“poema para teu cigano”

agradeço aqui ao teu cigano

que me quebrou duas costelas

que me rompeu os ligamentos

e que me disse tantas vezes:

é perigo, afaste-se, curve-se

e deixe que ela viva em paz.

e eu nunca te deixei em paz

eu nunca obedeci teu cigano

mas agradeço ao teu cigano

por te fazer mestra e mistério

da minha total insubmissão.

por este amor que acumula

poeira em nossa fresta comum

alguma geleira pelos cantos

dessa dor maior que costela

maior que ligamentos ruins

bem maior que eu e maior até

que o teu cigano, ai de mim!

essa poeira, meu amor, só existe

porque fizemos o nosso canto.

só se suja o que permanece vivo

e ainda não somos todo um pó

que nos faça duvidar dessa ideia.

eu nunca vi um amor limpo

mas vi muitos que na poeira

não souberam viver um dia.

teu cigano me exigiu pular

de olhos abertos e gritou:

vai doer, vai ser gigantesco

e vai ser impossível parar

se não for como eu quero.

deixe que ela viva plenamente

ele me disse e mesmo assim

eu me pus ao teu lado e falei:

anda comigo até no inferno?

acho que essa coragem cega

amoleceu o teu cigano de fé

para que não me trucidasse.

por isso agradeço ao cigano

e darei a ele um lindo colar

dos meus ossos mais sadios.

“a fruta luminosa”

porque não deixa minha alma em paz e é luz

porque me faz pensar em algo assim tão abstrato

porque talvez eu esteja louco quando sorrio

sou capaz de atravessar a cidade por um abraço simples

talvez porque me vejo uma estrela numa constelação

e como sabemos as estrelas todas estão mortas

porque chegou a hora dessa gente bronzeada

é fácil ser lindo e correto mas é difícil ser sóbrio

experimentem é como estar sozinho numa ilha deserta

naquela piada do bigode mas sem a sharon stone de bigode

que é sempre a parte mais engraçada daquela piada

já faz tempo não se faz um única piada sem compromisso

não seria ético mas eu mataria por um mísero trocadilho

não disse o que era porque é sem nome o que não deixa

é luz minha alma em paz sou obrigado a pontuar aqui

meu exame de sobriedade que é fazer versos truncados

que talvez algum outro bebum forte possa ler e dizer

rapaz eu também tô nessa merda aí e eu me sentirei

realizando o que chamamos – os loucos que lutam

contra suas próprias naturezas e aceitam a natureza

exata de suas imperfeições sem chicotear o cristo –

de décimo segundo passo e agora que precisamos

andar juntos eu digo camaradas admiro tal bravura

mas só posso no momento dar doze passos curtos

como a tartaruga viver cem anos e ainda ser sexual

andando devagar imaginem este louco que atravessava

a rua lançando-se por sobre os carros e motos porque

era possível ainda morrer naquela época mas vejam

agora estamos todos tentando entender alguma coisa

alguns navegam correntes favoráveis diante do nevoeiro

e viverão a cobrança pela sorte na morte dos sem saída

outros pagarão com vida a vida cínica de que se forjam

amigos cairão escarnecendo a mão que vem da lama

inventar por mais um dia o que amar e o ódio será

a faca infantil no bolso cujo cabo deve-se esfregar

sempre que o mal aparece como disse o poeta às vezes

nos olhos de uma criança ele vem para nos lembrar

que é luz e não se deve deixar nunca a alma em paz

porque um abraço agora vale a volta ao mundo.

“gatos sonhando”

agora que estou triste

e pensando em desistir

sabendo que não posso

olho para os dois gatos

ao meu lado no lavabo.

digo que eles são meus

mas sem saber de nada

eles sabem que não são.

não sabem meus gatos

esses que meus não são

que é afinal o fascismo.

enquanto eu sinto como

se entrasse pela primeira

vez na disneilândia fatal

os gatos ficam na janela

tomando a chuva forte e

eles não se abalam nunca.

mas e quando formos nós

na janela sob chuva forte

o que será de nós então?

no sonho o famoso poeta

pacifista ele me torturava

me dava um esporro e ria.

acordo e olho os gatos ali.

se tremem não é por medo

sonham com a teta da mãe.

"pastoral”

é preciso, com ternura,

saber ser destruído.

não pendurar holofotes

ou o pescoço nos erros.

aprender a tremer

se for para tremer

e dançar com vidro

dentro dos sapatos.

tu agora andarás

pelas ruas como

quem procura algo

no chão, em tempo

vais reparar: todos

caminham assim.

um balão de gás hélio, uma ternura,

vez por outra, em forma de coração,

escapará à mão da criança pequena.

pequenos seres que, maiores,

vestirão no teu lugar a coroa

de espinhos do teu egoísmo,

das vezes que odiou porque

não soube amar a ti mesmo.

agora ainda será possível esquecer

– das largas ruas escuras da tua

esperança sem parentesco virá

o velho vento frio da paranóia

ao meio-dia da maior escuridão.

nem de longe será a primeira vez,

mas é a tua vez e é sabido: pesa

sempre mais nos fracos como tu.

nos que sabem no que acreditar,

mas não sabem ainda quem são.

e pensar que tu ainda tens

dois gatos e um amor prometido.

é preciso saber escorar a queda

no quarto fúnebre do espírito:

saber teu destino de alma parda

e tua falta de fome sem pânico

já é sinal de manicômio à vista.

o caos que se apresenta é como

um bolo de chocolate

no paladar da tua oferenda.

nada a dizer,

cansado de escutar,

um amor apenas.

com uma pedra acaricias

a nuca do teu destino.

é preciso estar

de olhos bem abertos

quando se perde a visão.

mas não tem agora tirésias

no refugo do tempo escasso.

cada um de nós andará sozinho

com cada um de nós no bolso.

inventaremos novos códigos,

talvez o fascismo ainda tenha

algo incrível a nos ensinar.

até aqui carregaste contigo

uma hiena no peito e apresentas

todos os membros completos:

precisa ser suficiente por ora.

delicadamente tu levarás o tombo

sem poder ser ainda um especialista.

fará girar com muitos outros a corrente

lubrificada com sangue quente e fezes

de poucas grandes famílias louvadas.

é preciso, com ternura, comer as fezes,

dirão em breve, haveremos de tampar

os narizes e, fanhos, cantar outra vez

a fraternidade entre os seres humanos,

a boca sem feiúra da fome aniquilada.   

“surgirá a flor”

as mãos já não alcançam o desejo, o seio do problema

tornou-se um câncer bonito do qual se orgulhar.

depois de tantos anos erguendo a taça do riso fácil

esquecemo-nos de que na taça pode haver veneno

e que o ressentimento é um veneno que se toma

querendo que o outro morra – agora aprenderemos.

será talvez preciso enfiar uma pá em nossas idéias,

trazer a estima por deus no braço aberto da carne.

seremos chamados de loucos, nos sentiremos loucos,

e dessa brutalidade surgirá a flor do câncer bonito,

brotará de nossa loucura uma alavanca para o afeto

pois quem nos chama de loucos já não tem mais nada.

“comunista fdp”

aposenta aqui tua pena que te esqueceu

e mesmo as palavras que usarás agora

não dizem nada e nunca disseram muito.

resvala a língua no cinza brutal da seca

com que te proteges de um mundo ruim

por entre as chances pálidas de um vulto.

sorri ereto a fórmula que te abandona,

fecha os olhos e sente tuas veias fracas.

agora amas e precisas aprender a morrer.

talvez agora seja preciso usar a força,

então faz a prece íntima da tua dúvida,

corre até o abraço do impossível degelo.

é tempo de sorrir aos pálidos pela cor

que o futuro retirou de ti antes mesmo

de poder asfixiar o presente com táticas.

que gelada é a planície do teu afeto, qual

cataclismo implodirá tua face no vácuo

coletivo de todos os planos do mundo?

o vermelho escolhe sempre qual a cor

do sacrifício na escuridão de uma vitória,

quando cada um goza sozinho o que vem

depois bater à porta em cobrança de paz.

quanto não te custou, surda, a paz da tua

autocelebração doentia agora que já vais

pelo ralo com todas as tuas promessas?

na sombra dos dias felizes de flagelo

inchava o monstro vestido de solidão.

o vermelho do teu martírio no adesivo

em busca de um porrete ou um abraço.

aperta o teu melhor sorriso e deseja isso,

que apertes até o fim teu melhor sorriso,

na jaula temporária do teu maior medo.

“wagner tiso e a ascensão do fascismo em hell de janeira”

e ainda assim não seria melhor se não soubéssemos.

certas vitórias se comemoram melhor em silêncio.

isso sou eu falando para mim mesmo me despedindo

com os olhos ruins de outros companheiros inéditos

pensando que bom poder reconhecê-los, que alegria

poder estar vestido como eles, triste como todos eles.

nós nunca ganhamos em silêncio, mas, hoje, em silêncio,

ganhamos uns aos outros, nos olhamos pela primeira vez.

por exemplo: a livraria está vazia, toca jazz de elevador.

entra então, cabisbaixo, de camisa vermelha, wagner tiso.

sobe as escadas, parece ofegante, até o café, atira-se ali.

e, dentro da desgraça, pela primeira vez dentro do gesto,

eu sou igual a wagner tiso, isso me dá felicidade triste –

sou mestre nos enlaces da felicidade triste, como a chamo.

corro até o som central da livraria, adeus jazz de elevador!

nunca mais ouvirei uma música que não tenha o sangue

de todos os corações tristes do mundo e mudo a música,

ponho milton nascimento, que canta eu sou da américa

do sul, eu sei vocês não vão saber, e eu acho engraçado,

nunca soubemos tanto como é ser daqui – wagner pede

uma taça de vinho, a música não parece ter feito grande

efeito, ele bate timidamente o pé, no ritmo certo, como

quem parece dizer claramente: o wagner tiso agradece.

então vejo os mesmos olhos de todos os meus amigos

e também de todos os que não são ainda meus amigos,

mas, pensem bem, camaradas, essa pode ser a chance

de sermos finalmente camaradas mais que fantasmas

de causas particulares nos armários da nossa frustração.

depois pus milagre dos peixes e depois clube da esquina.

depois escrevi para um amigo mineiro: acho que estou

vendo wagner tiso chorando enquanto o mundo acaba.

então isso quer dizer que o mundo ainda não acabou,

diz o meu amigo ou sou apenas eu mais outra vez

falando coisas para mim mesmo, o mais provável

é que ele nem mesmo estivesse chorando de raiva,

mas talvez de nós quase termos conseguido – ouça –

mas tudo escorreu na vaidade do umbigo afetuoso.

então wagner tiso finalmente se levanta para ir embora,

corro para a porta como se eu mesmo estivesse partindo.

ele passa por mim cabisbaixo como entrou, eu penso:

levante a cabeça, maestro, o mundo ainda não acabou.

mas não falo e isso sou eu – será daqui em diante assim?

dizendo a mim mesmo o diálogo que poderia nos salvar.

“à espera de um milagre”

você precisa agora se disfarçar de alguma coisa,

não porque você seja falso, talvez um pouco pernóstico,

mas porque você não sabe o que deveria fazer,

essa coisa em movimento amedrontado que é você não sabe

e mais uma vez o mundo está acabando e todo mundo

se recolhe e explode por dentro: é o fim eles dizem

e você precisa de alguma forma se disfarçar,

porque você não sabe quem é e isso é muito grave,

pessoas muito próximas que entram e saem parecem

saber exatamente ou pelo menos mais que você

sobre o que é ser alguém sem nenhum disfarce.

mas aqui está você mais uma vez à sombra do vulcão,

você não engana como groucho marx ou fassbinder,

talvez as pessoas outras tampouco saibam bem

o que é que acontece quando se perde a imagem

capaz de ultrapassar o mundo para dentro de cada um,

que é cada um na solidão invencível das multidões.

mosquitos saudáveis gostam muito do teu sangue,

disfarça tua medusa no incêndio do teu passado,

escreve o texto e dorme porque na rara manhã

você carrega livros impossíveis dentro da cabeça

e se disfarça daquilo que só existe para não te salvar.

“museu histórico nacional / setembro de 2018”

contra todos os fogos, o fogo

azul de nossas veias falidas.

porque somos todos museus

em chamas, crânios antigos.

não antes a vergonha solitária

de escrever em vez de chorar.

a cidade ainda é mais bonita

do que as nossas entranhas.

não existe estado, tudo é um

espelho do que levamos aqui

a cada lance de cabeça triste

no egoísmo de tão serena bílis.

aqui nossa boa falência, fizemos

um fiasco de uma invenção ideal

para uma espécie melhor que nós.

mais triste que a história em chamas

é a incapacidade que vamos adquirindo

de rezar virtualmente uma velhacaria

enquanto juntos nos comemos vivos.

"debaixo estou eu alejandra"

faço as pazes com a falha,

teu olho cinza me acalma

dentro do inferno de ferro

que sobrevoa nossos dias.

fugiste pelo mundo, deste

tantas voltas – fiquei aqui.

a mil por hora tu dormiste,

sentada e triste no poema.

eu olho para tua tristeza,

engulo tua voz madrasta

que range feito essa porta

que se abre para o exílio.

é tua a tristeza mais linda,

ficas linda assim horrível.

não me admira tu teres

levado isso tão a serio.

eu também teria amado

a morte, erguido os olhos

para as rachaduras nítidas

na harpa do riso mortal.

amanheço calmo de ti,

tua carne barbitúrica

arremete em todo lugar

contra meus sonhos.

alheia à dor do mundo

entraste no teu buraco

com brios cossacos

na voragem do luto.

te aceito aqui bem morta

como um anjo cinza.

teu sexo feito a mão

sobre o rosto sem traços.

verde úmido de bosta antiga:

húmus ereto do meu descaso.

gongo infantil, cocktail mental;

fantasmas em doce ereção.

“quando começamos”

quantas vezes não pensei em ti

antes de conseguir começar o que pensei e era:

eu preciso começar imediatamente

os tempos estão soturnos não há brecha

veja o labirinto não tem saída

amigos eu gostaria de ajudá-los

eu gostaria que me ajudassem

eu preciso desesperadamente

entender eu não tenho forças

para ser eu mesmo nem pensar

uma dose um tiro um tapa você

precisa mudar e parar de pensar

em mudar quantas vezes mesmo hoje

se contarmos apenas hoje foram já

muitas vezes eu não mereço tudo isso

eu preciso de mais ou pelo menos alguma coisa

porque não tenho nada e com nada vim

sem nada sairei e do nada vim e para o nada voltarei

ok então o amor esse atraso de maturidade

mas o que é isso rapaz sem essa ideia

não se começa nada então comecemos por

amor meu escudo minha espada meu maior medo

quando surge quando some quando empilha

que impede de começar e

quantas vezes não pensei em ti

antes de começar a pensar

em como seria começar por ti

a partir de ti reverter minha história

quebrar o muro do labirinto estar nu

diante do pensamento que diz é preciso começar

não  posso começar a pensar em começar é o fim

se começar e aqui vamos nós outra vez se começar

púrpuras repetições em volta do pescoço se começar

mas ah meu bem começar como é bom começar

e parar de pensar as mil vezes sobre quando e como começar

se a partir de ti ou inventar tudo antes mesmo de ti

e mil vezes dentro de ti me enganar e começar

sem pensar a inventar dentro de mim

o que se começasse nunca mais teria fim.

“poema limpo”

abandonado de idéias é possível que se veja

a espessura lisa de uma identidade rasgada em tiras

as máquinas flácidas das emoções de aleijão

quando as sirenes penetram o fígado

e os cascos pisam fundo uma esteira mecânica

de acertos velhos e impossíveis conveniências

                                             eu quero também voltar a morrer

– sentir de novo aquele gosto cinza –

e sei que não posso e não irei mas resvala

em meus sentidos essa paixão pelo medo

que me deixa mudo sempre diante

de qualquer inteligência boquiaberta e talvez fosse

impossível não fosse esse cabresto de ouro

vaga colisão de ambivalências controláveis

em suicídio lento cheio de esperanças

de um vulto maravilhoso às quatro da manhã

armas químicas de madrigais

               no inferno seco dos neurônios

a solidão ímpar da burrice

              o freio invencível do escárnio

na derrapagem de um enigma que se esparrama

naquilo que vai morrer de tanto se acertar

e periga não haver mais idéias genuínas

é o que dizem somos dantes sem dentes

numa irrupção de egos sub-cômica

em festas regadas a tinta guache

em nossas almas violadas de silêncios

                                                          intransponíveis

dos quais rimos entre nós sempre nas vezes

em que chove muito e ficamos ilhados

então não podemos desesperar a fuga

esse amor entre estranhos

                                              vendados que decidem pelas mãos

porque é preciso ao menos dois para não saber nada

entanto as palavras fogem pelo corrimão dos milagres forçados

a tolice mansa senta-se no trono de um adeus que falta

em vibrar nos bolsos do casaco de poeta

                       do qual se diz: é um casaco de mendigo

raspas de compreensão nas sobras do almoço sobre a mesa

chegaste ao ponto de ter uma mesa e isso te envergonha

no ritmo do milagre também é tua a derrapagem

nos lugares escuros que ainda amas e que te fizeram

miséria preciosa de uma terrível humilhação

nas caneletas do medo escoar a água das montanhas

aquelas mesmas da queda infinita e sem cura

e juntas as mãos se apóiam em fé reversa

já não está em seu domínio a nova semelhança

as luzes brilham mas as mãos não alcançam

no pudim do tempo senta bunda sadia mas tu

como pedinte tens a elegância de um deus ruim.