25.11.16

"O make me a mask" (Dylan Thomas) TENTATIVA #1



“Maquila a máscara”

Maquila a máscara e o muro que isolem teus espiões
Dos afiados, esmaltados olhos e das garras de óculos,
Curra e rebelião nas enfermarias da minha face,
Mordaça de árvore caída que bloqueia inimigos expostos
Da língua de baioneta através da indefesa ladainha carola,
Da boca presente, trombeta de mentiras que sopra docemente,
Forjado na velha armadura em carvalho o semblante idiota
Para amparar os miolos cintilantes e pilhar os examinadores,
E um pesar de viúva manchou com choro o vergar dos cílios
Para vendar beladona e deixar que os olhos secos reclamem
Os que traem, de sua derrota, as chorosas mentiras
Pela curva da boca nua ou pela risada guardada na manga.

***

“O make me a mask”

O make me a mask and a wall to shut from your spies
Of the sharp, enamelled eyes and the spectacled claws
Rape and rebellion in the nurseries of my face,
Gag of dumbstruck tree to block from bare enemies
The bayonet tongue in this undefended prayerpiece,
The present mouth, and the sweetly blown trumpet of lies,
 Shaped in old armour and oak the countenance of a dunce
To shield the glistening brain and blunt the examiners,
And a tear-stained widower grief drooped from the lashes
To veil belladonna and let the dry eyes perceive
Others betray the lamenting lies of their losses
By the curve of the nude mouth or the laugh up the sleeve.

19.11.16

"cine cinedade"


estou aqui porque não é suficiente,
minha empáfia, medo do cu na roda,
já não são suficientes as entranhas,
o que deus ganha com minha morte,
o passado na cabeça feito um bugre,
as lentilhas da minha maior paixão.


sou árabe, minto, sou um siciliano,
aqui estou como carne de combate.
um tigre lento com dor de estômago,
mas fecho os olhos e olhos amarelos
não se veem em ocasião de coca-cola;
vejo pasolini esquartejado em sacolas.

13.11.16

"mais do que seria bonito"



mais uma vez aqui
e já há tanto tempo,
na agressividade seca do instante,
no acelerador de partículas da alma,
no refúgio dos corações enferrujados,
nas bolas de fogo dentro dos bolsos,
nos narizes vermelhos de amor e ódio,
nos catarros do receio,
na síndrome das pernas agitadas
e na boca imensa cheia de tiros.

mais uma vez aqui
e já há tanto tempo,
hóspede na terceira classe
de um trem descarrilado,
robô em fuga lenta
da chuva ácida de xangai,
mitologia esfarelada
com restos animais à mesa,
junto apenas na distância
que nos separa do horizonte
de toda esperança.  

na vergonha de não conseguir
e na vergonha de seguir tentando
não conseguir para permanecer vivo,
mas vivos estamos, pensamos todos,
é preciso não conseguir para estar vivo,
é preciso saber sempre pela metade
e da outra parte fazer o calvário
muitas vezes silencioso e sem músculos,
de doce passagem tumultuosa,
com imensas dificuldades, por saber
muito mais do que seria bonito saber.

"sempre chove quando saio para a vida"


diante dessas coisas que acontecem
enquanto penso que não estão acontecendo,
ou dessas que não acontecem enquanto penso
“incrível que isso esteja acontecendo comigo”,
sempre chove quando saio para a vida.

o projeto marona está à beira da implosão,
precisamos contar as feridas e os cortes da última inundação,
calcular a peste do contato do chorume com o sangue aberto,
mas nem bem amputamos as partes podres
e já estamos mais uma vez ali, sob dilúvio.

quando chove as baratas ficam com medo,
eu tenho pavor de baratas, talvez por isso,
sempre chove quando saio para a vida,
saltitando porque é preciso atiçar o corpo
para poder, assustado, mas sem medo,
percorrer as feridas e cortes de mais uma inundação,
apenas para ver minhas contemporâneas, as baratas,
anos-luz mais fortalecidas e preparadas
– as baratas desabitam – dentro de mim

vencendo o combate contra mim que não sou eu,
velozmente chocando-se umas com as outras
porque estão com medo, imagino como deve ser
correr pelas ruas feito “barata tonta”, com medo.

diferentemente de nós, que não temos nada que nos esmague,
e sabemos disso perfeitamente sob gigantescas solas adestradas,
mas não são mais nosso comando, nosso medo, não são mais nós,

e penso em como deve ser para uma espécie maior,
gulliveriana, digamos, o que haveriam de pensar
esses seres gigantescos ao nos olhar tão calmos
sob o dilúvio, no entanto, terríveis em pleno sol
de novas ideias ainda mofadas, com a faca na mão,
com a rosa entre os dentes, com a morte no bolso,

com o choro do boicote pálido,
                  sem amor que não seja palavra,
                                   sofrendo golpes que produzem cancros,

correndo e se chocando uns com os outros
e muitas vezes atingindo algo bonito e perigoso
que não tem nome e quando chove as pessoas chamam
vontade de – e nessas horas em que chove
e quando as pessoas pensam vontade de –
elas nunca se movem, mas, entre enganos agressivos,
uns fazem sextilhas platônicas,
outros afiam navalhas que guardam
em velhas caixas herdadas de homicídios genealógicos.

tem quem nade ou alimente fios elétricos na cabeça,
eu mesmo nem sei o que ando fazendo,
sensação de que tenho sido empurrado para o bem,
com todos os pensamentos terríveis cada vez mais claros,
como navalha brilhando no oceano, essa chuva,
a implosão dos sentidos controlados.

o amor está prestes a vomitar, até que dorme
enquanto estamos parados porque houve um acidente,
famílias com mil olhos, todas se arrastam para ver o sismo,
para ver o sangue, mas ninguém ali suportaria algo assim.

de todo modo, o amor pede tua mão, está prestes a vomitar,
mas é uma força irreconhecível que te aproxima hoje do bem.

diante dessas coisas, o amor pedindo socorro, belchior foragido,
              o nariz de prata de angenor reluz na vala comum –
              as baratas de repente se acalmam, há valsa nas crateras.

4.11.16

“duas pessoas sem recursos conversam sobre ir à Grécia”



trazer os barcos
é tarefa marinha
arrastar contra
toda correnteza
todos os detritos
algo que netuno
foi abandonando
no decorrer da
parábola-coisa
que permanece
sonolenta por
dentro do riso
que não se pode
evitar quando
água começa
a jorrar dentro
de narinas cheias
a carga dos barcos
a sobrenatural
tarefa impossível
arrastar os barcos
domar a correnteza
jamais afogar-se
ser o mar, ser deus.

23.10.16

"poema para uma cigana"


oh o tempo todo eu me torno mais pálido eu morro e eu só penso
em você       
eu estou desesperado como se fosse o tom zé diante da gal costa
sem você
disseram que eu estou fedendo mas não é verdade eu estou triste
sem você
disseram que eu fui grosseiro na fila do banco mas foda-se o banco
sem você
eu vou deixar uma bomba na porta do banco mas continuo no entanto
sem você
te mando esta carta sem a menor esperança de que um dia você
possa ler
para entender que meu mundo não faz o menor sentido
sem você
e que só faz sentido aquilo que não faz sentido
porque
eu sem você me torno um terrorista sírio um coroinha de igreja mas
com você
eu ganho garras eu ganho setas eu ganho penugens asas nas pernas
com você
me torno the flash o incrível hulk o moisés maomé ivan o terrível
com você
eu ganho poderes místicos e recolho o louco no centro das cartas
com você
eu quero andar pelas calçadas das ruas e morrer nos teus braços
porque
você precisa perceber que eu sou você sou eu e somos todos nós.

17.10.16

“gena rowland”




aqui você não pode
falar como falam
os seus ancestrais.

aqui você não pode
urrar como urram
os homens de deus.   

aqui você não pode
calar como calam
os pais amorosos.

aqui você não pode
contar com os machos
da mesma espécie.

aqui você não pode
dizer que me ama,
mas também dizem
não pise na grama.
eu deito nela por você


10.10.16

“porque já não é mais algo simples”


o sangue é nosso tabu, dizemos ao acordar
e nossa dança é um grito esfarrapado
de sorrimos-cantantes-nas-labaredas
porque todos os dias é o mesmo
tabu do sangue, uns dedos inquietos
que não podem mais se beliscar nos bolsos
bucetas e paus lacrados pela repulsa ao sangue
que se acomoda sempre do lado certo da opinião.
andamos lacrados e pedintes de cara fechada
ou então a loucura agridoce do ser em demasia
porque o sangue é nosso tabu
morremos sem sangue, mas não queremos vê-lo
ruíram as nobres pedras de nossa primeira aprendizagem
patinamos agora sobre as lâminas de novos cumes
ainda em estado de veneno e aparição
e sedentos por uma estrutura mensurável.
o “ao redor” é cômico quase como uma abstração
estás ali também, no “ao redor”, desaparecendo
porque carregas o sem sentido benévolo da continua voragem
porque tens um sorriso de chumbo
porque colecionas sacos plásticos –
porque já não é mais algo simples
viver e ouvir a música.

28.9.16

"os bons"


para onde olhas vês bons poetas.
todos parecem sentir com força
tudo que se lê se em seus poemas.
para onde olhas vês bons loucos.
que são poetas em cujos poemas
tudo é sensação mas nada é força.
para onde olhas vês muita força
ou nenhuma força, mas sentes
os termômetros da tua própria
deslizarem febris rumo ao polo.
para onde olhas vês, nos loucos
e nos menos raros bons poetas,
o que deverias ter forçado mais,
para atingir a gentileza satânica,
o equilíbrio entre doçura e faca.


12.9.16

“pessoas sem alma”


pessoas sem alma
declaram-se aos fantasmas
com textos desencarnados
do que morreu de ter alma
e de não poder assim restar
ao lado de pessoas sem alma
elas têm as sobrancelhas
suplicantes e colunas de jornal
que pessoas sem alma
julgam impublicáveis
mas que sustentam pessoas sem alma
divulgam sucessos questionáveis
nos jornais impublicáveis
que pessoas sem alma
compram mantendo vivas
pessoas sem alma que esperam
enfiar um filho no teu útero
cuidado may day boa sorte
mas evite duvidar por favor
das sobrancelhas suplicantes
e dos bolsos sedentos
e do sorriso canalha
acomodado do lado certo
das pessoas sem alma
elas declaram-se aos fantasmas
e eles não têm culpa nenhuma
desde que não sejamos nós
as pessoas sem alma ou mesmo
os fantasmas de que se alimentam.

7.9.16

"de agora em diante"



um lamento de banda oitentista portenha,
uma fuga de pedalinho num lago cercado
pelas forças invencíveis, agora nós vemos,
de uma blitzkrieg açucarada em puteiros,
amanteigada nas ações de bem-aventurança,
uma tonteira de nossos corações neuróticos,
prisão de ventre de nossa pálida religião juvenil.
cabelos não esvoaçam ao sopro da masmorra,
apodrecem-nos assuntos pelas frestas da porta.
sobrevoar junto às moscas a repetição das fezes,
um cerco que nada seja senão um rebotalho,
um ruminar improvável de onde nasce força,
a suspensão violentada de quem fará até o fim.