22.11.18

“poema para teu cigano”


agradeço aqui ao teu cigano
que me quebrou duas costelas
que me rompeu os ligamentos
e que me disse tantas vezes:
é perigo, afaste-se, curve-se
e deixe que ela viva em paz.

e eu nunca te deixei em paz
eu nunca obedeci teu cigano
mas agradeço ao teu cigano
por te fazer mestra e mistério
da minha total insubmissão.

por este amor que acumula
poeira em nossa fresta comum
alguma geleira pelos cantos
dessa dor maior que costela
maior que ligamentos ruins
bem maior que eu e maior até
que o teu cigano, ai de mim!

essa poeira, meu amor, só existe
porque fizemos o nosso canto.
só se suja o que permanece vivo
e ainda não somos todo um pó
que nos faça duvidar dessa ideia.

eu nunca vi um amor limpo
mas vi muitos que na poeira
não souberam viver um dia.

teu cigano me exigiu pular
de olhos abertos e gritou:
vai doer, vai ser gigantesco
e vai ser impossível parar
se não for como eu quero.

deixe que ela viva plenamente
ele me disse e mesmo assim
eu me pus ao teu lado e falei:
anda comigo até no inferno?

acho que essa coragem cega
amoleceu o teu cigano de fé
para que não me trucidasse.

por isso agradeço ao cigano
e darei a ele um lindo colar
dos meus ossos mais sadios.

20.11.18

“a fruta luminosa”



porque não deixa minha alma em paz e é luz
porque me faz pensar em algo assim tão abstrato
porque talvez eu esteja louco quando sorrio
sou capaz de atravessar a cidade por um abraço simples
talvez porque me vejo uma estrela numa constelação
e como sabemos as estrelas todas estão mortas
porque chegou a hora dessa gente bronzeada
é fácil ser lindo e correto mas é difícil ser sóbrio
experimentem é como estar sozinho numa ilha deserta
naquela piada do bigode mas sem a sharon stone de bigode
que é sempre a parte mais engraçada daquela piada
já faz tempo não se faz um única piada sem compromisso
não seria ético mas eu mataria por um mísero trocadilho
não disse o que era porque é sem nome o que não deixa
é luz minha alma em paz sou obrigado a pontuar aqui
meu exame de sobriedade que é fazer versos truncados
que talvez algum outro bebum forte possa ler e dizer
rapaz eu também tô nessa merda aí e eu me sentirei
realizando o que chamamos – os loucos que lutam
contra suas próprias naturezas e aceitam a natureza
exata de suas imperfeições sem chicotear o cristo –
de décimo segundo passo e agora que precisamos
andar juntos eu digo camaradas admiro tal bravura
mas só posso no momento dar doze passos curtos
como a tartaruga viver cem anos e ainda ser sexual
andando devagar imaginem este louco que atravessava
a rua lançando-se por sobre os carros e motos porque
era possível ainda morrer naquela época mas vejam
agora estamos todos tentando entender alguma coisa
alguns navegam correntes favoráveis diante do nevoeiro
e viverão a cobrança pela sorte na morte dos sem saída
outros pagarão com vida a vida cínica de que se forjam
amigos cairão escarnecendo a mão que vem da lama
inventar por mais um dia o que amar e o ódio será
a faca infantil no bolso cujo cabo deve-se esfregar
sempre que o mal aparece como disse o poeta às vezes
nos olhos de uma criança ele vem para nos lembrar
que é luz e não se deve deixar nunca a alma em paz
porque um abraço agora vale a volta ao mundo.


8.11.18

“gatos sonhando”



agora que estou triste
e pensando em desistir
sabendo que não posso
olho para os dois gatos
ao meu lado no lavabo.

digo que eles são meus
mas sem saber de nada
eles sabem que não são.

não sabem meus gatos
esses que meus não são
que é afinal o fascismo.

enquanto eu sinto como
se entrasse pela primeira
vez na disneilândia fatal
os gatos ficam na janela
tomando a chuva forte e
eles não se abalam nunca.

mas e quando formos nós
na janela sob chuva forte
o que será de nós então?

no sonho o famoso poeta
pacifista ele me torturava
me dava um esporro e ria.

acordo e olho os gatos ali.
se tremem não é por medo
sonham com a teta da mãe.

4.11.18

"pastoral”



é preciso, com ternura,
saber ser destruído.
não pendurar holofotes
ou o pescoço nos erros.
aprender a tremer
se for para tremer
e dançar com vidro
dentro dos sapatos.

tu agora andarás
pelas ruas como
quem procura algo
no chão, em tempo
vais reparar: todos
caminham assim.

um balão de gás hélio, uma ternura,
vez por outra, em forma de coração,
escapará à mão da criança pequena.

pequenos seres que, maiores,
vestirão no teu lugar a coroa
de espinhos do teu egoísmo,
das vezes que odiou porque
não soube amar a ti mesmo.

agora ainda será possível esquecer
– das largas ruas escuras da tua
esperança sem parentesco virá
o velho vento frio da paranóia
ao meio-dia da maior escuridão.

nem de longe será a primeira vez,
mas é a tua vez e é sabido: pesa
sempre mais nos fracos como tu.

nos que sabem no que acreditar,
mas não sabem ainda quem são.

e pensar que tu ainda tens
dois gatos e um amor prometido.

é preciso saber escorar a queda
no quarto fúnebre do espírito:
saber teu destino de alma parda
e tua falta de fome sem pânico
já é sinal de manicômio à vista.

o caos que se apresenta é como
um bolo de chocolate
no paladar da tua oferenda.

nada a dizer,
cansado de escutar,
um amor apenas.

com uma pedra acaricias
a nuca do teu destino.
é preciso estar
de olhos bem abertos
quando se perde a visão.

mas não tem agora tirésias
no refugo do tempo escasso.
cada um de nós andará sozinho
com cada um de nós no bolso.
inventaremos novos códigos,
talvez o fascismo ainda tenha
algo incrível a nos ensinar.
até aqui carregaste contigo
uma hiena no peito e apresentas
todos os membros completos:
precisa ser suficiente por ora.

delicadamente tu levarás o tombo
sem poder ser ainda um especialista.
fará girar com muitos outros a corrente
lubrificada com sangue quente e fezes
de poucas grandes famílias louvadas.

é preciso, com ternura, comer as fezes,
dirão em breve, haveremos de tampar
os narizes e, fanhos, cantar outra vez
a fraternidade entre os seres humanos,
a boca sem feiúra da fome aniquilada.   

29.10.18

“surgirá a flor”



as mãos já não alcançam o desejo, o seio do problema
tornou-se um câncer bonito do qual se orgulhar.
depois de tantos anos erguendo a taça do riso fácil
esquecemo-nos de que na taça pode haver veneno
e que o ressentimento é um veneno que se toma
querendo que o outro morra – agora aprenderemos.

será talvez preciso enfiar uma pá em nossas idéias,
trazer a estima por deus no braço aberto da carne.
seremos chamados de loucos, nos sentiremos loucos,
e dessa brutalidade surgirá a flor do câncer bonito,
brotará de nossa loucura uma alavanca para o afeto
pois quem nos chama de loucos já não tem mais nada.

21.10.18

“comunista fdp”


aposenta aqui tua pena que te esqueceu
e mesmo as palavras que usarás agora
não dizem nada e nunca disseram muito.

resvala a língua no cinza brutal da seca
com que te proteges de um mundo ruim
por entre as chances pálidas de um vulto.

sorri ereto a fórmula que te abandona,
fecha os olhos e sente tuas veias fracas.

agora amas e precisas aprender a morrer.

talvez agora seja preciso usar a força,
então faz a prece íntima da tua dúvida,
corre até o abraço do impossível degelo.

é tempo de sorrir aos pálidos pela cor
que o futuro retirou de ti antes mesmo
de poder asfixiar o presente com táticas.

que gelada é a planície do teu afeto, qual
cataclismo implodirá tua face no vácuo
coletivo de todos os planos do mundo?

o vermelho escolhe sempre qual a cor
do sacrifício na escuridão de uma vitória,
quando cada um goza sozinho o que vem
depois bater à porta em cobrança de paz.

quanto não te custou, surda, a paz da tua
autocelebração doentia agora que já vais
pelo ralo com todas as tuas promessas?

na sombra dos dias felizes de flagelo
inchava o monstro vestido de solidão.
o vermelho do teu martírio no adesivo
em busca de um porrete ou um abraço.

aperta o teu melhor sorriso e deseja isso,
que apertes até o fim teu melhor sorriso,
na jaula temporária do teu maior medo.

8.10.18

“wagner tiso e a ascensão do fascismo em hell de janeira”


e ainda assim não seria melhor se não soubéssemos.
certas vitórias se comemoram melhor em silêncio.
isso sou eu falando para mim mesmo me despedindo
com os olhos ruins de outros companheiros inéditos
pensando que bom poder reconhecê-los, que alegria
poder estar vestido como eles, triste como todos eles.
nós nunca ganhamos em silêncio, mas, hoje, em silêncio,
ganhamos uns aos outros, nos olhamos pela primeira vez.

por exemplo: a livraria está vazia, toca jazz de elevador.
entra então, cabisbaixo, de camisa vermelha, wagner tiso.
sobe as escadas, parece ofegante, até o café, atira-se ali.
e, dentro da desgraça, pela primeira vez dentro do gesto,
eu sou igual a wagner tiso, isso me dá felicidade triste –
sou mestre nos enlaces da felicidade triste, como a chamo.

corro até o som central da livraria, adeus jazz de elevador!
nunca mais ouvirei uma música que não tenha o sangue
de todos os corações tristes do mundo e mudo a música,
ponho milton nascimento, que canta eu sou da américa
do sul, eu sei vocês não vão saber, e eu acho engraçado,
nunca soubemos tanto como é ser daqui – wagner pede
uma taça de vinho, a música não parece ter feito grande
efeito, ele bate timidamente o pé, no ritmo certo, como
quem parece dizer claramente: o wagner tiso agradece.
então vejo os mesmos olhos de todos os meus amigos
e também de todos os que não são ainda meus amigos,
mas, pensem bem, camaradas, essa pode ser a chance
de sermos finalmente camaradas mais que fantasmas
de causas particulares nos armários da nossa frustração.

depois pus milagre dos peixes e depois clube da esquina.
depois escrevi para um amigo mineiro: acho que estou
vendo wagner tiso chorando enquanto o mundo acaba.
então isso quer dizer que o mundo ainda não acabou,
diz o meu amigo ou sou apenas eu mais outra vez
falando coisas para mim mesmo, o mais provável
é que ele nem mesmo estivesse chorando de raiva,
mas talvez de nós quase termos conseguido – ouça –
mas tudo escorreu na vaidade do umbigo afetuoso.

então wagner tiso finalmente se levanta para ir embora,
corro para a porta como se eu mesmo estivesse partindo.
ele passa por mim cabisbaixo como entrou, eu penso:
levante a cabeça, maestro, o mundo ainda não acabou.
mas não falo e isso sou eu – será daqui em diante assim?
dizendo a mim mesmo o diálogo que poderia nos salvar.


6.10.18

“à espera de um milagre”


você precisa agora se disfarçar de alguma coisa,
não porque você seja falso, talvez um pouco pernóstico,
mas porque você não sabe o que deveria fazer,
essa coisa em movimento amedrontado que é você não sabe
e mais uma vez o mundo está acabando e todo mundo
se recolhe e explode por dentro: é o fim eles dizem
e você precisa de alguma forma se disfarçar,
porque você não sabe quem é e isso é muito grave,
pessoas muito próximas que entram e saem parecem
saber exatamente ou pelo menos mais que você
sobre o que é ser alguém sem nenhum disfarce.

mas aqui está você mais uma vez à sombra do vulcão,
você não engana como groucho marx ou fassbinder,
talvez as pessoas outras tampouco saibam bem
o que é que acontece quando se perde a imagem
capaz de ultrapassar o mundo para dentro de cada um,
que é cada um na solidão invencível das multidões.

mosquitos saudáveis gostam muito do teu sangue,
disfarça tua medusa no incêndio do teu passado,
escreve o texto e dorme porque na rara manhã
você carrega livros impossíveis dentro da cabeça
e se disfarça daquilo que só existe para não te salvar.

3.9.18

“museu histórico nacional / setembro de 2018”



contra todos os fogos, o fogo
azul de nossas veias falidas.
porque somos todos museus
em chamas, crânios antigos.
não antes a vergonha solitária
de escrever em vez de chorar.
a cidade ainda é mais bonita
do que as nossas entranhas.
não existe estado, tudo é um
espelho do que levamos aqui
a cada lance de cabeça triste
no egoísmo de tão serena bílis.
aqui nossa boa falência, fizemos
um fiasco de uma invenção ideal
para uma espécie melhor que nós.
mais triste que a história em chamas
é a incapacidade que vamos adquirindo
de rezar virtualmente uma velhacaria
enquanto juntos nos comemos vivos.





26.8.18

"debaixo estou eu alejandra"




faço as pazes com a falha,
teu olho cinza me acalma
dentro do inferno de ferro
que sobrevoa nossos dias.

fugiste pelo mundo, deste
tantas voltas – fiquei aqui.
a mil por hora tu dormiste,
sentada e triste no poema.

eu olho para tua tristeza,
engulo tua voz madrasta
que range feito essa porta
que se abre para o exílio.

é tua a tristeza mais linda,
ficas linda assim horrível.
não me admira tu teres
levado isso tão a serio.

eu também teria amado
a morte, erguido os olhos
para as rachaduras nítidas
na harpa do riso mortal.

amanheço calmo de ti,
tua carne barbitúrica
arremete em todo lugar
contra meus sonhos.

alheia à dor do mundo
entraste no teu buraco
com brios cossacos
na voragem do luto.

te aceito aqui bem morta
como um anjo cinza.
teu sexo feito a mão
sobre o rosto sem traços.

verde úmido de bosta antiga:
húmus ereto do meu descaso.
gongo infantil, cocktail mental;
fantasmas em doce ereção.