Let Us Have Madness Openly (Kenneth Patchen)

Let us have madness openly, O men
Of my generation. Let us follow
The footsteps of this slaughtered age:
See it trail across Time's dim land
Into the closed house of eternity
With the noise that dying has,
With the face that dead things wear--
                                     nor ever say

We wanted more; we looked to find
An open door, an utter deed of love,
Transforming day's evil darkness;
                   but

We found extended hell and fog

Upon the earth, and within the head
A rotting bog of lean huge graves. 

                      *** x ***

Permita-Nos a Loucura Abertamente

Permita-nos a loucura abertamente, Ó gente

Da minha geração. Deixe-nos seguir

Os passos dessa era de carnificina:

Seu rastro cruzando a terra turva do Tempo

Dentro da casa fechada da eternidade

Com o barulho que morrer tem,

Com a cara que as coisas mortas usam –

                                       e nunca dizem

Queríamos mais; procuramos achar

Uma porta aberta, uma proeza de amor,

Transformar a escuridão maligna do dia;

                   mas

Ganhamos inferno prolongado e névoa

Sobre a Terra, e, por dentro das cabeças,

Um pântano podre com túmulos imensos.

*poema do livro Before the Brave (1936), tradução Leonardo Marona.

“a fruta mais estranha”

machucados e alegres

tocamos a revolução.

uma revolução que é

ao mesmo tempo ser

condescendente com

nossos vícios e vetos.

se pagamos as contas

tornamo-nos tristes.

se não pagamos, então

periga nos matarmos.

as antigas gerações

nos pedem fiado

uma gosma chamada

“noblesse d'esprit”.

damos nomes

a nossos filhos

de heróis caídos

que já se foram

e que no fundo

nós duvidamos

se algum dia

já estiveram.

nosso cotidiano revolucionário

consiste em nunca estar salvo,

mas estar sempre precisado

de algum tipo de salvação.

com essa falsa expectativa

untamos nossas artérias

de plástico duro como são

as tubulações de hoje em dia.

amarrados em árvores floridas

sorrimos e sapateamos a morte

essa fruta mais estranha bem ali

indiferente ao nosso lindo pomar.

"a cidade"

faço os supercílios de escovas

para arrancar meu corpo da cruz

e trazer algodões doces na alma.

assobiar os lamentos sanguíneos

aos que amam e aos que perdem.

obedecer ao sacrilégio das patas

que com cascos sabem dar adeus.

com a benção do poder superior

honrar os beijos dos iniciantes

sem temer que o cinza que se vê

nos lábios que eu faço de cinzel

seja tudo que não vi quando fiz

da língua um barbante de limo

e da poeira aos poucos o rastro

verde de um catarro aniquilado.

faço das unhas nas paredes a voz

que como nada mais pode perder

avança sem pensamento no vazio

da ruga ancestral que emporcalha

a beleza da queda pela melhoria

com que torço como se parafusos

orelhas ao premeditar minha fuga.

"dentes de carne"

azul como o que cerca

teus dentes de carne.

o mistério da máquina

sufoca a voz do ventre

e geme de luz o olho.

penélope charmosa

cavalga cão rabugento

no desafio das cores

que se abrem no leque

da carne estapeada

no mistério da morte.

calamos de cócoras

amor a contra-vento.

zunimos em sonhos

umedecidos de pus.

não sabemos mais

que olhos beijamos.

estamos aturdidos

à margem do caos.

margear entranhas

na ponta do delírio

azul como o que cerca

teus dentes de carne

vento frio que faz alma

na garganta do teu cio.

"para meu amor, da cidade de gelo"

eu sinto muito, meu amor

que a rainha dos dragões

não poderá de fato salvar

o tal mundo de gelo nosso

e que as coisas perderão

mais uma vez o sentido

depois que não há mais

dragões cuspindo fogo

nem donzelas platinadas

ou sanguinários atraentes.

mas o que sinto por você

quero que também saiba

cuspir fogo para manter

pulsante o que é de gelo

no jogo entre selvagens

o escambo entre zumbis

a grande muralha de fel

e que a nossa imaginação

seja capaz de cuspir fogo

ainda por muitas dinastias.

andar no fogo é preciso

para manter os dragões

seguros e dóceis e a crise

do outro lado do fim.

os impérios são fantasias

e os escombros da causa

sobrevoam nossas ruínas.

não é possível afinal

que alguém siga

do gelo ao fogo em tão pouco tempo.

provavelmente a partir de agora os dragões

monstros lindos que todos aguardamos

terão olhos frios e fuzilarão com neve

a nossa parca cidadela.

não haverá os intervalos eletrizantes

enquanto nada mais no mundo acontecia

e nós sonhávamos com deusas mexicanas platinadas

voando por sobre a costa das montanhas

com seu eunuco de estimação.

a cidade dos nossos sonhos não existe mais

e precisamos engolir os restos

para excretar nossa imaginação.

e assim criar novos monstros alados

que se moldem com singeleza nos bolsos do nosso afeto

e que possamos nomear enquanto desaparecemos.

"para amigos que me amam"

é um pouco preocupante

que se esteja velho o suficiente

para que o mundo não seja

jamais liderado por dragões

ventríloquos – só de imaginar

já me sinto um otário pleno

e meus amigos que mais amo

e que são dragões com estirpe

também arregalam os olhos

apesar de toda habilidade

em pensar que já estamos

juntos mas o quanto mais

amo nessa esfera morreria

como amante inglês deslocado

que mente sobre malcolm lowry.

todos sabemos do que estamos

falando quando damos as mãos.

isso é lindo o sorriso que estanca

como tudo seja patético levemos

seriamente nossa violência ímpar

sem vergonha naquilo que range.

como nossa amizade é comprida

e que companhia pode entrar aí

nesse buraco que dizes é belo?

são as tias das antigas sungas

quando eras gordo e todo teu

excremento era teu orgulho.

existe essa coisa muito louca

que é nos amarmos sem mérito.

és companhia e não sabes mais

que diabos farás com os lábios

para ser essa coisa terna labial

e como empresa de outras leis

pessoas como nós e que dizem

cuidado com a rua você pode

morrer assim estamos juntos.

cheguei em casa os gatos não

comem como se me amassem.

existe algo grave que termina

terrível destino dos meus pés

como alguém sério anti-crime

e tal o susto da falta de balões.

ao mesmo tempo alguém ruim

para ser amado ajudado anulado

algo que seria vitória para quem

não ama e mostra como se vive

algo que um coitado diga é belo.

somos os coitados e adoramos

o amor que não se colhe fino

mas se diz marotamente ajudo.

colhe-se grosso no medo temo

perder o estilo a fome rude sim

da barriga cheia sem entender

que não se leva nada senão

o ódio de si mesmo ao ponto

de amar-se como uma loucura

e pedirmos tolos a quem se ama

que não envelheça fora de nós.

os coitados sem ação plena                           

que não voltem assim sós

para casa é perigoso é frio

mas o calor é a maior idéia

do mundo em pleno inverno.

a estupidez o amor a falha veja

é a coisa mais bonita e temos

calos o suficiente para dizer:

sacolas na mão não reclame.

"minha fase melodia"

houve uma época sinistra

em que eu não fazia outra coisa

senão ouvir pérola negra.

eu sabia que o luiz melodia

era muito louco e todo mundo tinha

uma história sobre ele ou com ele.

meu pai me contou algumas

que eu não me lembro mais.

mas ele fazia coisas impensáveis

como expulsar a banda toda

e gravar os instrumentos sozinho.

são muitas as terríveis anedotas

sobre as grandes lendas do tempo.

aliás, havia o fato de que na vida

as coisas iam pouco favoráveis –

eu ainda não sabia que seria assim

e naquela época eu ainda andava

assobiando de olhos esbugalhados

quando escapava aos automóveis

enquanto estourava luiz melodia

nos meus ouvidos ainda virgens

e eu gritava de olhos fechados

beibe te amo, nem sei se te amo

e aquilo seria a vida até o fim.

por um ou dois meses talvez um ano

foi só o que fiz e isso não me salvou.

mas era importante virar a esquina

como se fosse alguém perto da morte.

enquanto eu ouvia pérola negra

era charmoso querer morrer de vez.

"quando você viaja"

para bichita

quando você viaja

por um ou dez dias

eu deixo de ler os vivos

eu perco o sonho na rua

violo a desgraça da vida.

quando você viaja

as coisas ficam todas

me olhando com raiva

eu me ressinto de falar

e nunca eu falo tanto

quanto quando você viaja.

no primeiro dia os gatos

se aproximam como padres

para uma extrema-unção

sem ti eles vivem porque

podem me cuidar

pobre de mim

a quem resta alisar

seus pelos pois que os gatos

eu sei são o elo da nossa loucura

nesse mundo de adultos.

mais à noite escarro tufos

inapeláveis porque você

entorta meus ponteiros

arromba meus instintos

e eu sei que a situação

é preocupante eu deveria

estar falando sobre

a experiência acachapante

de estar vivo num mundo

que enlouqueceu eu queria

fazer um poema sobre sermos

fortes e dignos apesar de tudo

enquanto ainda precisarmos

salvar o mundo de nós

eu gostaria de fazer um poema

que servisse para alguma coisa.

inevitavelmente você viaja

por um ou dez dias você

crava as garras no mapa

e me firo com as esporas

de uma vida sem salvação.

os amigos ainda falam

parecem todos que bom

mais lúcidos do que eu.

alguns acenam do outro

lado da rua no que surdo

meu coração estremece.

então a rua se arromba

nesse abismo intocável

violácea lembrança

de meus pulsos ruins.

eu preciso ouvir você

respirar no meu ouvido

e mesmo com sinusite

eu quero que você volte

para rachar meu crânio

com espadas de amor.

durmo e não transpiro

enquanto te imagino

amazona inquebrantável

arrastando com distância

meus planetas mortais.

“você adoece”

gritamos e apontamos dedos

um para o outro porque somos

dois operários exaustos de folga

dois operários que não sabem

se poderão sem perder a vida

permanecer operários não artistas

porque artistas são tua coca-cola zero

artistas são meu pão-doce subindo a escada.

simbolizamos juntas doídas e fuligem

despejadas em nossa cara comum.

gritamos um com o outro porque

o amor é uma palavra paupérrima

o amor é um operário de fábrica

ele precisa torcer-se ao meio para

que os descansados procriem futuro.

o amor é um sofrimento dizia

aquela atriz melancólica

que achamos muito velha

para fazer aquele papel

e eu argumentei mas em 1905

ter trinta e cinco era ser velhíssimo

e ser melancólico era ter juventude.

gritamos um com o outro apontamos

nossos dedos porque queremos mostrar

ao amor o caminho essa peste bubônica.

um pouco mais para a esqueda direita

passos rápidos agora sente no meu colo.

gritamos um com o outro ainda temos

dedos porque somos um ponto vermelho

no mistério negro arco da estratosfera.

gritamos um com o outro você adoece

tenho raiva porque teus olhos queimarão

de febre por algo que não será mais eu.

"sacos plásticos"

nalgum ponto do dia ou

nalgum ponto da noite em

qualquer cidade em que esteja,

guardo os sacos bons, os resistentes,

sacos fortes onde caiba todo lixo.

geralmente são amarelos,

poucas vezes cor de rosa,

muitos sacos vem furados

e, através dos furos no plástico,

posso ver meus pés destruídos.

tornei-me, vagarosamente,

nos intervalos dos golpes,

um recolhedor de sacos bons,

sempre à procura do mais firme,

do mais gracioso e colorido saco.

por vezes me bato com as velhinhas

nas padarias e nos supermercados,

elas, com menos tempo que eu,

também sabem quanto vale um saco,

um saco firme, resistente, para todo lixo.

com menos tempo elas precisam de sacos

ainda mais confiáveis do que eu,

porque, com tantos sacos frágeis e furados

que passam pelas mãos de uma pessoa,

se faz um lixo pesado, um lixo de pedra.

às vezes tenho pena de usar sacos bons

quando o lixo ainda não está pela boca.

me parece um desperdício de firmeza

e nessas horas recorro aos sacos piores

na expectativa de não me sujar demais.

ontem consegui dois sacos ótimos,

um verde cor de bosta de cavalo,

como os olhos tristes do meu pai;

um azul como imagino ser a morte,

um lugar sem lixo e sem sacos plásticos.

"poema de fazer rir"

tenho  lido poemas engraçados

sobre como a vida tem sido polaca

espremida como laranja nas vielas

das nossas imensas frustrações.

sem que nos dessem maquiagem

aprendemos a fazer rir e chorar

talvez a única coisa que assuste

os mal-humorados que mandam.

quanto mais batem, mais rimos

parece que também fizeram isso

muitas vezes em horas históricas

como na comuna e nas prisões.

se não delatamos nos batem mais

é quando os poemas se colorem

e os dentes caem num estilhaço –

estamos muito juntos nessa hora.

não sei se os poemas fazem rir

porque nos amamos ou porque

temos medo de perder o amor

que inventamos por tão tê-lo.

doces são os vícios do medo

o que ele acomoda em vasos

quando rimos do que à frente

mata rindo porque é sem saída.

queridos poetas, amigos rindo

permaneçam mesmo quando

eu estiver sob a corda rígida.

levarei o desespero dos lábios

como se fosse a maior coragem.

você eu levarei na gargalhada

daquele que viu, mas sem tocar

e do que viu pôde fazer a cópia

para pôr em poemas sem risco.

a vida é dura sem teu velho lirismo,

um roupão usado por um gênio dopado.

ser ingênuo tem a vantagem de ser belo,

então corres, fraturas, gargalhas, temes.

por onde vais, já ninguém mais cogita.

o que temes, trata-se disso em reuniões fechadas.

a vida é dura sem um cometa,

ser mais velho é não poder errar e errar mais

às vezes forjar que erra menos, sabendo a verdade.

de dia atuas, dás voltas e voltas, falas rápido,

mas tremes com o gesto discreto do outro.

estás completamente rouco da fala do mundo

e no fundo pensas que estás noutro planeta,

onde os poemas foram feitos para fazer rir

e a vida que tentamos viver para fazer morrer

tudo o que neste poema iria melhor calado.

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