este foi um ano bom,
um
terrível ano bom,
mas
um ano positivo
porque
lula foi eleito
e
messi foi campeão
do
mundo: outra vez
os
baixinhos em ação.
assisto
no youtube a
vídeos
com locuções
castellanas
da vitória
e
me ponho a chorar
como
se num clique
algo
tivesse mudado
para
sempre em mim.
algo
em mim cresce
quando
ouço o grito
entalado
na garganta
por
anos de esforços:
que
é bom ser daqui,
que
o baixinho pode
orientar
as multidões.
você estende seus quatro dedos
e pede água porque está
rouco.
então de novo, forte e
pequeno,
você penetra a cabeça
do povo,
trazendo um alimento
tão doce
que é a palavra
bendita, a frase
que vira a seta para
alguma luz.
metade gente, metade
monstro,
não pudemos cantar teu
nome
como o totalitário sim
ao amor.
havia choro contido,
presidente,
havia na alma uma represa
de pus.
agora arde e, se arde,
já sabemos,
cura, e se aperta
segura, foi você,
na verdade, que nos fez
aprender
a dar vida aos ditados
populares
e trazendo de volta a
imaginação
que fugiu daqui tem quatro
anos.
falando apenas por mim
quero arder
outra vez na convulsão
do carisma
com que os deuses te presentearam:
tu, criança jesuíta que
mil Herodes
não puderam matar, agora
desperta,
rebolando, dançando
cheia de tesão,
nos dizer É PRECISO TER
TESÃO
porque não é possível
que a barbárie
seja a base irretocável
do nosso gesto.
com um jeitinho de se
movimentar
todo particular você
vem, sem voz,
gritar os nomes que desapareceram,
invocar todos os nossos
ancestrais,
arrepiando os pelos de
meio país
que precisava tanto de
algo bom,
que é justamente você,
presidente,
que lembra que não
somos duros
ressentidos vazios de
eros e amor,
mas o povo pela metade
que cura
o rasgo na pele com a
saliva justa.
para Vó Zula
por que diabos fui
encontrar deus
justamente nessa casa
de paz fria
com pessoas famintas na
porta e
pessoas com medo que
entram?
por que foi que entrei
eu mesmo
porta adentro e senti
eu mesmo
paz quando saí do mundo
e caí
na teia de uma calma só
minha
com orelhas quentes de
pecado
e calos doídos de ter
caminhado
para baixar adrenalina
sintética
de toda uma geração de
girinos
que nadam por dentro da
fossa
de uma desolação azul
ou cobre
mais dentro ainda na
veia viva
de um pavor estancado em
pus?
mesmo assim você entrou,
diria
você com aquele
vozeirão lindo,
diria ainda que fui
presa porque
talvez eu precisasse de
um aval
mais banal do que a
pequena fé
que envolve a todos que
fecham
os olhos e esperam um
milagre.
mas também é belo que
me junte
a essa horda de miséria
humana
que também me corrói os
cascos
e acena com alguns bons
efeitos
de uma deliciosa
catarse pagã,
onde seres da floresta
excitados
interrompem com rijo
membro
o futuro acadêmico de
donzelas.
não encontrei deus, é claro,
como
nunca encontro ou
encontrei deus
em lugar nenhum, mas,
por ironia,
senti, justamente nesse
lugar onde
a gente não é nada e a
gente pede
sem nunca saber se o
dia chegará
em que deus será apenas
a forma
simples de amar as
coisas sem ter
nem mesmo a coisa, mas
um fim
assim meio nebuloso
como sonho
com mãos suadas e
acordos frios.
não deixaria você,
vozinha, sem
um poema, já que você
esteve lá
quando, criança sem
mãe, recebi
o demônio diante das
tuas carolas
que disseram é melhor
deixar ele
respirar lá fora, e eu
nunca mais
tinha voltado nesse quarto
vazio,
mas aqui está seu neto,
minha vó,
este que já não morre
tão rápido,
reza o pai nosso e pode
até mentir.
cheio de cédulas e moedas
enfiadas duras bajo el vientre
sigo solo por las calles ardientes
digerido e vomitado pelo vento.
descanso e compro um boné roxo
retirando as moedas e as cédulas
de bajo del mi vientre con amor.
é bonito um boné assim eu penso
todo roxo como en bajo el vientre
como a cara estampada na cédula
un señor como que roxo asfixiado
penso que de tanta plata ou aires
de importância, jagunços ávidos
da ganância estrangeira e branca.
mas sigo hasta el rio dónde niños
treinam futebol com sus novias
o amor a broma a brisa a brava
sorte de estar de pé emocionado
da terrível sorte de estar perplexo.
são pessoas brancas mas a mim
parecem aborígenes, africanos,
chineses, hindus, zapatistas o sea
a mim em suma são como seres
que fundaram algo e que depois
foram usurpados isso me parece
exato enquanto observo seus olhos
o modo displicente como se tocam
uns nos ombros dos outros e se dão
beijinhos nos lábios e nas bochechas
para ao mesmo tempo dizer te
quiero
e também dizer te caliento soy
tuyo.
entonces cambio de humor e apanho
meus fones de ouvido para escuchar
un rato de nuestra música tupiniquim
que é minha forma discreta de vestir
a tanga e desempenhar meu afeto livre
por um país tão imenso quanto perdido
e tão mais com medo do que eu mesmo
sem grandes epopeias porque nele pulsa
cérebro de peixe além de tripas firmes.
a tripa aguenta ainda o suficiente
para que eu siga pela beira do rio
escuchando manduka luiz melodia
sergio sampaio e o maior de todos
joão gilberto que canta olha o jeito
nas cadeiras que ela sabe dar e isso
enche meus pulmões de uma gana
toda nuestra toda tupiniquim
que é
gana extra já sabemos não estamos
de férias pois aqui é o fim do mundo
salve amado brasileiro torquato neto
tua cabeça amassada é nossa pulga
que coça atrás da orelha do sonho
isso já ficou bem claro só que ela
está comigo o som e o sol não sei
mas aqui ninguém adivinha, aqui
não tem magrelinha ni naranjita
aqui no fim da linha uma donzela
que parece na verdade uma pantera
desliza de patins cai enxuga a cara
e no fim da trilha me lanço aos pés
da estátua de confúcio e leio sobre
direitos humanos de antes de cristo
quando a gente era ainda próxima
dos deuses da violência preliminar
que me traz de volta à ciudad
vieja
e lembra cristo padre madre abuela
e sento para respirar fechar os olhos
por dez minutos numa igreja vazia
abro os olhos vejo a missa começa
o padre fala sobre direitos humanos
de depois de cristo e parecem menos
realistas mais heroicos espalhafatosos
que os direitos humanos de confúcio.
na convocação para comer a hóstia
me quedo em ligeira hesitação suína
mas depois penso que até os porcos
são filhos de deus então lavo o rosto
com água benta e dou todas as duras
moedas e cédulas bajo en el
vientre
a um mendigo tan guapo como yo.
dali sigo ouço ¿por que no un rock
porteño tanguito charly luis alberto
ou aquelas bandas de fazer rodinha
tão bonito aqui eles chamam pogo
manal redonditos pescado rabioso
e que possa então finalmente chorar
e se eu cair que nunca me amargure
a loucura que nunca disse a ninguém
que ela venha comigo e me embale
com o carinho de uma mãe oriental:
república oriental do meu sonho vivo.
observação não há, mas os cascos
que trouxeram até aqui
se mastigaram
nas pedras como dentes,
as costas
são eretas porque
paraste de morrer,
não totalmente, é
claro, porque viver
deve sempre entorpecer,
já que é algo
que se nos empurram
corpo adentro,
porque observação não
há, sabemos
que viver é estar fora
enquanto queria
un gran pogo de rock un beso
un cuchillo,
uma consulta lacaniana
sem fim no teu colo,
um pesadelo em que os
analistas sorriem
e trazem pedaços de
carne nos dentes
e não se observa nada
nessa nova identidade,
um fundo verde e uma
pessoa amarela
no centro do fascismo
canarinho rumo ao sul,
escape inevitável na
ponta do funil de prata
por onde vai a merda que
será bicho novo
que, minúsculo, comerá os
bichos enormes
trazendo humildade, uma
estátua de Confúcio,
cinco metros de metal no
céu azul de septiembre,
que fica um mês mais
bonito escrito assim,
essa utopia de cabeludas
crianças passageiras,
os mil caninos de um compromisso
selvagem,
no desejo de quedarme e pintarme de azul.
pro iotti
não que eu goste deles,
mas também me constituem
como fazem os vermes
dos quais também não gosto
mas trago nas vísceras.
agora me exercito na esteira,
estou no shape, como se diz.
mas poeta tem que ser gordo,
você diz enquanto lê balzac
numa bicicleta ergométrica.
somos todos, poetas, bicicletas
EGOmétricas, mas talvez nosso
maior desafio seja mesmo ralar
a cara das palavras no cascalho.
poeta pode também ser aleijado,
ter dente preto, gengivite severa,
ou ser um quase morto de fome,
mas que o uso de drogas baratas
não permite saciar pois que arde
engolir além do que a vergonha
de não saber o que fazer às mãos.
você me diz tudo calmamente,
enquanto pedala até o infinito,
enquanto eu corro pela esteira,
sem me dar conta do noticiário
e da heroína da novela das oito.
pensando após, ao me alongar,
na sensação de ser uma heroína,
no prazer de um pico de heroína.
porque não os amo mas estão aqui
dentro de mim, no meu intestino,
tramando revoluções alucinógenas
na direção de um destino ordinário.
você arrancou adrenalina
de uma flor de lótus.
nunca foi sorrateira,
pernas e peitos abertos
às doenças dos séculos,
aos homens quebrados,
ao parto sem término
de uma grande explosão.
você corre limpa e sem
sono
agarrada aos testículos
de deus
como um modelo de
caravaggio.
pequena operária sem
descanso,
saiba que há muita
gente insone,
olhos graves em quartos
escuros,
com mentes iluminadas
de amor
por você e por outras
como você.
é desse tipo a tua
legião, ragazzina,
um tipo que sofre rindo
e jamais
perde a luz – diz a luz
e traz a luz
na selva em que você
caminha
com passo de camponês e
a fina
tristeza que permite
dar as mãos.
cavalo selvagem do
ancestral,
roqueira
pré-chuck-berry-elvis,
anarquista italiana na
fissura
de um exílio que não
termina,
porque trazemos em nós
as ilhas
onde o sol tortura o
pensamento
e torna os homens
achatados,
atômicos em corpos
apertados.
e você veio para abrir
o corpo,
prima de todos,
primeiríssima,
esticar os ossos e
fazer tambor
com a pele dos grandes
desejos.
queria ser um menino loiro,
capoeirista dentro
de um filme
de lucky visconti, um tadzio
que gosta de samba de
raiz,
marcel proust e
relógios,
de uma beleza que eu
gostaria
de esfregar
pessoalmente
no chão dessa imundice
que nos cerca a todos
nós,
tão sedentos de alguma
visão.
como a desse jovem
maduro,
lacaniano durante os
dias úteis,
pequeno príncipe da
quebrada
na sexta-feira, mijando
na rua,
paulistano até o talo,
mas lindo!
você me oprime, me faz
perder
o controle que finjo
que tenho e
quero esfregar sua cara
no chão
como os hindus que
pisoteiam
suas divindades feitas
de bronze.
só não venha me dizer, meu
anjo,
que alguém no samba de
são paulo
seja maior que o adoniran
barbosa.
para kiddo
a poesia começa com a
barbárie
na comunidade do sonho juvenil
– com humildade
revolucionária
e nenhum argumento
filosófico.
incêndio na ala das
crianças órfãs!
tudo remonta tempos
imemoriais,
a não ser pela fala
pobre do poeta
– quinto na fila rumo
ao olimpo –
que mesmo pobre criou
os deuses.
demonstrações infantis
de maldade!
exuberância original do
corpo rijo,
a poesia começa com
ossos frágeis,
da história, ao
calcanhar de aquiles.
não penso, por isso
existo: heroico.
sou eu o milagre ao
qual me agarro,
o mesmo milagre que
construímos.
sem moral alguma, apenas
avanço
com gargalhadas e dispêndio
de fé
: criação do que jamais
deformarei.
repetição dessa história
eterna ideal
às margens do meu
desejo raquítico.
idade dos deuses, do
poema heroico,
idade dos homens, de
volta à caverna.
deuses outra vez, fé no
que não se vê,
providência divina:
força de acúmulo
da humanidade em
desespero de fim.
devoção, sexo, enterro:
eterna trilogia
– canibal cartesiano após
a dissecção.
joelhos são grandes
traidores,
foram feitos para
durarem,
pelo menos entre
humanos,
não mais de quarenta
anos.
minha mãe morreu bem
cedo,
de câncer no cólon do
intestino,
acho que era esse o
nome dele,
mas prometi a mim mesmo
que
jamais tiraria a prova
do nome.
quando fiz trinta e
seis anos,
idade em que se foi
minha mãe,
minha médica, que sabe
bem
como minha mãe morreu,
olhou para mim e me
disse:
você está na idade do
câncer.
não achei muito
delicado,
nem tampouco
auspicioso,
mas achei muito
engraçado
que exista idade para
tudo.
então examinei, como
indicado,
o cólon do meu intestino
grosso,
enquanto pensava num
intestino
que estivesse bastante
injuriado,
reclamando de tudo à sua
volta,
sendo grosseiro com as
pessoas;
na hora aquilo me
deixou calmo.
mas mesmo que eu
estivesse
na idade ideal para o
câncer,
o cólon do intestino
grosso –
ah, minha mãe, ai de
mim! –
era um pomar de
morangos.
foi o que disse a
doutora,
enquanto eu saía de
maca
achando tudo engraçado
porque estava sob
efeito
da anestesia e aquilo
era
o que sonhei a vida
toda
como o pico do prazer e
também uma boa notícia
e todas as vezes que
corri
atrás disso me
drogando,
não cheguei perto dessa
vontade de levar comigo
meu pomar de morangos
guardado no meu
coração.
mas sobre meus joelhos,
naquela época tão
antiga,
eu jamais havia
pensado.
