“dhamma”

sinto que, pelos poros da saudade,

passa, desalmada, a minha estação.

vou me tornando mais um covarde:

de olho fechado, sentado no chão.

pela mente rasa me vem a luxúria,

ela vem limpa feito uma bailarina.

do teto do verso da floresta escura

desabam palavras, como suicidas.

mas fico sentado e forjo desejos

e digo a mim mesmo: não é certo.

da casa maldita eu peço despejo,

da mata fechada eu faço deserto.

que pode, no deserto, um suicida:

engolir areia até a morte acordar.

conversar com as cobras da bíblia

até que, do tédio, desague o mar.

de volta ao corpo, após uma hora,

bem-vindo fosso do meu desterro.

agora de medo me doem as costas,

cansada, a degola revive no medo.

a pelanca das horas gera este novo

canto de aboio com hora marcada.

sentado medito, atrás do encontro

que pede abandono e, sujo, se lava.

grávido de luz e só, inimigo do sol,

entrego à manhã meu ex-natimorto.

na casa malsã dessa anorexia social

rasgo com silêncio a fúria do corpo.

visão empalada por uivos, a dança

sacode as vísceras do meu destino.

desminto a caça, quebro a balança

da morte, mas agora o rei foi visto.

depois me levanto, engulo fumaça,

esqueço do fruto da nova penhora.

sinto o escorbuto na boca da casa

e sigo sujo, sem medo, sem glória.

desligo o fio do mundo e assassino

a conexão de mentira dos espantos.

no colo eu trago este velho menino

e, na voz asfixiada, um novo canto.

“atibaia”

é como se pusessem a máscara sobre a outra,

quando o que se quer é ver o sangue na cara.

é como se acordassem o feto de um aborto,

quando é preferível nascer da morte dada.

é como se na cruz morressem de um arroto,

quando melhor entrar no céu de carteirada.

é como se o prêmio fosse um hino de osso,

quando rindo se canta a fratura da palavra.

é como se a tortura fosse o ápice do gosto,

quando melhor lamber a pedra da pedrada.

é como fachada picareta na flor do suborno

quando sobe a lama seca de um rio alagado.

é como se bandeira branca cobrisse o fosso

quando arrolam os cinquenta mil cadáveres.

é como olhar a suástica subir já sem fôlego,

quando no ar rarefeito rolasse morro abaixo.

é como asfixia a glote do medieval demônio

quanto enfim surge o deus da água saudável.

“deixa eu ser”

para melvim brito

deixa eu ser o seu padrinho,

um valete do seu coração partido

que, aos pedaços, fica fácil de engolir.

quero sentar num canto pequeno da vida

e pensar nos quilômetros que andamos

juntos como dois namorados de madeira

que nunca se tocaram e também parecem

duas crianças de quem foi arrancada

a infância já que somos anões adultos

e temos esse tamanho tão diminuto

que podemos caber em qualquer bolso,

que podemos explodir feito estalinhos

aos pés de toda essa maldade inox

que resvala na lavagem do detergente

para dentro de nossos choques elétricos.

deixa eu ser a sua mãe, meu anjo,

para cortar as unhas da sua tristeza

e alimentar com músicas o seu espanto

que se inclina para baixo como as tumbas

das quais nos rimos com certa coragem

naquela tarde vazia, contagiados de luz

em meio aos notórios da consolação.

temos tanto para dividir e não temos nada,

é como se fôssemos dois budas mascando

chiclete e tragando cigarros de maldade,

dois cantores desempregados que aquecem

as vozes em meditação ao chuveiro,

culpados pelo colapso da amazônia

enquanto se atrasa a nossa iluminação.

batemos pezinho nas matinês azedas

das vidas que promovem a dor provável

que escorre na água choca que se destina

aos passarinhos e às pombas sem pata,

aquela água de mau-hálito matinal

que brilha de morte e uiva de doenças

inauguradas de esquemas de afeto e maio

que este ano não veio e já é junho –

veja que coisa boa – é possível morrer,

com o amor sendo esse canto difícil,

a música, o mistério, essas paradas,

esses pelos de peruca que penteamos

com artifícios de rezas ventríloquas,

na combustão de nossa fé temerosa.

deixa eu ser a sua infiel gal gosta,

você um duplo de tom zé lado b

do lado b, portanto um espião russo

e um jardineiro no jardim de cimento,

este que percorremos rindo de tudo,

mandando aos diabos, falando mal

das pessoas ou estátuas que amamos,

catando, conforme piolhos, elogios

no couro cabeludo dos tiranos.

no fim regamos o cimento embrutecido

com uma delicadeza quase suicida,

tão bonita que nem vale a pena falar,

mas falo a pedra bruta de enterrar coração,

como se fôssemos mafiosos de playmobil

na catástrofe de um silêncio em batidas

na porta que não há, chave que não temos,

silêncio das nossas cabeças arremessadas

contra a parede da solidão dos encontros,

bem dizer um palco sujo de talco e sangue

para dois tagarelas que mereciam bem mais

mas, por ora, não temos nada, que bom,

pois foi de bolsos vazios que nos vimos,

no limbo de expectativas uruguaias,

com o dante de belchior nos sovacos

e a pastilha da morte sob nossas línguas,

a pastilha da sorte – eu disse a você e você

sorriu e pensou: todo surdo é um otimista.

“todo dia é o dia do teu dia”

para bichita

ela é muito mais grandiosa

que os meus pensamentos,

morena ou loira ou careca,

me diz que à noite esfarelo

os dentes finos de jumento

como se comigo carregasse

uma tonelada de desespero

capaz de matar um cavalo

ou deixá-lo sem os dentes.

sou um cavalo pé-de-pano

triste no desenho animado

e eu sei que será o meu fim

quando a mandíbula feroz

que sustenta essa voz ruim

de um pinguço aposentado

afrouxar todo peso da vida

porque nunca soube amar

e amo como um alucinado

a única feiticeira medieval

que, contra todo conselho,

montou o cavalo vira-lata

e, sem esforço, flutuamos

por sobre pedras e abutres

e quantas vezes esfreguei

a língua contra as paredes

da sorte a fim de pousares

em mim teu olho amarelo

que afasta os abutres e tira

pedras da ferradura antiga

como o próprio apocalipse.

todo dia é o dia do teu dia,

tu que és punk de pracinha,

deusa gótica de um baralho

cujas cartas catas pelas ruas

na profusão de mil planetas

que se movem rumo à voz

que grita pelo fim do açoite

quando por fim galopamos

com a coragem que persiste

em toda canção de protesto

e nos dentes que eu te darei

como prova do meu desejo

de povoar tua magia aberta

com meu surto de ossadas

no fundo do teu caldeirão

com mistério que justifica

os contornos do precipício

pelas linhas das tuas mãos.

“poema plúmbeo das costas quebradas”

 para gabriel bustilho e cláudia r. sampaio

na ponta dos pés sinto essa dor abstrata.

sem coragem, de olhos fechados, peço

que se equilibrem os meus ossos ruins.

a bacia de chumbo das manhãs lembra

o estilete passado pela garganta da noite.

quero todo o amor do mundo mas trago

loucos pendurados nas minhas gengivas.

meu roer noturno de dentes não impede

que se faça a guerra de vultos da prole.

é uma raiva que se digere com remédios

na covardia de outro lento dia horizontal.

tenho ganas de dizer mas sei que matam

as palavras ditas – e que estupram a luz

no corpo da infância com suas bicicletas

que, nos sonhos, andam sempre para trás.  

acumulo de inchaço o milagre das fezes

que trabalham com preguiça descomunal,

que se batem na fila dos desejos escuros.

todo dia somos fezes em sacos nas filas

dos bancos e nas filas do minuto sereno.

todo dia somos as noites em respiradores

como um filme barato esquecido passado

às tardes numa caixa de sci-fi enferrujada.

pequenos diabos mastigam-me os ombros

e já não espero, de manhã, estar desperto.

produzo nos olhos a gosma de escombros

escarro para dentro este oásis no deserto.

minhas vontades são bandidos descalços

que traficam flores de plástico a gente má.

não se espera mais a salvação do planeta,

então penduro minhas galochas de guerra

junto a sacos de compras limpos e vazios.

e percebo que mesmo o fim deste mundo

é bonito quando bate um vento sobre ele.

meus dentes noturnos trazem à tona vagas

no beliche periférico de toda insatisfação.

não sei o que fazer com o corpo esticado,

com a medula amassada de tanto esforço

de ser quem possa traçar os planos secos 

de um sol que vem algemado por nuvens,

esquecido da própria antiga exuberância

com que outrora justificou esse chumbo

perfurando os olhos como tiros na casa,

quando durmo e sonho com o banquete

com bolsas de sangue deitadas às costas

e o amor dos amigos costurado no beiço.