“deixa eu ser”

para melvim brito

deixa eu ser o seu padrinho,

um valete do seu coração partido

que, aos pedaços, fica fácil de engolir.

quero sentar num canto pequeno da vida

e pensar nos quilômetros que andamos

juntos como dois namorados de madeira

que nunca se tocaram e também parecem

duas crianças de quem foi arrancada

a infância já que somos anões adultos

e temos esse tamanho tão diminuto

que podemos caber em qualquer bolso,

que podemos explodir feito estalinhos

aos pés de toda essa maldade inox

que resvala na lavagem do detergente

para dentro de nossos choques elétricos.

deixa eu ser a sua mãe, meu anjo,

para cortar as unhas da sua tristeza

e alimentar com músicas o seu espanto

que se inclina para baixo como as tumbas

das quais nos rimos com certa coragem

naquela tarde vazia, contagiados de luz

em meio aos notórios da consolação.

temos tanto para dividir e não temos nada,

é como se fôssemos dois budas mascando

chiclete e tragando cigarros de maldade,

dois cantores desempregados que aquecem

as vozes em meditação ao chuveiro,

culpados pelo colapso da amazônia

enquanto se atrasa a nossa iluminação.

batemos pezinho nas matinês azedas

das vidas que promovem a dor provável

que escorre na água choca que se destina

aos passarinhos e às pombas sem pata,

aquela água de mau-hálito matinal

que brilha de morte e uiva de doenças

inauguradas de esquemas de afeto e maio

que este ano não veio e já é junho –

veja que coisa boa – é possível morrer,

com o amor sendo esse canto difícil,

a música, o mistério, essas paradas,

esses pelos de peruca que penteamos

com artifícios de rezas ventríloquas,

na combustão de nossa fé temerosa.

deixa eu ser a sua infiel gal gosta,

você um duplo de tom zé lado b

do lado b, portanto um espião russo

e um jardineiro no jardim de cimento,

este que percorremos rindo de tudo,

mandando aos diabos, falando mal

das pessoas ou estátuas que amamos,

catando, conforme piolhos, elogios

no couro cabeludo dos tiranos.

no fim regamos o cimento embrutecido

com uma delicadeza quase suicida,

tão bonita que nem vale a pena falar,

mas falo a pedra bruta de enterrar coração,

como se fôssemos mafiosos de playmobil

na catástrofe de um silêncio em batidas

na porta que não há, chave que não temos,

silêncio das nossas cabeças arremessadas

contra a parede da solidão dos encontros,

bem dizer um palco sujo de talco e sangue

para dois tagarelas que mereciam bem mais

mas, por ora, não temos nada, que bom,

pois foi de bolsos vazios que nos vimos,

no limbo de expectativas uruguaias,

com o dante de belchior nos sovacos

e a pastilha da morte sob nossas línguas,

a pastilha da sorte – eu disse a você e você

sorriu e pensou: todo surdo é um otimista.