um resumo da loucura na verdade da mentira
ri de tudo a poesia
burguesa
e faz da ideologia essa
moeda.
de bolso cheio vem o
zé-cuzeta
dizer que idolatra o marighella.
cordeirinhos em pele de
raposa,
gritam e gostam de
fazer tumulto.
engajados porque fumam
maconha,
enriquecem pela porta
dos fundos.
mas a mim essa gente
não engana:
sem dentes, a fome não
dá risada.
confundem empatia com a
fama,
enchem a rede com boas
tiradas.
de riso em riso, seguem
cantando,
empobrecendo a causa
operária.
não ser bom
nem verdadeiro:
mas ser belo.
transformar
a crueldade
em disputa justa.
porque todo
combate
é individual.
grande herói
enfrenta outro:
aplaudimos.
dar com murros
brilho à existência.
não pela busca
da felicidade,
mas pela façanha
de almejar a glória.
tenho matéria e sou, portanto,
algo mau.
dentro de mim cada dia
é um país diferente,
é difícil mudar de país
todo dia, perguntem
aos ciganos e aos
grande animais voadores.
o demônio vem do deus
puro dos espíritos.
contra a vontade de
nada, nada de vontade.
a justiça é
necessariamente um vingança,
enquanto que os puros espíritos
fogem à lei.
é proibido comer cajá de
um certo pé de cajá.
isso quer dizer que
alguém na casa quer cajá.
o demônio é um
monomaníaco, ao passo que
o anjo – grande surpresa
– é um hipocondríaco.
no momento em que descubro
minha vontade
de comer mamãe e matar
papai, começo a ter
vergonha do meu próprio
desejo, estou na lei.
existem na obra desse
menino (como é mesmo
o nome dele? herman melville) três personagens:
o demônio, o anjo e o
profeta, que quer matar
os dois primeiros, mas
matar o demônio parece
impossível, porque o
demônio é rápido demais,
ao passo que o segundo
não pode se mover,
então o profeta só
consegue matar o anjo
e o demônio se mata
junto com o seu alvo
de destruição total, e
nós continuamos aqui,
como as exemplares
figuras coadjuvantes,
ainda mais tristes
porque somos capazes
de entender o que há de
mais importante:
literatura é mostrar a
vida como viagem.
tenho uma pergunta a
fazer ao professor:
não parece uma bela
sacanagem que o anjo
não se mova e seja
destruído pelo profeta
enquanto o demônio
escapa? seria a prova
de que a vida não passa
de um programa
da vitória inevitável
do mal permanente?
uma pessoa é eterna
quando te faz querer
escrever um poema
sobre ela, sobre isso:
uma pessoa como tu,
que imagino sempre
a correr com crianças,
como mais uma delas,
uma criança muito séria,
a ponto de outras
crianças
dizerem para o teu
corpo
sempre maior que o delas:
tu és pessoa séria
demais
para não ser uma
criança.
eternizar é também
isso:
imaginar sem poder ver,
cheirar os cabelos do
sol
com os olhos fechados
na fantasia da pele do
sol,
então pensar em cavalos
que corressem na água
ao ponto da eternidade
caber nas mãos fechadas
dessas mesmas crianças
com as quais tu corres,
e quando surges na
tarde,
com tua doce avalanche
devastas a pequena vida
com enigma de vulcões.
eterno talvez seja algo
que nunca vi se mexer,
algo como uma foto
preta e branca que é
como, imagino, sejam
todas as personagens
de todos os poemas
de todos os tempos,
eu mesmo talvez seja
uma daquelas crianças
com os mesmos olhos
que já olhei por horas
e nunca vi se mexer.
o que, sem se mover,
talvez seja a origem
de tudo que morre.
aqui é criança solta e
mãe de amor pesado,
na rua não faz noite
muito longe do farelo.
quase esquizo um
sujeito maleável cumpre
as ganas da intromissão
dessa voz tão rala.
as bodas do fascismo
oferecem repertório
ao diálogo com esperma
de um futuro frio.
mordo o que posso
sintonizo orelha de cão
no contrabando frágil
de um pulo hesitante.
revoluções truculentas
assistem ao passado,
seus dentes no rabo da
filosofia geriátrica.
na crosta do afeto uma
religião de feridas,
iscas de fluxo para uma
história da guerra.
lança que fere é também
madeira da casa,
marca mortífera na
origem dessa aventura.
destino de criança é
suor que dá com pelo
na fagulha suicida
virada em outra estação.
o coração é um
bumerangue de pedra dura
ao alcance de cada mão
de criança magra.
o coração é um tijolo na
carcaça do delírio
escorrido em mil cores
por entre as mãos.
