"cabaço"

ainda falo veementemente

sobre a perda do meu cabaço,

capa frágil que me protegia

da inevitável humanidade.

sem crânio volto ao gólgota,

com o esqueleto aposentado.

a montanha-russa dos dados

já não faz o mesmo sentido;

já não faz o mesmo sentido

falar sobre isso agora.

eu não inventarei

um novo sentido.

entrei calado num país manco,

me diverti aos prantos

com o fato de não ter criado

nada com que se ganha algo.

corre as gavetas o azeite único

do último navio que se afasta,

migrando no tronco firme

de uma longa dinastia anã.

não ganho, nunca perdido,

me envolvi com certo fogo,

certo charme de incêndio.

na minha opinião recolho,

dos repolhos que, feios, são

sempre muito nutritivos.

então eu reponho a face

no lugar da metade sobrante

porque ainda estou aqui,

nos meus anos oitenta,

nascido charrua natural

na lembrança da membrana

violada que rompe o crânio.

mas ainda não sou eu aqui,

este ainda não é o meu país.

é apenas mais um cabaço

possesso gritando em vão,

anões distantes, sujo rastro

na magenta de um vulcão.

"nossas pedras"

na escuridão da estrada

estão as pedras inevitáveis

do crescimento, no sentido

de passagem atropelada

e sem explicação sólida.

na clareza do amor

também há pedras,

porque se algo é criado,

vem sempre da pedra,

a coisa que não sabemos,

a coisa que muda o curso,

a coisa que assassina,

chamada pedra máxima.

estamos na escuridão

da estrada agora e,

por enquanto, as pedras

que nós sabemos

estão nas nossas mãos.

mas elas virão sem desespero,

as pedras inevitáveis, pedreira,

as pedras maiores que amassam

e as menores que se infiltram

no sangue e debaixo das unhas.

e quando vierem, é provável,

estaremos de olhos fechados

e as pedras em nossas mãos,

fechadas de medo e de fúria,

justificarão nossa esperança,

uma última vez ainda e mais,

o sangue da carne apedrejada.

"poema azul para paul celan"

ao romper do osso,

jaz o equilibrista azulado

com a corda na volta do pescoço.

um pente de areia varre

os ossos velhos rompidos,

entre as unhas sobram

filetes de coisas mortas.

nas papoulas do esquecimento

jaz o homem-tocha, azul.

na peruca das horas

nasce o filho sem olhos.

as sobras do passado

carregamos entre as unhas.

nas cutículas do tempo

carregamos o amor, azulado.

se roemos vorazmente,

osso com osso, unha com dente,

é porque o domador

de leões foi engolido vivo.

o passado desgovernou-se

em presente marinho

e no filete do sangue,

no filho sem horas,

na sobra das unhas,

no tempo dos ossos,

trazemos o amor, azulado.

“um poema temeroso”

– ó meu deus é preciso!

saber filtrar a nobre experiência

de tudo que perdura no caldo

da experiência humana

correspondente a ti próprio,

que és um pouco de todos

e um muito do que não há.

mesmo assim reténs aos atropelos

pelo mínimo cada vez menor

que tens de humano reconhecível

e não usas lanternas no escuro

dos labirintos que nunca houve

a não ser na tua calva têmpora

que agora se cansa em calo

de emoção represada,

de emoção despejada,

de emoção desprezada.

porque não sabes o combate

para fazer valer os sonhos

e cantar fardos noutra língua.

– ó meu deus é preciso!

saber lamber a nova língua

que, monstro mitológico

num preâmbulo pouco

aguardado no mundo,

suspende teu coração fraco

com mil dentes de medo.

"elegia ao fim do mundo"

um jardineiro é sempre

uma motivação.

eu não acharia ridículo

mais armadilhas,

um aspecto importante

que fica de fora.

dentro de todo jardim,

uma motivação,

para não achar ridículo

um jardineiro.

armadilhas são jardins

que motivam

o jardineiro a ficar fora.

revirar a terra

é como revirar os olhos.

verter o sexo

no estupro da papoula,

o áspero que

já não sabe mais chorar.

o sexo revira

a terra do olho áspero

em papoulas

de divertidos aspectos.

motivamos,

estuprados, bílis fiel,

áspero revirar.

que o jardineiro limpe

o ainda motivo.

estupradas armadilhas:

o ainda choro

do jardim motivacional.

os divertidos

revirados fora do sexo,

terra no olho

de papoulas decoradas.