“estamos sempre enganados aqui”

a coragem é o cuidado dos desesperados,

o amor deve chegar ou então morreremos,

morreremos mesmo que ele não chegue,

mas é preciso saber como nós queremos

que ele chegue a nós: se morto ou vivo,

nós vivos ou mortos, porque mesmo tal

notório genocida, além dos mal-paridos

também são frutos, ainda que amargos,

de um instante de amor, o mesmo amor

produziu todas as guerras e atrocidades,

porque mesmo o mais torpe fomentador

da violência sentou por um instante e viu

sua própria existência, mesmo enganado,

e pensou: eu faço o que faço pelo amor,

ou o que perdeu o amor, perdeu e nunca

mais esquece de pensar nele, como a luz

artificial num quintal de meio-dia, todos

nós sentimos, na pura escuridão da vida,

que nos falta amor, e mesmo os que nunca

mais sentem amor de tanto terem recebido

e por isso desistem, porque não enxergam

o que arrastou seus esqueletos animados

até o ponto em que desistirão de procurar

o caminho de onde se veio e aonde se vai,

mesmo os desistentes inundam seu amor

pela calçada suicida do santo desperdício

e o amor deve chegar, como um gato gris,

como baleia dentro da barriga ou pólvora

que se respira quando estamos por um triz

na trincheira em que dois lados escondem

duas vontades de amor: um amor que seja

contrário de outro amor, sem saber como

dois amores podem estar enganados aqui,

mas estamos sempre enganados aqui, nós

somos o que se enganou em nós do amor,

aquele pássaro inaugural contra a vidraça,

que vinha pulsando de força e vida plenas,

até que o vidro, a luz artificial num quintal

de meio-dia, o sol invernal que interrompe,

parece querer dizer: devagar também seja

a pressa de cada destino que vara o desejo,

a fome também seja o ventre cheio de paz

do medo fecundo em nossas barrigas de luz,

e mesmo assim o amor chegará, como cruz

na fé inanimada por pensamentos de saída,

na vinda de um deus ou da cura provisória,

porque tudo deve ser provisório, mas não

o amor, que virá, como o gelo no focinho

do mamífero ancestral que rumina tempo,

na curva violeta de um colapso epifânico,

ele chegará e vai nos permitir termos feito

tudo que fizemos, ainda sendo os mesmos

ridículos, iluminados, engolidos de medo,

sentados ou de pé, nas filas ou nos retiros,

matando ou morrendo, da raiva dessa lira

que embala todas as dúvidas em uníssono

na fé pelo veneno do adolescente magro,

ou no vulto precioso de uma canção ruim.