“como eu”

o isolamento agora me permite

algo que a vida comum impede:

que eu me sente por uma hora,

em posição bastante confortável,

sem me mexer, pensando pouco,

sem dizer nada ou coçar o nariz.

e mesmo sem quase nada a fazer,

ninguém com quem se possa falar

– refiro-me a completos estranhos

com quem posso criar as mentiras

e não a família que eu sei, me ama,

e estaria melhor, eu tenho certeza,

se eu pudesse sorrir um pouco mais

– sobre as coisas sem importância

a que damos estatus de ovo de ouro

da nossa colisão que distraía a morte,

ainda assim passo apenas uma hora

sem dizer palavra que salve alguém

de mim mesmo ou eu mesmo de mim,

como aprender a morrer sem pressa,

como espalhar substância imaterial.

coisa mais estranha, ando ouvindo

joão gilberto e realizando refeições,

meditando à tibetana e querendo sair

do corpo de uma vez ou pelo menos

encaminhar o morto ou mentalizar

uma lápide na nossa vala comum.

estou feliz ficando cabeludo, além

dessa fuça de cientista desmiolado.

as plantas, como eu, não reclamam

e quase posso sentir que estão até

muito felizes porque todos em volta

agora se parecem um pouco com elas.

cozinho tudo com batatas e não toco

em nada que possa me contaminar –

mas a sensação é exatamente oposta,

ou seja, a de que eu contamino tudo.

perdi o mérito narcísico de estar preso

a minha própria idéia de mim mesmo.

o isolamento como instrução massiva

fere o solitário em sua trilha fantasma.

terminei um romance gordo e só leio

dois ou três poemas por dia, naquela

máquina automática de caçar moedas.

os gatos, como eu, não sabem se estão

de fato felizes ou miseráveis pela falta

da nossa tão esperada ausência típica

da nossa espécie que, em alguns casos,

veio ao mundo só para louvar os gatos.

gosto de sentir como se fosse um deles,

por mais que isso venha acompanhado

por uma fina fúria contra essa extinção

que empurramos contra nós mesmos.

queria dizer ainda bem que existe arte

e podemos alimentar nossos espíritos

com a consolação estética da epidemia.

estico até onde posso uma corda velha

que ninguém via e agora ninguém vê.

para os sempre concentrados em morrer

a idéia não modifica a turva substância

que me empurra para dentro do silêncio

e desinfeta as mãos da minha esperança.