“mistérios mortíferos”

para ramon

acho que na época eu nascia,

o que sempre me pareceu

um privilégio antecedido                              

por uma desgraça coletiva.

posso dizer que, pela minha lembrança,

eram os amigos dos meus pais que morriam.

todos me pareciam muito velhos,

mas sei hoje que eram jovens

e que isso era basicamente algo

que acontecia aos que eram jovens

na época em que eu nascia.

naquela época eram as grandes viagens,

amigos queridos, sempre os mais carinhosos,

os que me levavam a comer coxinha com guaraná

e contavam histórias hilárias e estavam sempre

com os olhos vermelhos – acho que de tanto rir.

eles viajavam sem perspectiva muito clara

– não para uma criança – de que voltariam,

o que me deixava com raiva de todos eles,

com vontade de que todos eles morressem.

mas agora tudo isso

que poderia ser bonito

soa triste e venerável.

uma coisa que acontecia aos jovens,

matava os novos e os desbravadores.

não era isso que meus pais me diziam,

eles falavam de primatas e selvas africanas.

é o que eu imagino agora: jovens mortos,

mas, como eu era criança, eram velhos,

mas eram velhos que dançavam muito.

nasci na década dos mistérios mortíferos

e hoje penso nisso como uma camisa

rasgada que se gosta de usar porque

é a que deixa nosso corpo mais bonito.

“o embrião”

vestir-se é tão somente

a capacidade de estar nu

fora de si

emanuele coccia

e sinto que não sei o que é o verso, que um passa

toda uma vida fazendo o que não se sabe o que é.

as lantejoulas eu sei o que são, apenas sobrevoam

gravíssimo problema: alienar o que, alternando-se

permanece sob meu verso justo como um escravo.

sufocado de explicações e justificativas vantajosas

faço o mesmo todo dia: isso é isso, aquilo é aquilo.

filhos de mães taurinas nos amamos como bezerros

mas, nu fora de si, o embrião não pede explicações.

enquanto juntos secamos os reservatórios de saliva

é ele o segredo que, pelado, torna-se presa caridosa

– e cheio de panos simplesmente não faz promessa.

“sobre como lidar com o gênio”

confesso que me sinto muito mal,

nauseado, com pressão irregular,

quando leio um trecho genial

de alguém que posso abraçar.

acontece muito com a rita isadora,

que vez em quando vem com uns

maremotos e fendas que se abrem.

eu nunca me sinto bem quando digo

que adorei as imagens ou que fiquei

sem fôlego ou que aquilo me matou,

porque no fundo chegar muito perto

do gênio causa náusea, pressão baixa,

acima de tudo se quem traz o gênio

é alguém que eu posso abraçar, amar.

outras vezes a coisa acontece

com escritores de que não gosto;

daí é quase muito bom, mas não

se pode confiar demais nas boas

sensações, então, um pouco tonto,

acabo triste porque não abraçaria

este gênio mesmo sendo genial.

quando converso nas ruas e bares,

que frequento agora muito pouco,

estou sempre pensando enquanto

escuto todo tipo de elucubração:

diga tudo, mas não seja genial, ok?

e a contrapartida disso é que não

entendo o que as pessoas dizem.

se é um fiódor dostoievski, oquei,

pouco me afeta, sinto as borbulhas,

vai tudo bem, bom que seja genial,

mas fiódor é um busto carrancudo,

está a anos-luz da minha precária

compreensão desse mundo canino.

só não me venham vocês, pessoas

que amo e que posso abraçar, roer

a frágil estatura dos meus nervos.

vocês eu posso abraçar – é a única

coisa que eu posso fazer sem medo.

no mais, terei um choque elétrico

a cada vez que me vierem com tais

peças de humor sensíveis e afiadas

sobre a desgraça que vivemos mas

ainda de cabeça erguida e capazes

de abraçar e de rir um pouco disso.

perto do gênio arruinaríamos isso,

seria atear uma fogueira alta demais

e num minuto estaríamos morrendo

de bílis negra e fadiga de compaixão.

não sei o que é melhor à sociedade

– a mim é melhor poder abraçar

da maneira mais estúpida à mão

e nunca ser gênio, nunca destruir.