"poetas"

hoje é dia de encontrar poetas,

muitos poetas se encontrarão,

abraços explodirão, por que não,

também algumas divergências,

ainda que encalacradas, ocuparão

seus estranhos lugares centrípetos.

quem diria você, há tantos anos

perdido em condições inóspitas

auto-impostas, estivesse agora

se preparando para encontrar

poetas, amantes de alguma lira,

pessoas que rangem os dentes

de raiva ainda que sorriam, sim,

porque a vida tem sido azedume,

então é tempo do espelho dizer:

apesar de tudo, quem diria você.

talvez que o encontro de poetas

só seja possível num mundo

                                 em chamas.

“felinia”

tenho procurado a noite

como a refém impoluta

de quem preciso proteger

nesses dias que seguem

duma quadrilha de pedófilos

muito poderosos e vorazes.

como numa serie de televisão

tenho procurado a noite

nos desvãos de pesadelos

que lembram o avesso da vida.

nas costas desse monstro

que me arrasta a metro tirano

tenho procurado a noite

no soluço de todos os adeuses,

na garganta fechada da noite,

hoje uma varanda sonolenta

ou uma janela com grades

e gatos que precisam escapar.

"os cabelos do meu pai"

pai, retomei ótimas obsessões.

agora, sem estar mais bêbado,

voltei a me obcecar por certas músicas,

por certas figuras, minas e caras,

que simplesmente, quando ouço,

me levam pra muito longe e permaneço

por semanas ouvindo suas músicas,

descobrindo uma a uma suas músicas.

agora foi a vez desse argentino, o spinetta.

tem uma apresentação na qual ele entra

no palco sem camisa, um perfeito esqueleto

e com os tamancos que – eu me lembro –

você disse que todo mundo usava igual,

homens e mulheres, e ele entra com uma sirene

grudada nas costas esqueléticas e toca o som

de uma sirene mesmo e a banda é composta

pelo spinetta, um baixista com lindos cabelos

e um tecladista cabireca muito charmoso,

que me lembra mais você do que os outros que

são muito mais novos e lembram mais meus amigos.

na platéia argentina dos meados dos anos setenta,

jovens com ascendência indígena estão sentados

e balançam todos juntos as cabeças cheias de cabelo,

os cabelos de toda uma geração que ainda sonhava.

meu amigo viu o vídeo comigo e me disse brother,

aqueles ali na platéia sentados são os pais da gente.

daí eu só pude pensar em você, com muito cabelo,

balançando a cabeça junto com todos os cabelos

de toda uma geração que ainda sonhava todos juntos.

tenho ouvido spinetta, pai, e pensado em teus cabelos.

“soneto para rita, que dorme com toque de classe”

embaraçado no teu pesadelo

sobra o meu amor constante

que se afoga e nem vê adiante

e tu dormes longe do conselho.

claro é pecado a cruza de vênus,

isso nos faz pagãos esperançosos.

o tímpano da madrugada esboça

a linha entre o sono e o veneno.

porque é de papel, minha bruxa,

o soldado que te traz remédios.

no teu sono morro fora do tédio,

na tua boca lambo a lâmina dupla

da encruzilhada em que, vendado,

vivo a nossa linda vida em pecado.

"el angel spinetta"

para o lucas porto

preciso falar de você

porque é preciso

falar dos anjos.

existe essa música

que lembra o quanto

não somos mais jovens.

e tem essa música

– a tua música –

que lembra o quanto

seremos eternos.

você que é o filho

de todas as mães

de todas as esquinas.

você é o que alucina

o que caiu no caldeirão

da moldura humana.

magro como a história

tens a força heróica

para erguer o hálito da espécie.

e o requinte insensato

de chorar certas palavras

nas brechas da nossa destruição.

porque é nas brechas que se reza

e cada segundo em que te ouço

firma a carne diante dos dentes

do mal que cerca já sem força.

“meus amigos e eu”

nossa crítica azeda é ainda

a melhor maneira de fazer rir

fora danças exóticas, alguém diz:

suor foi a melhor idéia de deus.

somos seis, sete, agora seis outra vez,

amigos unidos que procuram entender

de uma vez por todas que proteção

seria essa quando dizemos amigo.

precisamos estar juntos para estarmos

protegidos pela palavra amigo,

palavra que traz consigo

uma caixa de escombros.

sobre a parte boa de tudo

deslizamos

inconscientes o mais possível

da pedra.

todos temos

nossos momentos

de faniquito

porque ser amigo

é também poder

desesperar junto.

amizade é conseguir desmanchar

a máscara de alguém sem matá-lo.

estamos vivos porque nos tocamos

e temos autorização para azedar

com um esguicho do veneno

que salva da picada mortal

cada um dos semblantes seriíssimos

que viver sem mapa nos levou a ter.

com água temperada e outros líquidos

que saem dos nossos poros por cima

das mentiras e da nossa inábil razão,

lavamos a casa do nosso velho afeto.

uma gruta atravancada

de coisas nuas e selvagens,

fáceis de esquecer

no cruzar eficiente

entre nossas falhas

e os egos inchados

que, entre amigos,

às vezes morrem no suor.

somos um grupo animalesco

no esplendor de uma era fria

expositora do que falta em nós

de garra, saliva, unhas e pelos.

só juntos podemos ver a poeira

que a reunião do nosso rebanho

levanta na terra sagrada do fim.