"poema de fazer rir"

tenho  lido poemas engraçados

sobre como a vida tem sido polaca

espremida como laranja nas vielas

das nossas imensas frustrações.

sem que nos dessem maquiagem

aprendemos a fazer rir e chorar

talvez a única coisa que assuste

os mal-humorados que mandam.

quanto mais batem, mais rimos

parece que também fizeram isso

muitas vezes em horas históricas

como na comuna e nas prisões.

se não delatamos nos batem mais

é quando os poemas se colorem

e os dentes caem num estilhaço –

estamos muito juntos nessa hora.

não sei se os poemas fazem rir

porque nos amamos ou porque

temos medo de perder o amor

que inventamos por tão tê-lo.

doces são os vícios do medo

o que ele acomoda em vasos

quando rimos do que à frente

mata rindo porque é sem saída.

queridos poetas, amigos rindo

permaneçam mesmo quando

eu estiver sob a corda rígida.

levarei o desespero dos lábios

como se fosse a maior coragem.

você eu levarei na gargalhada

daquele que viu, mas sem tocar

e do que viu pôde fazer a cópia

para pôr em poemas sem risco.

a vida é dura sem teu velho lirismo,

um roupão usado por um gênio dopado.

ser ingênuo tem a vantagem de ser belo,

então corres, fraturas, gargalhas, temes.

por onde vais, já ninguém mais cogita.

o que temes, trata-se disso em reuniões fechadas.

a vida é dura sem um cometa,

ser mais velho é não poder errar e errar mais

às vezes forjar que erra menos, sabendo a verdade.

de dia atuas, dás voltas e voltas, falas rápido,

mas tremes com o gesto discreto do outro.

estás completamente rouco da fala do mundo

e no fundo pensas que estás noutro planeta,

onde os poemas foram feitos para fazer rir

e a vida que tentamos viver para fazer morrer

tudo o que neste poema iria melhor calado.

.

"sobre porcos abatidos em casa"

com a doçura que nos é particular,
somos porcos abatidos em casa.
longe dos abatedouros industriais,
estudamos a estética dos porcos para,
no momento do abate íntimo,
entre paredes reconhecíveis,
termos um último discurso válido.
queremos entender, queremos pertencer
ao pensamento que nos revela:
é melhor ser abatido em casa
do que no negrume do povo incompreensível,
pelado, em praça pública, jesuítas nus pendurados
em cruzes metafísicas, queimados com água vulcânica,
empalados por ideias boas e lindos julgamentos.
os senhores gordos, de largas desenvolturas
estéticas sobre a questão da flatulência intelectual,
são os senhores do nosso abatedouro caseiro.
nerudas, bretons, picassos, riveras, balzacs,
eles nos bezuntam com gema nobre,
enfiam maçãs de escárnio em nossas bocas.
mesmo que sejamos carinhosamente abatidos
dentro das paredes consoláveis da nossa gorda percepção,
ainda precisamos limpar as fezes dos senhores gordos
que nos dão de comer até a hora precipitada.
somos lindos e nossas peles rosadas, anti-industriais,
bem diferentes do tom cinza que domina o nosso alvo de amor,
nossas bocas abertas em grito de ternura,
nossa paz de morrer abatidos com machados de plumas,
tudo isso será riscado em pedra sobre os nossos restos.
virão os dóceis dar-nos nomes bonitos e geracionais,
virão os recalcados cuspir em nossas preces.
nossos senhores, depois de pedir aos senhores deles,
ganharão um jardinzinho feliz onde nos alojar,
com gramas poéticas e fardos de nuvens feito sonhos.
engordamos às vistas dos senhores,
eles são firmes em nos mostrar,
trazendo-nos pelos focinhos,
a brandura do nosso excremento bem cuidado.
e até o ponto em que nos abaterem,
estaremos plenos diante da grandeza da nossa cor rosada,
estaremos quase felizes diante dessa palavra, rosada,
que nem mesmo os homens gordos desvendaram.
seremos a tranquilidade da lâmina que permite um bom corte
e todos tocarão em silêncio o que existe
fora do que se reverbera em público.
e seremos poetas sublimes, enfim.

"entorse"

tudo rubro por enquanto fora as fossas

sair da caverna é como conquistar o cume

perceber quão alto é possível morrer no chão

trazer tudo agora é deixar a pia suja

refestelar a minhoca que vive na cabeça

diagnosticar por uma semana o poder da crise

tudo rubro por enquanto fora o medo

caímos violentos das árvores do coração

é preciso pedir ao chefe que não se iluda

dizer aos amigos a mímica do amor possível

afetos nas bigornas da praça de execução

caímos aos punhados e fechamos os punhos

pobres de nós tão bonitos sem as cabeças

cortamos as camisas para comparar cicatrizes

lambemos verdades que nunca fogem à noite

pequenas cartilagens crescem no vazio do osso

resta afundar a cabeça em travesseiros épicos

consertar o rádio, comprar uma joelheira

para que nada te impeça de implorar guarida

de coisas pequenas que roem as cartilagens

enquanto procuras romantismo nos bolsos

apenas para explodir num turbilhão de rotas

incrementar a punição da tua invencionice

dizer com tendões que deus pode demorar.