"dylanesca"

vejo em meu ofício

um poeta sem saída.

elabora paraquedas

nos becos de soslaio.

poeta é mais o beco

que a saída do poeta.

um beco sem saída

é a ideia do veludo

nas poltronas cinza,

ou sinos de outrora.

vejo em meu ofício

a vida que deveria

ser a do poeta vivo

na linha tracejada,

calabouço da moral

do poeta em ofício.

se eu fosse o poeta,

vendo o beco onde

em meu ofício pardo

adular empréstimos,

faria bigodes russos.

o poeta já não sabe

que ofício ou beco

são duas síndromes

da mesma exaltação.

"vinte ciganos, vinte cigarros"

com o pensamento em Emir Kusturica

reduzi minha carga a vinte ciganos por dia.

enfrento-os a bordoadas, com eles aposto

nos dados e frequento lugares perigosos

e corremos pelas docas atrás de cafetinas

e trocamos dentes por rins vindos do Laos

e você deve ser capaz de entender que eu

reduzi minha carga a vinte ciganos por dia,

e minha leitura eu a reduzi a vinte cigarros.

você recolhe cartas de baralho nas calçadas

enquanto eu penso no meu golpe de sorte.

"sacerdotisa"

bruxinha, não se preocupe,

teu caldeirão derramou-se

por dentro do meu instinto.

dias duros servem para afiar

as tuas garras de guaxinim e

a minha escuridão morcega.

afiar, portanto, polir pedras

que bloqueiam os acessos a

ponto de esgarçar os sinos

do nosso maior desespero.

resta perder-se um no outro,

arrombar de olhos fechados

portas que nós inventamos

para proteger esse mistério

fugido para além da criação.

um despertar bestial arrasta

nossos corpos despreparados

por uma correnteza estanque.

feridas, poços premeditados

não faltarão nas corredeiras.

mas perceba, bruxinha, você

é tudo o que trago nos braços.

não é nobre atenuar o trauma,

deslizemos com quatro patas

ao estuário da nossa colisão,

às portas abertas do encontro

entre a violência e a ternura.

o amor também é perder-se,

não se pode de olhos abertos.

nada deve ser preto e branco,

nada mais deve ser atenuado

e este deve ser nosso deleite.

“pavese”

é estranho ler o diário

de alguém que se matou.

difícil refutar o que leva

alguém a tão estrondoso

apaziguamento da vida.

alguém que esqueceu

de que fazer poesia

é como fazer amor:

não se pode saber

se a alegria sentida

será compartilhada.

quem foi esta mulher

que te alçou a gênio,

que te fez um mártir

das fofocas literárias?

               

é estranho ler o diário,

mas é mais estranho

chorar toda a beleza

das dezesseis pílulas

do resgate unificado

do amor e da fartura.

o tumulto nas ruas,

disse o desistente,

não poderá alterar

o novo ar parado.

o tumulto das ruas,

disse o replicante,

será outra vez, e só,

tumulto do coração.

que luz extraviada

fará vênia cordata

ao neófito do caos?

"pasolini"

a arte narrativa, todos sabem, é morta.

estamos, portanto, em narrativo luto.

em luto vivemos, não uma vida,

ou um romance, mas uma parábola.

porque as parábolas são as últimas

tentativas de se tratarem escombros.

isso dura ininterruptamente,

a imensidão que anseia e escapa.

há sempre duas vidas no coração da culpa.

há sempre dois pecados na supressão do erro.

é natural pensar que o deserto

não há de ser o deserto novamente.

as areias migram – há o limite

entre aquilo que se enxerga

e o pouso do que se imagina,

o decolar breve do que alucina

o mundo, agudas notas de adeus,

as bocas firmes dos sem amor,

chaves trêmulas dos sem firmeza.

estamos todos em perigo súbito.

há navalhas sorridentes na corda bamba.

as ruas são sonhos chuvosos.

suados acordamos, suados sonhamos.

vivemos com frio nas ruelas de carne.

tão leve havia de ser, tão a mercê do sol.

mas é preciso mais que sol, é preciso

que todos acordem dessa tragédia.

plantam-se ainda as foices na terra

adubada pelo que apodreceu.

e podemos notar as notas agudas,

as placas que se movem com a exatidão

de uma artéria que se rompe.

"sete de espadas"

amo mais quando não digo.

insuficientes articulações –

te amo, duas palavras feias.

pois eu preciso do teu ódio.

na incompetência de tornar

este ódio bonito, cumpre-se

a média arte do amor falado.

amar o que se corresponde

é doce, intensamente vazio

porque é pleno de certezas.

a fala é o desgaste do certo.

mas o amor nunca saberá

quando os ratos invadirão

a arte ineficaz das palavras

com um medo nunca visto.

o amor então se realiza

no amor ao rato que é

amor à invasão brusca

que nada é além disso.

a morada foi tomada

pelo címbalo do nojo.

matar pela vida, e cair

soldado morto a rosas.

não combaterei já que

o amor não usa armas.

ele é a bandeira branca

rasgada após o ataque.

e o lar é esta miragem

que engole as pernas

e faz baterem queixos,

juntar ossos em buquê.

mas ainda não temos

botões com intenções

nas entranhas da vida.

pode-se cobrir a ideia

com flores e preparar

sonhos em labirintos.

no mais não é possível

saber nomear a língua

do crime perpetrado.

criminosos somos nós

porque vimos os céus

e arrancamos os olhos

e pedalamos trovões.

aqui restam os ratos,

adoráveis pelo pavor

epilético de sua fuga.

ratos não amam, eles

correm e abrigam-se.

fugimos agora do lar:

amar é seguir o medo.

"cavalo açoitado"

o cavalo arreganha

os dentes para o beijo.

há uma infinita beleza

na remela de seus olhos.

resplandecem os olhos

do cavalo maltratado,

de joelhos na terra dura

choro pela primeira vez.

determino o ponto

de vista do chicote.

ele brilha no estalo

enquanto de joelhos

pereço a sua frente

em grotesca afeição.

um dia brilhei eqüino

e carregava o chicote.

agora de joelhos vejo

nas remelas do cavalo

a curiosa antecipação

da nova fraternidade:

o chicote noutra mão.

beijo a boca do cavalo

de joelhos, aos prantos.

atenho-me ao relincho

que outrora saía rouco.

e agora o cavalo mudo

evolui minha trajetória

sem relincho e os olhos

remelentos de suportar

um fardo insignificante

mas de todo modo letal.

penso no resto do mundo,

o resto do mundo é tudo

o que não sou eu – aquilo

que relincha – e o chicote

brilha como o último sol.

o cavalo não me olha

nos olhos enquanto

eu quero o seu bem,

enquanto sinto amor.

atravessei a orquestra,

deus depôs o sapatear

e cavalos não dançam.

e te lanças ao inverno

em forjada redenção.