“de qualquer outra forma não seria”

sou o músico que não conhece o seu instrumento,

mas ama-o, e quanto mais o ama, menos o conhece,

e só daí tira força para aumentar ainda mais

esse desconhecimento vital, que também se chama morte,

quando o silêncio se alimenta de rachaduras

e tu que és o músico te sentas mais uma vez

diante de teu instrumento, com as mãos trêmulas

e nenhum domínio de tua língua, nada que possa encobrir

o catálogo de teus erros, a gota da tua seiva

secou no amparo da tua sorte, tudo se afasta agora

e reconheces o milagre, o duro milagre da falta

que te move para dentro, quando te assustas

e queres então sair e não há para onde sair

já que nunca entrastes, sempre observando à distância

o que te cobra o cerne, tão lindo quanto mais distante,

tão puro quanto mais profundo é teu desamparo,

mas de qualquer outra forma não seria amor.