31.10.19

"trinta e sete"


para juca, mi madre

é importante agora
não ser inteligente
a ponto de suicídio.

a humanidade chegou
ao ponto em que viver
é a GRANDE MORTE.

assim a única forma
de não ficar triste
é ficar muito puto.

tenho um ano mais
do que minha mãe
quando ela morreu.

veja bem não é triste
talvez seja outra coisa:
ridiculamente
                      heroico.

como se eu fosse
uma criança
      que também pode ser
      o irmão mais velho
      da sua própria mãe.

que velhinha
         você teria se
                     tornado?

estaria ainda roendo
as unhas enquanto
o câncer não lhe
roia as entranhas?

estaria vibrando
em silêncio bruto
com os mapuche,
os índios urbanos
à linha do equador?

diante dos mil
                espíritos
sobre sua cabeça
                ancestral
rogando dilemas
    contra os guarani
que era o seu povo
mais que eu e que
                 meu pai
dois feirantes italianos
a quem você enviava
cartas escritas
com letras infantis
redondas como balões.

eu espero ainda
por essas cartas
feito marco polo
esperando china.

mas isso não poderia
ser verdade e por isso
fica bem neste poema.

           agora me sinto
como o pai de cristo
          que no entanto
jamais será deus.

com muitas promessas
de compra e venda
acabei me tornando
essa favelinha rural
nos consórcios das
        minhas crises.

  sopro-me palavras
           doces
     de resistência
que me atiram pedras
  e transpiram sorte.

na avenida paulista
               caminho
como um índio
        e lembro de ti
guarani a tribo traidora
mas você dizia

                    é mentira

a guerra suja
é também
       a guerra
mais honesta.






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