"trinta e sete"

para juca, mi madre

é importante agora

não ser inteligente

a ponto de suicídio.

a humanidade chegou

ao ponto em que viver

é a GRANDE MORTE.

assim a única forma

de não ficar triste

é ficar muito puto.

tenho um ano mais

do que minha mãe

quando ela morreu.

veja bem não é triste

talvez seja outra coisa:

ridiculamente

                      heroico.

como se eu fosse

uma criança

      que também pode ser

      o irmão mais velho

      da sua própria mãe.

que velhinha

         você teria se

                     tornado?

estaria ainda roendo

as unhas enquanto

o câncer não lhe

roia as entranhas?

estaria vibrando

em silêncio bruto

com os mapuche,

os índios urbanos

à linha do equador?

diante dos mil

                espíritos

sobre sua cabeça

                ancestral

rogando dilemas

    contra os guarani

que era o seu povo

mais que eu e que

                 meu pai

dois feirantes italianos

a quem você enviava

cartas escritas

com letras infantis
redondas como balões.

eu espero ainda

por essas cartas

feito marco polo
esperando china.

mas isso não poderia

ser verdade e por isso

fica bem neste poema.

           agora me sinto

como o pai de cristo

          que no entanto

jamais será deus.

com muitas promessas

de compra e venda

acabei me tornando

essa favelinha rural

nos consórcios das

        minhas crises.

  sopro-me palavras

           doces

     de resistência

que me atiram pedras

  e transpiram sorte.

na avenida paulista

               caminho

como um índio

        e lembro de ti

guarani a tribo traidora

mas você dizia

                    é mentira

a guerra suja

é também

       a guerra

mais honesta.