"cornell"

tu davas aula às almas

mais perenes do falho

gigante que arremessa

na sombra de um triz

a escolha do amigo mau

numa valsa envelhecida

e sabias como ser uma

espécie de carlos santa-         

na tábua de nossa fera,

tuas madeixas jesuítas

o teu bigode chicano ao

piscar os olhos pelo limo.

pirata não eras, quando

muito não tiveste grana

a não ser a calça semibeg

e o bafo matinal tão típico

dos que são muito bonitos

e, simpáticos, casam-se,

morrem-se do núcleo

de fundar um novo tipo

de tristeza para poucos

desse encontro com tudo.

e nem sabes se mulher,

nem mãe de cujo nome

roubaste, na ausência

meu ódio pelo menor,

por ti que enforcarias

meu sonho mais velho,

pelo mais congregador,

o menos amado e tão

sempre antitalentoso

quanto o vibrato que,

menor que dylan menor

que bowie menos que

cobain menor que nós

estamos piores tão bem.

você era o mais bonito,

o menos interessante

porque você havia trocado

o nome de casamento

de sua mãe com seu pai

e tinha formado o próprio

nome: cornell, nada mais.

era apenas tua voz, era voz

a maior voz da necessidade,

bom amigo e o mais lindo...

com cinto não se faz morte,

não é possível com tamanha

invocação de todos nós tão sós,

menos interessante o que, grave,

pode morrer mas não saberíamos

viver se não fosse com a delicadeza

do agudo mais rouco do grunge,

amigo de todos inimigos cariocas,

dói tu, grunge, e dói a tua mãe

viciada em homens rejeitados

como todos nós e a nossa mais

pura tristeza e por um fio nas

ombreiras das formas d’afeição.

aqui estou contigo e é preciso

fingir que amo lou, dave, cohen

para ser contigo ou seja flanco,

uma pessoa que sonha e morre

e não dá a não ser o movimento

pálido de uma saída pela tangente

que é coisa abominável, chris, vês?

tu sabes muito bem a alegria clara

que era meu jogo de bafo, eu tava

na jogada da janela e eu nem sabia

que todo mundo sem mim no teu

bigode ralo de carlos santana novo,

tua síndrome de “quero estar bem

perto e nunca longe de você, chris”,

mesmo tendo vivido sem isso, você,

sem saber que é minha voz na torre

órfã de toda brutalidade viva

do amor debaixo de um cinto

no fim de um show em detroit

quando na verdade era melhor

ter eu mesmo, como um louco,

me matado porque há de se ficar

sem os melhores, que tu sabes,

cohen, dave jones, légua tirana

da extinta moral e cívica do dedo

diante de uma palavra modesta,

tratar o absurdo da perda nobre

de um desaparecido desse corpo,

o grande agudo dessa primeira

ideia de que só se ama o que é

limpo como a coisa que não levo

no bolso porque sou também teu

pai teu irmão tua coisa encalacrada

e somos sem saber nós tão bonitos

e esperamos tua verdade silenciosa

com o peso bochechudo do corpo

na chuva diante de dedos em reza.