"lamento para helder"

machados dentro se devotam

em te espremer pelas estradas

inseguras e te sentes o tempo

todo prestes a sorrir ou morrer.

dançamos de olhos fechados

uma valsa constipada de luz,

que insistimos em confundir

com o aparecimento da saída.

o rio da memória seca ao sol

de um meio-dia camusiano

quando nada pode impedir

os olhos de vibrar impasses.

não tens mais vinte nove anos

e nem te lembras mais quando

herberto helder morreu, como,

por que pensas agora no poeta.

é preciso incrementar a farsa

para o machado pegar fôlego

enquanto as sereias se calam

no engano magnífico da noite.

algo escuro grita no tímpano

das calçadas, no que perdes

teu passo e necessitas criar

tua elegia múltipla de ruínas.

uma a uma caem as pilastras

sobre teu teatro grego infiel.

palavras caem como aviões,

a chance morre ao meio-dia.

mas de algum modo te preciso,

no contorno de um resmungo,

na imprecisão da paternidade,

forço dentro de mim teus dias.

“dança da chuva”

chove enfim na cidade,

na cidade em pânico,

depois de dias bíblicos

num deserto de gólgota,

depois de meses de gelo,

de anos de convulsões

inúteis e maravilhosas.

mas, agora, neste segundo,

o calor arrefece, a água

impõe o cheiro de entranhas,

que sobe e lava o pútrido

parado de meses, o gelo

sujo de meses, os anos

estomacais de milênios.

agora pelo menos posso

estar nu ouvindo cair

o que não se sustenta

e cai como um morto

em meus braços, penso,

mas em muitas casas,

neste segundo, enquanto

bato as teclas, outros

antiquados, espantados

com o calor dos dias,

com o gelo dos meses,

com o vômito dos anos,

também eles devem estar,

eles hão de estar fodendo,

em homenagem ao sol

que dá lugar a lua cheia,

que hoje, gigante, não vira,

numa atípica sexta-feira treze,

um segundo longe do terror,

aproveitando a brecha,

fazendo a fuga no deserto,

quando me dou conta de que

tenho perdido, na guerra,

isqueiros placidamente.

que isso tenha duração aqui

até os próximos incêndios.