"O make me a mask" (Dylan Thomas) TENTATIVA #1

“Maquila a máscara”

Maquila a máscara e o muro que isolem teus espiões

Dos afiados, esmaltados olhos e das garras de óculos,

Curra e rebelião nas enfermarias da minha face,

Mordaça de árvore caída que bloqueia inimigos expostos

Da língua de baioneta através da indefesa ladainha carola,

Da boca presente, trombeta de mentiras que sopra docemente,

Forjado na velha armadura em carvalho o semblante idiota

Para amparar os miolos cintilantes e pilhar os examinadores,

E um pesar de viúva manchou com choro o vergar dos cílios

Para vendar beladona e deixar que os olhos secos reclamem

Os que traem, de sua derrota, as chorosas mentiras

Pela curva da boca nua ou pela risada guardada na manga.

***

“O make me a mask”

O make me a mask and a wall to shut from your spies
Of the sharp, enamelled eyes and the spectacled claws
Rape and rebellion in the nurseries of my face,

Gag of dumbstruck tree to block from bare enemies
The bayonet tongue in this undefended prayerpiece,
The present mouth, and the sweetly blown trumpet of lies,

 Shaped in old armour and oak the countenance of a dunce
To shield the glistening brain and blunt the examiners,
And a tear-stained widower grief drooped from the lashes

To veil belladonna and let the dry eyes perceive

Others betray the lamenting lies of their losses
By the curve of the nude mouth or the laugh up the sleeve.

"cine cinedade"

estou aqui porque não é suficiente,
minha empáfia, medo do cu na roda,
já não são suficientes as entranhas,
o que deus ganha com minha morte,
o passado na cabeça feito um bugre,
as lentilhas da minha maior paixão.

sou árabe, minto, sou um siciliano,
aqui estou como carne de combate.
um tigre lento com dor de estômago,
mas fecho os olhos e olhos amarelos
não se veem em ocasião de coca-cola;
vejo pasolini esquartejado em sacolas.

"mais do que seria bonito"

mais uma vez aqui

e já há tanto tempo,
na agressividade seca do instante,
no acelerador de partículas da alma,
no refúgio dos corações enferrujados,
nas bolas de fogo dentro dos bolsos,
nos narizes vermelhos de amor e ódio,
nos catarros do receio,
na síndrome das pernas agitadas
e na boca imensa cheia de tiros.

mais uma vez aqui
e já há tanto tempo,
hóspede na terceira classe
de um trem descarrilado,
robô em fuga lenta
da chuva ácida de xangai,
mitologia esfarelada
com restos animais à mesa,
junto apenas na distância
que nos separa do horizonte
de toda esperança.  

na vergonha de não conseguir
e na vergonha de seguir tentando

não conseguir para permanecer vivo,

mas vivos estamos, pensamos todos,
é preciso não conseguir para estar vivo,
é preciso saber sempre pela metade
e da outra parte fazer o calvário
muitas vezes silencioso e sem músculos,
de doce passagem tumultuosa,
com imensas dificuldades, por saber
muito mais do que seria bonito saber.

"sempre chove quando saio para a vida"

diante dessas coisas que acontecem

enquanto penso que não estão acontecendo,

ou dessas que não acontecem enquanto penso

“incrível que isso esteja acontecendo comigo”,

sempre chove quando saio para a vida.

o projeto marona está à beira da implosão,

precisamos contar as feridas e os cortes da última inundação,

calcular a peste do contato do chorume com o sangue aberto,

mas nem bem amputamos as partes podres

e já estamos mais uma vez ali, sob dilúvio.

quando chove as baratas ficam com medo,

eu tenho pavor de baratas, talvez por isso,

sempre chove quando saio para a vida,

saltitando porque é preciso atiçar o corpo

para poder, assustado, mas sem medo,

percorrer as feridas e cortes de mais uma inundação,

apenas para ver minhas contemporâneas, as baratas,

anos-luz mais fortalecidas e preparadas

– as baratas desabitam – dentro de mim

vencendo o combate contra mim que não sou eu,

velozmente chocando-se umas com as outras

porque estão com medo, imagino como deve ser
correr pelas ruas feito “barata tonta”, com medo.

diferentemente de nós, que não temos nada que nos esmague,

e sabemos disso perfeitamente sob gigantescas solas adestradas,

mas não são mais nosso comando, nosso medo, não são mais nós,

e penso em como deve ser para uma espécie maior,

gulliveriana, digamos, o que haveriam de pensar

esses seres gigantescos ao nos olhar tão calmos

sob o dilúvio, no entanto, terríveis em pleno sol

de novas ideias ainda mofadas, com a faca na mão,

com a rosa entre os dentes, com a morte no bolso,

com o choro do boicote pálido,

                  sem amor que não seja palavra,

                                   sofrendo golpes que produzem cancros,

correndo e se chocando uns com os outros

e muitas vezes atingindo algo bonito e perigoso

que não tem nome e quando chove as pessoas chamam

vontade de – e nessas horas em que chove

e quando as pessoas pensam vontade de –

elas nunca se movem, mas, entre enganos agressivos,

uns fazem sextilhas platônicas,

outros afiam navalhas que guardam

em velhas caixas herdadas de homicídios genealógicos.

tem quem nade ou alimente fios elétricos na cabeça,

eu mesmo nem sei o que ando fazendo,

sensação de que tenho sido empurrado para o bem,

com todos os pensamentos terríveis cada vez mais claros,

como navalha brilhando no oceano, essa chuva,

a implosão dos sentidos controlados.

o amor está prestes a vomitar, até que dorme

enquanto estamos parados porque houve um acidente,

famílias com mil olhos, todas se arrastam para ver o sismo,

para ver o sangue, mas ninguém ali suportaria algo assim.

de todo modo, o amor pede tua mão, está prestes a vomitar,

mas é uma força irreconhecível que te aproxima hoje do bem.

diante dessas coisas, o amor pedindo socorro, belchior foragido,

              o nariz de prata de angenor reluz na vala comum –

              as baratas de repente se acalmam, há valsa nas crateras.

“duas pessoas sem recursos conversam sobre ir à Grécia”

trazer os barcos

é tarefa marinha

arrastar contra

toda correnteza

todos os detritos

algo que netuno

foi abandonando

no decorrer da

parábola-coisa

que permanece

sonolenta por

dentro do riso

que não se pode

evitar quando

água começa

a jorrar dentro

de narinas cheias

a carga dos barcos

a sobrenatural

tarefa impossível

arrastar os barcos

domar a correnteza

jamais afogar-se

ser o mar, ser deus.