“angélica acorrentada”

um passeio pelo teu corpo

é do que talvez se exclusive

a perfeição de uma longa era

de longos e distantes estudos

das profundezas do mito diário

sobre o corpo de uma indefesa

harmonia de traços íntimos,

úmidos tendões e conchas,

não bem pinceladas de dor,

mimeses do perfeito engano,

culminas em pescoço gótico,

vazios teus olhos estão virados,

teu nome é conservação final,

tua situação diante do monstro

é que talvez não haja escudo mágico,

só essas costelas sobressalentes

e o torso gigantesco do pecado,

porque é preciso corrigir o erro

da natureza que nos criou assim.

“se eu fosse um locutor”

ah eu gostaria de ser

se me perguntassem

digamos meu sonho

queria ser um locutor

e dizer a competência

sadia do esporte da vida

e gritar com o coração

nas mãos e chorar alto

em caso de vitória heroica

e chorar aos sussurros

quando a sorte vacilar

mas ah como eu queria

poder ser pasmo coletivo

de tão digna presença

translúcida voz que fora

da imagem anuncia rindo

que um coração ainda pulsa

e bate e a vida seria sempre

a minha única profissão.

“um momento definitivo e infantil”

para ismar tirelli neto

estou agora escrevendo

no computador da minha

namorada atual, quer dizer,

não sei se seria o melhor

termo para definir a coisa,

mas o fato é que é arrepiante

estar agora escrevendo

no computador da minha

namorada atual, quer dizer,

ela prefere é claro ser a mulher

da minha vida e morte inclusive

fizemos um pouco esses pactos

que lemos nos nossos melhores

livros da infância que ao lado

dos livros que lemos já velhos

parecem os melhores livros,

mas eu dizia outra coisa,

a vida tem disso, júpiter

maçã enquanto escrevo

no computador da minha

garota, acho que ela preferia

ser chamada “minha garota”

apenas, a mais improvável,

a mais difícil, a mais louca,

aquela que, se fôssemos

loiros nascidos em marienbad

e falantes como ventríloquos,

ou se este computador onde

agora escrevo fosse em mil

oitocentos e pouquíssimos

seria como se eu escrevesse

no seu diário as minhas ideias,

mas a alguns compete medir

a labuta por curva de lufada,

estamos aqui, apesar do amigo

que viaja em busca do frio,

escute amigo, estamos todos

de cuecas samba-canção,

com júpiter maçã, sorrindo

pois de todo modo não se sabe,

não se sabe muito sobre nós,

pense bem, meu amor, escrevo

agora para você – o que você

sempre reclama que nunca faço

e agora eu aqui, você no espelho

e mais um que migra para o frio,

enquanto você, toda torta e súbita,

é o forno do meu queixo trêmulo

diante do êxodo da nossa bússola.

“antonin artaud tenta parar de fumar em seu primeiro dia de férias”

 

deixar-se perder
no que se perdeu
pelo caminho sem trajetória,
noção proletária
do esquecimento
prolongado do que se denomina
magia pelo enfeitiçado
ou do contrário jamais,
noção proletária
de enganos sucessivos
e uma estagnação
de posicionamentos em que algo
se rompe em definitivo,
mais uma vez e cada vez mais,
sobre uma concha de ruínas
tão íntimas que cabem
entre as unhas
que por isso arruínas
tuas unhas
com boca inquieta
de quem não teve
a grande ideia
da grande virada
e rasteja e não reza
ou caminha ou medita
apenas crê
que ama algo
que se mantém
secreto a si
e ao governo
que se detém
artificialmente em formas,
em tempos malditos
verdadeiramente infernais
onde nos engolimos
por dentro
enquanto sabemos ser
como supliciados
queimados em praças públicas
que fazem sinais sobre as fogueiras,
uma jornada de liberdade
por arbitrariedade imposta,
um grito de morte
para além da vida,
um giro do sangue
no olho da peste.