"boas viradas"

já é manhã na madrugada dos poros,

refletimos sobre a morte e decolamos.

botos assassinos fazem piruetas no ar

e as caixas de luz explodem nas ruas.

estamos à beira de novas ansiedades

por mais, por menos, por saber medir

o peso que a casca acresce ao âmago.

sem ser estátua nas velas do destino

ventamos ciscos nos olhos da prova.

o boato das entranhas incita os anos,

à margem da cor há botos assassinos.

mas há também um esplendor doente,

forte de estar incerto sobre a margem,

que pacienta o fôlego, range os dentes,

que brinda e calcula a altura da espera.