"boas viradas"

já é manhã na madrugada dos poros,

refletimos sobre a morte e decolamos.

botos assassinos fazem piruetas no ar

e as caixas de luz explodem nas ruas.

estamos à beira de novas ansiedades

por mais, por menos, por saber medir

o peso que a casca acresce ao âmago.

sem ser estátua nas velas do destino

ventamos ciscos nos olhos da prova.

o boato das entranhas incita os anos,

à margem da cor há botos assassinos.

mas há também um esplendor doente,

forte de estar incerto sobre a margem,

que pacienta o fôlego, range os dentes,

que brinda e calcula a altura da espera.

"ó misericordiosa"

misericórdia repentina meus olhos cegos,

frutas de uma estação entre folhas secas,

rompe-se aqui a placenta dos espasmos;

colhem-se pequenas raízes nas calçadas.

vultos flácidos o que acompanha o transe

em milésimos de à beira de más decisões.

sabes bem que o espírito não usa pompa,

o amor é essa palavra preciosa dos vultos;

eles acordam enquanto durmo dez horas.

gasto como fausto e falo como esquilo,

sempre levando alguma coisa até a boca.

esperar cair os dentes da nova primavera

durante o farto banquete dos enfileirados.

pensar palavras duras que possam definir

as noites bem dormidas nesse outro lado

do que começa como sequência diminuta

de algo que sobra às bocas sem gengivas

para amaciar o sal da doença introjetada.

não digo mais no espelho diga meu nome,

acumulo suburbanas tarefas em oito horas.

relaxo diante de uma cruz diante de onde

relaxados mecânicos apostam e se batem;

não se dignam a de uma vez erguer a cruz.

somos todos de deus em minha loucura

de infância com chocolates no armário.

sinto sim que me afastas com teus cílios,

que danças diante do meu podre marfim.

cantar e chorar a vértebra do resquício,

dar nó à corda com que se marca o fim.