“o desmanche da livraria”

eles estão firmes e dão medo

quando, estendidos em fileiras,

nos olham como se acusassem

nossa falta de conhecimento.

nós viemos para derrubá-los,

parecemos dizer sem firmeza,

e quando tratamos de fazê-lo,

sentimos o peso dos seus dias.

se eles eram mil, um milhão,

seu peso infinito nos ombros

permite perder a conta, pesar

apenas um algo além da conta.

mas agora acabou o trabalho,

nos lavamos, e somos muito

pouco diante da surpreendente

cena, fruto do trabalho feito.

ali os que antes davam medo,

soldados rasos na testa do tempo,

e que pesaram muito ao desabar,

agora flutuam num holocausto

híbrido porque, mudados, ainda

sustentam a vergonha dos que,

com medo, os levaram ao chão,

jogados em letras de esqueleto.

não há perdão para tal mudança,

parecemos dizer a nós mesmos,

enquanto saímos para o mundo,

que, reparamos, não é o mesmo.

fingimos não reparar no gemido

mesopotâmico que sopra o estreito

corredor apinhado de seis mil anos

de bravos homens, uns nem tanto,

de barbas longas, largas costeletas

e todo o conhecimento do mundo,

transformados em massa de poeira,

enquanto dormes um sono limpo.