que acupuntura
crua será essa
da tua agulha
na minha testa?
tuas perguntas
me trouxeram
de volta para
uma antiga sala.
vim sem medo, poeta.
é um berço estranho
onde os mortos
se vestem de vivos
e aos vivos é dito
que estão mortos.
difícil ser simples, poeta.
nessa sala branca
onde ronca o azul
da cordilheira lacrimosa
na síndrome das papoulas
sobre o lombo das tuas musas
fico paralisado, quieto
e vacilo como o mar
do eterno retorno
pelo qual tu foste
na badalada dos sinos
em tua cama infinita
me deixando dentro
da tua boina de pipas.
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