há um surfista
extraordinário
que se chama
grif colapinto.
isso chamou atenção
do amante do surfe
para além do fato
de que este surfista
colapinto disputa
uma bateria crucial
da primeira divisão
do circuito mundial
contra um surfista
brasileiro de direita.
vergonha imensa,
poderia dizer este
que aqui escreve.
vergonha típica de
um mundo falido
que seja possível
surfista de direita.
então falo comigo:
colapintocolapinto,
torço por colapinto.
faço figa, gargalho,
depois venho aqui.
a mágica anda junto com
o pássaro.
o voo é produto da
mágica e as asas
inventam o pássaro e a
seta persiste.
a mágica é generosa
pelo simples fato
de permitir ao pássaro reconhecê-la.
e mesmo assim ela finge
que não sabe
da existência do
pássaro, pois existe
apenas no preenchimento
reto da seta
que o pássaro carrega
rumo ao infinito.
porque pássaros existem
sem a mágica,
tal que o voo é só um
produto da física.
mas só com mágica o
pássaro é destino.
o gato preto
já nasce pronto.
brilha no turvo
da noite louca.
paraquedista,
pula o muro
e rói o rato.
atrai o fato
para dentro
d’armadilha.
o gato preto
recebe ódio
do gato gris,
recebe afeto
do gato rosa
e faz sopa de
gato branco.
raio andarilho,
cria de esquina,
paz delinquente,
entra na mente
e afasta o medo
das multidões.
e lambe o pelo
de improviso,
arranha, anula
o sanguessuga
da frustração.
o gato preto
é mais bonito
no muro alto
do que no chão.
se passa perto,
esperto, ereto,
(fé translúcida,
visão oriental,
rebolado turco)
nas tuas patas
a sombra goza,
amor se espalha
no ato do crime
e deus fica de pé.
você é torta como eu e
quando chove em você
fica molhado toda vida.
diga quantas crianças
não choraram ao ver
as poças da tua ilusão?
minha amada diz que
sou criança no corpo
de um adulto infantil.
que por isso estranho
e quase me emociono
quando te vejo assim:
estômago de ressaca.
o que sei é que estou
há alguns anos apegado
à ideia de ser pequeno,
o mais infantil possível.
diante dos ralos bigodes
da tristeza ser eu mesmo
sem pelos nem certezas,
para voar incandescente.
então deslizar por entre
tuas poças de malária
que, apesar de serem
esperança amarelada,
vômito de querubim
que arrasta ao ponto
zero da dor, tal água
já não terão os pombos
do meu fracasso juvenil.
porque já não pode mais
afogar ou dar de beber.
