fazer do foi assim um
assim eu quis,
falar a estrela
bailarina da boa meta,
mais alta esperança pelo
desprezível,
plantar, plantar – dar
nome às plantas,
sem nada, dar à luz nenhuma
estrela.
perdidas estão as
chances de elevação
da nossa turba à
procura de conforto,
como cápsula que guarda
sua aurora
e arrebenta seu
crepúsculo, sem deus:
genuína divisão da
nossa espécie fraca.
porque há uma forma
toda especial
de se ajeitar
uma almofada velha
atrás das costas
de tal maneira
que pareça que aquilo
só poderia acontecer
a uma única pessoa
que é você, veja só,
esta seria uma coisa
para muito além
de toda expectativa.
ou porque existe algo
na forma como você
acende um cigarro
quando é de manhã
e faz sol
em cima do telhado,
onde há uma placa:
proibido
fumar
(ainda que este sol
louco)
em cima do telhado,
e aquela besteira toda,
aquela rebeldia lenta,
ejaculação precoce
diante de um mundo
eunuco e flácido –
essa música que tocamos
enquanto fazemos coisas
é também algo enorme
que só pode ter seu
nome
dito no auge do
silêncio
ou da nota constante
na queda de um avião
num precipício de
penas,
peça coadjuvante
da sua própria criação.
in memoriam
sou o músico que não
conhece o seu
instrumento,
mas ama-o e, quanto
mais
o ama, menos o conhece.
e só daí tira força
para
aumentar ainda mais
esse desconhecimento
vital,
que também se chama
morte,
quando o silêncio se
alimenta
de rachaduras, e tu que
és
o músico te sentas outra
vez
diante do teu
instrumento,
com as mãos trêmulas
e nenhum domínio da tua
língua, nada que possa
encobrir
o catálogo dos teus
erros,
a gota da tua seiva
secou
no amparo da tua sorte,
tudo se afasta agora
e reconheces o milagre,
o duro milagre da falta
que te move para
dentro,
quando te assustas e
queres
então sair, mas não há
para onde sair já que
nunca
entrastes, sempre
observando
à distância o que te
cobra o cerne,
tão lindo quanto mais
distante,
tão puro quanto mais
profundo
é teu rigoroso desamparo,
mas de qualquer outra
forma
não seria amor.
