"o corpo não pode"

para Belchior

o corpo não pode encontrar seu lugar dentro do corpo.

é preciso tempo para se apaixonar, é preciso esquecer

a violência de tanto tempo, a solidão e a fúria, a pressa

de correr perigo acabou por assentar os cascos de prata.

é no sul da alma que se encontra o estômago do desafio,

o egoísmo de acumular cifras como rastros dessa trilha.

um bandolim dedilha as cordas do meu coração infantil,

o sol dos quintais aquece o erro fugido às letras cifradas.

vazar o céu da filosofia, romper o sono vínculo provável.

não imaginavam que se pudesse fazer o que diz a beleza

daquelas tardes apoiadas ao violão do rapaz sem nome.

resta agora chorar dentro do carro, resta apenas o amor.

a riqueza encolhe o ritmo da ancestral máquina humana,

um corpo cai de muito alto, jamais atingirá o solo duro.

o corpo não pode encontrar seu lugar dentro do corpo.

caindo do alto, procura tocar-se, procura algo que, útil,

saia do seu caminho, desprenda-se para fora do acerto.

a felicidade, foi dito, é uma arma quente, no alto donde

cai o corpo está surdo todo o perigo, aqui a ferida viva

na parede da memória não conta mais os seus metais.

do alto dessa queda haverá alguém com quem morrer,

longe da família o familiar rebanho corre em muda paz.

cansado de não poder falar sobre essas coisas sem jeito,

o corpo deixou a sessão das cinco e o beijo sentimental,

o batom serve agora para marcar os espelhos dos hotéis

conforme vai-se fazendo a maior música, esquecimento

dos corpos atropelados que não deram o perigoso salto

e ficaram como as letras das velhas canções de outrora,

enjauladas pelo medo na juke box de um boteco imundo.

o corpo não pode encontrar seu lugar dentro do corpo.

o corpo vem de uma terra onde o céu é o próprio chão,

o que chama alma se entortou junto ao bagaço de cana,

garotos esperam por nova aparição em teatros-fantasma,

suam os versos de um tempo apodrecido de anteontem,

ficaram para trás paralelas nos estacionamentos da rima

e os antigos compositores baianos tornaram-se inchados,

protegidos pelo bolor dos festivais da canção onde vaias

são agora velhas senhoras nas salas de cinema das tardes.

tomba o corpo horizontalmente e seu prelúdio infanticida

são agora as cutículas de uma ordem infestada pelo brilho

da tinta acrílica no bigode branco de um homem que vê

e agora fala o grande amor o sinal se abriu para o musgo

e as músicas são caixas de poeira na beleza da pista falsa.