"a palavra"

nos separamos por não mais que duas semanas,

na terceira enlouqueço, mas no começo confesso

que nem sinto falta, agarro-me a expressões inúteis,

agravo-me em dissipações alegres, escudos de bonança,

afundo-me em risos falsos mas muito contagiantes,

mergulho em piruetas acrobáticas de láudano sutil.

engano-me demais e você some por não mais que duas semanas.

vai para bem longe, creio aliviar-me, iludo-me de certo livre-arbítrio,

no entanto você vai, agora mesmo foi, e repare bem no meu estado:

sorrio com firmeza, mas sem as alucinações da pureza serpentina.

sou capaz de dizer que amo, de fazer um brinde ao amor,

mas repare em mim: não sou nada, não sinto nada, sou feliz.

preciso que volte logo, agora digo que preciso imediatamente

ou recorrerei a esferas ainda mais desconhecidas e temerárias,

provavelmente letais porque te chamo coceira púrpura,

cura e beleza pré-histórica, dobra da primeira separação.

por uma ou duas semanas no máximo você se afasta.

e de repente volta quando sinto que estourei entre nós a fina fita

e perdi o que não se pode recuperar, mas você volta,

e é quando penso numa espécie de divindade sinistra

e imediatamente quero que você vá novamente e me deixe,

mas eu simplesmente minto e me atiro em resoluções revoltosas

contra as benesses do deus solar das nossas peles.

clamo que volte e decepcione-me ainda uma última vez,

eu grito no que explodo em fragmentos de mil meteoros

e aqui está você, brilhando, luzindo, e já não me satisfaz.