"escrevo agora como quem me dá a mão"

aqui te embalo para sempre em meus sonhos,

a ti, o próprio, fruto de todo prazer indubitável,

a quem ferimos com nomes e histórias de famílias,

mas que está aqui e agora, ainda circulando em peixe

dentro das veias e da pulsação que nos levará à morte,

e estar diante desta inafiançável situação é também

uma fonte de contrapor a essa pobre velha cansada,

a morte, e que respeito tenho por ti, ó morte, agora,

quando me faltam as veias e as batidas do coração,

como à velha mãe faltaram na hora do enterro cego,

é você que guia os passos que não damos, a dor

que sentimos enquanto dizemos “sou eu que sinto”,

mas é mais que outra coisa, é mais que tudo isso,

e seria tão só você pudesse esta mesma coisa louca:

estar ao menos bem vestida quando me cuspisse

seus tenebrosos decassílabos, além do que odeio

o cheiro do seu caviar russo, e antecipo suas cáries.