Os pés dizem tudo que o coração esconde. Passo pelas ruas olhando para baixo e todos pensam que estou triste, ou que acabei de matar alguém. Gosto de imaginar que as pessoas possam ter esta impressão, gosto de exalar um odor assassino, por mais que as pessoas dificilmente venham a ter qualquer impressão honesta, afinal, hoje em dia, uma impressão honesta custa caro demais, mancha a imagem – e só com hora marcada.
O que ocorre é que pelos pés imagino um mundo ulterior, mais bem definido. Uma unha encravada – um coração partido. Um dedão esfolado – tempo demais à beira do abismo. Duas unhas descascadas – um amor descuidado. Unhas bem pintadas e lixadas – traição ao marido. Unhas lisas, bem feitas, mas sem tinta – tentativa de rever os pecados. Pés de dedos finos e esbranquiçados, com canelas mortas sob a pele quebradiça – cocaína em frente a um aquário com um peixe morto de fome. Calcanhares – bom, nesse caso o apaixonado seria eu, e não tocaríamos no assunto.
A barriga da perna me faz pensar em filhos, aquelas criaturinhas formidáveis que estragamos para a vida porque pensamos se estamos fazendo o certo, porque temos medo do que é errado, porque instauramos irreversibilidades, e só o que conseguimos é reprimir aqueles olhos enlouquecidos, que obviamente acabam se escondendo em algum lugar – normalmente no bolso do jaleco de algum psiquiatra com mau-hálito e brotoejas no pescoço. Mas hoje, quando saí de casa, o dia nublado estava sendo dublado por uma dublagem iraniana numa repetição contínua de movimentos desesperados. Talvez fosse uma danceteria, onde os pés comprovam que os corações enlouqueceram. Sofro do que chamei de Síndrome dos Sintomas Incorporados. De fato, é mais difícil ser triste e não saber exatamente por que motivo, quando há uma criança desnutrida contraindo cólera na Faixa de Gaza.
Há perguntas que sempre tive a curiosidade de te fazer, Passarinho, mas tenho dificuldades com as palavras. É engraçado: as perguntas, eu as sei de cor, mas eu não sei as palavras. Do tipo: você pode ao mesmo tempo querer o meu fim e ficar junto de mim, ou você só gosta de ficar junto de mim quando perto do fim, como agora?
Mas, no fim, a estratégia é uma só: pegamos umas mentiras, fantasiamos de verdade, e temos a utopia.
O que ocorre é que pelos pés imagino um mundo ulterior, mais bem definido. Uma unha encravada – um coração partido. Um dedão esfolado – tempo demais à beira do abismo. Duas unhas descascadas – um amor descuidado. Unhas bem pintadas e lixadas – traição ao marido. Unhas lisas, bem feitas, mas sem tinta – tentativa de rever os pecados. Pés de dedos finos e esbranquiçados, com canelas mortas sob a pele quebradiça – cocaína em frente a um aquário com um peixe morto de fome. Calcanhares – bom, nesse caso o apaixonado seria eu, e não tocaríamos no assunto.
A barriga da perna me faz pensar em filhos, aquelas criaturinhas formidáveis que estragamos para a vida porque pensamos se estamos fazendo o certo, porque temos medo do que é errado, porque instauramos irreversibilidades, e só o que conseguimos é reprimir aqueles olhos enlouquecidos, que obviamente acabam se escondendo em algum lugar – normalmente no bolso do jaleco de algum psiquiatra com mau-hálito e brotoejas no pescoço. Mas hoje, quando saí de casa, o dia nublado estava sendo dublado por uma dublagem iraniana numa repetição contínua de movimentos desesperados. Talvez fosse uma danceteria, onde os pés comprovam que os corações enlouqueceram. Sofro do que chamei de Síndrome dos Sintomas Incorporados. De fato, é mais difícil ser triste e não saber exatamente por que motivo, quando há uma criança desnutrida contraindo cólera na Faixa de Gaza.
Há perguntas que sempre tive a curiosidade de te fazer, Passarinho, mas tenho dificuldades com as palavras. É engraçado: as perguntas, eu as sei de cor, mas eu não sei as palavras. Do tipo: você pode ao mesmo tempo querer o meu fim e ficar junto de mim, ou você só gosta de ficar junto de mim quando perto do fim, como agora?
Mas, no fim, a estratégia é uma só: pegamos umas mentiras, fantasiamos de verdade, e temos a utopia.
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