"não subitamente"

não morreremos subitamente

(ou quem vai mesmo saber)

de embolia pulmonar aos

trinta e um anos de poesia

póstuma e, melhor ainda,

uma poesia não publicada,

e no momento em que falas

ficam para trás negras nuvens

em palavras que escorregam

enquanto alcançamos altura,

sobrevoamos o sutil pecado

de não seguir, seguir adiante,

olhar com muito medo, mas

não morreremos subitamente

(é totalmente improvável)

de embolia pulmonar aos

trinta e um anos de chumbo

morto que se espraia no colo

das altas marés do oblívio.

comemos as mesmas pedras,

frequentamos as pequenas

criaturas das esquinas sujas

e para a lágrima só é preciso

ter fulgores espasmódicos;

desesperada benevolência

de um fogo queimando ao sol.

"hexagrama 38 / linha 1"

não procure pelos cavalos perdidos;

eles voltarão em sete dias.

tome conhecimento da presença de pessoas más:

mantenha o olho firme nelas,

mas não se deixe fisgar ao lidar com elas.

é uma longa aprendizagem e estamos

ainda na primeira linha do enredo.

e dentro de cada dor, repare como

ali estão eles, os cavalos indomáveis,

soltos no gramado e enfrentando a lama.

têm olhos calmos os cavalos e o pelo gasto

porque carregam a beleza por entre vulcões.

"lenocínio ou a vida nas grandes cidades"

inquietas latitudes

no casulo da vespa.

essa gosma mordaz

na erupção do fastio.

bolhas sonolentas

nos bolsos alados.

regular o silêncio

para que não mate.

estar por um triz

da meta esperada.

rasgar os tecidos

da pele da morte.

e ceder, ceder tudo

ou levar de chicote.

"aos poemas rejeitados"

estou prenhe de pecadilhos

que se arrastam no soalho,

várzea inundada de ontem,

sonhos em montanha-russa.

o entusiasmo mais uma vez

sentou a ouvir sem fraque

sarabandas em carne viva

onde o estrume do segredo

é ter eterna calma, certeza

de que, ao menos, prenhe

eu possa resistir a tal fome,

retesar o silêncio em garra,

exprimir novamente a seiva

ajudar, ao menos, estender

a um náufrago a boa mão,

sem dizer que isso é resto,

aqui não se deve estender,

pode-se no máximo aceitar

naufrágio mútuo como título

de mais um livro de poemas.

mas agora bruxinha não está

aqui com os lindos poemas,

rejeitados os poemas e que

poemas que fossem poemas

não seriam poemas negados,

empurrados em concha fria,

acuados nas paredes, dentro

de quartos mais apertados,

como estudos de literatura,

como camping nos vulcões,

conforme se vai para dentro

daquela grota que pulsa pus,

daqueles tão equinos poemas

que idiotas não puderam ler

e bondosos não escutaram

e generosos não venderam,

aqueles que escorrem feito

gangrenas, falsos alienígenas,

trilho de trem dos estômagos,

os mais lindos versos, pobres

não convidados à festa rústica

onde se amam os escolhidos

e se matam os envenenados,

aqueles náufragos, milagres

dos afogamentos em mares

onde não se navega – morre

o corpo, ao nascer o poema.