"o milagre do esporte"

O ator é um jogador de futebol

José Celso Martinez Corrêa

 

a mais perfeita beleza

dos esportes de massa:

no centro do seu ápice

pelo amor dos deuses,

alguns diriam capricho,

ou porque a primavera

é quando não se espera

mais nada, daí o milagre

que leva o venal fascista

ou aquele que animaliza

pessoas e que pessoaliza

animais, ou tortura a fé

que precisa do erro da fé

para enfim se carnificar

no monumento de papel

que se fez da nossa tribo,

mas até mesmo políticos

assassinos em série, pele

rasgada na violação fatal

que acorrenta a maldade

nas canelas do mistério,

este mesmo que se serve

da fáustica fauna humana

para revelar pelo êxtase

a parte não ferida do mau

que ronda os seres vivos,

porque no fundo do ódio

habita o sorriso do amor.

e que espetáculo é saber

o brutal em estado bruto,

uma inocência selvagem,

gandaia original do corpo

que se perverte na suave

expressão de uma criança:

fagulha de vida nos olhos

daquele que nunca amou.

"darcy ribeiro luta contra o câncer na roda viva"

há de haver um lugar

para espairecer, chupar o dedo,

um lugar para dizer palavrão.

tem uma gotinha de sangue negro

que dá a nós um certo azeite,

como tem azeite a gente italiana

e tem azeite a gente moura,

mas não tem o europeu puro,

a gente da floresta tem de sobra,

e que não se vende

para comprar cachaça.

a mulher é o ápice da raça,

mesmo que o homem

não seja de se jogar fora,

o que importa na verdade

é namorar três de cada vez,

porque, depois de dez anos,

todo casamento se torna

um pouco incestuoso

e com três de cada vez

não há perigo em se casar.

"xará-mor"

para leonardo fróes

 

olho para suas mãos,

acariciam o volante

de um carro japonês

que não existe mais.

elas nunca tremem,

lembram um pouco

a pele de uma árvore.

 

tenho as angústias

da vida paralisante,

da impossibilidade

de ser um escritor.

você tem angústia

porque as pessoas

não procuram nada

nos olhos furtivos

que passam na rua.

 

olhando nos meus

você me diz o maior

poema do mundo

são olhos perplexos

que se enxergam

um dentro do outro

por um segundo

no cerne do terror.

 

 

"como se escutasse ennio morricone"

 

um violino boia na água,

sinto falta das pessoas

que mais amo, lembro

da minha mãe, estranho

pensar que ela morreu

já faz tempo e é como

se morta ela nunca mais

saísse de perto de mim,

e ainda acontece que eu

não preciso cuidar dela:

é ela que cuida de mim.

é um privilégio, penso,

de não se morrer ainda.

um amigo escava o chão,

outro conhece as ruínas

de um tempo muito lejos

quando a selvageria era

algo que vinha do coração.

um terceiro evacua sangue

e aqui eu sinto falta talvez

de uma espécie de coração

que reunia os erros bonitos

cometidos na feia intenção

de reservar ainda tempo

para que pulsasse ânimo

de esticar ainda a corda

e apertar a mão no bolso

como alguém que precisa

de toda coragem do mundo

quando as balsas se perdem

na direção de outro infinito,

esfera de mistério na fratura

de um velho vulcão cansado.

"galos"

nothing is too wonderful

to be true

michael faraday

 

 

você reclama que eu nunca escrevo

nada que traga o seu nome dentro.

é verdade, acho que quando olho

você vejo as coisas que eu tenho,

mas não gosto, tenho medo de ter,

são mais eu do que quero de mim.

 

é possível amar aquilo que espelha

nossas mais límpidas imperfeições?

acho que você também se pergunta

isso quando pensa em mim, é como

usar uma isca que é também o peixe.

 

eu amo a armadilha do nosso amor

porque você é um perigo que trago

na costela do mais violento abraço.

talvez eu nunca consiga te embalar,

como você faz comigo aos sopapos,

pois vejo a cratera no topo da crina

que nos torna galos de abate lógico.

 

nos conhecemos aos prantos, a vida

tem sido essa jornada úmida de luz.

resgatamos a cada estação corações

sufocados pelo cansaço de dizer sim.

 

acho que não sabemos quem somos

e precisamos de um amor definitivo.

necessito me furtar ao ódio de mim,

às vezes é difícil não ser despejado.

 

que avance nossa jornada carmesim,

que possamos lamber feridas podres,

aceitar o que trazemos já como sina.

e baixar a crina, ferir o beijo na testa.

 

"um poema para pernalonga"

sou daqueles que fogem com circo,

trabalho com as crianças pelos dias

em que elas serão os adultos mirins

que escreverão tudo sobre o fogo

enquanto têm as mãos em chamas.

 

imagino são pedro burguês sacana

que gosta de dar chuva aos pobres

e faz os ricos organizarem maconha

na tanzânia, amsterdam, em lisboa.

 

uma pena que aos ricos não apeteça

transar poesia nas tardes de segunda.

fermentação, éter e bosta de cavalo:

é o que traz ao pobre o doce-amargo

dessa aventura poética microcefálica.

 

acontece que nas boas famílias ricas

a poesia vai se tornando fala eunuca

sobre um modernismo que regurgita

peripécias de um tempo em que era

bonito não ter nada e arrotar carícias.

 

eu queria ser um teaser bem educado,

fazer poemas bonitos por encomenda

para pessoas que já não se apaixonam

e poderiam muito bem comer espelho.

 

agora escuto dulce 3 nocturno e penso:

você é a melhor canção do meu mundo.

meus olhos curtos focam flor de gastrite,

me vejo feliz numa bicicleta em chamas.

"colapinto"

há um surfista

extraordinário

que se chama

grif colapinto.

 

isso chamou atenção

do amante do surfe

para além do fato

de que este surfista

colapinto disputa

uma bateria crucial

da primeira divisão

do circuito mundial

contra um surfista

brasileiro de direita.

 

vergonha imensa,

poderia dizer este

que aqui escreve.

vergonha típica de

um mundo falido

que seja possível

surfista de direita.

 

então falo comigo:

colapintocolapinto,

torço por colapinto.

faço figa, gargalho,

depois venho aqui.

"poema para larry bird & magic johnson"

 

a mágica anda junto com o pássaro.

o voo é produto da mágica e as asas

inventam o pássaro e a seta persiste.

 

a mágica é generosa pelo simples fato

de permitir ao pássaro reconhecê-la.

e mesmo assim ela finge que não sabe

da existência do pássaro, pois existe

apenas no preenchimento reto da seta

que o pássaro carrega rumo ao infinito.

 

porque pássaros existem sem a mágica,

tal que o voo é só um produto da física.

mas só com mágica o pássaro é destino.

"gato preto"

o gato preto

já nasce pronto.

brilha no turvo

da noite louca.

 

paraquedista,

pula o muro

e rói o rato.

atrai o fato

para dentro

d’armadilha.

 

o gato preto

recebe ódio

do gato gris,

recebe afeto

do gato rosa

e faz sopa de

gato branco.

 

raio andarilho,

cria de esquina,

paz delinquente,

entra na mente

e afasta o medo

das multidões.

 

e lambe o pelo

de improviso,

arranha, anula

o sanguessuga

da frustração.

 

o gato preto

é mais bonito

no muro alto

do que no chão.

 

se passa perto,

esperto, ereto,

 

(fé translúcida,

visão oriental,

rebolado turco)

 

nas tuas patas

a sombra goza,

amor se espalha

no ato do crime

e deus fica de pé.

 

 

"praça nobel – grajaú"

você é torta como eu e

quando chove em você

fica molhado toda vida.

 

diga quantas crianças 

não choraram ao ver

as poças da tua ilusão?

 

minha amada diz que

sou criança no corpo

de um adulto infantil.

que por isso estranho

e quase me emociono

quando te vejo assim:

estômago de ressaca.

 

o que sei é que estou

há alguns anos apegado

à ideia de ser pequeno,

o mais infantil possível.

diante dos ralos bigodes

da tristeza ser eu mesmo

sem pelos nem certezas,

para voar incandescente.

 

então deslizar por entre

tuas poças de malária

que, apesar de serem

esperança amarelada,

vômito de querubim

que arrasta ao ponto

zero da dor, tal água

 

já não terão os pombos

do meu fracasso juvenil.

porque já não pode mais

afogar ou dar de beber.

"despejo de homero"

ei, homero! não sou mais menino.

não é justo que você queira

parir meu destino.

você já fez a sua parte

me pondo no mundo,

que agora é meu dono, homero,

e nos seus planos não estão você.

 

eu vi o sorriso das crianças

quando elas te assassinaram,

depois cantaram aos prantos

seu canto de enterro e paz.

 

quando martha argerich encarna chopin

ou gary peacock toca com seu trio de jazz,

mais precisamente com jarrett e dejohnette

(pegando apenas dois exemplos en passant)

perceba, homero: ambos fecham os olhos

e abrem um sorriso curto, infinito; é ali

que você morre e nós passamos a viver.

 

amar é também matar, mas isso aqui

não entendemos; viemos das tribos,

mas nos enfiaram um corpo pedante

por cima da nossa selvageria divina.

 

quando o gigante gentil erasmo carlos

escreve que a proteção desprotege

e carinho demais faz arrepender,

ele está arrancando seus dentes do crânio

(me refiro aos dentes de ouro de homero)

para que as crianças façam dele um colar

bonito para enfrentar a feiura do mundo

que, quanto mais pensamos em você,

mais feio fica, mais gente heroica mata,

mais gente bonita morre ou se suicida.

porque o mundo depois de você nunca

mais foi o mesmo e é muito duro estar

sem você, papai; posso te chamar assim?

 

seus heróis hoje são milicianos obesos,

com pochetes cheias de morte e medo,

porque eles também tem medo, não são

heitor ou aquiles, nem mesmo príamo.

mas um amontoado vazio de menelaus

buscando vingar com sangue a derrota

de perder a esposa para um vagabundo.

 

mas o que dizer dos frágeis, papai homero,

hoje alvo favorito dos heróis deformados

em fantoches da desvirilização empurrada

goela abaixo em homens devotos do poder

– testosterônicos jagunços reféns de eros?

 

dos frágeis espero o sorriso assassino

que cortará com delicadeza a sua pele

e observará suas veias turcas pulsarem

cada vez mais lentamente a rara beleza.

 

eles farão de você estandarte de foice,

deles virá uma nova beleza que não é

tua beleza mais, é outra coisa distinta.

 

porque os frágeis não sabem bater, papi,

eles não são musculosos ou donos de si.

mas tem uma coisa que eles fazem bem

e é por si uma novidade: sabem apanhar.

além de tudo isso eles apanham sorrindo.

 

seus heróis não são capazes de gargalhar

nem mesmo quando vencem, por isso dê

licença, pai, a toda gente mutilada da sua

guerra que nos fez sofrer até aqui a beleza

cínica nas mãos dos pedantes que cantam

em seu favor, usurpando a nossa beleza.

mas por ora a barra ainda tá pesada, papi.

e quem tá na chuva, tem que se molhar.

 

 

 

"poema da catota"

tenho uma noção de higiene

muito diferente da maioria das pessoas.

penso, ao contrário de todas as pessoas,

que a higiene é tão bonita que devemos

desempenhá-la em público, com orgulho

desse ritual de purificação do corpo.

 

dito isso, admito neste poema

que sou uma dessas pessoas

que tira catota em público.

 

o resto das pessoas considera que este

é um ato rude, inapropriado, deselegante,

elas creem que o correto seja esconder-se

num recinto feito para tirar catota, além

de todas as demais escatologias, a merda,

o mijo, o amor explícito, e às vezes damos

a este recinto secreto da plena vida cotidiana

nomes bonitos como toalete, lavabo, dejetório.

 

portanto, se um dia me virem na rua

com o dedo no nariz e os olhos fechados,

não sintam nojo, pensem: ali vejo uma fé.

porque tirar catota em público é como

uma oração a Diógenes frente à explícita

limpeza que assassina e pela comunidade

de toda sujeira que, em quartos secretos,

explode a vida em merda, mijo ou gala;

além do que, catota é uma palavra bonita.

 

 

"meu pai chorou cem vezes"

devo ter visto meu pai

chorar cem vezes.

podemos assim considerar que,

na esfera dos pais,

o meu até que é bem chorão.

 

de todas essas vezes, pelo menos oitenta

foram choros movidos pelo futebol,

muitos dos quais eu mesmo compartilhei

– eu que choro muito mais e por tudo.

 

dez foram choros de morte ou de grande fracasso,

num tempo em que considerávamos, meu pai e eu,

que a morte era um grande fracasso dos vivos

– hoje em dia tenho lá minhas dúvidas sobre isso.

 

outras sete vezes foram

porque alguma coisa era

surpreendentemente bonita:

lembrança, visão repentina,

algo que se diz com os olhos.

 

duas foram choros de raiva de mim,

de vontade de me matar, me trucidar,

vontade de que eu nunca tivesse nascido

e a consequente vergonha que isso causa

naquele que ama com verdade o que odeia.

 

uma única vez meu pai chorou porque escrevi

um poema ou trecho de alguma coisa bonita.

não acho que isso vá acontecer com este aqui.