"my funny borderline"

escamas ou patins

no gelo ou na água

deslizas e pulverizas

pedras e consomes

gentes e miragens

giram nos teus olhos

mergulhos e rasgos

anunciam as feras

uma escolha entre

duas feras é sempre

o projeto das noites

em transe de parede

afiando pergaminhos

para degolar o vácuo

do tempo que se foi

e do tempo que não

chega mas tu chegas

deslizando afundando

com teu próprio peso

morto com teu passo

em falso que cultiva

escamas ou patins

no gelo ou na água

tua sina é explodir

para todos os lados

canibalizar a raiva

em urro oitentista

charme irrefutável

do que é quase lá

mas é sempre aqui

acumulando neve

arrastando pausas

rompendo as veias

o cardápio da vida

o sono das varandas

a morte aposentada

este chicote íntimo

riso enlouquecido

mostra da mistura

do que no princípio

foi a lava do porvir.

"matadouro"

agora tomo banho, me arrumo,

aparo os cabelos nas orelhas

e os bigodes de leão marinho,

pois hoje vou ao matadouro.

no matadouro pessoas tecem

opiniões relevantes sobre assuntos

concluídos, os matadores de mim

leem de tudo e sorriem frios.

são simpáticos, mas é possível

também imaginá-los delatando

alguém por uma bolsa ao mérito.

são charmosos e pagam bebidas,

amam com mel de abelha e foices,

enquanto afiam solidárias adagas

e notam a perfeita circunferência

dos pescoços de suas vítimas.

é acima de tudo no matadouro

onde a vida e o sangue flutuam

em curtos vapores de humor,

onde compartilhamos moscas

por dentro dos olhos virados.

falamos as letras, sempre elas,

que, mais que lâminas e balas,

dão polidura ao surto do sangue.

agora pronto, é chegada a hora,

rápidas memórias, como flashes,

alucinam o peito na expectativa

de que a dor seja como um raio,

um corte seco no que inaugura

com vísceras a temporária casa.

"mais uma vez"

mais uma vez aqui,

e já há tanto tempo,

na agressividade seca do instante,

no acelerador de partículas da alma,

no refúgio dos corações enferrujados,

nas bolas de fogo dentro dos bolsos,

nos narizes avermelhados de amor e ódio,

nos catarros do receio e da culpa esculpida,

na síndrome das pernas agitadas e da boca

imensa e cheia de tiros trêmulos.

mais uma vez aqui,

e já há tanto tempo,

hóspede na terceira classe

de um trem descarrilado,

robô que foge da chuva,

da chuva ácida de xangai,

mitologias esfareladas

com restos de animais à mesa,

junto apenas na distância

que separa o horizonte

de toda esperança.  

mais uma vez aqui,

e já há tanto tempo,

na vergonha de não conseguir,

na vergonha de seguir tentando

não conseguir para permanecer vivo,

vivos estamos, pensamos todos,

é preciso não conseguir para estar vivo,

é preciso saber sempre pela metade

e da outra fazer o calvário

muitas vezes silencioso e sem músculos,

da doce passagem tumultuosa,

com imensas dificuldades,

por saber muito mais

do que seria bonito saber.

"oitava de mahler"

leões mansos que nos rodeiam em silêncio

honram o sagrado território do amor.

tudo o que passa é apenas semelhança,

é preciso urgentemente uma cirurgia no coração.

é preciso preencher estas linhas também

como pontos e grampos na pele profanada.

é o silêncio assassino dos leões mansos

aquilo que nos conforta, a natureza dupla

de um rugido de mil leões mansos enjaulados,

e todos cantam apenas o canto do amor

e da vista sem impedimentos e da impossível

trégua ou descanso, mas ilimitada é tua coragem,

enquanto bates o queixo em roupas de cama

nos cômodos infestados por um velho fardo

que também é teu fardo enquanto tremes,

digno de reverência, te bates aos pedaços,

nas ruas destemidas do anonimato, no ódio

de um mundo doente e lindo de ser o único.

quando de repente todo o turbilhão se acalma,

esqueces a coragem e as ratazanas da alma,

e, ao maculado, reservada a beleza provisória

de se estar por um instante entre os deuses.

“eu sou os melhores dias”

não escrevo, não escrevo mais.
sou tão infantil que doem os dentes.
engulo chocolates novamente,
pretendo cáries e votos de compaixão.
todos têm o que dar, mas não dão.
porque somos finalmente adultos.
ser adulto é horrível, mas é melhor
do que pensar que serei adulto um dia.
agora sou, não tenho nada a não ser
camundongos nos cantos da sala
e uma vida que sempre parece
que vai melhorar, pois sou otimista.
meus amigos fazem coisas nítidas
como filhos, cursos, oficinas de poesia.
tento dormir sempre mais um pouco
porque estou deprimido outra vez
e nessas horas penso em gritar:
mais alguém é capaz de estar assim?
seria bonito ver de perto a tristeza
ou a tentativa de felicidade mórbida
de alguém que já não tenha morrido
e que possa olhar para mim e dizer:
sou triste, estou levando, não sei onde,
não sei se está perto, parece colado,
mas te vejo e me vejo como se tivesse
visto você em outros melhores dias.
eu sou os melhores dias de espera.