"despejo de homero"

ei, homero! não sou mais menino.

não é justo que você queira

parir meu destino.

você já fez a sua parte

me pondo no mundo,

que agora é meu dono, homero,

e nos seus planos não estão você.

 

eu vi o sorriso das crianças

quando elas te assassinaram,

depois cantaram aos prantos

seu canto de enterro e paz.

 

quando martha argerich encarna chopin

ou gary peacock toca com seu trio de jazz,

mais precisamente com jarrett e dejohnette

(pegando apenas dois exemplos en passant)

perceba, homero: ambos fecham os olhos

e abrem um sorriso curto, infinito; é ali

que você morre e nós passamos a viver.

 

amar é também matar, mas isso aqui

não entendemos; viemos das tribos,

mas nos enfiaram um corpo pedante

por cima da nossa selvageria divina.

 

quando o gigante gentil erasmo carlos

escreve que a proteção desprotege

e carinho demais faz arrepender,

ele está arrancando seus dentes do crânio

(me refiro aos dentes de ouro de homero)

para que as crianças façam dele um colar

bonito para enfrentar a feiura do mundo

que, quanto mais pensamos em você,

mais feio fica, mais gente heroica mata,

mais gente bonita morre ou se suicida.

porque o mundo depois de você nunca

mais foi o mesmo e é muito duro estar

sem você, papai; posso te chamar assim?

 

seus heróis hoje são milicianos obesos,

com pochetes cheias de morte e medo,

porque eles também tem medo, não são

heitor ou aquiles, nem mesmo príamo.

mas um amontoado vazio de menelaus

buscando vingar com sangue a derrota

de perder a esposa para um vagabundo.

 

mas o que dizer dos frágeis, papai homero,

hoje alvo favorito dos heróis deformados

em fantoches da desvirilização empurrada

goela abaixo em homens devotos do poder

– testosterônicos jagunços reféns de eros?

 

dos frágeis espero o sorriso assassino

que cortará com delicadeza a sua pele

e observará suas veias turcas pulsarem

cada vez mais lentamente a rara beleza.

 

eles farão de você estandarte de foice,

deles virá uma nova beleza que não é

tua beleza mais, é outra coisa distinta.

 

porque os frágeis não sabem bater, papi,

eles não são musculosos ou donos de si.

mas tem uma coisa que eles fazem bem

e é por si uma novidade: sabem apanhar.

além de tudo isso eles apanham sorrindo.

 

seus heróis não são capazes de gargalhar

nem mesmo quando vencem, por isso dê

licença, pai, a toda gente mutilada da sua

guerra que nos fez sofrer até aqui a beleza

cínica nas mãos dos pedantes que cantam

em seu favor, usurpando a nossa beleza.

mas por ora a barra ainda tá pesada, papi.

e quem tá na chuva, tem que se molhar.

 

 

 

"poema da catota"

tenho uma noção de higiene

muito diferente da maioria das pessoas.

penso, ao contrário de todas as pessoas,

que a higiene é tão bonita que devemos

desempenhá-la em público, com orgulho

desse ritual de purificação do corpo.

 

dito isso, admito neste poema

que sou uma dessas pessoas

que tira catota em público.

 

o resto das pessoas considera que este

é um ato rude, inapropriado, deselegante,

elas creem que o correto seja esconder-se

num recinto feito para tirar catota, além

de todas as demais escatologias, a merda,

o mijo, o amor explícito, e às vezes damos

a este recinto secreto da plena vida cotidiana

nomes bonitos como toalete, lavabo, dejetório.

 

portanto, se um dia me virem na rua

com o dedo no nariz e os olhos fechados,

não sintam nojo, pensem: ali vejo uma fé.

porque tirar catota em público é como

uma oração a Diógenes frente à explícita

limpeza que assassina e pela comunidade

de toda sujeira que, em quartos secretos,

explode a vida em merda, mijo ou gala;

além do que, catota é uma palavra bonita.

 

 

"meu pai chorou cem vezes"

devo ter visto meu pai

chorar cem vezes.

podemos assim considerar que,

na esfera dos pais,

o meu até que é bem chorão.

 

de todas essas vezes, pelo menos oitenta

foram choros movidos pelo futebol,

muitos dos quais eu mesmo compartilhei

– eu que choro muito mais e por tudo.

 

dez foram choros de morte ou de grande fracasso,

num tempo em que considerávamos, meu pai e eu,

que a morte era um grande fracasso dos vivos

– hoje em dia tenho lá minhas dúvidas sobre isso.

 

outras sete vezes foram

porque alguma coisa era

surpreendentemente bonita:

lembrança, visão repentina,

algo que se diz com os olhos.

 

duas foram choros de raiva de mim,

de vontade de me matar, me trucidar,

vontade de que eu nunca tivesse nascido

e a consequente vergonha que isso causa

naquele que ama com verdade o que odeia.

 

uma única vez meu pai chorou porque escrevi

um poema ou trecho de alguma coisa bonita.

não acho que isso vá acontecer com este aqui.

"as crianças vermelhas"

para ana botner

 

gosto de me instruir com adolescentes,

as pessoas por quem tenho mais afeto

variam entre quinze e vinte e cinco anos.

 

as crianças menores, que hoje são como

miniadultos, adultos anões ou bonecos,

estas desconfiam de mim porque nelas

já estão os olhos de águia do usurpador.

 

devo ter uma alma muito pobre para que

tantas crianças entre cinco e quinze anos

me olhem com desconfiança e até medo.

 

os adultos, a grande maioria, são crianças

com pés grandes e mais pelos, que sabem.

então com eles é uma guerra de sabedoria

e eu quase nunca venço uma guerra assim.

 

mas a minha maior devoção vai às crianças

que vivem antes da palavra, que são olhos

expressivos e comunicantes, que são bocas.

 

elas querem me falar o segredo do mundo,

eu sinto quando as vejo em colos veteranos

que elas querem me ajudar, que elas sabem

o que nos traz até essa tristeza tão tranquila.

 

é nos olhos dos bebês de colo que achamos

o coração do comunismo sem partidarismo,

por isso os pais furam os olhos das crianças.

 

e mesmo cegas seu ódio será a trilha da paz

no centro de um furacão hormonal de caos,

com cadernos vermelhos debaixo do braço

e a supernova usurpada na ponta da língua.

 

"não sonho e não tenho medo"

agora já não sonho

quando vou dormir.

 

meu gato macho vermelho

sempre chega quando deito

na cama e faz comigo um ritual:

primeiro cheira minha axila,

depois lambe os próprios beiços

e solta um miado que pode ser

ao mesmo tempo de três tipos:

sofreguidão, êxtase, surpresa;

então penso esse gato todo dia

se surpreende com a mesma coisa.

 

depois ele se aninha, apoiando

seu antigo sexo, agora emasculado

no meu braço esquerdo e ronrona;

é quando posso dormir, é como

se recebesse do gato autorização.

 

e desde então nunca mais

sonhei, mas é claro, tenho lido

e sei que sempre se sonha,

é como algo inevitável, apenas

não lembro dos sonhos que tive,

então é como se não sonhasse.

 

sempre tive pavor dos sonhos,

porque não se pode controlá-los

e são mais vivos do que a vida,

então eles sempre me deram medo.

 

agora me pego perguntando

se foi o gato que me roubou

os sonhos noturnos com que temia

a vida dentro da minha cabeça ruim.

sinto falta dos sonhos, não do medo.

"um terrível ano bom"

este foi um ano bom,

um terrível ano bom,

mas um ano positivo

porque lula foi eleito

e messi foi campeão

do mundo: outra vez

os baixinhos em ação.

 

assisto no youtube a

vídeos com locuções

castellanas da vitória

e me ponho a chorar

como se num clique

algo tivesse mudado

para sempre em mim.

 

algo em mim cresce

quando ouço o grito

entalado na garganta

por anos de esforços:

que é bom ser daqui,

que o baixinho pode

orientar as multidões.

"o pai tá on"

você estende seus quatro dedos

e pede água porque está rouco.

então de novo, forte e pequeno,

você penetra a cabeça do povo,

trazendo um alimento tão doce

que é a palavra bendita, a frase

que vira a seta para alguma luz.

 

metade gente, metade monstro,

não pudemos cantar teu nome

como o totalitário sim ao amor.

 

havia choro contido, presidente,

havia na alma uma represa de pus.

agora arde e, se arde, já sabemos,

cura, e se aperta segura, foi você,

na verdade, que nos fez aprender

a dar vida aos ditados populares

e trazendo de volta a imaginação

que fugiu daqui tem quatro anos.

 

falando apenas por mim quero arder

outra vez na convulsão do carisma

com que os deuses te presentearam:

tu, criança jesuíta que mil Herodes

não puderam matar, agora desperta,

rebolando, dançando cheia de tesão,

nos dizer É PRECISO TER TESÃO

porque não é possível que a barbárie

seja a base irretocável do nosso gesto.

 

com um jeitinho de se movimentar

todo particular você vem, sem voz,

gritar os nomes que desapareceram,

invocar todos os nossos ancestrais,

arrepiando os pelos de meio país

que precisava tanto de algo bom,

que é justamente você, presidente,

que lembra que não somos duros

ressentidos vazios de eros e amor,

mas o povo pela metade que cura

o rasgo na pele com a saliva justa.

"missa de domingo"

 

para Vó Zula

 

por que diabos fui encontrar deus

justamente nessa casa de paz fria

com pessoas famintas na porta e

pessoas com medo que entram?

 

por que foi que entrei eu mesmo

porta adentro e senti eu mesmo

paz quando saí do mundo e caí

na teia de uma calma só minha

com orelhas quentes de pecado

e calos doídos de ter caminhado

para baixar adrenalina sintética

de toda uma geração de girinos

que nadam por dentro da fossa

de uma desolação azul ou cobre

mais dentro ainda na veia viva

de um pavor estancado em pus?

 

mesmo assim você entrou, diria

você com aquele vozeirão lindo,

diria ainda que fui presa porque

talvez eu precisasse de um aval

mais banal do que a pequena fé

que envolve a todos que fecham

os olhos e esperam um milagre.

 

mas também é belo que me junte

a essa horda de miséria humana

que também me corrói os cascos

e acena com alguns bons efeitos

de uma deliciosa catarse pagã,

onde seres da floresta excitados

interrompem com rijo membro

o futuro acadêmico de donzelas.

 

não encontrei deus, é claro, como

nunca encontro ou encontrei deus

em lugar nenhum, mas, por ironia,

senti, justamente nesse lugar onde

a gente não é nada e a gente pede

sem nunca saber se o dia chegará

em que deus será apenas a forma

simples de amar as coisas sem ter

nem mesmo a coisa, mas um fim

assim meio nebuloso como sonho

com mãos suadas e acordos frios.

 

não deixaria você, vozinha, sem

um poema, já que você esteve lá

quando, criança sem mãe, recebi

o demônio diante das tuas carolas

que disseram é melhor deixar ele

respirar lá fora, e eu nunca mais

tinha voltado nesse quarto vazio,

mas aqui está seu neto, minha vó,

este que já não morre tão rápido,

reza o pai nosso e pode até mentir.

"bajo el vientre"

cheio de cédulas e moedas

enfiadas duras bajo el vientre

sigo solo por las calles ardientes

digerido e vomitado pelo vento.

 

descanso e compro um boné roxo

retirando as moedas e as cédulas

de bajo del mi vientre con amor.

 

é bonito um boné assim eu penso

todo roxo como en bajo el vientre

como a cara estampada na cédula

un señor como que roxo asfixiado

penso que de tanta plata ou aires

de importância, jagunços ávidos

da ganância estrangeira e branca.

 

mas sigo hasta el rio dónde niños

treinam futebol com sus novias

o amor a broma a brisa a brava

sorte de estar de pé emocionado

da terrível sorte de estar perplexo.

 

são pessoas brancas mas a mim

parecem aborígenes, africanos,

chineses, hindus, zapatistas o sea

a mim em suma são como seres

que fundaram algo e que depois

foram usurpados isso me parece

exato enquanto observo seus olhos

o modo displicente como se tocam

uns nos ombros dos outros e se dão

beijinhos nos lábios e nas bochechas

para ao mesmo tempo dizer te quiero

e também dizer te caliento soy tuyo.

 

entonces cambio de humor e apanho

meus fones de ouvido para escuchar

un rato de nuestra música tupiniquim

que é minha forma discreta de vestir

a tanga e desempenhar meu afeto livre

por um país tão imenso quanto perdido

e tão mais com medo do que eu mesmo

sem grandes epopeias porque nele pulsa

cérebro de peixe além de tripas firmes.

 

a tripa aguenta ainda o suficiente

para que eu siga pela beira do rio

escuchando manduka luiz melodia

sergio sampaio e o maior de todos

joão gilberto que canta olha o jeito

nas cadeiras que ela sabe dar e isso

enche meus pulmões de uma gana

toda nuestra toda tupiniquim que é

gana extra já sabemos não estamos

de férias pois aqui é o fim do mundo

salve amado brasileiro torquato neto

tua cabeça amassada é nossa pulga

que coça atrás da orelha do sonho

isso já ficou bem claro só que ela

está comigo o som e o sol não sei

mas aqui ninguém adivinha, aqui

não tem magrelinha ni naranjita

aqui no fim da linha uma donzela

que parece na verdade uma pantera

desliza de patins cai enxuga a cara

e no fim da trilha me lanço aos pés

da estátua de confúcio e leio sobre

direitos humanos de antes de cristo

quando a gente era ainda próxima

dos deuses da violência preliminar

que me traz de volta à ciudad vieja

e lembra cristo padre madre abuela

e sento para respirar fechar os olhos

por dez minutos numa igreja vazia

abro os olhos vejo a missa começa

o padre fala sobre direitos humanos

de depois de cristo e parecem menos

realistas mais heroicos espalhafatosos

que os direitos humanos de confúcio.

 

na convocação para comer a hóstia

me quedo em ligeira hesitação suína

mas depois penso que até os porcos

são filhos de deus então lavo o rosto

com água benta e dou todas as duras

moedas e cédulas bajo en el vientre

a um mendigo tan guapo como yo.

 

dali sigo ouço ¿por que no un rock

porteño tanguito charly luis alberto

ou aquelas bandas de fazer rodinha

tão bonito aqui eles chamam pogo

manal redonditos pescado rabioso

e que possa então finalmente chorar

e se eu cair que nunca me amargure

a loucura que nunca disse a ninguém

que ela venha comigo e me embale

com o carinho de uma mãe oriental:

república oriental do meu sonho vivo.

"observação não há: un poema uruguayo"

 

observação não há, mas os cascos

que trouxeram até aqui se mastigaram

nas pedras como dentes, as costas

são eretas porque paraste de morrer,

não totalmente, é claro, porque viver

deve sempre entorpecer, já que é algo

que se nos empurram corpo adentro,

porque observação não há, sabemos

que viver é estar fora enquanto queria

un gran pogo de rock un beso un cuchillo,

uma consulta lacaniana sem fim no teu colo,

um pesadelo em que os analistas sorriem

e trazem pedaços de carne nos dentes

e não se observa nada nessa nova identidade,

um fundo verde e uma pessoa amarela

no centro do fascismo canarinho rumo ao sul,

escape inevitável na ponta do funil de prata

por onde vai a merda que será bicho novo

que, minúsculo, comerá os bichos enormes

trazendo humildade, uma estátua de Confúcio,

cinco metros de metal no céu azul de septiembre,

que fica um mês mais bonito escrito assim,

essa utopia de cabeludas crianças passageiras,

os mil caninos de um compromisso selvagem,

no desejo de quedarme e pintarme de azul.