"trinta e sete"

para juca, mi madre

é importante agora

não ser inteligente

a ponto de suicídio.

a humanidade chegou

ao ponto em que viver

é a GRANDE MORTE.

assim a única forma

de não ficar triste

é ficar muito puto.

tenho um ano mais

do que minha mãe

quando ela morreu.

veja bem não é triste

talvez seja outra coisa:

ridiculamente

                      heroico.

como se eu fosse

uma criança

      que também pode ser

      o irmão mais velho

      da sua própria mãe.

que velhinha

         você teria se

                     tornado?

estaria ainda roendo

as unhas enquanto

o câncer não lhe

roia as entranhas?

estaria vibrando

em silêncio bruto

com os mapuche,

os índios urbanos

à linha do equador?

diante dos mil

                espíritos

sobre sua cabeça

                ancestral

rogando dilemas

    contra os guarani

que era o seu povo

mais que eu e que

                 meu pai

dois feirantes italianos

a quem você enviava

cartas escritas

com letras infantis
redondas como balões.

eu espero ainda

por essas cartas

feito marco polo
esperando china.

mas isso não poderia

ser verdade e por isso

fica bem neste poema.

           agora me sinto

como o pai de cristo

          que no entanto

jamais será deus.

com muitas promessas

de compra e venda

acabei me tornando

essa favelinha rural

nos consórcios das

        minhas crises.

  sopro-me palavras

           doces

     de resistência

que me atiram pedras

  e transpiram sorte.

na avenida paulista

               caminho

como um índio

        e lembro de ti

guarani a tribo traidora

mas você dizia

                    é mentira

a guerra suja

é também

       a guerra

mais honesta.

“hesitações de um que duvida”

a noite enforca os parapeitos

dentro da cidade, mas também no mato,

alguém se move lentamente

sobre a fina dúvida de um suspiro.

alguém no fundo da lenda que não surgiu

encobre de gelo uma parada de ônibus

com seus holofotes ao contrário de deus.

é frio quando qualquer um pode

– de repente e muito embora

permaneça no pescoço a cuca –

desaparecer do árduo convívio.

mais estranho é o que diremos quando

o improvável que nos ronda acontecer:

isso é absurdo, não suporto, morrerei.

mas dias depois ancoraremos bombas

em portos repletos de marfim em pó.

é sempre frio quando a noite enforca

a euforia dos segundos em delito

ao tocar-se a beleza pela primeira vez.

vejo brilhar os olhos que derrubam

as manhãs por trás da sua película

que desespera no parto do grupal.

somos uma gangue de medrosos

que desejam a coragem coletiva

mas entregam parágrafos de aço.

este deveria ser um poema curto.

“cabelo virou moeda”

agora eu chupo coices,

outro dia me disseram

que mesmo quase velho

parece que tenho ainda

meus vinte e oito anos.

saturno só volta uma vez,

pensei lembrando a idade

em que devia ter morrido.

no destino de um saturno

que agora não volta mais.

de lá pra cá não teve um dia

em que dinheiro não fosse

o assunto do dia, principal

ator da noite: pessoas boas

não têm dinheiro, eu dizia

sem ser bom e sem dinheiro.

agora cabelo virou moeda

uma força estranha tornou-

me apto a usar a expressão

força estranha sem ser rei.

longe da catapulta, o tônus

cospe no olho da inocência

que ainda estica meu rosto

me lembrando aqui saturno,

aquele pai caixeiro-viajante.

pai este que, ao retornar

bastante decepcionado,

fez rachar a ampulheta

e meteu o pé na estrada.

aqui estou, vejam vocês,

dez anos depois do que

pareço agora, abusando

de rimas bem canalhas.

em apagamento sonhava

com um sol esplendoroso,

bola de fogo toda minha.

um dia apavorei o fogo,

arregalei-me e desesperei

porque o sol era horrível

e agora ele era todo meu.

perco cabelos, ganho asas,

sou cada vez mais parecido

com aquelas águias feias

tão bonitas nas bandeiras

das nações autoritárias.

recompõem-se o fígado,

disseram-me uns também.

quando eu disse no entanto

fumo feito uma locomotiva,

disseram não se preocupe,

pulmão é morte mais lenta.

rio e faço planos que se apagam

no decorrer de um dia capitalista

que me empurra na carne moída,

na farofa que trago em separado.

não são estupendos os planos

daquele que só tem um dia.

o mais improvável de salvar

uma vida perdida é ter vida

que valha a pena ser salva.

olho meus companheiros

neste western mal pago

em que chocamos esporas

mas que ninguém impôs.

relíquias do fim do mundo,

é como prefiro vê-los todos,

mas os abutres que rondam

também são meus primos.

"já não sei ajudar"

hoje estou triste

especialmente

porque continuo,

mesmo depois

da meditação,

mesmo depois

de castrar o grito,

mesmo depois

de tapar a garrafa,

mesmo depois

de ter dois gatos,

mesmo depois

de enlouquecer,

eu continuo, sim,

sem poder dizer

algo de elevado

quando alguém

que eu amo sofre.

é uma canalhice

afundar no colo

de quem acabou

de pedir socorro.

já não sei ajudar,

sorrio como o que

necessita de ajuda

mui ardentemente,

mas não pode dar

um pentelho de si

a quem se afoga.

permaneço em fé,

já não sei ajudar.

os olhos do amor

são tão amarelos,

parecem os olhos

de um assassino.

a solidão é vazia,

seria fácil dizer.

não é a catástrofe

que prometeram.

precisamos estar

bem preparados

para quando cair

mais um amigo.

bem mais perto

do poema que

dos nossos pais.

umbigos abertos

cobertos de neve.

"porque é proibido usar a palavra poema"

pro capilé

você não é de forma alguma um trovão,

uma piscina de ladrilhos vazia à meia-noite.

eu abdiquei de quase tudo nesse mundo,

mas não sou capaz de ver-me livre de você.

e nem fazê-lo certo porque, quando surge,

você fica logo distante da minha emoção.

é mesmo uma pena e eu minto aos amigos

que vai tudo bem entre nós, mas você vê

nos meus olhos com pupilas eletrocutadas

que posso mentir sobre você a vida toda.

você não fala nada mas, inchadinho assim,

você fica também muito charmoso como

se fosse o marlon brando gordo daquele

lindo poema da ledusha, era mesmo ela?

não há resposta nesse novo amanhecer,

nem é lindo o labirinto a que me entrego.

desaprender a cada dia o que foi tomado

e correr vendado sobre um novo crucifixo.

veja bem: estamos quase mortos e você

é muito pouco, quase nada, e é todo meu.

que bom morrer tendo tudo que preciso,

mas você não é uma motosserra, protesto

por uma humanidade mais benevolente.

você nunca pirou como este que se entrega

vendado e errante e sem a menor chance.

não é um varal com roupa branca ao vento,

não é uma garganta degolada, dá até para

dizer que você nem mesmo esteve por aqui.

outra vez você escapuliu pela mata adentro,

você joga um jogo pesado e tem pés leves.

nunca pretendi te acompanhar, me arrasto.

e do seu rastro invento um mundo péssimo.

mas não quero acabar tão triste sua história,

então te enfeito com um milhão de corujas.

“talvez um último poema”

porque talvez eu morra

feliz de morrer por aventura

finalmente equiparado

com minha verdadeira loucura

talvez eu morra de olhos abertos

na velocidade vergonhosa com que

se faz amor pela primeira vez.

porque talvez agora seja a melhor vez de morrer

e porque sinto ilusoriamente que estou preparado

que meu amor tem tamanho semelhante ao da morte

e que agora meus amigos poderão se lembrar de mim

como a um herói possível na estante de reposição.

pena não vieram os louros que de malucos fazem ídolos

– deste cacho não virá tua banana explosiva de chiliques

aprendi a dormir, a sonhar, mas não me lembro do sonho

é tarde lá fora, os poetas voltaram a se tratar com cordas

e as bocas estão sem dentes na chance firme da tua nuca.

porque talvez eu morra

em paz de verter minha loucura

num propósito senão eficaz

ao menos de infantil delírio.

tornar a sujar a casa com palavras

guardar com zelo granadas no bolso

desfrutar o sangue da casa bruta.

erguerei meu corpo mentiroso

na altura que para a noiva negra

seja possível me marcar um xis.

conhecerei hoje a máquina

que faz de mim um farelo

e finalmente um elo de algo.

uma pena não ter a alma tão leve

a ponto de poder voltar um dia

e contar para vocês a maravilha

dessa passagem se comparada

a qualquer coisa vista por aqui.

queria dizer que foi bom

queria dizer vejo vocês mais tarde

mas no lugar para onde me dirijo

não se fala nem se escuta, não é

preciso fazer esforço para nada.

lá se descansa – sente-se saudade

de sofrer e dos amigos e inimigos

que ainda não deram o ar da graça.

porque talvez eu morra agora

porque talvez eu deva nascer.

“uma rua com meu nome”

hoje é meu aniversário

assim como também faria anos

tadeu kosciusko, militar polaco-lituano,

general e líder na revolta

contra o império russo.

tadeu kosciusko também é o nome

da rua da feira que frequento com eva

todo sábado no bairro de fátima

onde comemos tapioca e compramos fruta.

nasci no mesmo dia que um herói nacional

polaco-lituano e penso: nacional para quem?

e penso ainda mais: que tadeu, é provável,

deve ter tido pouca chance de comer frutas.

enquanto que uma rua com seu nome

do outro lado de um planeta em pane,

está repleta delas por todos os lados,

esmagadas pelo chão como soldados.

“poema para teu cigano”

agradeço aqui ao teu cigano

que me quebrou duas costelas

que me rompeu os ligamentos

e que me disse tantas vezes:

é perigo, afaste-se, curve-se

e deixe que ela viva em paz.

e eu nunca te deixei em paz

eu nunca obedeci teu cigano

mas agradeço ao teu cigano

por te fazer mestra e mistério

da minha total insubmissão.

por este amor que acumula

poeira em nossa fresta comum

alguma geleira pelos cantos

dessa dor maior que costela

maior que ligamentos ruins

bem maior que eu e maior até

que o teu cigano, ai de mim!

essa poeira, meu amor, só existe

porque fizemos o nosso canto.

só se suja o que permanece vivo

e ainda não somos todo um pó

que nos faça duvidar dessa ideia.

eu nunca vi um amor limpo

mas vi muitos que na poeira

não souberam viver um dia.

teu cigano me exigiu pular

de olhos abertos e gritou:

vai doer, vai ser gigantesco

e vai ser impossível parar

se não for como eu quero.

deixe que ela viva plenamente

ele me disse e mesmo assim

eu me pus ao teu lado e falei:

anda comigo até no inferno?

acho que essa coragem cega

amoleceu o teu cigano de fé

para que não me trucidasse.

por isso agradeço ao cigano

e darei a ele um lindo colar

dos meus ossos mais sadios.

“a fruta luminosa”

porque não deixa minha alma em paz e é luz

porque me faz pensar em algo assim tão abstrato

porque talvez eu esteja louco quando sorrio

sou capaz de atravessar a cidade por um abraço simples

talvez porque me vejo uma estrela numa constelação

e como sabemos as estrelas todas estão mortas

porque chegou a hora dessa gente bronzeada

é fácil ser lindo e correto mas é difícil ser sóbrio

experimentem é como estar sozinho numa ilha deserta

naquela piada do bigode mas sem a sharon stone de bigode

que é sempre a parte mais engraçada daquela piada

já faz tempo não se faz um única piada sem compromisso

não seria ético mas eu mataria por um mísero trocadilho

não disse o que era porque é sem nome o que não deixa

é luz minha alma em paz sou obrigado a pontuar aqui

meu exame de sobriedade que é fazer versos truncados

que talvez algum outro bebum forte possa ler e dizer

rapaz eu também tô nessa merda aí e eu me sentirei

realizando o que chamamos – os loucos que lutam

contra suas próprias naturezas e aceitam a natureza

exata de suas imperfeições sem chicotear o cristo –

de décimo segundo passo e agora que precisamos

andar juntos eu digo camaradas admiro tal bravura

mas só posso no momento dar doze passos curtos

como a tartaruga viver cem anos e ainda ser sexual

andando devagar imaginem este louco que atravessava

a rua lançando-se por sobre os carros e motos porque

era possível ainda morrer naquela época mas vejam

agora estamos todos tentando entender alguma coisa

alguns navegam correntes favoráveis diante do nevoeiro

e viverão a cobrança pela sorte na morte dos sem saída

outros pagarão com vida a vida cínica de que se forjam

amigos cairão escarnecendo a mão que vem da lama

inventar por mais um dia o que amar e o ódio será

a faca infantil no bolso cujo cabo deve-se esfregar

sempre que o mal aparece como disse o poeta às vezes

nos olhos de uma criança ele vem para nos lembrar

que é luz e não se deve deixar nunca a alma em paz

porque um abraço agora vale a volta ao mundo.

“gatos sonhando”

agora que estou triste

e pensando em desistir

sabendo que não posso

olho para os dois gatos

ao meu lado no lavabo.

digo que eles são meus

mas sem saber de nada

eles sabem que não são.

não sabem meus gatos

esses que meus não são

que é afinal o fascismo.

enquanto eu sinto como

se entrasse pela primeira

vez na disneilândia fatal

os gatos ficam na janela

tomando a chuva forte e

eles não se abalam nunca.

mas e quando formos nós

na janela sob chuva forte

o que será de nós então?

no sonho o famoso poeta

pacifista ele me torturava

me dava um esporro e ria.

acordo e olho os gatos ali.

se tremem não é por medo

sonham com a teta da mãe.

"pastoral”

é preciso, com ternura,

saber ser destruído.

não pendurar holofotes

ou o pescoço nos erros.

aprender a tremer

se for para tremer

e dançar com vidro

dentro dos sapatos.

tu agora andarás

pelas ruas como

quem procura algo

no chão, em tempo

vais reparar: todos

caminham assim.

um balão de gás hélio, uma ternura,

vez por outra, em forma de coração,

escapará à mão da criança pequena.

pequenos seres que, maiores,

vestirão no teu lugar a coroa

de espinhos do teu egoísmo,

das vezes que odiou porque

não soube amar a ti mesmo.

agora ainda será possível esquecer

– das largas ruas escuras da tua

esperança sem parentesco virá

o velho vento frio da paranóia

ao meio-dia da maior escuridão.

nem de longe será a primeira vez,

mas é a tua vez e é sabido: pesa

sempre mais nos fracos como tu.

nos que sabem no que acreditar,

mas não sabem ainda quem são.

e pensar que tu ainda tens

dois gatos e um amor prometido.

é preciso saber escorar a queda

no quarto fúnebre do espírito:

saber teu destino de alma parda

e tua falta de fome sem pânico

já é sinal de manicômio à vista.

o caos que se apresenta é como

um bolo de chocolate

no paladar da tua oferenda.

nada a dizer,

cansado de escutar,

um amor apenas.

com uma pedra acaricias

a nuca do teu destino.

é preciso estar

de olhos bem abertos

quando se perde a visão.

mas não tem agora tirésias

no refugo do tempo escasso.

cada um de nós andará sozinho

com cada um de nós no bolso.

inventaremos novos códigos,

talvez o fascismo ainda tenha

algo incrível a nos ensinar.

até aqui carregaste contigo

uma hiena no peito e apresentas

todos os membros completos:

precisa ser suficiente por ora.

delicadamente tu levarás o tombo

sem poder ser ainda um especialista.

fará girar com muitos outros a corrente

lubrificada com sangue quente e fezes

de poucas grandes famílias louvadas.

é preciso, com ternura, comer as fezes,

dirão em breve, haveremos de tampar

os narizes e, fanhos, cantar outra vez

a fraternidade entre os seres humanos,

a boca sem feiúra da fome aniquilada.