"sagitário"

no fim dessa corrida

– mas ainda não é o fim, quem vai saber –

é possível ainda olhar dentro das mãos e ver

aquela coisa minúscula e frágil que não é um bebê

ou mesmo a mínima partícula infinitesimal

que nos conjura sermos assim

e que trazemos através de todos

os tombos de joelhos no chão,

mas talvez não seja fácil explicar

porque são acima de tudo olhos

que se fecham ao que enxergam

e se abrem ao que não se pode ver.

são mãos que afastam o que alimenta

e arrastam pequenos demônios

com a cara pelo chão

do qual jamais nos afastamos muito.

nos encontramos todos no chão,

voamos sozinhos, decolamos destrezas,

mas nos encontramos todos no chão.

no momento todos voam e dizem: estamos juntos.

que coisa fodida, ser criança já naquela idade

em que um bancário diria ah como estou farto!

tanta coisa gira na cabeça e não consigo pescar,

reter as ideias boas como um bebê de colo

– estou falando aqui demais sobre bebês, não?

nos debatemos num flashmob acinzentado

com as gargantas na corda de mais uma década

(os anos loucos, eles dizem) – queremos vencer

a corrida, mas já não temos os pés confiáveis.

vejam só os buracos aos quais somos levados

dentro da nossa peculiaríssima impressão

de que estamos fazendo tudo certo apesar

de estarmos vivendo tudo errado – mas será?

sabemos como seria intolerável

se tudo se encaixasse, não é mesmo?

é uma palavra pastosa, como a pasta dessa coisa

pequenina como um pássaro recém chocado ao vidro da janela,

essa que teimo em driblar, fazer esquecer a minha volta,

que engulo como pílula especial de um sci-fi dublado,

nesse ritmo rebolante e hang loose que nunca esperariam de nós,

vejam que beleza, ficando velho, como os dentes sangram

do espancamento filosófico de cada um de nós,

das coisas que não se acertam, dos despejos

de alma e de geografia que nunca se acabam,

que nos alimentam na verdade com essa pasta volumosa

que trazemos de bruços enquanto o assaltante com faca

nos chuta no chão de todas as nossas esperanças –

o milagre, essa palavra que soa como desistência,

mas não é, somos nós aqui, esse milagre, essa coisa triste

que não sabe e diz, que não sente e sofre,

que segue andando por aí e se pergunta muitas vezes

aonde irão nossas cabeças, essas belezuras empoeiradas

que limpamos como estantes velhas de metal,

que enferrujam as fotos da nossa emancipação recente,

uma banda indie argentina incapaz de lotar um vagão de trem

com tamanha empolgação juvenil dos seres banalizados,

santificados por estranhas conjunturas, empoderados e mudos,

correndo de olhos fechados e boca aberta para ultrapassar

a linha desértica dos afetos diários que se esvanecem

como os bares de fim de noite onde se toma sopa

– somos nós também ali na fila da sopa, alguns bem arrumados,

outros nus, os pós-futuristas, discorrendo banquetes.