"debaixo estou eu alejandra"

faço as pazes com a falha,

teu olho cinza me acalma

dentro do inferno de ferro

que sobrevoa nossos dias.

fugiste pelo mundo, deste

tantas voltas – fiquei aqui.

a mil por hora tu dormiste,

sentada e triste no poema.

eu olho para tua tristeza,

engulo tua voz madrasta

que range feito essa porta

que se abre para o exílio.

é tua a tristeza mais linda,

ficas linda assim horrível.

não me admira tu teres

levado isso tão a serio.

eu também teria amado

a morte, erguido os olhos

para as rachaduras nítidas

na harpa do riso mortal.

amanheço calmo de ti,

tua carne barbitúrica

arremete em todo lugar

contra meus sonhos.

alheia à dor do mundo

entraste no teu buraco

com brios cossacos

na voragem do luto.

te aceito aqui bem morta

como um anjo cinza.

teu sexo feito a mão

sobre o rosto sem traços.

verde úmido de bosta antiga:

húmus ereto do meu descaso.

gongo infantil, cocktail mental;

fantasmas em doce ereção.

“quando começamos”

quantas vezes não pensei em ti

antes de conseguir começar o que pensei e era:

eu preciso começar imediatamente

os tempos estão soturnos não há brecha

veja o labirinto não tem saída

amigos eu gostaria de ajudá-los

eu gostaria que me ajudassem

eu preciso desesperadamente

entender eu não tenho forças

para ser eu mesmo nem pensar

uma dose um tiro um tapa você

precisa mudar e parar de pensar

em mudar quantas vezes mesmo hoje

se contarmos apenas hoje foram já

muitas vezes eu não mereço tudo isso

eu preciso de mais ou pelo menos alguma coisa

porque não tenho nada e com nada vim

sem nada sairei e do nada vim e para o nada voltarei

ok então o amor esse atraso de maturidade

mas o que é isso rapaz sem essa ideia

não se começa nada então comecemos por

amor meu escudo minha espada meu maior medo

quando surge quando some quando empilha

que impede de começar e

quantas vezes não pensei em ti

antes de começar a pensar

em como seria começar por ti

a partir de ti reverter minha história

quebrar o muro do labirinto estar nu

diante do pensamento que diz é preciso começar

não  posso começar a pensar em começar é o fim

se começar e aqui vamos nós outra vez se começar

púrpuras repetições em volta do pescoço se começar

mas ah meu bem começar como é bom começar

e parar de pensar as mil vezes sobre quando e como começar

se a partir de ti ou inventar tudo antes mesmo de ti

e mil vezes dentro de ti me enganar e começar

sem pensar a inventar dentro de mim

o que se começasse nunca mais teria fim.

“poema limpo”

abandonado de idéias é possível que se veja

a espessura lisa de uma identidade rasgada em tiras

as máquinas flácidas das emoções de aleijão

quando as sirenes penetram o fígado

e os cascos pisam fundo uma esteira mecânica

de acertos velhos e impossíveis conveniências

                                             eu quero também voltar a morrer

– sentir de novo aquele gosto cinza –

e sei que não posso e não irei mas resvala

em meus sentidos essa paixão pelo medo

que me deixa mudo sempre diante

de qualquer inteligência boquiaberta e talvez fosse

impossível não fosse esse cabresto de ouro

vaga colisão de ambivalências controláveis

em suicídio lento cheio de esperanças

de um vulto maravilhoso às quatro da manhã

armas químicas de madrigais

               no inferno seco dos neurônios

a solidão ímpar da burrice

              o freio invencível do escárnio

na derrapagem de um enigma que se esparrama

naquilo que vai morrer de tanto se acertar

e periga não haver mais idéias genuínas

é o que dizem somos dantes sem dentes

numa irrupção de egos sub-cômica

em festas regadas a tinta guache

em nossas almas violadas de silêncios

                                                          intransponíveis

dos quais rimos entre nós sempre nas vezes

em que chove muito e ficamos ilhados

então não podemos desesperar a fuga

esse amor entre estranhos

                                              vendados que decidem pelas mãos

porque é preciso ao menos dois para não saber nada

entanto as palavras fogem pelo corrimão dos milagres forçados

a tolice mansa senta-se no trono de um adeus que falta

em vibrar nos bolsos do casaco de poeta

                       do qual se diz: é um casaco de mendigo

raspas de compreensão nas sobras do almoço sobre a mesa

chegaste ao ponto de ter uma mesa e isso te envergonha

no ritmo do milagre também é tua a derrapagem

nos lugares escuros que ainda amas e que te fizeram

miséria preciosa de uma terrível humilhação

nas caneletas do medo escoar a água das montanhas

aquelas mesmas da queda infinita e sem cura

e juntas as mãos se apóiam em fé reversa

já não está em seu domínio a nova semelhança

as luzes brilham mas as mãos não alcançam

no pudim do tempo senta bunda sadia mas tu

como pedinte tens a elegância de um deus ruim.

“no dia dos pais”

você desaparece para sempre

a cada encontro desde sempre.

essas curvas a que damos nomes

de pessoas, cidades, continentes,

desaparecem na borracha quente

dos afetos, do que segue entrando e saindo,

deixando para trás a culpa

de não ter sido muito porque não foi possível

ser de uma vez tudo que era possível ser.

não se pode querer o que é dado:

o desejo extermina o mérito.

fomos dados um para o outro,

nascemos um para o outro por isso,

para estarmos disponíveis,

ainda que às vezes mortificados,

um para o outro a toda hora.

outra vez não fiz o que você pediu,

não esperei a poeira do caos baixar,

não contei dias, não pude ser muito.

eu nunca fiz o que você pediu e veja,

aqui estamos nós dois mais uma vez.

de certa forma, te ouvir, como sempre,

mesmo quando nunca houve uma saída,

me ajudou a ganhar um pouco de tempo.

aqui em casa, agora, os gatos dormem,

eles dormem de dia e azucrinam à noite,

estou ouvindo leonard cohen, porque ele

sempre me lembra você, veja você, toda

aquela alfaiataria judaica super-chique,

e mesmo assim ele me faz pensar em ti.

os gatos dormem a tarde toda, mais ainda

quando ponho essas músicas com violino,

e meu amor está em ti porque eu vim dele.

logo mais almoçaremos desatentos juntos,

as pazes refeitas porque se pode abraçar,

e pensaremos um no outro mais uma vez

sem nos dar conta de que esse pensar agudo

e bastante estupefato um no outro é a força

do sangue na passagem perigosa do segredo.

“deus maneta”

nada se revela ainda,

é cedo para não tentar mais uma vez.

aqui se vai mais um pensamento

no lugar de um espelho bom.

fluindo escapando em recalques

sobre como ser um nanico

em meio a gigantes ciclopes

com olhos de anzol e fúria.

melhor a pele em ganchos

nas carnes da minha culpa.

gritar seria a mão do gênio,

mas organismos esperam

todo um ciclo de catástrofes

para o que sempre se calou

transformar-se noutra língua.

aqueles que amamos mais –

mortos que embelezam a vida

com sua pitada d’eu-estive-lá.

torcer o nariz depois cair de joelhos

é ritmo para um herói romano

– uma cartilagem reta de tesão –

e levo comigo um nariz indígena

e na minha testa não percebo

o que vai escrito enquanto evoco

serenidade nas ruelas do meu ser.

caído do mastro observo impune

a fuga repentina da tripulação,

enquanto machados de plumas

aguardam a cabeça hesitante,

querente dos prazeres mesmos

que beiravam as cartas de napoleão.

rumo à antipatia que trazem

os amantes joviais muito magros

a quem prejudico com sorrisos

de silêncio viril sedento de ternura,

aquele mesmo silêncio de faca

tão calmo que nos completa.

ruborizo na imensidão da minha fraqueza,

dou a curva na piedade com escoriações,

vago no óleo de uma máquina em apuros,

nova centopéia cega com suas cem patas,

na boca de um eclipse na juba de um leão,

uma nova máquina me domina em mim.

voltei a violentar as palavras

naquele caderninho sem pauta,

talvez de medo que elas venham

quando eu não estiver pronto.

ainda posso ver um rapaz magro

cheio de poeira e queixo prognata,

esse já não virá mas não me larga.

entender o caos que me abandona

enquanto o carro das revoluções

passa diante dos meus olhos acesos.

num fim de feira fixo a preço baixo

vejo meus amigos tornarem-se bustos.

minha bondade arranca a mão de deus.

Love in the Asylum (Dylan Thomas)

A stranger has come
To share my room in the house not right in the head,
            A girl mad as birds

Bolting the night of the door with her arm her plume.
            Strait in the mazed bed
She deludes the heaven-proof house with entering clouds

Yet she deludes with walking the nightmarish room,
            At large as the dead,
Or rides the imagined oceans of the male wards.

            She has come possessed
Who admits the delusive light through the bouncing wall,
            Possessed by the skies

She sleeps in the narrow trough yet she walks the dust
            Yet raves at her will
On the madhouse boards worn thin by my walking tears.

And taken by light in her arms at long and dear last
            I may without fail
Suffer the first vision that set fire to the stars.

***X***

Amor no Manicômio (Dylan Thomas)

Uma estranha chegou

Para compartilhar meu quarto meio ruim da cabeça,

            Louca como os pássaros

Trancando com seu braço sua pluma as portas da noite.

            Na cama labiríntica presa

Ela engana a malograda casa com nuvens que invadem    

Ainda assim engana entrando no quarto horripilante,

            Feito a morte, imensa,

Ou cavalga ondas imaginárias na ala dos rapazes.

Ela entrou possessa,

Ela que admite a luz enganosa na parede que treme,

            Possessa pelos céus

Dorme estreita com os porcos mas caminha na poeira

            Mesmo assim delira

Nas tábuas da casa de loucos exausta da minha choradeira.

E tomado pela luz dos seus braços eu posso finalmente,

             No instante definitivo,  

Sofrer a primeira visão que lança fogo às estrelas.

“enquanto falávamos de poesia numa festa drag no leblon”

os tambores africanos do leblon

não são capazes de conter

nossas pernas na direção

de uma precisa qualidade

de estar outra vez juntos.

não somos mais tão jovens

mas cabemos ainda apertados

em banheiros com revistas

de psicanálise para fazer cocô.

piscamos uns para os outros

dos lados oblíquos da sala

onde os que menos fazem esforço

para serem joviais são os velhos,

por isso resplandecem enquanto

estamos com as mãos no coldre

e o couro ralo do afeto persiste

em nossas roupas geracionais,

em nossos olhares de matilha.

na festa tudo é um esforço fraco –

copos se espatifam no vinho sagrado

das nossas patas de cascos infames.

trazemos interrogações amarrotadas

na estação festiva dos olhos virados.

usamos um tom de charme assassino

na ansiedade dos espaços coletivos.

enquanto dizemos aos punhos

poemas que amamos na janela

o mundo não dá mostras claras

de que finalmente vai acabar.

somos uma xícara de café expresso

com lágrimas de toda uma geração.

não posso ouvir tambores africanos

em termos lúdicos – isso é coisa séria.

levo tudo o que não conheço tão a sério,

às vezes é enfadonho, às vezes é santo.

queria girar de olhos fechados e então receber

em meu coração todos os tambores do leblon.

na janela penso que os cabelos

de todos os donos do mundo

são sempre os mais feios

mesmo quando são perucas

e mesmo uma peruca cara

continua sempre sendo feia

– este pensamento me alivia.

fora da festa o silêncio toma as ruas

de mais um perplexo sábado à noite.

entre as poucas possibilidades,

ainda assim é difícil escolher.

da janela tenho dificuldade de imaginar

este bairro vazio tomado em armas.

de alguma forma meus olhos prevêem

este silêncio todo formado em fogaréu.

sinto pela nuca o calafrio truculento

de quando o corpo exige o que fazer.

de repente o banheiro fica apertado,

mastigo plástico como fosse alface.

as mãos vazias de um pai de família

e o coração constipado de um padre.   

“maninho”

para italo diblasi

vejo uma cidade linda e cinza

saindo das tuas palavras –

prestes a se acabar.

sei que hoje vais ver um filme

com alguém que te ama –

tenho feito coisas assim.

quem diria, maninho, nós dois!

às vezes fico meio pasmo

por gostar tanto de ti.

passei a semana numa banheira

tomando banho de espuma

e sentindo prazeres fáceis.

acho que ser rico deve ser duro.

veja quantos se suicidam

e sempre dizem: mas ele!

fato é que voltei e já era hora!

eu gosto de sentir as ruas

que você descreve bem.

nossas tripas escalam o maciço

desse desalento visual –

nossas almas rangem.

nosso apocalipse é mais doce

porque morremos juntos

e nunca nas horas vagas.

“mistérios mortíferos”

para ramon

acho que na época eu nascia,

o que sempre me pareceu

um privilégio antecedido                              

por uma desgraça coletiva.

posso dizer que, pela minha lembrança,

eram os amigos dos meus pais que morriam.

todos me pareciam muito velhos,

mas sei hoje que eram jovens

e que isso era basicamente algo

que acontecia aos que eram jovens

na época em que eu nascia.

naquela época eram as grandes viagens,

amigos queridos, sempre os mais carinhosos,

os que me levavam a comer coxinha com guaraná

e contavam histórias hilárias e estavam sempre

com os olhos vermelhos – acho que de tanto rir.

eles viajavam sem perspectiva muito clara

– não para uma criança – de que voltariam,

o que me deixava com raiva de todos eles,

com vontade de que todos eles morressem.

mas agora tudo isso

que poderia ser bonito

soa triste e venerável.

uma coisa que acontecia aos jovens,

matava os novos e os desbravadores.

não era isso que meus pais me diziam,

eles falavam de primatas e selvas africanas.

é o que eu imagino agora: jovens mortos,

mas, como eu era criança, eram velhos,

mas eram velhos que dançavam muito.

nasci na década dos mistérios mortíferos

e hoje penso nisso como uma camisa

rasgada que se gosta de usar porque

é a que deixa nosso corpo mais bonito.

“o embrião”

vestir-se é tão somente

a capacidade de estar nu

fora de si

emanuele coccia

e sinto que não sei o que é o verso, que um passa

toda uma vida fazendo o que não se sabe o que é.

as lantejoulas eu sei o que são, apenas sobrevoam

gravíssimo problema: alienar o que, alternando-se

permanece sob meu verso justo como um escravo.

sufocado de explicações e justificativas vantajosas

faço o mesmo todo dia: isso é isso, aquilo é aquilo.

filhos de mães taurinas nos amamos como bezerros

mas, nu fora de si, o embrião não pede explicações.

enquanto juntos secamos os reservatórios de saliva

é ele o segredo que, pelado, torna-se presa caridosa

– e cheio de panos simplesmente não faz promessa.

“sobre como lidar com o gênio”

confesso que me sinto muito mal,

nauseado, com pressão irregular,

quando leio um trecho genial

de alguém que posso abraçar.

acontece muito com a rita isadora,

que vez em quando vem com uns

maremotos e fendas que se abrem.

eu nunca me sinto bem quando digo

que adorei as imagens ou que fiquei

sem fôlego ou que aquilo me matou,

porque no fundo chegar muito perto

do gênio causa náusea, pressão baixa,

acima de tudo se quem traz o gênio

é alguém que eu posso abraçar, amar.

outras vezes a coisa acontece

com escritores de que não gosto;

daí é quase muito bom, mas não

se pode confiar demais nas boas

sensações, então, um pouco tonto,

acabo triste porque não abraçaria

este gênio mesmo sendo genial.

quando converso nas ruas e bares,

que frequento agora muito pouco,

estou sempre pensando enquanto

escuto todo tipo de elucubração:

diga tudo, mas não seja genial, ok?

e a contrapartida disso é que não

entendo o que as pessoas dizem.

se é um fiódor dostoievski, oquei,

pouco me afeta, sinto as borbulhas,

vai tudo bem, bom que seja genial,

mas fiódor é um busto carrancudo,

está a anos-luz da minha precária

compreensão desse mundo canino.

só não me venham vocês, pessoas

que amo e que posso abraçar, roer

a frágil estatura dos meus nervos.

vocês eu posso abraçar – é a única

coisa que eu posso fazer sem medo.

no mais, terei um choque elétrico

a cada vez que me vierem com tais

peças de humor sensíveis e afiadas

sobre a desgraça que vivemos mas

ainda de cabeça erguida e capazes

de abraçar e de rir um pouco disso.

perto do gênio arruinaríamos isso,

seria atear uma fogueira alta demais

e num minuto estaríamos morrendo

de bílis negra e fadiga de compaixão.

não sei o que é melhor à sociedade

– a mim é melhor poder abraçar

da maneira mais estúpida à mão

e nunca ser gênio, nunca destruir.