"levem-me a lisboa"

                                                                                                de uma conversa com mariano marovatto

todo mundo que eu conheço vai a portugal

lugar que imagino como a vagina dentada

por onde escorre a saliva que vira mangue

córrego choroso do meu não deslocamento.

mas os manos de verdade não vão a portugal,

fico eu pensando enquanto morro querendo ir

enquanto me corroo da vontade de me lançar

no mar originário, vagina suprema do escape.

ir seria matar em mim o que me fez falar assim

e me faz suplicar: levem-me também a lisboa!

o que me faz imaginar poetas virgens e baixos

que morrem ou matam com bigodes assassinos.

mas, no sobe-desce de lisboa, encontram-se sob

o sol histórico da camaradagem e da escravidão

amigos SERIE A que partem com seus arpões

poemas que, ao serem lidos, refletem o silêncio

porque poesia, em portugal, é coisa muito séria.

"tua desastrosa forma de acelerar"

engulo um a um teus passos até que estanque

tua capacidade monstruosa de correr

tua desastrosa forma de acelerar

de fazer apodrecer o que não se supunha

mas era parte de uma verdade caduca

o estômago antecipando fezes de um dia comum

esse triz que nos move empalidecidos de pavor

choroso sorriso diante da chance de compreender

a impossibilidade de dizer do que se foge para onde

mas quando te vi pela primeira vez eu sabia

que morcegos de olhos rubros dormiam em nossos crânios

que margens em transe nos trouxeram até aqui

que apenas fora da bondade o amor é uma escolha

que algo nos empurra para uma troca mais sutil

a vida sutil é um empurrão gastando os flancos

mas é por falta de sutileza que duas pessoas se topam

por falta de sutileza nunca alcançamos sutileza bastante

por falta de sutileza escrevemos poemas aduncos

nos damos as mãos no verão antártico das gralhas

deus não entende as orações dos seus santos

a nobreza é como a sífilis algo sempre permanece

a morte é a mãe dos pobres a viagem mais cara

o justo é sempre indefeso onde o tirano é escolástico

sem ti eu só consigo pensar no que nos trouxe aqui

a loucura doce de se largar no que se pressente

estar por um pingo de si para poder escorrer

na mais linda e desastrosa forma de acelerar

e me tornar um homem cego sem passado

para todos os dias poder sentir o primeiro frio

que teus olhos carregam na tua ancestralidade

insensata maneira de tocar o mistério suplicante

no lugar da loucura erguer a bandeira da imaginação.

"tango para charly garcía"

é preciso correr muito rápido para não ter sorte.

sem sorte não é possível mais parar de correr.
somos nós bem ali na curva da ideia partida.
somos os donos do fim da ideia.
traga-me um sábado azul e uma vida perigosa.
porque existe um som infinito que nos persegue.
mas eu nunca entendi porque só consigo dizer nós.

é preciso muitos helicópteros e tiros de mentira.

ainda não será dessa vez isso não acaba assim.

helicópteros de mentira e balas de borracha.

somos o fim da mentira bonita.

cerca de la revolución o povo pede sangue.

ainda não se sabe se é rara a nova plumagem.

estou só numa sala imensa com pessoas lindas.

somos pássaros demolidores escravos da ventania.

é preciso saber que não foi para isso que viemos.

sinfonia de um mundo que começa em revoada.

somos o limite da boca possível.

são lindos encontros estes que prevemos mal.

existe um novo saturno no estômago recíproco.

estou só em nós com pessoas à espera de imenso.

"poema de aniversário"

tantas coisas poderiam ter acontecido

eu poderia ter caído na rua rolado

por cima de um carro morrido de amor

da fuga do amor perdido um olho

de fugir ou encontrar poderia ter sido

ou de tomar remédios ou de tédio

esse grande vilão por trás da nossa fé

poderiam ter acontecido até o fim

no metrô ou de joelhos diante de deus

com o coração espetado num garfo

quando as tesouras na mão os cutelos

sem fio veraneio na casa-fantasma

peneira macia bacia de pus e bloqueio

é a hora de regar plantas marrons

é a hora de ser amazona no cavalo nua

em pelo gritar vida salvar o amor

tantas coisas poderiam ter acontecido

fulminado por uma ideia meio-dia

trucidado por doenças de se viver triste

aniquilado pelo desafio no peito

mas nada aconteceu assim e por isso

é preciso dizer todo o resto foi

suficiente para romper mais uma vez

as amarras doutro dia e adorar

a passagem tenebrosa do meu sonho

e pedir mais sustos e passagens

mais vela rasgada mais sol histérico

calos como filhos para lamber

a ração de míssil que me trouxe aqui

bandeira branca tornada pano

os vícios e virtudes a total inutilidade

do que se ama intensamente.

"lamento para helder"

machados dentro se devotam

em te espremer pelas estradas

inseguras e te sentes o tempo

todo prestes a sorrir ou morrer.

dançamos de olhos fechados

uma valsa constipada de luz,

que insistimos em confundir

com o aparecimento da saída.

o rio da memória seca ao sol

de um meio-dia camusiano

quando nada pode impedir

os olhos de vibrar impasses.

não tens mais vinte nove anos

e nem te lembras mais quando

herberto helder morreu, como,

por que pensas agora no poeta.

é preciso incrementar a farsa

para o machado pegar fôlego

enquanto as sereias se calam

no engano magnífico da noite.

algo escuro grita no tímpano

das calçadas, no que perdes

teu passo e necessitas criar

tua elegia múltipla de ruínas.

uma a uma caem as pilastras

sobre teu teatro grego infiel.

palavras caem como aviões,

a chance morre ao meio-dia.

mas de algum modo te preciso,

no contorno de um resmungo,

na imprecisão da paternidade,

forço dentro de mim teus dias.

“dança da chuva”

chove enfim na cidade,

na cidade em pânico,

depois de dias bíblicos

num deserto de gólgota,

depois de meses de gelo,

de anos de convulsões

inúteis e maravilhosas.

mas, agora, neste segundo,

o calor arrefece, a água

impõe o cheiro de entranhas,

que sobe e lava o pútrido

parado de meses, o gelo

sujo de meses, os anos

estomacais de milênios.

agora pelo menos posso

estar nu ouvindo cair

o que não se sustenta

e cai como um morto

em meus braços, penso,

mas em muitas casas,

neste segundo, enquanto

bato as teclas, outros

antiquados, espantados

com o calor dos dias,

com o gelo dos meses,

com o vômito dos anos,

também eles devem estar,

eles hão de estar fodendo,

em homenagem ao sol

que dá lugar a lua cheia,

que hoje, gigante, não vira,

numa atípica sexta-feira treze,

um segundo longe do terror,

aproveitando a brecha,

fazendo a fuga no deserto,

quando me dou conta de que

tenho perdido, na guerra,

isqueiros placidamente.

que isso tenha duração aqui

até os próximos incêndios.

"cabaço"

ainda falo veementemente

sobre a perda do meu cabaço,

capa frágil que me protegia

da inevitável humanidade.

sem crânio volto ao gólgota,

com o esqueleto aposentado.

a montanha-russa dos dados

já não faz o mesmo sentido;

já não faz o mesmo sentido

falar sobre isso agora.

eu não inventarei

um novo sentido.

entrei calado num país manco,

me diverti aos prantos

com o fato de não ter criado

nada com que se ganha algo.

corre as gavetas o azeite único

do último navio que se afasta,

migrando no tronco firme

de uma longa dinastia anã.

não ganho, nunca perdido,

me envolvi com certo fogo,

certo charme de incêndio.

na minha opinião recolho,

dos repolhos que, feios, são

sempre muito nutritivos.

então eu reponho a face

no lugar da metade sobrante

porque ainda estou aqui,

nos meus anos oitenta,

nascido charrua natural

na lembrança da membrana

violada que rompe o crânio.

mas ainda não sou eu aqui,

este ainda não é o meu país.

é apenas mais um cabaço

possesso gritando em vão,

anões distantes, sujo rastro

na magenta de um vulcão.

"nossas pedras"

na escuridão da estrada

estão as pedras inevitáveis

do crescimento, no sentido

de passagem atropelada

e sem explicação sólida.

na clareza do amor

também há pedras,

porque se algo é criado,

vem sempre da pedra,

a coisa que não sabemos,

a coisa que muda o curso,

a coisa que assassina,

chamada pedra máxima.

estamos na escuridão

da estrada agora e,

por enquanto, as pedras

que nós sabemos

estão nas nossas mãos.

mas elas virão sem desespero,

as pedras inevitáveis, pedreira,

as pedras maiores que amassam

e as menores que se infiltram

no sangue e debaixo das unhas.

e quando vierem, é provável,

estaremos de olhos fechados

e as pedras em nossas mãos,

fechadas de medo e de fúria,

justificarão nossa esperança,

uma última vez ainda e mais,

o sangue da carne apedrejada.

"poema azul para paul celan"

ao romper do osso,

jaz o equilibrista azulado

com a corda na volta do pescoço.

um pente de areia varre

os ossos velhos rompidos,

entre as unhas sobram

filetes de coisas mortas.

nas papoulas do esquecimento

jaz o homem-tocha, azul.

na peruca das horas

nasce o filho sem olhos.

as sobras do passado

carregamos entre as unhas.

nas cutículas do tempo

carregamos o amor, azulado.

se roemos vorazmente,

osso com osso, unha com dente,

é porque o domador

de leões foi engolido vivo.

o passado desgovernou-se

em presente marinho

e no filete do sangue,

no filho sem horas,

na sobra das unhas,

no tempo dos ossos,

trazemos o amor, azulado.

“um poema temeroso”

– ó meu deus é preciso!

saber filtrar a nobre experiência

de tudo que perdura no caldo

da experiência humana

correspondente a ti próprio,

que és um pouco de todos

e um muito do que não há.

mesmo assim reténs aos atropelos

pelo mínimo cada vez menor

que tens de humano reconhecível

e não usas lanternas no escuro

dos labirintos que nunca houve

a não ser na tua calva têmpora

que agora se cansa em calo

de emoção represada,

de emoção despejada,

de emoção desprezada.

porque não sabes o combate

para fazer valer os sonhos

e cantar fardos noutra língua.

– ó meu deus é preciso!

saber lamber a nova língua

que, monstro mitológico

num preâmbulo pouco

aguardado no mundo,

suspende teu coração fraco

com mil dentes de medo.

"elegia ao fim do mundo"

um jardineiro é sempre

uma motivação.

eu não acharia ridículo

mais armadilhas,

um aspecto importante

que fica de fora.

dentro de todo jardim,

uma motivação,

para não achar ridículo

um jardineiro.

armadilhas são jardins

que motivam

o jardineiro a ficar fora.

revirar a terra

é como revirar os olhos.

verter o sexo

no estupro da papoula,

o áspero que

já não sabe mais chorar.

o sexo revira

a terra do olho áspero

em papoulas

de divertidos aspectos.

motivamos,

estuprados, bílis fiel,

áspero revirar.

que o jardineiro limpe

o ainda motivo.

estupradas armadilhas:

o ainda choro

do jardim motivacional.

os divertidos

revirados fora do sexo,

terra no olho

de papoulas decoradas.

"O make me a mask" (Dylan Thomas) TENTATIVA #1

“Maquila a máscara”

Maquila a máscara e o muro que isolem teus espiões

Dos afiados, esmaltados olhos e das garras de óculos,

Curra e rebelião nas enfermarias da minha face,

Mordaça de árvore caída que bloqueia inimigos expostos

Da língua de baioneta através da indefesa ladainha carola,

Da boca presente, trombeta de mentiras que sopra docemente,

Forjado na velha armadura em carvalho o semblante idiota

Para amparar os miolos cintilantes e pilhar os examinadores,

E um pesar de viúva manchou com choro o vergar dos cílios

Para vendar beladona e deixar que os olhos secos reclamem

Os que traem, de sua derrota, as chorosas mentiras

Pela curva da boca nua ou pela risada guardada na manga.

***

“O make me a mask”

O make me a mask and a wall to shut from your spies
Of the sharp, enamelled eyes and the spectacled claws
Rape and rebellion in the nurseries of my face,

Gag of dumbstruck tree to block from bare enemies
The bayonet tongue in this undefended prayerpiece,
The present mouth, and the sweetly blown trumpet of lies,

 Shaped in old armour and oak the countenance of a dunce
To shield the glistening brain and blunt the examiners,
And a tear-stained widower grief drooped from the lashes

To veil belladonna and let the dry eyes perceive

Others betray the lamenting lies of their losses
By the curve of the nude mouth or the laugh up the sleeve.

"cine cinedade"

estou aqui porque não é suficiente,
minha empáfia, medo do cu na roda,
já não são suficientes as entranhas,
o que deus ganha com minha morte,
o passado na cabeça feito um bugre,
as lentilhas da minha maior paixão.

sou árabe, minto, sou um siciliano,
aqui estou como carne de combate.
um tigre lento com dor de estômago,
mas fecho os olhos e olhos amarelos
não se veem em ocasião de coca-cola;
vejo pasolini esquartejado em sacolas.

"mais do que seria bonito"

mais uma vez aqui

e já há tanto tempo,
na agressividade seca do instante,
no acelerador de partículas da alma,
no refúgio dos corações enferrujados,
nas bolas de fogo dentro dos bolsos,
nos narizes vermelhos de amor e ódio,
nos catarros do receio,
na síndrome das pernas agitadas
e na boca imensa cheia de tiros.

mais uma vez aqui
e já há tanto tempo,
hóspede na terceira classe
de um trem descarrilado,
robô em fuga lenta
da chuva ácida de xangai,
mitologia esfarelada
com restos animais à mesa,
junto apenas na distância
que nos separa do horizonte
de toda esperança.  

na vergonha de não conseguir
e na vergonha de seguir tentando

não conseguir para permanecer vivo,

mas vivos estamos, pensamos todos,
é preciso não conseguir para estar vivo,
é preciso saber sempre pela metade
e da outra parte fazer o calvário
muitas vezes silencioso e sem músculos,
de doce passagem tumultuosa,
com imensas dificuldades, por saber
muito mais do que seria bonito saber.

"sempre chove quando saio para a vida"

diante dessas coisas que acontecem

enquanto penso que não estão acontecendo,

ou dessas que não acontecem enquanto penso

“incrível que isso esteja acontecendo comigo”,

sempre chove quando saio para a vida.

o projeto marona está à beira da implosão,

precisamos contar as feridas e os cortes da última inundação,

calcular a peste do contato do chorume com o sangue aberto,

mas nem bem amputamos as partes podres

e já estamos mais uma vez ali, sob dilúvio.

quando chove as baratas ficam com medo,

eu tenho pavor de baratas, talvez por isso,

sempre chove quando saio para a vida,

saltitando porque é preciso atiçar o corpo

para poder, assustado, mas sem medo,

percorrer as feridas e cortes de mais uma inundação,

apenas para ver minhas contemporâneas, as baratas,

anos-luz mais fortalecidas e preparadas

– as baratas desabitam – dentro de mim

vencendo o combate contra mim que não sou eu,

velozmente chocando-se umas com as outras

porque estão com medo, imagino como deve ser
correr pelas ruas feito “barata tonta”, com medo.

diferentemente de nós, que não temos nada que nos esmague,

e sabemos disso perfeitamente sob gigantescas solas adestradas,

mas não são mais nosso comando, nosso medo, não são mais nós,

e penso em como deve ser para uma espécie maior,

gulliveriana, digamos, o que haveriam de pensar

esses seres gigantescos ao nos olhar tão calmos

sob o dilúvio, no entanto, terríveis em pleno sol

de novas ideias ainda mofadas, com a faca na mão,

com a rosa entre os dentes, com a morte no bolso,

com o choro do boicote pálido,

                  sem amor que não seja palavra,

                                   sofrendo golpes que produzem cancros,

correndo e se chocando uns com os outros

e muitas vezes atingindo algo bonito e perigoso

que não tem nome e quando chove as pessoas chamam

vontade de – e nessas horas em que chove

e quando as pessoas pensam vontade de –

elas nunca se movem, mas, entre enganos agressivos,

uns fazem sextilhas platônicas,

outros afiam navalhas que guardam

em velhas caixas herdadas de homicídios genealógicos.

tem quem nade ou alimente fios elétricos na cabeça,

eu mesmo nem sei o que ando fazendo,

sensação de que tenho sido empurrado para o bem,

com todos os pensamentos terríveis cada vez mais claros,

como navalha brilhando no oceano, essa chuva,

a implosão dos sentidos controlados.

o amor está prestes a vomitar, até que dorme

enquanto estamos parados porque houve um acidente,

famílias com mil olhos, todas se arrastam para ver o sismo,

para ver o sangue, mas ninguém ali suportaria algo assim.

de todo modo, o amor pede tua mão, está prestes a vomitar,

mas é uma força irreconhecível que te aproxima hoje do bem.

diante dessas coisas, o amor pedindo socorro, belchior foragido,

              o nariz de prata de angenor reluz na vala comum –

              as baratas de repente se acalmam, há valsa nas crateras.