"my funny borderline"

escamas ou patins

no gelo ou na água

deslizas e pulverizas

pedras e consomes

gentes e miragens

giram nos teus olhos

mergulhos e rasgos

anunciam as feras

uma escolha entre

duas feras é sempre

o projeto das noites

em transe de parede

afiando pergaminhos

para degolar o vácuo

do tempo que se foi

e do tempo que não

chega mas tu chegas

deslizando afundando

com teu próprio peso

morto com teu passo

em falso que cultiva

escamas ou patins

no gelo ou na água

tua sina é explodir

para todos os lados

canibalizar a raiva

em urro oitentista

charme irrefutável

do que é quase lá

mas é sempre aqui

acumulando neve

arrastando pausas

rompendo as veias

o cardápio da vida

o sono das varandas

a morte aposentada

este chicote íntimo

riso enlouquecido

mostra da mistura

do que no princípio

foi a lava do porvir.

"matadouro"

agora tomo banho, me arrumo,

aparo os cabelos nas orelhas

e os bigodes de leão marinho,

pois hoje vou ao matadouro.

no matadouro pessoas tecem

opiniões relevantes sobre assuntos

concluídos, os matadores de mim

leem de tudo e sorriem frios.

são simpáticos, mas é possível

também imaginá-los delatando

alguém por uma bolsa ao mérito.

são charmosos e pagam bebidas,

amam com mel de abelha e foices,

enquanto afiam solidárias adagas

e notam a perfeita circunferência

dos pescoços de suas vítimas.

é acima de tudo no matadouro

onde a vida e o sangue flutuam

em curtos vapores de humor,

onde compartilhamos moscas

por dentro dos olhos virados.

falamos as letras, sempre elas,

que, mais que lâminas e balas,

dão polidura ao surto do sangue.

agora pronto, é chegada a hora,

rápidas memórias, como flashes,

alucinam o peito na expectativa

de que a dor seja como um raio,

um corte seco no que inaugura

com vísceras a temporária casa.

"mais uma vez"

mais uma vez aqui,

e já há tanto tempo,

na agressividade seca do instante,

no acelerador de partículas da alma,

no refúgio dos corações enferrujados,

nas bolas de fogo dentro dos bolsos,

nos narizes avermelhados de amor e ódio,

nos catarros do receio e da culpa esculpida,

na síndrome das pernas agitadas e da boca

imensa e cheia de tiros trêmulos.

mais uma vez aqui,

e já há tanto tempo,

hóspede na terceira classe

de um trem descarrilado,

robô que foge da chuva,

da chuva ácida de xangai,

mitologias esfareladas

com restos de animais à mesa,

junto apenas na distância

que separa o horizonte

de toda esperança.  

mais uma vez aqui,

e já há tanto tempo,

na vergonha de não conseguir,

na vergonha de seguir tentando

não conseguir para permanecer vivo,

vivos estamos, pensamos todos,

é preciso não conseguir para estar vivo,

é preciso saber sempre pela metade

e da outra fazer o calvário

muitas vezes silencioso e sem músculos,

da doce passagem tumultuosa,

com imensas dificuldades,

por saber muito mais

do que seria bonito saber.

"oitava de mahler"

leões mansos que nos rodeiam em silêncio

honram o sagrado território do amor.

tudo o que passa é apenas semelhança,

é preciso urgentemente uma cirurgia no coração.

é preciso preencher estas linhas também

como pontos e grampos na pele profanada.

é o silêncio assassino dos leões mansos

aquilo que nos conforta, a natureza dupla

de um rugido de mil leões mansos enjaulados,

e todos cantam apenas o canto do amor

e da vista sem impedimentos e da impossível

trégua ou descanso, mas ilimitada é tua coragem,

enquanto bates o queixo em roupas de cama

nos cômodos infestados por um velho fardo

que também é teu fardo enquanto tremes,

digno de reverência, te bates aos pedaços,

nas ruas destemidas do anonimato, no ódio

de um mundo doente e lindo de ser o único.

quando de repente todo o turbilhão se acalma,

esqueces a coragem e as ratazanas da alma,

e, ao maculado, reservada a beleza provisória

de se estar por um instante entre os deuses.

“eu sou os melhores dias”

não escrevo, não escrevo mais.
sou tão infantil que doem os dentes.
engulo chocolates novamente,
pretendo cáries e votos de compaixão.
todos têm o que dar, mas não dão.
porque somos finalmente adultos.
ser adulto é horrível, mas é melhor
do que pensar que serei adulto um dia.
agora sou, não tenho nada a não ser
camundongos nos cantos da sala
e uma vida que sempre parece
que vai melhorar, pois sou otimista.
meus amigos fazem coisas nítidas
como filhos, cursos, oficinas de poesia.
tento dormir sempre mais um pouco
porque estou deprimido outra vez
e nessas horas penso em gritar:
mais alguém é capaz de estar assim?
seria bonito ver de perto a tristeza
ou a tentativa de felicidade mórbida
de alguém que já não tenha morrido
e que possa olhar para mim e dizer:
sou triste, estou levando, não sei onde,
não sei se está perto, parece colado,
mas te vejo e me vejo como se tivesse
visto você em outros melhores dias.
eu sou os melhores dias de espera.

"enquanto agonizo"

o que é incontrolado e,

mais precioso que o mundo,

se aloca na doença.

o beijo da presença

que se liquidifica

na promessa longínqua

com o gosto amargo

da lembrança.

no fim morrerás

do que te faz vivo e,

quando nada mais o fizer,

então viverás para sempre.

"manifestação de direita"

alimentas catástrofes de pelúcia

enquanto atinges um ritmo de pedra.

antecipas tua vergonha numa

inundação interplanetária.

a mãe indígena tem culpa

por escolher o dia da cesárea.

os artistas são negociantes

com talento para fazer arte.

suas almas são amigos ricos

em seus saraus apaziguados.

ao longe tua sorte se abre

diante de um labirinto em chamas.

é preciso agora alimentar

tuas quatros patas.

a ofensa, dever do pobre

foi comprada também pelo rico.

nas ruas, as roupas cospem

as lindas cores da bandeira.

"revolução solar"

plutão diz: tu vais sobreviver.

é o planeta mais devastador e poderoso.

daqui não passarás, ele também diz.

mas há algo que não morre

no que morre da passagem.

portanto fica vivo no que deixa de ser.

netuno é forte, já é sabido,

mas água em abundância

pode dar em afogamento.

urano te faz um palácio, mas indica:

o sublime exige um sentido, que muda.

são três peixes que fazem

teu inventário emocional de conchas.

desvendar-se, invejar as viagens,

encolher-se, ler, escrever bem, mal,

escrever nada, então escrever sem ato:

há ainda muitos anos, não se engane.

outras partes da cidade

são importantes para a alma.

tua alma se gasta no asfalto

de curvas semelhantes.

contato com o estrangeiro

que existe em ti

e de quem cobras

dispendiosa hospedagem.

imagem de um homem

sobre uma flor de lótus.

um leão caminha sobre a lua,

acidentalmente dignificado

por divindades astrocômicas.

queres a graça do público,

queres te fazer observar,

mas não estás na multidão.

sem garras sob um fio d’água,

o instinto já não encontra

um chão comum à expressão

mais radiosa de teu jorro.

flashes não convencionais

povoarão os frutos

como relâmpagos na floresta.

amarás geralmente,

outros dias amarás sem vontade,

outros dias serás esquisito.

tua falha será represar ódio.

ainda assim pensarás: amo.

busca de equilíbrio entre

sobriedade e jovialidade:

é isso que ensina saturno:

uso doméstico da loucura.

“todo instante sem ti”

como é amplo o limite entre os amantes,

não saber a hora entregue a todo instante,

nas gavetas dos fantasmas, abrir os olhos,

sem palavras, pronunciar amor aos poros,

longe da certeza, revelar o salto múltiplo.

tua presença é a energia do meu espanto,

coreografia estelar do amparo sem êxodo.

cartas enfileiradas na entranha do refúgio,

os vultos eretos são nada enquanto danças

telepaticamente no chão gasto da saudade.

vais mas voltas e, quando voltas, encontro

as paredes da memória repletas de cânticos,

sagrada colisão de asas na franja do tempo.

até que ressurjas com teu compasso gitano,

todo instante sem ti é aqui um som a menos.

“mais um dia das mães”

faz frio aqui na terra, juca, mas eu sei

que sentes minha presença muito bem

fora da terra e dentro do teu território.

o frio aqui é uma conjuntura contínua,

percebes que guardamos tanto de nós

para sobreviver às geleiras da loucura.

me ensinaste com teu peito a suplicar

pela magia simples que de longe olha.

os barquinhos na banheira ganham limo

e as camisas brancas se tornam amarelas

no pano ritualístico da lágrima comum.

desculpe se não deixo que desapareças,

desculpe se não permito que descanses,

mas faz frio hoje, juca, faz frio na terra,

e nenhum dia é jamais um dia comum

desde que os barquinhos na banheira

ganharam limo e o limo é feito o afeto

que diluo em lembranças inventadas

e verifico em rugas debaixo dos olhos

fechados na proteção dos teus cabelos.

"dylanesca"

vejo em meu ofício

um poeta sem saída.

elabora paraquedas

nos becos de soslaio.

poeta é mais o beco

que a saída do poeta.

um beco sem saída

é a ideia do veludo

nas poltronas cinza,

ou sinos de outrora.

vejo em meu ofício

a vida que deveria

ser a do poeta vivo

na linha tracejada,

calabouço da moral

do poeta em ofício.

se eu fosse o poeta,

vendo o beco onde

em meu ofício pardo

adular empréstimos,

faria bigodes russos.

o poeta já não sabe

que ofício ou beco

são duas síndromes

da mesma exaltação.

"vinte ciganos, vinte cigarros"

com o pensamento em Emir Kusturica

reduzi minha carga a vinte ciganos por dia.

enfrento-os a bordoadas, com eles aposto

nos dados e frequento lugares perigosos

e corremos pelas docas atrás de cafetinas

e trocamos dentes por rins vindos do Laos

e você deve ser capaz de entender que eu

reduzi minha carga a vinte ciganos por dia,

e minha leitura eu a reduzi a vinte cigarros.

você recolhe cartas de baralho nas calçadas

enquanto eu penso no meu golpe de sorte.

"sacerdotisa"

bruxinha, não se preocupe,

teu caldeirão derramou-se

por dentro do meu instinto.

dias duros servem para afiar

as tuas garras de guaxinim e

a minha escuridão morcega.

afiar, portanto, polir pedras

que bloqueiam os acessos a

ponto de esgarçar os sinos

do nosso maior desespero.

resta perder-se um no outro,

arrombar de olhos fechados

portas que nós inventamos

para proteger esse mistério

fugido para além da criação.

um despertar bestial arrasta

nossos corpos despreparados

por uma correnteza estanque.

feridas, poços premeditados

não faltarão nas corredeiras.

mas perceba, bruxinha, você

é tudo o que trago nos braços.

não é nobre atenuar o trauma,

deslizemos com quatro patas

ao estuário da nossa colisão,

às portas abertas do encontro

entre a violência e a ternura.

o amor também é perder-se,

não se pode de olhos abertos.

nada deve ser preto e branco,

nada mais deve ser atenuado

e este deve ser nosso deleite.

“pavese”

é estranho ler o diário

de alguém que se matou.

difícil refutar o que leva

alguém a tão estrondoso

apaziguamento da vida.

alguém que esqueceu

de que fazer poesia

é como fazer amor:

não se pode saber

se a alegria sentida

será compartilhada.

quem foi esta mulher

que te alçou a gênio,

que te fez um mártir

das fofocas literárias?

               

é estranho ler o diário,

mas é mais estranho

chorar toda a beleza

das dezesseis pílulas

do resgate unificado

do amor e da fartura.

o tumulto nas ruas,

disse o desistente,

não poderá alterar

o novo ar parado.

o tumulto das ruas,

disse o replicante,

será outra vez, e só,

tumulto do coração.

que luz extraviada

fará vênia cordata

ao neófito do caos?

"pasolini"

a arte narrativa, todos sabem, é morta.

estamos, portanto, em narrativo luto.

em luto vivemos, não uma vida,

ou um romance, mas uma parábola.

porque as parábolas são as últimas

tentativas de se tratarem escombros.

isso dura ininterruptamente,

a imensidão que anseia e escapa.

há sempre duas vidas no coração da culpa.

há sempre dois pecados na supressão do erro.

é natural pensar que o deserto

não há de ser o deserto novamente.

as areias migram – há o limite

entre aquilo que se enxerga

e o pouso do que se imagina,

o decolar breve do que alucina

o mundo, agudas notas de adeus,

as bocas firmes dos sem amor,

chaves trêmulas dos sem firmeza.

estamos todos em perigo súbito.

há navalhas sorridentes na corda bamba.

as ruas são sonhos chuvosos.

suados acordamos, suados sonhamos.

vivemos com frio nas ruelas de carne.

tão leve havia de ser, tão a mercê do sol.

mas é preciso mais que sol, é preciso

que todos acordem dessa tragédia.

plantam-se ainda as foices na terra

adubada pelo que apodreceu.

e podemos notar as notas agudas,

as placas que se movem com a exatidão

de uma artéria que se rompe.

"sete de espadas"

amo mais quando não digo.

insuficientes articulações –

te amo, duas palavras feias.

pois eu preciso do teu ódio.

na incompetência de tornar

este ódio bonito, cumpre-se

a média arte do amor falado.

amar o que se corresponde

é doce, intensamente vazio

porque é pleno de certezas.

a fala é o desgaste do certo.

mas o amor nunca saberá

quando os ratos invadirão

a arte ineficaz das palavras

com um medo nunca visto.

o amor então se realiza

no amor ao rato que é

amor à invasão brusca

que nada é além disso.

a morada foi tomada

pelo címbalo do nojo.

matar pela vida, e cair

soldado morto a rosas.

não combaterei já que

o amor não usa armas.

ele é a bandeira branca

rasgada após o ataque.

e o lar é esta miragem

que engole as pernas

e faz baterem queixos,

juntar ossos em buquê.

mas ainda não temos

botões com intenções

nas entranhas da vida.

pode-se cobrir a ideia

com flores e preparar

sonhos em labirintos.

no mais não é possível

saber nomear a língua

do crime perpetrado.

criminosos somos nós

porque vimos os céus

e arrancamos os olhos

e pedalamos trovões.

aqui restam os ratos,

adoráveis pelo pavor

epilético de sua fuga.

ratos não amam, eles

correm e abrigam-se.

fugimos agora do lar:

amar é seguir o medo.