"O make me a mask" (Dylan Thomas) TENTATIVA #1

“Maquila a máscara”

Maquila a máscara e o muro que isolem teus espiões

Dos afiados, esmaltados olhos e das garras de óculos,

Curra e rebelião nas enfermarias da minha face,

Mordaça de árvore caída que bloqueia inimigos expostos

Da língua de baioneta através da indefesa ladainha carola,

Da boca presente, trombeta de mentiras que sopra docemente,

Forjado na velha armadura em carvalho o semblante idiota

Para amparar os miolos cintilantes e pilhar os examinadores,

E um pesar de viúva manchou com choro o vergar dos cílios

Para vendar beladona e deixar que os olhos secos reclamem

Os que traem, de sua derrota, as chorosas mentiras

Pela curva da boca nua ou pela risada guardada na manga.

***

“O make me a mask”

O make me a mask and a wall to shut from your spies
Of the sharp, enamelled eyes and the spectacled claws
Rape and rebellion in the nurseries of my face,

Gag of dumbstruck tree to block from bare enemies
The bayonet tongue in this undefended prayerpiece,
The present mouth, and the sweetly blown trumpet of lies,

 Shaped in old armour and oak the countenance of a dunce
To shield the glistening brain and blunt the examiners,
And a tear-stained widower grief drooped from the lashes

To veil belladonna and let the dry eyes perceive

Others betray the lamenting lies of their losses
By the curve of the nude mouth or the laugh up the sleeve.

"cine cinedade"

estou aqui porque não é suficiente,
minha empáfia, medo do cu na roda,
já não são suficientes as entranhas,
o que deus ganha com minha morte,
o passado na cabeça feito um bugre,
as lentilhas da minha maior paixão.

sou árabe, minto, sou um siciliano,
aqui estou como carne de combate.
um tigre lento com dor de estômago,
mas fecho os olhos e olhos amarelos
não se veem em ocasião de coca-cola;
vejo pasolini esquartejado em sacolas.

"mais do que seria bonito"

mais uma vez aqui

e já há tanto tempo,
na agressividade seca do instante,
no acelerador de partículas da alma,
no refúgio dos corações enferrujados,
nas bolas de fogo dentro dos bolsos,
nos narizes vermelhos de amor e ódio,
nos catarros do receio,
na síndrome das pernas agitadas
e na boca imensa cheia de tiros.

mais uma vez aqui
e já há tanto tempo,
hóspede na terceira classe
de um trem descarrilado,
robô em fuga lenta
da chuva ácida de xangai,
mitologia esfarelada
com restos animais à mesa,
junto apenas na distância
que nos separa do horizonte
de toda esperança.  

na vergonha de não conseguir
e na vergonha de seguir tentando

não conseguir para permanecer vivo,

mas vivos estamos, pensamos todos,
é preciso não conseguir para estar vivo,
é preciso saber sempre pela metade
e da outra parte fazer o calvário
muitas vezes silencioso e sem músculos,
de doce passagem tumultuosa,
com imensas dificuldades, por saber
muito mais do que seria bonito saber.

"sempre chove quando saio para a vida"

diante dessas coisas que acontecem

enquanto penso que não estão acontecendo,

ou dessas que não acontecem enquanto penso

“incrível que isso esteja acontecendo comigo”,

sempre chove quando saio para a vida.

o projeto marona está à beira da implosão,

precisamos contar as feridas e os cortes da última inundação,

calcular a peste do contato do chorume com o sangue aberto,

mas nem bem amputamos as partes podres

e já estamos mais uma vez ali, sob dilúvio.

quando chove as baratas ficam com medo,

eu tenho pavor de baratas, talvez por isso,

sempre chove quando saio para a vida,

saltitando porque é preciso atiçar o corpo

para poder, assustado, mas sem medo,

percorrer as feridas e cortes de mais uma inundação,

apenas para ver minhas contemporâneas, as baratas,

anos-luz mais fortalecidas e preparadas

– as baratas desabitam – dentro de mim

vencendo o combate contra mim que não sou eu,

velozmente chocando-se umas com as outras

porque estão com medo, imagino como deve ser
correr pelas ruas feito “barata tonta”, com medo.

diferentemente de nós, que não temos nada que nos esmague,

e sabemos disso perfeitamente sob gigantescas solas adestradas,

mas não são mais nosso comando, nosso medo, não são mais nós,

e penso em como deve ser para uma espécie maior,

gulliveriana, digamos, o que haveriam de pensar

esses seres gigantescos ao nos olhar tão calmos

sob o dilúvio, no entanto, terríveis em pleno sol

de novas ideias ainda mofadas, com a faca na mão,

com a rosa entre os dentes, com a morte no bolso,

com o choro do boicote pálido,

                  sem amor que não seja palavra,

                                   sofrendo golpes que produzem cancros,

correndo e se chocando uns com os outros

e muitas vezes atingindo algo bonito e perigoso

que não tem nome e quando chove as pessoas chamam

vontade de – e nessas horas em que chove

e quando as pessoas pensam vontade de –

elas nunca se movem, mas, entre enganos agressivos,

uns fazem sextilhas platônicas,

outros afiam navalhas que guardam

em velhas caixas herdadas de homicídios genealógicos.

tem quem nade ou alimente fios elétricos na cabeça,

eu mesmo nem sei o que ando fazendo,

sensação de que tenho sido empurrado para o bem,

com todos os pensamentos terríveis cada vez mais claros,

como navalha brilhando no oceano, essa chuva,

a implosão dos sentidos controlados.

o amor está prestes a vomitar, até que dorme

enquanto estamos parados porque houve um acidente,

famílias com mil olhos, todas se arrastam para ver o sismo,

para ver o sangue, mas ninguém ali suportaria algo assim.

de todo modo, o amor pede tua mão, está prestes a vomitar,

mas é uma força irreconhecível que te aproxima hoje do bem.

diante dessas coisas, o amor pedindo socorro, belchior foragido,

              o nariz de prata de angenor reluz na vala comum –

              as baratas de repente se acalmam, há valsa nas crateras.

“duas pessoas sem recursos conversam sobre ir à Grécia”

trazer os barcos

é tarefa marinha

arrastar contra

toda correnteza

todos os detritos

algo que netuno

foi abandonando

no decorrer da

parábola-coisa

que permanece

sonolenta por

dentro do riso

que não se pode

evitar quando

água começa

a jorrar dentro

de narinas cheias

a carga dos barcos

a sobrenatural

tarefa impossível

arrastar os barcos

domar a correnteza

jamais afogar-se

ser o mar, ser deus.

"poema para uma cigana"

oh o tempo todo eu me torno mais pálido eu morro e eu só penso

em você       

eu estou desesperado como se fosse o tom zé diante da gal costa

sem você

disseram que eu estou fedendo mas não é verdade eu estou triste

sem você

disseram que eu fui grosseiro na fila do banco mas foda-se o banco

sem você

eu vou deixar uma bomba na porta do banco mas continuo no entanto

sem você

te mando esta carta sem a menor esperança de que um dia você

possa ler

para entender que meu mundo não faz o menor sentido

sem você

e que só faz sentido aquilo que não faz sentido

porque

eu sem você me torno um terrorista sírio um coroinha de igreja mas

com você

eu ganho garras eu ganho setas eu ganho penugens asas nas pernas

com você

me torno the flash o incrível hulk o moisés maomé ivan o terrível

com você

eu ganho poderes místicos e recolho o louco no centro das cartas

com você

eu quero andar pelas calçadas das ruas e morrer nos teus braços

porque

você precisa perceber que eu sou você sou eu e somos todos nós.

“gena rowland”

aqui você não pode

falar como falam

os seus ancestrais.

aqui você não pode

urrar como urram

os homens de deus.   

aqui você não pode

calar como calam

os pais amorosos.

aqui você não pode

contar com os machos

da mesma espécie.

aqui você não pode

dizer que me ama,

mas também dizem

não pise na grama.

eu deito nela por você

“porque já não é mais algo simples”

o sangue é nosso tabu, dizemos ao acordar

e nossa dança é um grito esfarrapado

de sorrimos-cantantes-nas-labaredas

porque todos os dias é o mesmo

tabu do sangue, uns dedos inquietos

que não podem mais se beliscar nos bolsos

bucetas e paus lacrados pela repulsa ao sangue

que se acomoda sempre do lado certo da opinião.

andamos lacrados e pedintes de cara fechada

ou então a loucura agridoce do ser em demasia

porque o sangue é nosso tabu

morremos sem sangue, mas não queremos vê-lo

ruíram as nobres pedras de nossa primeira aprendizagem

patinamos agora sobre as lâminas de novos cumes

ainda em estado de veneno e aparição

e sedentos por uma estrutura mensurável.

o “ao redor” é cômico quase como uma abstração

estás ali também, no “ao redor”, desaparecendo

porque carregas o sem sentido benévolo da continua voragem

porque tens um sorriso de chumbo

porque colecionas sacos plásticos –

porque já não é mais algo simples

viver e ouvir a música.

"os bons"

para onde olhas vês bons poetas.

todos parecem sentir com força

tudo que se lê se em seus poemas.

para onde olhas vês bons loucos.

que são poetas em cujos poemas

tudo é sensação mas nada é força.

para onde olhas vês muita força

ou nenhuma força, mas sentes

os termômetros da tua própria

deslizarem febris rumo ao polo.

para onde olhas vês, nos loucos

e nos menos raros bons poetas,

o que deverias ter forçado mais,

para atingir a gentileza satânica,

o equilíbrio entre doçura e faca.

“pessoas sem alma”

pessoas sem alma

declaram-se aos fantasmas

com textos desencarnados

do que morreu de ter alma

e de não poder assim restar

ao lado de pessoas sem alma

elas têm as sobrancelhas

suplicantes e colunas de jornal

que pessoas sem alma

julgam impublicáveis

mas que sustentam pessoas sem alma

divulgam sucessos questionáveis

nos jornais impublicáveis

que pessoas sem alma

compram mantendo vivas

pessoas sem alma que esperam

enfiar um filho no teu útero

cuidado may day boa sorte

mas evite duvidar por favor

das sobrancelhas suplicantes

e dos bolsos sedentos

e do sorriso canalha

acomodado do lado certo

das pessoas sem alma

elas declaram-se aos fantasmas

e eles não têm culpa nenhuma

desde que não sejamos nós

as pessoas sem alma ou mesmo

os fantasmas de que se alimentam.

"de agora em diante"

um lamento de banda oitentista portenha,

uma fuga de pedalinho num lago cercado

pelas forças invencíveis, agora nós vemos,

de uma blitzkrieg açucarada em puteiros,

amanteigada nas ações de bem-aventurança,

uma tonteira de nossos corações neuróticos,

prisão de ventre de nossa pálida religião juvenil.

cabelos não esvoaçam ao sopro da masmorra,

apodrecem-nos assuntos pelas frestas da porta.

sobrevoar junto às moscas a repetição das fezes,

um cerco que nada seja senão um rebotalho,

um ruminar improvável de onde nasce força,

a suspensão violentada de quem fará até o fim.

“meia-noite em buenos aires”

tua flor de aço

despeja bolhas

em meus pés.

nós corremos

tuas ruas como

se fôssemos

os pegadores

de carteira de

charly garcia.

urramos calos

e nunca será

a rua correta.

amar os calos:

afirmativa una

de nossa ruína.

repare, amor

aqui os gatos

gritam como

se fossem eu.

“poema aos dentes decaídos de auxilio lacouture”

rugas pregam peças nas tuas vontades magnânimas,

estás sempre a caminho de um outro acontecimento,

não paras nunca, não caminhas a pés vistos, há lama

nas calçadas da tua inóspita decisão de se abandonar

a uma tentativa divergente dos hospícios e das curas,

mas és uma pedra no vaso microscópico de um pênis,

és tuas roupas de frio espancadas pelas engrenagens

de limpeza, que estão à disposição das nossas usinas.

tua nova pele expele a água cinza do primeiro rótulo,

tuas coxas sedentárias são pilastras imorais do tempo

em que corrias contra o vento e não pensavas ainda

nos dentes decaídos de auxílio lacouture, pilastras

verdadeiras do que se tomba por tamanha beleza.

agora teus heróis juvenis estão amargos ou mortos,

andas confuso com relação ao pedaço que deixaste

e o pedaço (assustadoramente frio) do que és ainda.

deixaste o que só seria possível se estivesses morto

e te inauguras aos trancos nesta inédita dimensão,

veja bem, ainda não sabes quase nada da primeira,

mas a vida sempre foi o braço ríspido empurrando,

as frases possessas que tornam os humanos frágeis,

a boca que pende diante do que se pendura suicida.

assustado tu escreves à máquina de óculos escuros,

esperando dissipar os vapores da terrível maravilha.

“te amo, garota plutônica”

quando me agarra pelas bolas,

quando puxa a faca ou me ignora,

eu fico tonto sem saber o que fazer,

eu viro os olhos, eu rezo mantras,

me torno lentamente um sicofanta,

porque eu te amo, garota plutônica,

ou talvez eu seja viciado em você.

quando te vejo, gótica de pracinha,

intensa, psicopata, bruxa, sombria,

um vulcão siciliano cai sobre mim,

estou na chuva, na boca de fumo,

nem sei mais o que sou, não durmo,

porque eu te amo, garota plutônica,

minha vida é apenas uma rima ruim.

eu te acompanho pelos cemitérios,

eu lambo a tua casca antiga e séria,

tua raiva, teu descontrole me guiam

no beco sem saída da paixão raivosa,

deusa vulcânica, te apanho na fossa,

porque eu te amo, garota platônica,

sou um gato de rua diante do teu cio.

"gala dali"

gala dali em seu leito de morte,

gala dali na companhia de um jovem

amante lindo cabeludo e roqueiro.

gala tem medo, gala diz: “tenho medo”.

o jovem segura as mãos frias de gala.

o quadro treme, o relógio derrete.

dali de fraldão ostenta um bigode branco.

o que acontece depois que eu morrer? –

gala pergunta em seu leito de morte.

o amante roqueiro respira e responde:

você fecha os olhos e quando abre os olhos

se depara com uma grande escuridão.

então, de repentemente, você vê cristo.

gala suspira e começa a chorar com raiva.

matrioska, boneca russa desmantelada.

"deirdre"

a puta ancestral,

coração estilhaçado,

mataram com punhal

teu lindo namorado.

e tu agora vives nua

nas planícies verdes

do meu sonho celta.

tua mitologia ruiva

rosna feito um cão,

a carne que deseja

o crime do palato.

a boca assassina,

rock n’ roll suicida,

entranha de deus,

linda e desbotada,

esmalte descascado,

como cada um de nós.

a puta ancestral,

coração estilhaçado,

mataram com punhal

teu lindo namorado.

“a propósito dos últimos acontecimentos”

aqui estamos nós, os cercados, mais uma vez.

somos outra vez os sionistas dos anos trinta.

somos outra vez o rapaz de vermelho linchado.

somos outra vez a quenga que deve morrer.

somos outra vez o veneno dos dentes podres

de velhos eunucos e suas mulheres cocainômanas.

somos outra vez os curdos no topo da montanha.

somos outra vez a execução do nariz de palhaço.

somos outra vez a gangrena violácea do apuro.

somos outra vez a tremedeira do ser em pânico.

somos outra vez o caminho dos beligerantes.

somos outra vez, vai acontecer outra vez ainda.

somos outra vez os caracóis debaixo da pedra.

somos outra vez a beleza do grito avacalhado.

somos outra vez a memória curta dos umbigos.

somos outra vez as mulheres com o grelo duro.

somos outra vez a parabólica viral do coisa ruim.

somos outra vez os cães de bandana vermelha,

sangue vermelho dos cães de bandana vermelha.

somos outra vez os corredores salivantes do ódio.

somos outra vez, há quinhentos anos outra vez.

somos outra vez a vergonha daqui a trinta anos,

um sísifo quando baixa a guarda e cai de queixo.

"lucha libre"

vestimos roupas coloridas

às vezes muito incômodas

no calor dos estádios cheios,

nossas sungas florescentes

denotam a doce brutalidade

de nossas barrigas enormes,

dos nossos braços de ouro.

enfim tudo é um espetáculo,

o aplauso também é cuspe,

sabemos com calos próprios.

nos apelidaram calor latino.

nossas deliberações em nada

têm a ver com nossa carga.

aguentamos o peso do riso

enquanto dobramos ossos

e criamos rubras varizes

no entardecer do espetáculo.

na rua jamais nos confunda

por nossa passada cabisbaixa,

por nossos narizes quebrados.

porque lutamos a lucha libre

nossa luta é bem mais um filtro

e já não há de fato porque lutar.

a coragem de fato se evanesce

em golpes cenográficos, urros

e bocas sedentas de água doce.

tão frágeis em nossas sungas

florescentes nós florescemos,

apenas para amainar as cinzas.

“costela remix”

lentamente as mudanças

drásticas elas lentamente

fraturam nossas costelas.

sutil rusga no hemotórax

sempre muito lentamente

vai perfurando os órgãos

por dentro de espartilhos

como os que endoidaram

muitas damas da realeza.

cair da positiva tentativa

de ser nobre e ser santo.

as ruas são as pororocas

e tua nobreza vagarosa

lentamente se converge

na imagem alquebrada

de um adão ou sagitário

cujas flechas por dentro

evadem-se da turbulenta

carne cinza de mangue

de um estúpido coração.

mas que todos algum dia

fomos estúpidos e isso é

o que viabiliza ao santo

flutuar por sobre idosos

na fila das emergências.