“porque já não é mais algo simples”

o sangue é nosso tabu, dizemos ao acordar

e nossa dança é um grito esfarrapado

de sorrimos-cantantes-nas-labaredas

porque todos os dias é o mesmo

tabu do sangue, uns dedos inquietos

que não podem mais se beliscar nos bolsos

bucetas e paus lacrados pela repulsa ao sangue

que se acomoda sempre do lado certo da opinião.

andamos lacrados e pedintes de cara fechada

ou então a loucura agridoce do ser em demasia

porque o sangue é nosso tabu

morremos sem sangue, mas não queremos vê-lo

ruíram as nobres pedras de nossa primeira aprendizagem

patinamos agora sobre as lâminas de novos cumes

ainda em estado de veneno e aparição

e sedentos por uma estrutura mensurável.

o “ao redor” é cômico quase como uma abstração

estás ali também, no “ao redor”, desaparecendo

porque carregas o sem sentido benévolo da continua voragem

porque tens um sorriso de chumbo

porque colecionas sacos plásticos –

porque já não é mais algo simples

viver e ouvir a música.

"os bons"

para onde olhas vês bons poetas.

todos parecem sentir com força

tudo que se lê se em seus poemas.

para onde olhas vês bons loucos.

que são poetas em cujos poemas

tudo é sensação mas nada é força.

para onde olhas vês muita força

ou nenhuma força, mas sentes

os termômetros da tua própria

deslizarem febris rumo ao polo.

para onde olhas vês, nos loucos

e nos menos raros bons poetas,

o que deverias ter forçado mais,

para atingir a gentileza satânica,

o equilíbrio entre doçura e faca.

“pessoas sem alma”

pessoas sem alma

declaram-se aos fantasmas

com textos desencarnados

do que morreu de ter alma

e de não poder assim restar

ao lado de pessoas sem alma

elas têm as sobrancelhas

suplicantes e colunas de jornal

que pessoas sem alma

julgam impublicáveis

mas que sustentam pessoas sem alma

divulgam sucessos questionáveis

nos jornais impublicáveis

que pessoas sem alma

compram mantendo vivas

pessoas sem alma que esperam

enfiar um filho no teu útero

cuidado may day boa sorte

mas evite duvidar por favor

das sobrancelhas suplicantes

e dos bolsos sedentos

e do sorriso canalha

acomodado do lado certo

das pessoas sem alma

elas declaram-se aos fantasmas

e eles não têm culpa nenhuma

desde que não sejamos nós

as pessoas sem alma ou mesmo

os fantasmas de que se alimentam.

"de agora em diante"

um lamento de banda oitentista portenha,

uma fuga de pedalinho num lago cercado

pelas forças invencíveis, agora nós vemos,

de uma blitzkrieg açucarada em puteiros,

amanteigada nas ações de bem-aventurança,

uma tonteira de nossos corações neuróticos,

prisão de ventre de nossa pálida religião juvenil.

cabelos não esvoaçam ao sopro da masmorra,

apodrecem-nos assuntos pelas frestas da porta.

sobrevoar junto às moscas a repetição das fezes,

um cerco que nada seja senão um rebotalho,

um ruminar improvável de onde nasce força,

a suspensão violentada de quem fará até o fim.

“meia-noite em buenos aires”

tua flor de aço

despeja bolhas

em meus pés.

nós corremos

tuas ruas como

se fôssemos

os pegadores

de carteira de

charly garcia.

urramos calos

e nunca será

a rua correta.

amar os calos:

afirmativa una

de nossa ruína.

repare, amor

aqui os gatos

gritam como

se fossem eu.

“poema aos dentes decaídos de auxilio lacouture”

rugas pregam peças nas tuas vontades magnânimas,

estás sempre a caminho de um outro acontecimento,

não paras nunca, não caminhas a pés vistos, há lama

nas calçadas da tua inóspita decisão de se abandonar

a uma tentativa divergente dos hospícios e das curas,

mas és uma pedra no vaso microscópico de um pênis,

és tuas roupas de frio espancadas pelas engrenagens

de limpeza, que estão à disposição das nossas usinas.

tua nova pele expele a água cinza do primeiro rótulo,

tuas coxas sedentárias são pilastras imorais do tempo

em que corrias contra o vento e não pensavas ainda

nos dentes decaídos de auxílio lacouture, pilastras

verdadeiras do que se tomba por tamanha beleza.

agora teus heróis juvenis estão amargos ou mortos,

andas confuso com relação ao pedaço que deixaste

e o pedaço (assustadoramente frio) do que és ainda.

deixaste o que só seria possível se estivesses morto

e te inauguras aos trancos nesta inédita dimensão,

veja bem, ainda não sabes quase nada da primeira,

mas a vida sempre foi o braço ríspido empurrando,

as frases possessas que tornam os humanos frágeis,

a boca que pende diante do que se pendura suicida.

assustado tu escreves à máquina de óculos escuros,

esperando dissipar os vapores da terrível maravilha.

“te amo, garota plutônica”

quando me agarra pelas bolas,

quando puxa a faca ou me ignora,

eu fico tonto sem saber o que fazer,

eu viro os olhos, eu rezo mantras,

me torno lentamente um sicofanta,

porque eu te amo, garota plutônica,

ou talvez eu seja viciado em você.

quando te vejo, gótica de pracinha,

intensa, psicopata, bruxa, sombria,

um vulcão siciliano cai sobre mim,

estou na chuva, na boca de fumo,

nem sei mais o que sou, não durmo,

porque eu te amo, garota plutônica,

minha vida é apenas uma rima ruim.

eu te acompanho pelos cemitérios,

eu lambo a tua casca antiga e séria,

tua raiva, teu descontrole me guiam

no beco sem saída da paixão raivosa,

deusa vulcânica, te apanho na fossa,

porque eu te amo, garota platônica,

sou um gato de rua diante do teu cio.

"gala dali"

gala dali em seu leito de morte,

gala dali na companhia de um jovem

amante lindo cabeludo e roqueiro.

gala tem medo, gala diz: “tenho medo”.

o jovem segura as mãos frias de gala.

o quadro treme, o relógio derrete.

dali de fraldão ostenta um bigode branco.

o que acontece depois que eu morrer? –

gala pergunta em seu leito de morte.

o amante roqueiro respira e responde:

você fecha os olhos e quando abre os olhos

se depara com uma grande escuridão.

então, de repentemente, você vê cristo.

gala suspira e começa a chorar com raiva.

matrioska, boneca russa desmantelada.

"deirdre"

a puta ancestral,

coração estilhaçado,

mataram com punhal

teu lindo namorado.

e tu agora vives nua

nas planícies verdes

do meu sonho celta.

tua mitologia ruiva

rosna feito um cão,

a carne que deseja

o crime do palato.

a boca assassina,

rock n’ roll suicida,

entranha de deus,

linda e desbotada,

esmalte descascado,

como cada um de nós.

a puta ancestral,

coração estilhaçado,

mataram com punhal

teu lindo namorado.

“a propósito dos últimos acontecimentos”

aqui estamos nós, os cercados, mais uma vez.

somos outra vez os sionistas dos anos trinta.

somos outra vez o rapaz de vermelho linchado.

somos outra vez a quenga que deve morrer.

somos outra vez o veneno dos dentes podres

de velhos eunucos e suas mulheres cocainômanas.

somos outra vez os curdos no topo da montanha.

somos outra vez a execução do nariz de palhaço.

somos outra vez a gangrena violácea do apuro.

somos outra vez a tremedeira do ser em pânico.

somos outra vez o caminho dos beligerantes.

somos outra vez, vai acontecer outra vez ainda.

somos outra vez os caracóis debaixo da pedra.

somos outra vez a beleza do grito avacalhado.

somos outra vez a memória curta dos umbigos.

somos outra vez as mulheres com o grelo duro.

somos outra vez a parabólica viral do coisa ruim.

somos outra vez os cães de bandana vermelha,

sangue vermelho dos cães de bandana vermelha.

somos outra vez os corredores salivantes do ódio.

somos outra vez, há quinhentos anos outra vez.

somos outra vez a vergonha daqui a trinta anos,

um sísifo quando baixa a guarda e cai de queixo.

"lucha libre"

vestimos roupas coloridas

às vezes muito incômodas

no calor dos estádios cheios,

nossas sungas florescentes

denotam a doce brutalidade

de nossas barrigas enormes,

dos nossos braços de ouro.

enfim tudo é um espetáculo,

o aplauso também é cuspe,

sabemos com calos próprios.

nos apelidaram calor latino.

nossas deliberações em nada

têm a ver com nossa carga.

aguentamos o peso do riso

enquanto dobramos ossos

e criamos rubras varizes

no entardecer do espetáculo.

na rua jamais nos confunda

por nossa passada cabisbaixa,

por nossos narizes quebrados.

porque lutamos a lucha libre

nossa luta é bem mais um filtro

e já não há de fato porque lutar.

a coragem de fato se evanesce

em golpes cenográficos, urros

e bocas sedentas de água doce.

tão frágeis em nossas sungas

florescentes nós florescemos,

apenas para amainar as cinzas.

“costela remix”

lentamente as mudanças

drásticas elas lentamente

fraturam nossas costelas.

sutil rusga no hemotórax

sempre muito lentamente

vai perfurando os órgãos

por dentro de espartilhos

como os que endoidaram

muitas damas da realeza.

cair da positiva tentativa

de ser nobre e ser santo.

as ruas são as pororocas

e tua nobreza vagarosa

lentamente se converge

na imagem alquebrada

de um adão ou sagitário

cujas flechas por dentro

evadem-se da turbulenta

carne cinza de mangue

de um estúpido coração.

mas que todos algum dia

fomos estúpidos e isso é

o que viabiliza ao santo

flutuar por sobre idosos

na fila das emergências.

  

“shoá”

a câmara de gás fica ao lado

do necrotério, que fica ao lado

do crematório.

ouvimos as histórias

que vêm da sala de estar,

em vozes de velhos soturnos.

são corpos duros amontoados

no quarto escuro da violação

de todos os pendores.

são vozes mortas

na imensidão vermelha

do apocalipse que faz a vida.

as vozes dos velhos soturnos

estão cansadas, mas não cessam

enquanto não dormimos.

mas não se esqueça

que há senhas bloqueadas

para impedir que as crianças

prevejam seu futuro.

a câmara de gás fica ao lado

do necrotério, que fica ao lado

do crematório.

"robôs em fuga"

mais uma vez aqui

e já há tanto tempo,
na agressividade seca do instante,
no acelerador de partículas da alma,
no refúgio dos corações enferrujados,
nas bolas de fogo dentro dos bolsos,
nos narizes vermelhos de amor e ódio,
nos catarros do receio,
na síndrome das pernas agitadas
e na boca imensa cheia de tiros.

mais uma vez aqui

e já há tanto tempo,
hóspede na terceira classe
de um trem descarrilado,
robô em fuga lenta
da chuva ácida de xangai,
mitologias esfareladas
com restos animais à mesa,
junto apenas na distância
que nos separa do horizonte
de toda esperança.  

na vergonha de não conseguir

e na vergonha de seguir tentando não
conseguir para permanecer vivo,
mas vivos estamos, pensamos todos,
é preciso não conseguir para estar vivo,
é preciso saber sempre pela metade
e da outra parte fazer o calvário
muitas vezes silencioso e sem músculos,
de doce passagem tumultuosa,
com imensas dificuldades, por saber
muito mais do que seria bonito saber.

“goya”

capturados entre exigências contraditórias,

levados a construir compromissos laboriosos,

sob regicídio e terror, alguns “esclarecidos”

sofrem represálias, surdos e melancólicos

adoradores de furúnculos, legislados na arte,

empalados por certa benevolência deicida,

abastados colecionadores de convicções liberais.

ainda assim a impressão de termos nascido

para outro mundo, sem sono nem repouso

enquanto não tivermos concluído o assunto,

sem chamar isso de viver, a vida que levamos,

pessoas cujas marcas nos quartos de pernoite

são marcas de cigarro nos lençóis brancos

muito limpos onde  perturbações dormitam.

enterrá-los e calar-se, assim são as semanas,

absurdos se repetem dos dois lados do front.

não sabíamos então reconhecer as profecias,

então as máscaras diziam a verdade recôndita

escondida na fachada mentirosa da face nua.

carvões quebrados pelos inimigos das Luzes,

consequência inelutável de banhar-se nelas. 

“angélica acorrentada”

um passeio pelo teu corpo

é do que talvez se exclusive

a perfeição de uma longa era

de longos e distantes estudos

das profundezas do mito diário

sobre o corpo de uma indefesa

harmonia de traços íntimos,

úmidos tendões e conchas,

não bem pinceladas de dor,

mimeses do perfeito engano,

culminas em pescoço gótico,

vazios teus olhos estão virados,

teu nome é conservação final,

tua situação diante do monstro

é que talvez não haja escudo mágico,

só essas costelas sobressalentes

e o torso gigantesco do pecado,

porque é preciso corrigir o erro

da natureza que nos criou assim.

“se eu fosse um locutor”

ah eu gostaria de ser

se me perguntassem

digamos meu sonho

queria ser um locutor

e dizer a competência

sadia do esporte da vida

e gritar com o coração

nas mãos e chorar alto

em caso de vitória heroica

e chorar aos sussurros

quando a sorte vacilar

mas ah como eu queria

poder ser pasmo coletivo

de tão digna presença

translúcida voz que fora

da imagem anuncia rindo

que um coração ainda pulsa

e bate e a vida seria sempre

a minha única profissão.

“um momento definitivo e infantil”

para ismar tirelli neto

estou agora escrevendo

no computador da minha

namorada atual, quer dizer,

não sei se seria o melhor

termo para definir a coisa,

mas o fato é que é arrepiante

estar agora escrevendo

no computador da minha

namorada atual, quer dizer,

ela prefere é claro ser a mulher

da minha vida e morte inclusive

fizemos um pouco esses pactos

que lemos nos nossos melhores

livros da infância que ao lado

dos livros que lemos já velhos

parecem os melhores livros,

mas eu dizia outra coisa,

a vida tem disso, júpiter

maçã enquanto escrevo

no computador da minha

garota, acho que ela preferia

ser chamada “minha garota”

apenas, a mais improvável,

a mais difícil, a mais louca,

aquela que, se fôssemos

loiros nascidos em marienbad

e falantes como ventríloquos,

ou se este computador onde

agora escrevo fosse em mil

oitocentos e pouquíssimos

seria como se eu escrevesse

no seu diário as minhas ideias,

mas a alguns compete medir

a labuta por curva de lufada,

estamos aqui, apesar do amigo

que viaja em busca do frio,

escute amigo, estamos todos

de cuecas samba-canção,

com júpiter maçã, sorrindo

pois de todo modo não se sabe,

não se sabe muito sobre nós,

pense bem, meu amor, escrevo

agora para você – o que você

sempre reclama que nunca faço

e agora eu aqui, você no espelho

e mais um que migra para o frio,

enquanto você, toda torta e súbita,

é o forno do meu queixo trêmulo

diante do êxodo da nossa bússola.

“antonin artaud tenta parar de fumar em seu primeiro dia de férias”

 

deixar-se perder
no que se perdeu
pelo caminho sem trajetória,
noção proletária
do esquecimento
prolongado do que se denomina
magia pelo enfeitiçado
ou do contrário jamais,
noção proletária
de enganos sucessivos
e uma estagnação
de posicionamentos em que algo
se rompe em definitivo,
mais uma vez e cada vez mais,
sobre uma concha de ruínas
tão íntimas que cabem
entre as unhas
que por isso arruínas
tuas unhas
com boca inquieta
de quem não teve
a grande ideia
da grande virada
e rasteja e não reza
ou caminha ou medita
apenas crê
que ama algo
que se mantém
secreto a si
e ao governo
que se detém
artificialmente em formas,
em tempos malditos
verdadeiramente infernais
onde nos engolimos
por dentro
enquanto sabemos ser
como supliciados
queimados em praças públicas
que fazem sinais sobre as fogueiras,
uma jornada de liberdade
por arbitrariedade imposta,
um grito de morte
para além da vida,
um giro do sangue
no olho da peste.