"hexagrama 38 / linha 1"

não procure pelos cavalos perdidos;

eles voltarão em sete dias.

tome conhecimento da presença de pessoas más:

mantenha o olho firme nelas,

mas não se deixe fisgar ao lidar com elas.

é uma longa aprendizagem e estamos

ainda na primeira linha do enredo.

e dentro de cada dor, repare como

ali estão eles, os cavalos indomáveis,

soltos no gramado e enfrentando a lama.

têm olhos calmos os cavalos e o pelo gasto

porque carregam a beleza por entre vulcões.

"lenocínio ou a vida nas grandes cidades"

inquietas latitudes

no casulo da vespa.

essa gosma mordaz

na erupção do fastio.

bolhas sonolentas

nos bolsos alados.

regular o silêncio

para que não mate.

estar por um triz

da meta esperada.

rasgar os tecidos

da pele da morte.

e ceder, ceder tudo

ou levar de chicote.

"aos poemas rejeitados"

estou prenhe de pecadilhos

que se arrastam no soalho,

várzea inundada de ontem,

sonhos em montanha-russa.

o entusiasmo mais uma vez

sentou a ouvir sem fraque

sarabandas em carne viva

onde o estrume do segredo

é ter eterna calma, certeza

de que, ao menos, prenhe

eu possa resistir a tal fome,

retesar o silêncio em garra,

exprimir novamente a seiva

ajudar, ao menos, estender

a um náufrago a boa mão,

sem dizer que isso é resto,

aqui não se deve estender,

pode-se no máximo aceitar

naufrágio mútuo como título

de mais um livro de poemas.

mas agora bruxinha não está

aqui com os lindos poemas,

rejeitados os poemas e que

poemas que fossem poemas

não seriam poemas negados,

empurrados em concha fria,

acuados nas paredes, dentro

de quartos mais apertados,

como estudos de literatura,

como camping nos vulcões,

conforme se vai para dentro

daquela grota que pulsa pus,

daqueles tão equinos poemas

que idiotas não puderam ler

e bondosos não escutaram

e generosos não venderam,

aqueles que escorrem feito

gangrenas, falsos alienígenas,

trilho de trem dos estômagos,

os mais lindos versos, pobres

não convidados à festa rústica

onde se amam os escolhidos

e se matam os envenenados,

aqueles náufragos, milagres

dos afogamentos em mares

onde não se navega – morre

o corpo, ao nascer o poema.

“programa de auditório”

meu coração é uma garota de oito anos

com uma voz de anjo e muito nervosa

subindo ao palco e não ainda preparada

para cantar aos milhões de espectadores

uma canção que apenas tocam os anjos.

gemendo baixo, tremendo de nervosa

ela espreme os olhos por trás dessa lira,

inaugura aos prantos metas para jurados

que surgem chorando frente às câmeras.

isso só pode ser coisa de deus, eles dizem,

e meu coração pensa no aniquilamento

e assustado interpreta ó mio babbino caro.

"casablanca"

estamos seminus

nas esquinas chuvosas

quando dizemos

get lost kiddo,

sem chapéu de feltro

ou negro ao piano,

tampouco temos

uma boa tradução

para a frase;

se manda garotinha,

é como se costuma

dizer por aqui.

pesam os cílios

da emoção inata,

rondam hienas

por entre as flores;

estamos seminus,

temos bem menos

coragem e muito

mais frio do que

imaginávamos.

apenas o nosso

corpo encharcado

pode falar por nós.

"ouço a música"

mais uma vez aciona-se o velho realejo.

algo migra lentamente, algo muda sem pressa,

mas não tão lentamente, não tão sem pressa.

quando algo muda, quando algo migra,

é quando se corre o maior risco de desaparecimento.

ainda assim, há o que nunca desaparece,

mas também não aparece demais;

permanece como galinha decapitada,

correndo em torno do milagre.

ouço a música leprosa do velho realejo.

seus permanentes e sempre mesmos encaixes frouxos,

suas colagens quebradiças e seu completo e tão íntimo desafinar.

outros dias eram os mesmos acordes,

apenas a dança não permaneceu igual.

por onde não correste por medo

de que teus pés vencessem aquém de ti,

o que não tocaste sem ter resolvido

ainda o que não tocar,

todos os beijos trêmulos e os desmaios

nas esquinas do esquecimento.

tudo isso está sempre em jogo aqui.

soltas-te uma vez mais e sabes que cairás já sem ossos,

e inauguras teu visco doce de derrota premeditada,

e encerras-te noutra voltagem, tornas-te poça de amor.

nada sabes da corrente que te arrasta.

nada dizes, falas muito, dos benefícios deste novo meandro.

destruir consigo, arrastar em morte,

dobrar-se em cápsula, cultuar cicatrizes,

empalhar tristezas e embalar fantasmas,

foi só isso o que te foste antes ensinado.

mesmo assim te atiras na torrente e sabes

que mais alguns pedaços cobrarão o crime póstumo.

as partes de outras partes correrão atrás de ti pelas ruas.

e nada farás de importante, e ouvirás a música da passagem.

no que nada farás serás tu, e tudo mais se perde,

o realejo podre afirma a mais velha contradição.

atirar-se na corrente, migrar no risco da repetição,

ser um por não ser nada; lento, não sem pressa.

"férias em araruama"

abrem-se as portas deste mês caseiro,

o mês que é tido como de pouca sorte.

aqui estamos nós dentro das pequenas

possibilidades que enfim estouram junto

ao alho que queimamos com as cebolas

ao lado das iscas de frango cancerígenas.

fazes a cama em silêncio enquanto tusso

e crio bolas de pelos brancos na garganta

e doem os dentes de um ato esperançoso.

entre as partes há ainda um passado curvo,

abrimos compotas enquanto ao largo passa

o navio fantasma de nossos primeiros anos.

formamos as hastes de um novo domínio,

preparamos os vegetais dessa intimidade.

mosquitos devoram a paciência do beijo,

a corrida sustenida em torno de uma cura

incha os joenetes dos chutes em postes.

tomaste o trauma em linguagem agridoce,

pisas firme o passo da escolha permitida.

comandamos juntos a delicada ausência

da corda que desaparece de tão esticada.

abrem-se as portas desse mês caseiro,

o tempo do amor é a trégua dos olhos.

"marina completa quatro anos"

vagarosamente, mas com olhos rápidos,

há uma insuperável metamorfose que,

se deixa de nos espantar, é porque

é uma metamorfose também da percepção,

de modo que tudo em volta começa

a ganhar um novo critério, e estarás

muito em breve acostumada a não saber

do que és feita, pois um novo critério

afetará novamente a tua percepção

cada vez mais deformada e, portanto,

com nova forma, porque entenderás

em teu próprio corpo, agora pequeno,

que o que deforma é também o que dá forma,

e nesse imbróglio de peles saltitantes

e partículas minúsculas em plena anarquia

saberás de onde vens cada vez menos –

isso poderia ser triste e talvez seja um pouco,

mas ao menos vale para todos nós e haverá,

contudo, algo mais espesso, como se fosse

uma espécie de secreção, escuro, fraterno pacto,

corrente em nossas alterações e nossas perdas,

e dentro de meu próprio caos incompreensível

saberei que haverá também o teu, porque viemos

dessa mesma calma, que esqueceremos juntos.

"jantar num restaurante chique"

dentro de mim há algo que precisa matar o rico,

constranger ao menos sua existência e seu pudor

falso como é falsa também sua mágoa concentrada

enquanto grito e falo coisas ruins como tire as mãos

de mim ou lhe darei um soco na cabeça, e me torno

um ex pugilista atual comediante ácido acima do peso

bebendo vinhos e comendo gastronomias impossíveis

que nunca poderia pagar mesmo assim pagar, consumir,

comer aqueles pescoços de garça, dentro de um silente

assassinato, com um cinzeiro de ouro numa das mãos,

os olhos marejados pela explosão de raiva por no fundo

e acima de tudo querer ser também rico e fazer de tudo,

mesmo que por uma noite, com meus bolsos estufados

com duas notas verdes e grandes – como são grandes!

e uma menor alaranjada, esta suja e feia e corrompida,

e há essa imperdoável assunção de algo que trago aqui

comigo e não me perdoo por isso e quero, não morrer,

mas matar o rico e estar com ele e cuspir nele e amá-lo,

andar por cima dele e dos seus conceitos dentro de vasos,

de mãos dadas com uma sombra sem a qual não se pode

acreditar porque realmente as coisas não parecem reais,

e no meu mais íntimo e longe dos meus dentes azulados,

trago intacto um pássaro magro e muito feio, um tísico,

e com ele tenho depositada a coragem e o erro de falar

e brigar e me ensanguentar em rouquidões cancerígenas

e querer matar e estar ao mesmo tempo com as pessoas,

acima de tudo porque alguma coisa precisa acontecer,

tenho as narinas arreganhadas e já desprezo as pernas

que me trouxeram até aqui nesse terrível cavalo manco

para me cuspir num mundo desprezível em que se age

como se alguma vez se tivesse sabido, compreendido,

mas os possessos não sabem o que lhes injeta os olhos,

eles apenas sabem que cometeram absurdos impensados

porque lhes assusta no âmago o estar por aí deste modo,

destemida, incômoda forma de manter amigos distantes,

perdendo o prumo diante de uma atitude programada,

voltando a morrer e ao mesmo tempo tentando viver

dentro desse corpo em que não cabe o que prolonga

essa ruga que se estica já um pouco abaixo dos olhos

e permite dizer estou vivo, destruo, estou vivo, destruo,

e de um modo peculiar amar até o que de mim escorre

para o fim com os escombros e as edificações ciganas.

"sol em câncer"

com as tripas fora do lugar, por ora,

falarei um pouco da tal semi loucura,

que não é privilégio da nossa viagem,

mas marca com firmeza a passagem

do arco de sombra em lenta comoção.

protegei, senhor, aqueles que amamos

de nós mesmos, antecipe nossa cura.

meio loucos, portando, e sem dúvida,

com as patas cansadas que adivinham

pedaços de sorte e pedras pontiagudas;

giram cascos em ciranda cancerígena.

meio louco, meio calmo demais, o sol

paira cegante ante a cruz que avizinha

a nota preciosa de nossa falha técnica,

a boca sulforosa do nosso susto pálido.

a latrina do nosso mantra diário é a voz

que às vezes se nos desdobra a garganta

e repudia o circo do mercúrio retrógrado.

vagas sicilianas de nossas complicações,

calor improvável de nosso passo sueco,

permita-nos retribuir rosas à psicopatia

do nosso signo que se força em pétalas.

"não vale a pena falar"

no momento você deve resolver seus dentes e voltar para mim.

as raízes quedaram-se para baixo e penduram nossa infecção.

não vale a pena falar a pena não vale falar uma pena não falar.

acordamos a manhã a dentadas e vestimos a borracha da dor.

não há o que falar não fale o que há o que há não fala falamos.

copio as folhas que se abrem mortas num catavento carmesim.

as falhas nossas de cada dia nos dai hoje mas não perdoe nada.

não se pode perdoar o que cobre nossa intenção traumatizada.

das ruínas dos castelos erguemos cartas com furiosas carrancas.

da felicidade apalavrada fizemos um pacto para nossa espera.

nossos medos apavoram a síndrome dos frágeis coelhos pardos.

há belezas vagarosas no entremeio do teu molho para saladas.

e meu suco ralo de humanidade vindoura é doce como a morte.

e mordiscas meu antebraço com a promessa de um despejo feliz. 

"antecipa"

o som da classe proletária

é o ódio da classe média

e o colóquio da alta classe.

o estômago aos poucos torna-se

um órgão central em meio a teias

e desvendam-se a cada passo

despedidas intermináveis,

viroses musas serpentinas no cu.

irritadas as paredes das quimeras,

o passo é turvo em direção ao dia.

reino úmido, de solidão espessa,

espera pública de visão e magia,

antecipa, imploro-te, tuas garras.

louca solidão dos que untam risos,

andamos lado a lado, passos em volta

do abismo de mil cores e mil olhos.

"carta para cigana"

antes de tudo, NOSSA!, esse poema é realmente muuuuito bom!

dito isso, e ainda sobre o poema, eu tiraria o último verso,

a rima é algo muito sorrateiro e inocente perto de tudo aquilo.

mas ainda bem que eu sou eu e você não é eu, isso é bem legal de saber.

então, não mude nada e, sobre o resto, que fazer?

(você tem toda a razão de estar puta com a tim, acho que, depois de resolver essa pendenga, você deveria sair da tim e migrar para claro, para falarmos um com o outro de graça – eu faria isso se pudesse, mas uma vez tentei assassinar com uma caneta bic um desses atendentes de rede de telefonia, e desde então tenho um tremendo bloqueio com a classe; talvez fosse o melhor para o nosso bolso)

ouvindo lupicínio; não façamos um com o outro algo que

nos permita sentir tamanho rancor que esse homem sente.

mas, no caso dele, que de fato é um poeta maior, esse rancor

se transforma em pétala pesada de chuva, margaridas caindo do céu.

penso muito em ti, continuo desarranjado e sem aviso de paz com minhas entranhas.

há algo de submerso que, ontem à noite, já bem tarde,

quando estava com amigos num bar,

relou com o focinho a superfície do problema.

deitei com os pés para cima no ponto de ônibus.

totalmente vazio, e cansado, e saudoso de muitas coisas.

e com um certo medo progressivo de enlouquecer mais uma vez.

então acabo pensando em ti, nos teus problemas de cigana.

nas linhas da tua mão e nos teus pés de mujique.

nas tuas tardes de saladas coloridas e bicicleta ergométrica.

e nas tuas obsessões, quinta garota.

mas tens absoluta razão em me chamar de meu amor.

não sou nada além disso agora, sempre agora.

não me alimento, ando curvado, resfolego,

mas, apesar dos pesadelos com baratas homicidas,

tenho dormido muito bem e inclusive até mais tarde.

quero grudar com saliva meu amor no teu coração.

temos muito a fazer agora, então mãos à obra!

daquele que morre doce ao ser chamado meu amor.

L. M.

"sensualismo intencional"

são fundas as matas de teus olhos.

cavaleiro desolado me arremesso

sobre os espinhos da tua atenção.

holofote negro este que me fosse

entregue junto ao cálice da vitória.

enredado em patas de guaxinim

chego até aqui de olhos fechados.

são fundas as matas de teus olhos,

digo a mim mesmo na escuridão.

vanglorio-me em ancas pela feira.

chegada a hora do banho primevo,

tento recordar outras matas, vultos

que me recoloquem sobre o cavalo.

mas, cavaleiro desolado, confesso:

é vazio e sexy o rosto do enforcado

"sobre ninfas e gafanhotos"

limpo meu rosto com sabão líquido

e não há novamente energia na casa.

sou um masoquista que rejeita a dor

que procura o masoquista obstinado.

o amor é luxúria mais ciúmes, logo,

contigo não entendo e choro mínimo.

contigo não me movo e morro besta.

contigo removo joelhos sem futuro,

esmago gafanhotos de uma tragédia.

o rosto nunca alcançará o encontro.

perdido nas relações internacionais.

havemos de nos entender no diabo

de nossas peles e mentes empíricas.

o que eu quero de ti é que escolhas

o que não podes silenciar em verbo

e que me faças, com a dor abrasante

dos serrotes eternos dos gafanhotos,

suportar a música das sete espadas.

e sobre eles me ajoelho gigantesco

pois que é som se não se reconecta?

parte melosa, a que eu mais conheço,

dor e morte e falta de talento azulado.

sobre a peça do fim, serrado ao meio,

lanço meu sangue sobre o teu cajado.

"imperatriz"

só o que eu espero é que você me cale,

que me sufoque de amor e me roube

palavras com seus símbolos antigos,

acenda seus olhos imensos e me cale,

exploda na minha cara seus dentinhos

esses que são dentinhos como de coelho,

e que sempre que eu falar “dentinhos!”

você os ponha para fora feito um coelho,

mas isso ainda não me cala e aqui falo,

só o que eu espero é que você me cale,

que roube minha carne e me germine,

que reanime meus restos e me espante,

para sempre quero ficar boquiaberto

diante da imperatriz do meu destino,

e tiraremos algodão puro das pedras,

e muitas vezes, de nossas entranhas,

emergirão os ancestrais afogamentos,

e teremos o dobro de ar nas brânquias,

porque somos marítimos e caramujos,

e nosso fôlego será dividido em pistões,

e nossas bocas estarão sempre coladas.

"vênus"

muitos já falaram, é preciso inebriar-se,

todos morreram afogados em poças

de sangue negro e de marfim africano.

pois quando a vida ocorre no tímpano

a formação das ostras é lamentável.

estamos nus diante da caneca eterna.

voltaremos à paz ainda que de quatro,

selaremos o crime com olhos amarelos.

bruxas rasantes esmaecem os passos,

uma dama de ouro e a cara pelo chão,

o desafio de fazer vênus se pronunciar.

"senhor"

é possível esperar muito mais, senhor?

esperar quando disse a mim mesmo:

hoje farás teu dia dessa e daquela forma,

e agora um pelo de cachorro no sofá preto,

uma pena de travesseiro no sexo da vassoura,

um pterodátilo dentro da minha máquina,

e por esses e tantos outros deslizes,

por tudo que tece o fio da circense trama,

por isso terei que esperar, mas é possível,

senhor é viável esperar por um minuto?

veja bem, se não se planeja nada,

se um está diante do vento que sopra,

então tudo bem,  que espere tranquilo,

é sua função, viver da esperança de sorte,

de um bom vento e de boas marés.

mas se um sujeito acorda determinado,

com vigor e disposto a se livrar de vez

dessas caixas feito casas de aranhas,

então é preciso uma colher de chá,

uma pressa solícita, é tudo que peço

do senhor, seja lá quem o senhor for.

"minha vida"

com a vida que tenho, a vida que levo,

não me cabem as resoluções.

estou distante das singelas paragens,

dos suaves abismos daqueles

que pretendem algo na ignorância

de uma impossibilidade vital.

sobre mim, por toda essa vida,

caíram os infortúnios nobilíssimos

daquilo que não se completa,

do que não tem futuro aqui,

do que não estará em breve comigo.

haverá algumas almas, no entanto,

que me darão um sinal, ainda que

hesitante, de que pode, sim, haver,

de que talvez haja uma esperança,

talvez haja algo a ser completado,

um descanso palpável do que foge

escapando pela tangente do espírito,

dando-me uma pesada de carinho,

empurrando-me ao próximo engano,

este tão certo quanto o fim do reinado.

"rosto cansado na noite em que chove"

a magnífica paragem dos desejos,

armada em escombros de uma solidão ruidosa,

vago esquecer por ora os tamancos na madeira,

esse rígido esmorecer na orelha das horas,

esplêndida pousada para o tecido da ação.

há folhas de muitas espécies nas paredes cotidianas,

e largas teus rastros em areia móvel,

interrompes tantas vezes o trajeto obscuro,

cansas de amar no que tocas teu corpo,

avanças ríspido por soluções forçosas

e acima de tudo tocas teu corpo usufruído,

conselho de morfina ao estrondo púbere,

apelo da manhã ao esfacelamento público

no recolhimento dessa varagem espessa,

maná da carne mortífera na colisão aérea,

enquanto não estás na enfermaria primeva,

e recolhes do dia um visco brutal que se inclina

rompendo as barragens da tua madeira de lei,

os bilhões de anos quando morreram estrelas,

para tombar no teu colo como um fruto

da árvore derrubada dos teus ciclos,

um aumento de viscose nos cílios madrugados,

um arrastar-se trêmulo pelo vazio dos delírios;

até aqui escapaste com a boa sorte dos enganos,

mas já não tarda teu perseguidor procurar-te

nos arrabaldes de versos que perderam a trilha

para cumprir sua função que é perseguir-te,

onde quer que esteja encontrar-te,

e já chega a noite do esmagamento inevitável,

as paredes brancas talvez na surda

falácia da pele dos teus temores,

recuo sistemático ao que serve de declínio

apenas por que é tudo mais uma questão

de movimento para o cerne da estrutura,

mas no momento estás de olhos fechados.