"carta para cigana"

antes de tudo, NOSSA!, esse poema é realmente muuuuito bom!

dito isso, e ainda sobre o poema, eu tiraria o último verso,

a rima é algo muito sorrateiro e inocente perto de tudo aquilo.

mas ainda bem que eu sou eu e você não é eu, isso é bem legal de saber.

então, não mude nada e, sobre o resto, que fazer?

(você tem toda a razão de estar puta com a tim, acho que, depois de resolver essa pendenga, você deveria sair da tim e migrar para claro, para falarmos um com o outro de graça – eu faria isso se pudesse, mas uma vez tentei assassinar com uma caneta bic um desses atendentes de rede de telefonia, e desde então tenho um tremendo bloqueio com a classe; talvez fosse o melhor para o nosso bolso)

ouvindo lupicínio; não façamos um com o outro algo que

nos permita sentir tamanho rancor que esse homem sente.

mas, no caso dele, que de fato é um poeta maior, esse rancor

se transforma em pétala pesada de chuva, margaridas caindo do céu.

penso muito em ti, continuo desarranjado e sem aviso de paz com minhas entranhas.

há algo de submerso que, ontem à noite, já bem tarde,

quando estava com amigos num bar,

relou com o focinho a superfície do problema.

deitei com os pés para cima no ponto de ônibus.

totalmente vazio, e cansado, e saudoso de muitas coisas.

e com um certo medo progressivo de enlouquecer mais uma vez.

então acabo pensando em ti, nos teus problemas de cigana.

nas linhas da tua mão e nos teus pés de mujique.

nas tuas tardes de saladas coloridas e bicicleta ergométrica.

e nas tuas obsessões, quinta garota.

mas tens absoluta razão em me chamar de meu amor.

não sou nada além disso agora, sempre agora.

não me alimento, ando curvado, resfolego,

mas, apesar dos pesadelos com baratas homicidas,

tenho dormido muito bem e inclusive até mais tarde.

quero grudar com saliva meu amor no teu coração.

temos muito a fazer agora, então mãos à obra!

daquele que morre doce ao ser chamado meu amor.

L. M.

"sensualismo intencional"

são fundas as matas de teus olhos.

cavaleiro desolado me arremesso

sobre os espinhos da tua atenção.

holofote negro este que me fosse

entregue junto ao cálice da vitória.

enredado em patas de guaxinim

chego até aqui de olhos fechados.

são fundas as matas de teus olhos,

digo a mim mesmo na escuridão.

vanglorio-me em ancas pela feira.

chegada a hora do banho primevo,

tento recordar outras matas, vultos

que me recoloquem sobre o cavalo.

mas, cavaleiro desolado, confesso:

é vazio e sexy o rosto do enforcado

"sobre ninfas e gafanhotos"

limpo meu rosto com sabão líquido

e não há novamente energia na casa.

sou um masoquista que rejeita a dor

que procura o masoquista obstinado.

o amor é luxúria mais ciúmes, logo,

contigo não entendo e choro mínimo.

contigo não me movo e morro besta.

contigo removo joelhos sem futuro,

esmago gafanhotos de uma tragédia.

o rosto nunca alcançará o encontro.

perdido nas relações internacionais.

havemos de nos entender no diabo

de nossas peles e mentes empíricas.

o que eu quero de ti é que escolhas

o que não podes silenciar em verbo

e que me faças, com a dor abrasante

dos serrotes eternos dos gafanhotos,

suportar a música das sete espadas.

e sobre eles me ajoelho gigantesco

pois que é som se não se reconecta?

parte melosa, a que eu mais conheço,

dor e morte e falta de talento azulado.

sobre a peça do fim, serrado ao meio,

lanço meu sangue sobre o teu cajado.

"imperatriz"

só o que eu espero é que você me cale,

que me sufoque de amor e me roube

palavras com seus símbolos antigos,

acenda seus olhos imensos e me cale,

exploda na minha cara seus dentinhos

esses que são dentinhos como de coelho,

e que sempre que eu falar “dentinhos!”

você os ponha para fora feito um coelho,

mas isso ainda não me cala e aqui falo,

só o que eu espero é que você me cale,

que roube minha carne e me germine,

que reanime meus restos e me espante,

para sempre quero ficar boquiaberto

diante da imperatriz do meu destino,

e tiraremos algodão puro das pedras,

e muitas vezes, de nossas entranhas,

emergirão os ancestrais afogamentos,

e teremos o dobro de ar nas brânquias,

porque somos marítimos e caramujos,

e nosso fôlego será dividido em pistões,

e nossas bocas estarão sempre coladas.

"vênus"

muitos já falaram, é preciso inebriar-se,

todos morreram afogados em poças

de sangue negro e de marfim africano.

pois quando a vida ocorre no tímpano

a formação das ostras é lamentável.

estamos nus diante da caneca eterna.

voltaremos à paz ainda que de quatro,

selaremos o crime com olhos amarelos.

bruxas rasantes esmaecem os passos,

uma dama de ouro e a cara pelo chão,

o desafio de fazer vênus se pronunciar.

"senhor"

é possível esperar muito mais, senhor?

esperar quando disse a mim mesmo:

hoje farás teu dia dessa e daquela forma,

e agora um pelo de cachorro no sofá preto,

uma pena de travesseiro no sexo da vassoura,

um pterodátilo dentro da minha máquina,

e por esses e tantos outros deslizes,

por tudo que tece o fio da circense trama,

por isso terei que esperar, mas é possível,

senhor é viável esperar por um minuto?

veja bem, se não se planeja nada,

se um está diante do vento que sopra,

então tudo bem,  que espere tranquilo,

é sua função, viver da esperança de sorte,

de um bom vento e de boas marés.

mas se um sujeito acorda determinado,

com vigor e disposto a se livrar de vez

dessas caixas feito casas de aranhas,

então é preciso uma colher de chá,

uma pressa solícita, é tudo que peço

do senhor, seja lá quem o senhor for.

"minha vida"

com a vida que tenho, a vida que levo,

não me cabem as resoluções.

estou distante das singelas paragens,

dos suaves abismos daqueles

que pretendem algo na ignorância

de uma impossibilidade vital.

sobre mim, por toda essa vida,

caíram os infortúnios nobilíssimos

daquilo que não se completa,

do que não tem futuro aqui,

do que não estará em breve comigo.

haverá algumas almas, no entanto,

que me darão um sinal, ainda que

hesitante, de que pode, sim, haver,

de que talvez haja uma esperança,

talvez haja algo a ser completado,

um descanso palpável do que foge

escapando pela tangente do espírito,

dando-me uma pesada de carinho,

empurrando-me ao próximo engano,

este tão certo quanto o fim do reinado.

"rosto cansado na noite em que chove"

a magnífica paragem dos desejos,

armada em escombros de uma solidão ruidosa,

vago esquecer por ora os tamancos na madeira,

esse rígido esmorecer na orelha das horas,

esplêndida pousada para o tecido da ação.

há folhas de muitas espécies nas paredes cotidianas,

e largas teus rastros em areia móvel,

interrompes tantas vezes o trajeto obscuro,

cansas de amar no que tocas teu corpo,

avanças ríspido por soluções forçosas

e acima de tudo tocas teu corpo usufruído,

conselho de morfina ao estrondo púbere,

apelo da manhã ao esfacelamento público

no recolhimento dessa varagem espessa,

maná da carne mortífera na colisão aérea,

enquanto não estás na enfermaria primeva,

e recolhes do dia um visco brutal que se inclina

rompendo as barragens da tua madeira de lei,

os bilhões de anos quando morreram estrelas,

para tombar no teu colo como um fruto

da árvore derrubada dos teus ciclos,

um aumento de viscose nos cílios madrugados,

um arrastar-se trêmulo pelo vazio dos delírios;

até aqui escapaste com a boa sorte dos enganos,

mas já não tarda teu perseguidor procurar-te

nos arrabaldes de versos que perderam a trilha

para cumprir sua função que é perseguir-te,

onde quer que esteja encontrar-te,

e já chega a noite do esmagamento inevitável,

as paredes brancas talvez na surda

falácia da pele dos teus temores,

recuo sistemático ao que serve de declínio

apenas por que é tudo mais uma questão

de movimento para o cerne da estrutura,

mas no momento estás de olhos fechados. 

"o mártir"

É Hölderlin refugiando-se

em uma Grécia de sonho

e transfigurando o amor

em embriaguezes mais puras,

nas da irrealidade...

(Emil Cioran)

sobretudo devo admitir

que sofro de uma consciente

falta de informação,

apesar de todas essas cartas,

teses mal ajambradas

sobre o que veio antes e o porvir.

creio não ter meios

para investigar o que me falta

saber para que me seja

possível viver entre humanos.

ou talvez eu tenha,

e isso me assusta ainda mais

e me inclino a pensar

que seja mesmo provável.

um latido manhoso,

é como me comporto

diante de tal quadro.

estico-me até o que veio antes,

encolho-me diante do porvir,

procuro timidamente a fusão.

mas estou cego: o porvir é

a parte encolhida sobre os olhos,

que enxerga em dobras e que

jamais aconteceu, por ter-se

passado, inclusive essas cartas.

então aqui estou eu,

senhor de minha síndrome,

com rédeas em volta do corpo.

não mais o cavaleiro,

mas cavalo, paciente irregular

de uma bruta solicitação.

"edifício médici"

no apartamento térreo

do edifício presidente médici

as cortinas não se movem

e uma música detestável

emociona os alcoólicos,

que não pretendem mais.

fumo cigarros, ouço lou reed

no apartamento térreo

do edifício presidente médici

onde afoguei os perigosos

olhos de um rigoroso amor.

minhas entranhas não escutam

a detestável música que embala

a solidão irmanada em pus seco

e cobram a ausência química

que lhes impus para poder

eu também tragar deste farelo

das últimas horas perigosas

nos pelos deste ano ímpar.

mas não há vento, a chuva

não chamou atenção à festa

que prepara o banho frio

no apartamento térreo

do edifício presidente médici

onde torço para que alguém

chore e cante de emoção

com essa música detestável

e que lou reed faça a vênia

ao tão famoso presidente

e com um riso desbocado

equilibre a causa química

de minhas tristes entranhas

e obedeça ao sinal de apelo

de minhas algemas intocadas.

“Adeus Português” (Alexandre O'Neill)

Nos teus olhos altamente perigosos

vigora ainda o mais rigoroso amor 

a luz dos ombros pura e a sombra 

duma angústia já purificada

Não tu não podias ficar presa comigo

à roda em que apodreço 

apodrecemos

a esta pata ensanguentada que vacila 

quase medita

e avança mugindo pelo túnel 

de uma velha dor

Não podias ficar nesta cadeira

onde passo o dia burocrático 

o dia-a-dia da miséria 

que sobe aos olhos vem às mãos 

aos sorrisos

ao amor mal soletrado 

à estupidez ao desespero sem boca 

ao medo perfilado 

à alegria sonâmbula à vírgula maníaca 

do modo funcionário de viver

Não podias ficar nesta casa comigo

em trânsito mortal até ao dia sórdido 

canino

policial

até ao dia que não vem da promessa 

puríssima da madrugada 

mas da miséria de uma noite gerada 

por um dia igual

Não podias ficar presa comigo

à pequena dor que cada um de nós 

traz docemente pela mão 

a esta pequena dor à portuguesa 

tão mansa quase vegetal

Mas tu não mereces esta cidade não mereces

esta roda de náusea em que giramos

até à idiotia

esta pequena morte

e o seu minucioso e porco ritual 

esta nossa razão absurda de ser

Não tu és da cidade aventureira

da cidade onde o amor encontra as suas ruas 

e o cemitério ardente 

da sua morte

tu és da cidade onde vives por um fio  

de puro acaso

onde morres ou vives não de asfixia 

mas às mãos de uma aventura de um comércio puro

sem a moeda falsa do bem e do mal

Nesta curva tão terna e lancinante

que vai ser que já é o teu desaparecimento 

digo-te adeus 

e como um adolescente 

tropeço de ternura 

por ti

"vem dezembro"

confundo tâmara com damasco.

quase perdi um dente com ameixa em passa.

minha barba cheira a algo idealizado.

há uma sede de bílis em minhas pedras.

o corpo de enfermagem,

escolho o corpo de enfermagem.

palhaços calvos como os dos filmes de terror

adentram aos risos o quarto cirúrgico.

há o escolher a vida ou o método,

mas as doses aumentam

nos poros da minha curiosidade.

instalações,

todos querem saber das instalações.

amanheço fora de todo concreto.

pastoso o frio no corpo superior.

um incômodo de panos

nas tranças de meu abecedário.

um homem muito bonito

entre os gases da minha adequação.

nublado e as pedras de bílis.

sem frio agora as rampas da vesícula.

é preciso enviar flores.

um atendimento tão humano

não se encontra em qualquer crise.

é tempo de cobrir as partes.

troco sândalo por vândalo em sandalismo.

muletas, cores de um despertar.

você precisa de tênis vermelhos,

me diz a menina de vinte um anos.

o corpo de enfermagem,

escolho o corpo de enfermagem.

autorizam-me finalmente a cobrir as partes.

é um vestido antigo o elo até a cabeça.

são lindos olhos os que o senhor tem.

fazer um colar com as pedras de bílis

parece fora de cogitação.

esta é apenas uma pesquisa

feita na casa de partos.

acima dos olhos os cílios de um paradeiro.

existem filas para a prevenção

de problemas bem maiores.

se um vinho ao menos lembrasse

a preguiça de meus engenhos.

confundo tâmara com damasco.

quase perdi um dente com ameixa em passa.

é preciso render ainda que meia hora mais

a solidão dos pulsos adestrados.

sonho percevejos deglutindo flores.

seria de bom tom enviar

flores ao corpo de enfermagem.

impressiona a todos minha rápida melhora.

mensagens se acumulam no silêncio de dois lados.

comediantes fartamente usufruem

de minha essência para o ato técnico.

o jogo anfíbio permanece em giro

enquanto se briga pelo bilhete premiado.

outra manhã se descalça num abracadabra civil.

cabeceio a inscrição das trinta e duas unhas da estação.

tenho fé em ser forte.

um escândalo de mel se equilibra em meus trapézios.

escolha furtiva essa do bruto livre.

o corpo de enfermagem,

escolho o corpo de enfermagem.

entre onde e quando, um declive bromado

houve uma última vez antes entre duas nevascas.

acalmo o cesto onde guardo meu réptil.

está sombreado o terreno fértil das máscaras.

queimarei todas as naves

no sofrimento de mito em mito.

afastou-se o galo incerto, homem.

mas sofro, além sofro, aquém sofro.

é chegada a hora do desague jurídico.

o menino sobre o qual se põe o índice

do enredo dos enredos do enredo.

fala-se vagamente

sobre um pouco de saliva e terra.

lembro-me vagamente

de algo neste sentido e sofro.

autômato arteriado de círculos viciosos,

vem dezembro com suas trinta e uma peles rotas.

impossível não recordar o magro senhor doce;

farol irregular, o dia induz a dar-te algo.

aqui me tens, paz de uma só linha.

sei dos noivos defuntos desse diamante implacável.

dóceis se aproximam com sua fixada técnica.

é o tempo da desora.

bruto como postiço alcanço

a côncava mulher.

são quatro paredes

nesses anos latitudinais. 

"o corpo não pode"

para Belchior

o corpo não pode encontrar seu lugar dentro do corpo.

é preciso tempo para se apaixonar, é preciso esquecer

a violência de tanto tempo, a solidão e a fúria, a pressa

de correr perigo acabou por assentar os cascos de prata.

é no sul da alma que se encontra o estômago do desafio,

o egoísmo de acumular cifras como rastros dessa trilha.

um bandolim dedilha as cordas do meu coração infantil,

o sol dos quintais aquece o erro fugido às letras cifradas.

vazar o céu da filosofia, romper o sono vínculo provável.

não imaginavam que se pudesse fazer o que diz a beleza

daquelas tardes apoiadas ao violão do rapaz sem nome.

resta agora chorar dentro do carro, resta apenas o amor.

a riqueza encolhe o ritmo da ancestral máquina humana,

um corpo cai de muito alto, jamais atingirá o solo duro.

o corpo não pode encontrar seu lugar dentro do corpo.

caindo do alto, procura tocar-se, procura algo que, útil,

saia do seu caminho, desprenda-se para fora do acerto.

a felicidade, foi dito, é uma arma quente, no alto donde

cai o corpo está surdo todo o perigo, aqui a ferida viva

na parede da memória não conta mais os seus metais.

do alto dessa queda haverá alguém com quem morrer,

longe da família o familiar rebanho corre em muda paz.

cansado de não poder falar sobre essas coisas sem jeito,

o corpo deixou a sessão das cinco e o beijo sentimental,

o batom serve agora para marcar os espelhos dos hotéis

conforme vai-se fazendo a maior música, esquecimento

dos corpos atropelados que não deram o perigoso salto

e ficaram como as letras das velhas canções de outrora,

enjauladas pelo medo na juke box de um boteco imundo.

o corpo não pode encontrar seu lugar dentro do corpo.

o corpo vem de uma terra onde o céu é o próprio chão,

o que chama alma se entortou junto ao bagaço de cana,

garotos esperam por nova aparição em teatros-fantasma,

suam os versos de um tempo apodrecido de anteontem,

ficaram para trás paralelas nos estacionamentos da rima

e os antigos compositores baianos tornaram-se inchados,

protegidos pelo bolor dos festivais da canção onde vaias

são agora velhas senhoras nas salas de cinema das tardes.

tomba o corpo horizontalmente e seu prelúdio infanticida

são agora as cutículas de uma ordem infestada pelo brilho

da tinta acrílica no bigode branco de um homem que vê

e agora fala o grande amor o sinal se abriu para o musgo

e as músicas são caixas de poeira na beleza da pista falsa. 

"sem ter lido hölderlin"

eu quis te dizer mais de mil vezes:
isso é perto demais, é o mais perto
que já cheguei, eu tentei mil vezes.
eu apenas quis te dizer, não disse,
fui chegando mais perto sem dizer.
você dizia o tempo todo, que perto,
que perto estamos e como é bom.
eu tentei com todas as forças dizer:
é demais, é perto demais, eu nunca
cheguei tão perto, veja, é tão longe
o lugar de onde eu tentei te dizer.
ainda assim aproximei muito mais,
ao contato das mãos rompi o luto
do querer dizer mais de mil vezes:
isso é perto demais, e agora está
distante toda uma vida entre nós;
a mãos unidas só cabe se afastar.

"muitos remédios"

contra as forças que ainda me restam
arrasto as juntas de uma antiga expressão.
uma frase foi grifada sobre outra frase
no caderno dos tempos doces vândalos.

e nem com lupa se distinguem as letras,
bolor ditado em abdominais noturnos.

não se afogar sobre a poça da linguagem,
não receber no peito o bico dos pássaros,
cansar somente desse não de um outro
que comanda os dedos e desafia o verbo.

será sem rosto agora a maravilha,
haverá palavras em grave desencontro.
procuro em agendas os anos mortos
e assassino papéis com vultos notáveis
que fazem ciranda na minha garganta.

arrocham os matizes pálidos das tripas,
fogem para longe esse tão perto de ti,
essa poeira lenta das janelas fechadas.

fecharão os anjos outro acordo espacial?
suará em câncer a linguagem das camas?

a dimensão se rasga em véus extintos
e buscas ainda a franja do vulto,
abrolhos cegos de toda ruminação.

"repare como"

era azul quando narinas entupidas,

era azul quando raramente a chuva,

era azul o que alastram os lenços,

era azul intumescidos poros negros,

eram negros quando reles cadáver,

eram negros a dor gorda ao piano,

eram negros rato ranho nos dentes,

eram negros a flor magra do suplício,

eram negros tensão em flor nevada,

nevada a calva do homem-mago,

nevada o teu indiscernível desafio,

nevada verbo que agoniza duetos,

duetos carneiro na abolição do cravo,

duetos sebastião de alcovitada pluma,

duetos a longa cruzada das crianças,

crianças setembro telhados houve,

crianças balanças destruídas e a luz,

crianças horizonte páscoa no asilo,

asilo cornetas de cimento imanadas,

asilo corrupção do pintor fanático,

asilo é tempo de engravidar o luto,

luto semblante prateado de se fora,

luto proliferação dos nossos anciães,

luto as praças cheias da esperança,

esperança língua individuais pedaços,

esperança escorbuto nos templos,

esperança já dissemos um ano atrás,

mas repare como eram mais negros,

eram mais negros uma vez a mais.