"herança do meu avô"

cacilda becker

é um lugar

na serra, sabia?

imaginei que um dia

falaríamos

no assunto

pela primeira vez.

arrependi-me de ter

tocado no assunto

“suco de manga light”.

e nesse caso mil perdões

porque o que sobra aqui

é apenas o horror da falta

de “não conta para marína”.

mas agora vamos sair todos

em breve da casa e, afinal,

não falamos a mesma língua;

sabe-se lá se era da sicília,

da ilha da córsega o velho

que nasceu num navio fugitivo,

entre desesperados rumo a pelotas,

para lá serem adotados enfim,

reportando antigas cismas ao frágil
milagre dos ouvidos vindouros.

"por uma vida artística e cool"

agora é o fim das nossas noites áticas,
é preciso destruir um novo testamento.
enchemos de varizes as casas diárias
e pouco sobrou à comunhão do adeus.

daremos as mãos e andaremos juntos,

enfrentaremos poderes inalcançáveis

e voltaremos para casa empalidecidos

já que o novo é mais forte que a vida.

o desejo será comum a todos e todos

saberão exatamente o certo e o errado.

os ratos serão defenestrados e haverá

paz para o ofício de uma vida artística.

nada nos ocupará além de nós e tudo

o mais estará justamente aproveitado

e criaremos uma arte sublime e cool

com judas enterrado aos sete palmos.

mas judas jamais falece, ele ressurge

em nós quando nos afastamos demais

do seu cerco, ele será adido cultural

na europa, e nós seremos brasileiros.

brasileiros como nunca, com o desejo

de confortar finalmente a pátria amiga

dos fajutos que dão aulas em genebra

enquanto nós invadimos casas vazias.

“durante o cerco à casa do governador”

existe um vazio no meio coletivo e quando percebo isso

é quando me odeio e se me odeio odeio o mundo

e as pessoas do mundo e por isso é lógico eu imagino que

como eu o resto das pessoas faça algo semelhante

mas ao mesmo tempo quanto mais coisas eu fico sabendo

que as pessoas fazem menos eu as vejo semelhantes a mim

e isso faz eu adorar a ideia de concluir finalmente

que sou uma espécie de anjo mau ou diabo coxo e essa besta

ou cachos dourados é triste porque espera por toda

a felicidade e se me perguntarem e por que triste vou dizer

porque falar de ti é a única forma de te ter por perto

e é claro ninguém parece impressionado com isso

porque todos já cantaram em palcos e assobiaram

com as multidões mas eu não me mexo porque sinto

com firmeza que existe um vazio no meio coletivo

e quando abro os olhos sei que minha ardência nos olhos

jamais será coletiva veja bem a ardência é a febre

no intestino e as rajadas de acontecimentos de um showbiz

anunciado pelos que matam e pelos que morrem

num acordo de corda daquelas que as crianças puxam

para ver quem é mais forte onde tudo mais escorrega

à beira-mar na cidade mais odiada linda enevoada

do mundo para fora e cada um é um absurdo em si e todos

sabemos que injetamos muito mais do que vemos

em nossas veias e eu estou aqui expurgando meus pecados

na tela branca devia tomar o hábito de fazer isso

no fim de todo dia isso é claro se todo dia terminasse

como dia – imagino que sim – a ideia é escrever mesmo

os absurdos que cercam a cabeça – sim – vamos tomar

alguma coisa na rua enfrentar os perigos da nova revolução

vamos dar as mãos a desconhecidos que – não se esqueçam –

se odeiam também num grau austero muitas vezes se olham

com o maior desprezo do mundo mas carregam isso

nos olhos e no corpo e o peso é infinito porque é na medida

de deus aquele que nos aleijou com o desejo de algo superior

a nós e além do nosso mal porque temos sósias em toda parte

e sabemos que para nós mesmos dentro de nós é quase

sempre impossível e então como haveria de ser possível

fora de nós e ainda com outras pessoas quase sempre

impossíveis em si mesmas ao nosso lado mesmo assim

que bom que ela se lembra de mim diga a ele que se tornou

um rapaz muito bonito acho que é porque nos conhecemos

há doze anos então achamos que conhecemos de fato algo

sobre nós enquanto na verdade muitas vezes o amor é nada

além de tatear a verdade no escuro – sensacional ideia –

um vampirinho pastor – pense – um pastor eu engoli todos

os impropérios ele tem uma natureza difusa isso assusta

que é um horror então paralisamos e quando paralisamos

é que o horror piora porque precisamos nos mexer já

e já nos acostumamos com a calma de deixar passar

mas um dia resolveremos isso merecemos uma alegria

você não pensa em deus de vez em quando já que falou

na alegria que não temos e na alegria de que precisamos?

penso em algo que não tem esse nome mas está por aí.

"seria um santo"

eu sou um escritor, eu não sou um escritor,

sem saber disso não posso nem começar,

mas sabendo disso talvez uma foto

fizesse com que eu me virasse para sempre,

e sem saber disso precisarei cavar,

sabe-se lá com que sangue entre as unhas,

para realizar o fato de que não saber é ser,

no caso de eu ser um escritor,

então se eu realmente não for um escritor,

preciso saber para poder me lançar aos braços de deus,

e que ele me leve de onde me trouxe e me ensine

com pão, pedra, água e algum cheiro bom

os meus erros cometidos quando usei

o focinho em vez da lógica, mas se por acaso

eu for mesmo um escritor, então meus problemas

serão maiores, porque movido pela estupidez

e curiosidade comuns a todo escritor,

negar-me-ia a me deixar abraçar totalmente,

estaria num constante parâmetro de fresta,

fora da consciência ao ponto da dor,

dentro de tudo apenas no momento da surpresa,

e o resto do tempo fora, a ponto de penetrar o indivisível

e no entanto cego, absolutamente dependente

e senhor da minha ruína e falta de compreensão,

porque, doutro modo, não seria escritor, seria um santo.

“o que foge ao corpo”

estou morto e creio

numa revolução

mas estou vivo e isso

é a grande revolução

não comprovada por-

que admito não sei

que língua usar se me

suam os ossos, mas

amo os que deixam

entregues à causa

o que é câncer de rotina

o que estraga o poema

exato porque o amor

é bravo como um potro

e não se fazem potros

a não ser pela bonita

história e já não sabia

agir o mundo-humano

e onde estávamos nós

enquanto dividíamos

a falta e a cerveja ruim?

“passeata”

queria inspiração agora que levanto

para deixar um pensamento rápido

e seguir andando, como quem nega

que aquilo tenha sido exatamente

uma inspiração ou explosão criativa,

sorri, dá bom dia ao porteiro e estala

os dedos com uma batida de Mingus

e desliza pela rua roubando as maçãs

do feirante italiano que tira o chapéu,

enxuga a testa e dá um longo assovio,

como aquele dos desenhos animados,

e sozinho vai, sem nenhuma revelação

a não ser a sensação de tê-la deixado

para trás num pensamento feito a jato,

já que a maioria é ninguém e a minoria

é todo mundo; e tudo que resta de nós.

“o banco itaú homenageia o poeta”

meu caro Carlos Drummond,

de que adianta, aqui, pronunciar teu nome?

estás vivo nas bocas dos equivocados.

andam comendo largas lagostas no teu poema.

o pentágono, não sei se viste, foi invadido por um avião.

e tua elegia transformada em mórbida profecia.

meu caro Carlos Drummond,

ainda assim, depois de todo esse cansaço novo,

ainda que, feito mais um tolo que não pode

se livrar da linha reta que perfura os nossos balões,

eu tenha seguido pelas ruas a esperar a dinamite,

mesmo assim, meu caro, ainda pronuncio teu nome,

meu caro Carlos Drummond,

porque vejo que produziste tamanhas verdades límpidas,

que os fortes e vis e orgulhosos serviram-se delas como trunfo

e assim dominam com ainda mais força e vileza e orgulho

o que é frágil e, disseste, rolam rios difíceis até o desprezo,

para depois, e só assim, retornar ao estado de enigma.

meu caro Carlos Drummond,

diante de tudo isso, poeta pequeno, tendo queimado a largada,

digo teu nome para nada além de tirar teu nome

da boca dos equivocados e brilhantes senhores da cultura.

teu nome remete a um menino franzino, sedento, inerte,

e não à faceirice dos que, dia-a-dia, acumulam mortes.

meu caro Carlos Drummond,

veja bem, os bancos, as instituições financeiras

encheram-se de versos, e muitos dos teus.

você está morto agora, mas é como se morto

tivesse vivido tal que, agora, todos recitem

a vida enigmática que você não compreendeu.

“o desmanche da livraria”

eles estão firmes e dão medo

quando, estendidos em fileiras,

nos olham como se acusassem

nossa falta de conhecimento.

nós viemos para derrubá-los,

parecemos dizer sem firmeza,

e quando tratamos de fazê-lo,

sentimos o peso dos seus dias.

se eles eram mil, um milhão,

seu peso infinito nos ombros

permite perder a conta, pesar

apenas um algo além da conta.

mas agora acabou o trabalho,

nos lavamos, e somos muito

pouco diante da surpreendente

cena, fruto do trabalho feito.

ali os que antes davam medo,

soldados rasos na testa do tempo,

e que pesaram muito ao desabar,

agora flutuam num holocausto

híbrido porque, mudados, ainda

sustentam a vergonha dos que,

com medo, os levaram ao chão,

jogados em letras de esqueleto.

não há perdão para tal mudança,

parecemos dizer a nós mesmos,

enquanto saímos para o mundo,

que, reparamos, não é o mesmo.

fingimos não reparar no gemido

mesopotâmico que sopra o estreito

corredor apinhado de seis mil anos

de bravos homens, uns nem tanto,

de barbas longas, largas costeletas

e todo o conhecimento do mundo,

transformados em massa de poeira,

enquanto dormes um sono limpo.

“tudo é concha”

Quem acha sem procurar é quem

longamente buscou sem encontrar

(Gaston Bachelard)

viramos a curva agora e não há lenço

na despedida do que se arrasta conosco,

mas são pedaços tristes de um Vietnã

retido em cada célula mas então adeus,

madrugadas com o coração em chamas

nos postos de gasolina de meus anos,

adeus sem pressa, mas por fim adeus,

cúpula tensa de cataclismos telúricos,

chave de braço do perdão e olho roxo,

ronco suave da droga no embalo mítico,

tudo é concha na mandíbula do soalho,

susto cardíaco do amor, suor das veias,

reclame em perdigotos ao céu da fuga,

tempo sem tempo em que o tempo vive,

agora afogado na ampulheta do manejo,

rastro sem bicho do que caíram órgãos,

rumor de cimento nos poros da beleza,

azuis as fadas azul a tristeza azul o nada,

agora apenas amarelas as folhas mortas,

velho para a música e novo para calçar

os sapatos que nos cospem és um adulto,

portanto adeus ao que nem lembro e sou,

essa matéria que engole e cospe e somos

o que nos resta dela em cílios trêmulos e

bocas tortas para baixo num cerne rude,

agora já viramos a curva e não há lenço

nos narizes de antigas e dolorosas ninfas,

é passar ao largo e engolir o verde musgo

da vida ainda líquida da primeira latência,

agora que lembrar é o crime da memória

e despedir-se é lançar através da vidraça

os corpos perdidos que um dia pensamos:

têm frio mas, apesar de tudo, veem a luz,

verde entranha tracejada de escuro cínico.  

“porto alegre, preciso ir”

embrulha-me, outra vez,

no teu estômago cativo

e vomita-me no ordinário

de teus pés enregelados.

não desfraldei a tua bandeira

em nenhum navio de escravos.

não sei a carne da tua língua,

mastigo o vácuo do abandono

que, hoje, sozinho, retorno a ti.

teu frio já não me parte as veias.

me deste uma escola de pelúcia

a que retribuo com lição de pedra.

"peixe julia"

julia bicalho mendes, você é meu peixe boi,
você é meu peixe espada, você deve furar a bolha
e engolir, pois não há problema engolir um pouco,
o esgoto do mundo que é o que dá velocidade
e presença às nossas dores e alegrias terrenas,
o que faz as pessoas crerem que nos divertimos
ou que nos fechamos, como disse o seu pai,
porque o mundo é muito grande, mas não é tudo,
estamos suspensos por uma vontade de flutuar
um pouco sobre as lâminas de nossos pulmões,
portanto fure a bolha, meu peixe macio, meu girino
de coração ventoso, espie belo buraco da fechadura
e então sente o pé na porta, afine as serpentes do cu,
jogue-se porque jogar-se é para nós, que carregamos
o coração em cadeiras de rodas rumo a China Town.
não se esqueça, meu peixe martelo, de que os ventos
sempre sopram ao largo quando a casa é de passagem.

"ela chora"

tenho sido pessimista, enquanto, ao meu lado
alguém se veste sem pressa e chora pesado.
e penso que alguém que chora é bom partido
para quem é impossível encontrar um caminho.

ao meu lado alguém chora sem pressa, durmo,
já não tenho lágrimas para entender o absurdo
de quem chora por coisas em que falta o verbo.
afasto, calo, fujo, grito, inauguro-me de inverno,

com verbo demais me descontento, daí declino,
e como é linda, no fundo, essa raiva de menino
que acolhe com olhos inchados o que assusta,

porque chora do que não sabe dizer, e a busca
por achar vida no sem verbo e no verbo demais
é a manta sobre o inverno, dos trapos da paz.

"Essência de Pietchórin"

Mikhail Liérmontov

"(...) eu tenho um caráter funesto; se foi a educação que me fez assim, ou Deus que me criou desse modo, não sei; sei apenas que se sou a causa da infelicidade de outros, eu mesmo não me sinto menos infeliz; naturalmente é um mau consolo para os outros, mas essa é a verdade. Na minha tenra juventude, desde o momento em que me livrei da tutela dos mais velhos, entreguei-me loucamente a todos os prazeres que o dinheiro podia me possibilitar e, naturalmente, acabei-me habituando a esse prazeres. Depois me lancei à alta sociedade e logo a sociedade também me provocou ojeriza; apaixonava-me pelas mulheres belas da alta sociedade e elas também me amavam, mas o seu amor apenas excitava a minha imaginação e o meu amor-próprio, enquanto o coração continuava vazio... Passei a ler, a estudar, e as ciências também me saturaram; percebi que nem a fama nem a felicidade provinham das ciências, porque as pessoas mais felizes são as ignorantes, e a fama é uma questão de sorte, bastando ao indivíduo ser astuto para alcançá-la. E então senti tédio... Pouco depois fui transferido para o Cáucaso: foi o período mais feliz da minha vida. Esperava não encontrar o tédio sob as balas dos tchetchenos - inútil: ao cabo de um mês já estava tão acostumado ao seu zunido e à proximidade da morte que, para falar a verdade, dava mais atenção aos mosquitos: e passei a sentir mais tédio que antes, porque perdera quase a última esperança. Quando vi Bela em minha casa, quando, ela sentada no meu colo, beijei pela primeira vez as suas negras madeixas, eu, bobo, pensei que ela fosse um anjo enviado pelo compadecido destino... Mais uma vez me enganei: o amor de uma selvagem é pouco melhor que o amor de uma dama nobre; a ignorância e a simplicidade de uma enjoam tanto como o coquetismo da outra; se o senhor quiser, eu ainda a amarei, eu lhe sou grato por alguns minutos bastante doces, daria a vida por ela, só que com ela eu sinto tédio... Se sou tolo ou malvado, não sei; a verdade, porém, é que também mereço compaixão, talvez mais do que ela: tenho a alma corrompida pela sociedade, a imaginação intranquila, o coração insaciável; nada me basta: eu me acostumo à tristeza com a mesma facilidade com que me acostumo ao prazer, e minha vida vai ficando dia a dia mais vazia; resta-me um recurso: viajar. Tão logo seja possível, viajarei: apenas não será para a Europa, Deus me livre! Irei à Amértica, à Arábia, à Índia - talvez morra no caminho, em algum lugar! Pelo menos estou certo de que as tempestades e os maus caminhos tornarão duradouro esse último consolo."

*trecho de "O Heróio do Nosso Tempo", de Liérmontov

"soneto para claudia"

te conheço há doze anos e te conheço há um minuto,
nós nunca vamos conseguir resolver essa questão.
até aqui estávamos jogados, sem saber do mundo,
agora estamos perdidos, abraçados em nossa porção.

te amo há doze anos, mas te odiei por tantos minutos,
porque somos um espelho invertido e nele podemos ver
o quanto andamos tortos por tantos anos como vultos,
e então nos revemos sós, mas na solidão há um poder.

sós seremos, mas juntos poderemos ser sós e felizes,
não há esquema prateado que dure uma vida completa.
dê-me sua mão apenas e aprendamos a ser aprendizes,

não precisamos de conjugações futuras ou palavra reta.
contigo quero um filho de cabelos ruivos e olhos de indio,
e ele será o refugo de Weimar e o mistério das florestas.
　
　

"poema de macho"

não lutei boxe na infância

como costumo proclamar.

nem mesmo gosto de boxe,

com exceção da sua dança,

e isso é bem mais um balé,

e, aliás, nem gosto de balé.

não cheguei à faixa verde

do judô aos quatorze anos,

o que talvez fosse o sonho

do meu velho e bom papai

para mim, já que ele mesmo

lutou judô na sua infância,

dizia ele que até muito bem,

mas eu nem mesmo passei

da faixa crua, que era como

garotos mais velhos diziam,

e isso porque sempre odiei

competir e me sentia triste

porque me punham a lutar

com meninos mais velhos,

de faixas avançadas apenas

por eu ser gordo o suficiente

para ser um saco de pancada.

na escolinha de futebol eu era

o antepenúltimo a ser chamado,

o que poderia representar algum

mérito, não fosse o penúltimo

o Gabriel Madalena, que veio

a se tornar maestro, e o último,

um rapaz vesgo que havia sofrido

um gravíssimo acidente de carro,

enxertado um pedaço da bunda

na bochecha e a quem os outros

garotos chamavam calorosamente

cara de bunda, inclusive eu mesmo;

ele andava a maior parte do tempo

em cadeira de rodas e tinha muito

trabalho com as escadas da escola.

mas o meu primeiro amor infantil,

desse eu me lembro, foi o filho

de um caseiro da chácara na qual

morávamos em Brasília quando

eu tinha cinco anos; ele lembrava

um daqueles rapazotes arruaceiros

das mil novelas de Jorge Amado,

e também não curto Jorge Amado.

"Parafernália do Coração"

à extrema direita, Uirá dos Reis, com seu visual Pablo Escobar,

e ao seu lado, Guto Parente, o cineasta mais bonito do Brasil

O que se passa na cabeça de quem faz um filme? No caso do filme a ser tratado, isso parece de suma importância. Fico pensando no que pensaram Uirá e Guto, o que queriam ao realizar Doce Amianto, que, só como título, daria um lindo poema. Mas não é de poesia que tratarei aqui, ou melhor, sempre é, quando é bom tratar de algo. Acho que Uirá e Guto pensaram muito em poesia quando decidiram fazer Doce Amianto. Creio que, na impossibilidade de esgotar tudo o que este título pode gerar de poética, fizeram então um filme. E o filme é um poema épico sobre as nossas vidas, a vida de qualquer um de nós.

Pouco importa que o personagem central, Amianto, mais pareça um travesti ultrassensível. Na verdade, o fato de ele o ser talvez me mostre que, diabos, todo mundo é travestido neste mundo. E aí voltamos à primeira questão: o que justifica um filme, por que fazê-lo? Arrisco dizer que Doce Amianto foi feito porque precisamos recuperar o estado amórfico do amor. Porque precisamos entender de uma vez por todas que estar “aberto para a mágica” é estar travestido e corajoso. Assim são os personagens de Doce Amianto: corajosos, travestidos, coloridos de uma ternura arriscada.

Nada no filme de Uirá dos Reis e Guto Parente é real, nada ali resvala em algum cotidiano reconhecível, no entanto, e isso é um dos méritos do filme, enquanto vemos as cenas oníricas apresentadas de modo jarmaniano pelos diretores e atores e equipe técnica, somos levados a pensar se a dita realidade não seria apenas farelo perto daquilo. O ambiente que o filme cria em nós faz somar à realidade reconhecida alguns pontos que ela deveria ter mais não tem. Ou seja, é um filme que torna a realidade obsoleta, torna não, revela que a realidade é extremamente obsoleta, porque nela falta aquela luz específica, aquelas vozes de outras pessoas em cada um, aqueles voos mágicos de fada, e ficamos babando estáticos, abonados, enfim, da realidade. Nada mais coerente, no entanto, já que amianto é, no fim das contas, uma fibra composta de minerais metamórficos.

Logo no começo, em citação do longo poema de Whitman (que é, não se esqueçam, o libertário, o passador de era), existe uma listagem de coisas, digamos, sem restrições morais, coisas que em geral existem sem que sequer as escolhamos em nossas vidas e então é preciso dizer que não, que essas coisas “não são coisa nenhuma”, são algo, sim, por pior que sejam ou por mais toscas ou belas ou primárias e ternas ou abruptas e miseráveis, é sempre algo, e não aceitaremos mais imposições do que deve ou não deve ser, e nisso há, na minha visão, uma juvenilidade, ainda que melancólica, disposta a forçar sua necessidade orgânica aos trancos e barrancos ainda que não haja nada muito claramente estabelecido na cabeça sobre o que possa substituir ou mesmo coexistir com as antigas e frígidas e calmas pisadas do antigo século dos esconderijos. E foi esse tipo de frescor juvenil que, imediatamente, senti quando li as linhas da citação inicial. E que explica muito da proposta do filme como uma imersão nessa ultrarrealidade mágica, como antídoto ao veneno cotidiano, que é o mesmo veneno do preconceito. E acaba que tudo é comum a todos em Doce Amianto, mas nada é de ninguém. Existe uma espécie de maldade incrustada em todos nós, mas uns se dão conta disso, por isso sofrem e alguns até são canonizados em vida; outros nunca reparam e por isso vencem, mas entediam-se com a vitória e decaem no vazio. A cena que talvez mais bem ilustre esse sentimento seja a recriação de uma crônica de Charles Bukowski, quando o homem, para se curar do “mal do mundo”, precisa usar de alguma violência aleatória, mas no fundo não há possibilidade de sucesso quando duas pontas de equilíbrio juntam-se, e isso fica provado no fim da cena – por sinal, quem leu o conto (ou crônica) imediatamente a reconhece.

Para resumir devo dizer que Doce Amianto cumpre o dever explícito de romper com a realidade. Ou melhor, o filme nega a realidade, suprime-a para tomá-la, em suas próprias ferramentas, como objeto de um mundo ultrarreal, portanto não é bem uma fuga, mas uma chegada inóspita. E, acima de tudo, o filme retoma o que parecia perdido para boa parte dos cineastas veteranos, que é a parafernália do amor. O cinema, como mecânica, é muito facilmente repetitivo em normas, técnicas, ângulos, tempo, e tudo isso é nada diante dos filmes que abordam a parafernália do coração. Doce Amianto ainda vai além, arrastando uma era em elo com outra a ser ainda digerida. O filme usa as mais terríveis ferramentas do cinema de mercado (diálogos estilizados à moda antiga hollywoodiana / dublagem fora de sinc / as cores falsas do cinemascope) para, através de uma catarse e de uma auto deglutição, sublimar justamente a ambivalência e, acima de tudo, o que há de mais importante e fundamental no cinema de todas as épocas: a parafernália do coração.

"A Comédia Soturna"

Duvidar de Deus é crer nele

(Pascal via Balzac)

já fizeram a Comédia de Deus e a Comédia do Homem,

agora basta, é hora de falar a sério.

a risada não deve mais ser um deboche ou uma análise perspicaz.

precisaremos em breve de um meio-termo, ou será o nosso fim.

esse meio-termo é duvidar de tudo,

que é ao mesmo tempo deboche e análise perspicaz,

e não é também nenhum dos dois.

mas para chegar a este equilíbrio perfeito,

já que descambamos para a pastelaria,

é preciso endurecer a risada por uma ou duas gerações.

evitar a comédia é inevitável, somos seus portadores temporais.

mas endurecer é possível, mesmo que achem

– os detentores das risadas anteriores –

que nossos métodos sejam talvez muito truculentos.

ah, certamente eles dirão: como são endurecidos,

como negam os bons momentos, ou, se os aceitam,

como choram sem parar, como não sabem dizer sim.

finalmente é preciso saber de uma vez por todas

que não levam nada os que permitem passar.

estão aqui para isso: endurecer a risada, duvidar de tudo,

arrancar de uma vez as roupas coloridas que nos levaram ao disparate;

colorir a alma, em suma, é sempre mais difícil do que colorir as vestes.

nos chamarão mancha negra da ressurreição, seremos duros, sim,

duvidosos, por nós e contra nós, mas num futuro próximo

os mais aptos que nós escavarão nosso peito tísico de ilusões erradicadas

e lá encontrarão nossa pedra suja e preciosa, e daí surgirá o novo homem,

que fará da Comédia Soturna ao menos uma nova cruz, menos perene,

não uma cruz de lamentos ou devoções, mas uma cruz participativa.

deixaremos os buracos de fechadura e os programas de auditório,

e a cruz rebentará com a leveza insuportável dos que virão depois,

e os sorrisos serão sorrisos finalmente, e os abraços, abraços.

serão felizes os filhos da Comédia Soturna, ao contrário de nós,

e não haverá felicidade maior que ver nossa própria cruz ser destruída

pelos primeiros sorrisos verdadeiramente perpétuos do homem.

"ratos quentes"

entramos no meio de uma guerra,
sobre a qual nos disseram “corra”.
sem saber para onde, inventamos
o amor, chamado corrida parada.
com o amor não nos saímos bem,
ele teima ir a um lado, a um outro,
ele não é, em suma, bom soldado.

com olho roxo enfim entendemos
que o amor criado não é do nosso
respeito e que, conforme disseram,
ele quer também correr para longe.
sem aceitar nem entender paramos
a olhar o deslocamento do criado,
lenço no nariz e sangue nos olhos.

pois quando nos disseram “corra”
nós ainda não sabíamos as pernas
que levariam à força ao combate
todos os inventores doutra guerra.
guerra mais parada essa, disseram,
em que todos morrem e não se dá
um passo sem que se dê suspiros.

eles não souberam nos abandonar,
e agora estamos a correr e nenhum
corte brusco da eletricidade local
ou as teclas frias de uma máquina
da qual viemos para inventar aqui
esse amor que nos deixa porque é
também máquina deitada na rosa,
correndo nós não sabíamos correr,
éramos ali os ratos ainda quentes
da primeira corrida antes de todas,
e na estrada do impulso germinal,
nenhum idiota com carro de luxo
vai nos atropelar, nós morderemos
as canelas dos que puxam a linha
que puxa todo o resto e seremos
ratos ainda quentes com seus rifles,
estaremos todos juntos no coletivo,
diremos ainda na primeira do plural,
pois é preciso sempre mais alguém,
mesmo que muito pouco já se saiba
sobre os ratos que chefiam a tropa.

"a antonin artaud"

I
.
Haverá gente com nomes que lhes caiam bem.
Não assim eu.
De cada vez que alguém me chama Mário
de cada vez que alguém me chama Cesariny
de cada vez que alguém me chama de Vasconcelos
sucede em mim uma contracção com os dentes
há contra mim uma imposição violenta
uma cutilada atroz porque atrozmente desleal.
.
Como assim Mário como assim Cesariny como assim ó meu deus
……….de Vasconcelos?
Porque é que querem fazer passar para o meu corpo
uma caricatura a todos os títulos porca?
Que andavam a fazer com a minha altura os pais pelos baptistérios
para que eu recebesse em plena cara semelhante feixe de estruturas
tão inqualificáveis quanto inadequadas
ao acto em mim sozinho como a vida…..puro
eu não sei de vocês eu não tenho nas mãos eu vomito…..eu
não quero
eu nunca aderi às comunidades práticas de pregar com pregos
as partes…..mais vulneráveis…..da matéria
.
Eu estou só neste avanço
de corpos
contra corpos
Inexpiáveis
.
O meu nome se existe deve existir escrito nalgum lugar «tenebroso
……….e cantante» suficientemente glaciado e horrível
para que seja impossível encontrá-lo
sem de alguma maneira enveredar pela estrada
Da Coragem
porque a este respeito — e creio que digo bem —
nenhuma garantia de leitura grátis
se oferece ao viandante
.
Por outro lado, se eu tivesse um nome
um nome que me fosse…..realmente…..o meu nome
isso provocaria
calamidades
terríveis
como um tremor de terra
dentro da pele das coisas
dos astros
das coisas
das fezes
das coisas
.

II
.
Haverá uma idade para nomes que não estes
haverá uma idade para nomes
puros
nomes que magnetizem
constelações
puras
que façam irromper nos nervos e nos ossos
dos amantes
inexplicáveis construções radiosas
prontas a circular entre a fuligem
de duas bocas
puras
.
Ah não será o esperma torrencial diuturno
nem a loucura dos sábios…..nem a razão de ninguém
Não será mesmo quem sabe…..ó único mestre vivo
o fim da pavorosa dança dos corpos
onde pontificaste…..de martelo na mão
.
Mas haverá uma idade em que serão esquecidos por completo
os grandes nomes opacos que hoje damos às coisas
.
Haverá
um acordar

.

(Mário Cesariny)

"a palavra"

nos separamos por não mais que duas semanas,

na terceira enlouqueço, mas no começo confesso

que nem sinto falta, agarro-me a expressões inúteis,

agravo-me em dissipações alegres, escudos de bonança,

afundo-me em risos falsos mas muito contagiantes,

mergulho em piruetas acrobáticas de láudano sutil.

engano-me demais e você some por não mais que duas semanas.

vai para bem longe, creio aliviar-me, iludo-me de certo livre-arbítrio,

no entanto você vai, agora mesmo foi, e repare bem no meu estado:

sorrio com firmeza, mas sem as alucinações da pureza serpentina.

sou capaz de dizer que amo, de fazer um brinde ao amor,

mas repare em mim: não sou nada, não sinto nada, sou feliz.

preciso que volte logo, agora digo que preciso imediatamente

ou recorrerei a esferas ainda mais desconhecidas e temerárias,

provavelmente letais porque te chamo coceira púrpura,

cura e beleza pré-histórica, dobra da primeira separação.

por uma ou duas semanas no máximo você se afasta.

e de repente volta quando sinto que estourei entre nós a fina fita

e perdi o que não se pode recuperar, mas você volta,

e é quando penso numa espécie de divindade sinistra

e imediatamente quero que você vá novamente e me deixe,

mas eu simplesmente minto e me atiro em resoluções revoltosas

contra as benesses do deus solar das nossas peles.

clamo que volte e decepcione-me ainda uma última vez,

eu grito no que explodo em fragmentos de mil meteoros

e aqui está você, brilhando, luzindo, e já não me satisfaz.