"Antonioni"

essas árvores do Flamengo
sejam frágeis ou tão firmes
parecem tanto com prédios
ou com mãos que não tocam
cada ferida que se consome
cada véu sobre cada dúvida
cada cílio sobre cada desejo
cada mão amiga esfacelada:
escuridão nos portos do além.

a negação do rito ameaçado
em cada pedaço de tentativa
em cada falácia chá-das-cinco
quando ninguém mais se entende
e as pessoas sofrem e seguem
descoloridas, mas ainda falam
com o gosto da vida embotado
e calmantes debaixo da língua.

eu passo então por debaixo
dessas árvores do Flamengo
tão como prédios abandonados
tão comuns quanto pontas de dedo
e repentinamente paro, e penso:
o artista mais moderno é ainda
Michelangelo Antonioni,
com suas polaróides de nós.

"it happens that way"

i could say anything
and i can’t say much.

the thing i knew was
i knew very little of
that life everyone talked
about and to sum things up
- of course, in my regard -
i read Charles Bukowski
(when the rest hated him,
even trying to be like him)
after trying to lift Pound -
and even Mr. Shakespeare
with total foul perspective.

and i was this young believer
pretending to look very old
with not much to believe in
and so much to do, or else go,
doing so little, despite what
i kept telling myself in front
of this crazy broken mirror:
that we’re all what we forgot.

"parapeito"

eles vieram de longe, os sensíveis
para enfeitar coroas de espinhos.
vieram para dizer como o mundo
é complicado e que precisamos
nos envolver com o que há nele.

eles vieram tristes, os sensíveis
para dizer como amar a loucura.
vieram deliberadamente forçados
a espremer uma laranja sem suco
e oferecer ao coração dos pobres.

por que não até mim, os sensíveis?
quando estendi a eles meus braços
como num filme de beijos suecos...

que devemos abraçar, eles disseram.
que devemos tomar tudo como nosso,
eles disseram e pularam, os sensíveis.

"a fila de darwin"

quando você vê uma garça andando,
quando vê um gato se espreguiçar,
quando você vê os olhos puros do cão
e os micos sobre fios de alta tensão,
você pára de repente e reflete:
“o problema só está no ser humano”,
e então você passa mais de uma semana
sem se olhar no espelho, ainda pensando
no peixe que foi estraçalhado pela garça,
no filhote doente rejeitado pela mãe-gata
no cão que come as bolas do seu dono morto
e nos micos, capazes de imitar o homem...
mas isso – quando você imagina – feito
pela garça, gato, mico, ou um cachorro,
não parece tão cruel ou tão monstruoso
quanto o bom-dia que damos uns aos outros
quando entramos e saímos dos elevadores.

"A Pact" (Ezra Pound)

I make a pact with you, Walt Whitman -
I have detested you long enough.
I come to you as a grown child
Who has had a pig-headed father;
I am old enough now to make friends.
It was you that broke the new wood,
Now is a time for carving.
We have one sap and one root -
Let there be commerce between us.


*** tradução ***


"Um Pacto"

Eu faço um pacto com você, Walt Whitman -
Eu detestei você tempo o bastante.
Eu venho a você como um adulto
Que teve um pai com cabeça de porco;
Sou velho o bastante agora para ser amigo.
Foi você quem partiu a nova madeira,
Agora é tempo de esculpi-la.
Nós temos uma pá e uma raiz -
Deixe que haja comércio entre nós.

"Posto 9"

O resto deve ser reduzido pouco a pouco, leio no final do meu horóscopo do dia, e a mulher comigo diz que “são todos embaralhados e sorteados pelos piores estagiários, os horóscopos do dia”, e de fato olho para ela e penso como é estranha a expressão “a mulher comigo”, enquanto atrás de mim toca um telefone, tocam vários telefones, e ouço palavras numa língua que não conheço, parecem altas as palavras, mas são muitas e, desconexas, todas começam como terminam, mas aparentemente só a mim incomodam, pelo que me viro para trás e vejo um sujeito atlético, de uns 50 anos, mas que fala como se tivesse 15, discutindo em termos baixíssimos com outro sujeito de uns 50 anos, mas que aparenta 70, os dois discutem e fumam cigarros de maconha, que parecem surgir da areia como esfinges não-poéticas, tais quais as mulheres desesperadas, que sorriem e lêem Rosamunde Pilcher, ou como o negro pobre retirante nordestino, que há milhares de anos, talvez mais, nos oferece algo para beber - e os gritos se atrasam para mais uma revolução, enquanto leitores de Zuenir Ventura e Deleuze aplaudem o pôr-do-sol.

"a fênix decapitada"

meu avô morto, materno
me causa tanto impacto
simplesmente morrendo,
aquele que perdeu tudo
e é mais ligado do que eu
às coisas e passos da vida
e me encabula, a mim,
pelo internato pessoal
que sou neste silêncio
conservado em datas
ou cicatrizes de espera.

quem ama, vírgula,
ama o que abandona
e perde o que retém.

"a menina que nunca beijei"

éramos amigos,
túmulos distantes,
mas próximos vivos.

a mesma voz de radialista
nos afetava quando o silêncio
nos fazia ouvir besteiras.

meus amigos são melhores
num quadro discutido,
o que talvez, por sorte
queira dizer que os amo.

todas as coisas sobre
as quais sei, minto.
e todas as coisas
sobre as quais minto
sei que minto melhor.

agora eu troquei
duas mulheres
por uma idéia
baby blue banal.

se voltei a ouvir bob dylan
uma coisa deve estar errada:
estou vivo outra vez, morte!

são parâmetros da vida
na vida que me fizeram
música quando acredito
e não acreditamos todos?

é uma escolha rasteira
que vem à nossa cabeça
quando estamos pensando
nas meninas esquecidas
que nos deixaram na porta
de nós mesmos, pelos olhos.

"milk-shakespeare"

se nós escrevêssemos
tudo que sentíssemos
estaríamos sempre sós
e para sempre ocupados
porém não tão infelizes.

"amor e saia justa"

ama-me quem teme
por isso que te digo
quem ama não ama.

existem pessoas, sim,
existem essas pessoas
que amam e se matam,
ou que amam e sofrem.
essas eu quero conhecer
e quando conheço, pulo.

sinto lhes dizer que cito
sem dizer, assim como
o próprio fanhoso faria:
não é possível amar e ser
esperto ao mesmo tempo.

eu dedicaria este poema
a Bob Dylan se não fosse
tão vaidoso quanto ele.

"não era para ser bem isso"

para ser bem sincero, não espero de você
sim, estou ouvindo engenheiros do havaí
sim, e isso me lembrou de você, por você
(você aquela palavra significando não eu).

você aquele amigo bem mais velho, cheirando
você a pessoa que não tinha medo, chorando
você sorridente atrás das cortinas, em chamas
você que se mata por mulheres, desconhecidas
você dúvida preciosa, que não quer dizer nada
você as mulheres que lêem signos, decapitadas
você aqueles homens com as mulheres, mortos
você que não se esqueceu de mim, eu mentindo
você loucura reprimida em foices, comprimido.

não era para ser bem isso e
por isso mesmo, perfeição.

"não exatamente"

não é exatamente
uma saudade imensa,
é um não estar em mim
que antes recompensava
a ausência de estar em ti,
contigo estando de mãos juntas
andando juntos por todas as calçadas
como se pudesse ter sido qualquer uma.

"carta de um estudante de belas artes"

“só a emoção perdura”

Ezra Pound

Ezra Pound dizia
nos seus ensaios sobre poesia
que a poesia era uma ciência
assim como era a química.
ele acreditava piamente
no ritmo absoluto
de cada homem.

nas formas sólidas e fluídas do poema
– como árvore ou água despejada –
concebia a poesia como arte pura
e cada homem como seu próprio poeta
sem diferença entre amadores e profissionais.

dizia que não devíamos esperar demais
por ter nosso valor artístico reconhecido
antes de havermos descoberto algo novo.

dizia que devíamos ler os franceses,
sobretudo os gregos, os florentinos,
que devíamos ler Confúcio inteiro,
Homero inteiro, as versões latinas,
Ovídio e os poetas latinos “pessoais”
Catulo e Propércio.

ele veio do alto e nos disse, pousando:
não percam tempo com o que não presta,
vão direto até o talo do osso primordial.

não esquecer de Villon
(um esboço de Renascença, sinos medievais)
nem de Voltaire, Stendhal, Flaubert, Gautier,
Corbière – Corbière? – Rimbaud.

devíamos ocupar nossa juventude com isso,
nada além de três ou quatro anos, os únicos.

o pupilo Eliot, cabelo dividido ao meio, espinhas,
disse que “nenhum verso é livre para quem queira
fazer um bom trabalho”. Ez aplaudiu emocionado.
Pound esperava do futuro uma poesia mais austera,
versos diretos, geométricos, sem deslizes emocionais.

ah, que se foda Pound!
eis a sua poesia austera...

"Salutation" (Ezra Pound)

O generation of the thoroughly smug
and thoroughly uncomfortable,
I have seen fishermen picnicking in the sun,
I have seen them with untidy families,
I have seen their smiles full of teeth
and heard ungainly laughter.
And I am happier than you are,
And they were happier than I am;
And the fish swim in the lake
and do not even own clothing.

*** tradução de Mario Faustino ***

"Saudação"

Oh geração dos afetados consumados
e consumadamente deslocados,
Tenho visto pescadores em piqueniques ao sol,
Tenho-os visto, com suas famílias mal-amanhadas,
Tenho visto seus sorrisos transbordantes de dentes
e escutado seus risos desengraçados.
E eu sou mais feliz que vós,
E eles eram mais felizes do que eu;
E os peixes nadam no lago
e não possuem nem o que vestir.

"vampirismo"

um coração ferido pode escrever melhor,
você agora pensa – sem ela você pensa.
e de repente ali está você no seu quarto
pensando no príncipe Tepes da Romênia
fumando um cigarro quando você não fuma
ouvindo um quarteto de cordas de Bela Bartok
imergindo lentamente em auto-comiseração
apenas para depois escrever sobre isso.

"Arte de amar" (Manuel Bandeira)

Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.
A alma é que estraga o amor.
Só em Deus ela pode encontrar satisfação.
Não noutra alma.
Só em Deus – ou fora do mundo.
As almas são incomunicáveis.
Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.
Porque os corpos se entendem, mas as almas não.

"balé"

foi por medo, minhas flores,
aconteceu enquanto dormíamos.
não fizemos por mal, amores,
desviamos da luz e vimos
por trás dos escombros alados
o que nos era proibido ver.

foi de besta, minhas flores,
que não vi vocês chorando
enquanto a noite enlouquecia.
desabaram minhas quatro estações,
me lambuzei com a sua tinta negra,
mas era muito tarde – e tão cedo.

foi por que, minhas flores?
que um dia as trouxe da lama
e aqueci seus sonhos ainda úmidos
debaixo do braço com a derrota,
agora que a noite imensa é morta,
quando me lembro da sua dança
tão mágica! – flores sem perna.

"Amor é bicho instruído"

Amor é bicho instruído
Olha: o amor pulou o muro
o amor subiu na árvore
em tempo de se estrepar.
Pronto, o amor se estrepou.
Daqui estou vendo o sangue
que escorre do corpo andrógino.
Essa ferida, meu bem
às vezes não sara nunca
às vezes sara amanhã.

Carlos Drummond de Andrade

"soco nos gales"

não há o que falar após Dylan Thomas,
disse sem saber o tal Lorde Byron,
quando a luz ultrapassou a persiana
e mostrou um sujeito genial sem ânimo,
e você pensaria não com muito ânimo:
“talvez seja mesmo assim, sem ânimo”.
o que significa frases: excluídas, somadas.
aquilo que beira a histeria perfeita dinâmica
do meu instrumento com dilanisses mudas
noturnas irrevogáveis abaixo do quinto uísque
a você que é velho e mente que foram dezoito.

"origem"

havia algo sobre Porto Alegre
era um lugar muitíssimo triste
que por isso parecia próximo
eu andava pelas ruas e percebia
que aquela era uma cidade cúmplice
e eu era uma passagem enxertada
da minha terra, tão triste quanto eu
e que por isso entendia meus erros
e me lembro que suas ruas se abriam
tão irreversíveis quanto Quintana
e me lembro que eu tinha pressa
não me agradava o lugar de onde vinha
não me agradava o lugar para onde ia
mas eu sabia chorar e plagiar Brecht
perto do Menino Deus, eu refazia o útero
às vezes D. Bowie me dizia ao pé do ouvido:
you're too old to lose it,
but too young to chose it
e isso, em Porto Alegre, fazia todo sentido.