"torre azul" (mário quintana)

é preciso construir uma torre
- uma torre azul para os suicidas.
têm qualquer coisa de anjos esses suicidas voadores,
qualquer coisa de anjo que perdeu as asas.
é preciso construir-lhes um túnel
- um túnel sem fim e sem saída
e onde um trem viajasse eternamente
como uma nave em alto mar perdida.
é preciso construir uma torre...
é preciso construir um túnel...
é preciso morrer de puro,
puro amor!...

“pensamentos incompletos para mário quintana”

ao observar discretamente os semelhantes (?) ao meu redor imagino quanto os olhos podem mentir sobre nós. olhando os outros que tentam me imitar através de espelhos, me cercam e me apedrejam com sutis tapinhas nas costas, descubro que estou de fato cercado apenas por mim mesmo. os outros representariam – sob a forma de raiva ou paixão ou perplexidade, ou uma mistura equilibrada de muitas sensações de alma, por assim dizer, almas às quais meu corpo pertence e sobre as quais ele não tem nenhum poder – falhas dignificantes que não reconheço nas minhas atitudes, preocupado demais com paralelepípedos poéticos e abismos metafóricos.

ando seco nas canelas, como lagartixa de plástico, me escorando nas quinas das janelas, escorregando pelas paredes geladas de um chalé nas montanhas, fornicando com águas quentes e cores de olhos no fogo da lareira: a violenta cabeleira de uma loira corretora de imóveis que abonou minha dívida com o mundo através da sua saboneteira exposta. nada além de um eterno sentido figurado no mofo do lençol serrano, já que nossos olhos são reféns do que nós imaginamos e, assim sendo, todos sempre vemos as coisas conforme nos sentimos com relação à grandiosa indagação: quem é o anjo, quem é o homem?

(sonho com uma mariposa se debatendo no chão da laje de um dia ensolarado em Gramado, quando minha avó, atacada da angina, chega pelas beiradas da noite fria, a casca da castanha do inverno porto alegrense, como há trinta anos não se via. seu um metro e cinqüenta é aspirado pela cama forrada com um cobertor térmico, quando ela olha para mim com seus inconsoláveis olhos cor de violeta violada, e diz mansinha: “agora já passa... eu comi mel... já tava dormindo... acordei pra tossir”).

a vida parece agora tão morfológica, cheia de gerúndios e anacolutos, justo agora que preciso controlar meus espirros, agora que sou o amigo novo, o mais baixo da turma, agora que estou na reta de um cardume fanático por olhos e, mesmo assim, mesmo desse jeito impossível de reconhecer meus próprios movimentos, em meio a pessoas saudáveis que, diferentemente de mim, comem folhas e raízes e sorriem de boca cheia, mesmo assim penso na angina da minha velha companheira, que respira profundamente por dentro da máquina que é sua ampulheta. e ela sabe disso e sente a dor se aproximar e se levanta. e vai morrer como todo mundo, mas agora ela sabe disso mais do que nunca e esse é um momento que perpassa toda uma vida, portanto não pode ser negligenciado.

isso tudo acontece dentro de um duto mental sem luz, enquanto engulo vinho tal qual um Li Po traído pela sua lua de jade, perseguido por correligionários fanáticos, escrevendo bobagens que são minha própria carne doce e obscena, enquanto a menina dos olhos de centelha – claros e invioláveis como o mistério que há em todos nós – não pisca para mim, e a cueca-virada ainda não foi assada na padaria, enquanto isso...

...essas pessoas medidas a régua perduram como peças empalhadas num sótão em chamas. pessoas impecáveis, ríspidas como fazendeiros escravocratas, descoladas por notas limpas de dinheiro inútil, com sorrisos grampeados como na festa do patrão corrupto, confraria de altos funcionários calvos, homens virtuais, milionários condenados a morrer de câncer na próstata: quando sou corroído pela inveja e, logo depois, pela cerveja que sobra.

quando isso acontece procuro atenuar minha raiva com a torre azul que quintana pavimentou com nuvens para os pássaros loucos que quebraram os bicos e amputaram as asas. com agulhas enfiadas nos meus orifícios nasais, perco as penas podres e me sacudo no frio infernal, entre pássaros com mais fome do que seus bicos podem transformar em seiva. e enquanto a noite das paredes barulhentas se deita, depois de alguns ruídos metálicos de fricção o mundo entra em colapso, um colapso noturno que se dissolve nas chamas do olho de um ciclope sobre o nariz da montanha: o peso da minha unidade estuprada infiltrando meus ventrículos. e eu, sujeitinho aflito, insisto em enterrar cometas suicidas, sorrindo a imitar periquitos: quando por fim grito! indício de mais um dia natimorto à procura de um novo princípio de eco por dentro de lençóis fantasmas...

"olhos da cidade"

vozes velozes avassalam
vultos de veludo
num vasto vendaval,
caminho crivado
com cruzes emprestadas.

somo ponteiros,
visto o casaco,
sigo a coceira
nos calcanhares.

que importa
que sue a têmpora –
cama escura,
gente de ferrugem –
se as cabeças
são celofane,
se olhos são frases?

cruzo a cidade que arde em chamas de gelo,
sorriso maligno num mapa em agulhão.
a cada esquina eu mais me desconheço,
sombra que recolhe olhos de luto pelo chão.

sigo olhos durante
o exílio dos motores.
olhos doces,
não sabem o que deformam.
olhos frios,
não conhecem o que escondem.
olhos suicidas,
piscam cordas entre um poste e outro.
olhos que, como os meus,
se perderam na noite.

elementos indigestos
em labirintos de veias,
gelatina de espelho
para a sina vermelha
da lua dos loucos.

em que planetas terrestres tuas bolas de cisto
– deuses protegidos pelos cílios da noite –
dissecaram meus passos na direção do abismo,
gargalharam de escárnio dos becos
onde vomitam os bêbados,
onde matam as gangues,
e sonham as prostitutas,
e dormem os mendigos,
e acredita o poeta morto?
olhos por tudo que não é visto
na órbita espiralada do aborto!

cidade vazia de mim!
arraste essa carcaça faminta
para tuas pupilas sórdidas
através de ruas sem pernas
(ânsia mecânica desesperada)
ora nos olhos de uma menina
que sangra a calcinha de amor,
ora nos olhos de um ilusionista
que teve seus olhos amputados,
ou então nos olhos sem lágrimas
de quem escreveu uma carta
e por não ter a quem enviar: rasgou.

a noite nos guia com olhos facínoras
e nós: cegos observadores excluídos,
por estarmos sozinhos e com medo,
temos menos olhos do que se precisa
e bem mais olhos do que merecemos.

Avenida Goethe

Se cada um é seu próprio anjo e sua própria tentação, e apenas o equilíbrio entre os dois lados é viável, então estou na trilha de alguma coisa. Nada como qualquer coisa de mutante para resumir Shakespeare, ou Cervantes. Mas, ainda assim, a imagino por entre as pernas.

Mutantes se inspiram em Jethro Tull (creio que vice-versa, neste disco de 69), bateria sobreposta, estilo Clive Bunker e, principalmente, o baixo, de como se alguma coisa fosse acontecer a qualquer momento, como um solo de guitarra e uma aceleração nos tambores.

Existem, obviamente, mais realidades do que as com que estamos acostumados, se realmente nos concentrarmos em focar despudoradamente nossos acertos, ditas coisas benéficas para o espírito, enquanto os erros nos desligam da terra em que pisamos.

Isso é ser patriota. Nada a ver com nenhuma bandeira nova em folha. Johnny Cash saberia explicar melhor. E June Carter, sua segunda primeira derradeira voz infinita: força uterina de combustão.

A grande questão da vida é saber agradar seu próprio anjo. Se ele for um anjo brincalhão, serão risadas com perigo de morte. Se for um anjo sério, você será desavisado como o cacto, que no meio do deserto nunca teme, até que lhe arrancam a cabeça. Muitas vezes, se você tentar ir além das suas próprias intenções, lembre-se de que é possível renovar ambientações de identificação. É um palavreado enfadonho – todos sabemos que bebemos demais por hoje – mas ao mesmo tempo interessante, dirá qualquer um que gostar de olhares: única palavra que não admite erros de ortografia.

Precisamos morrer algumas vezes, para sabermos que há vida.

"curriculum vitae"

De fato, sugiro que as mães mantenham suas filhas longe de mim; pois posso facilmente me apaixonar pela mãe. Tenho todas as péssimas qualidades de um romântico com crise de identidade. Tenho alguns péssimos hábitos, como andar olhando as árvores e torcer por um sorriso inesperado de alguém que passa na rua. Ou mesmo um certo talento nato para ser arrebatado pelo mais miserável dos acontecimentos súbitos. Tenho a terrível habilidade de ler com os olhos as intenções das pessoas, tendo me equivocado em todas as oportunidades que exigiam certo risco, porque pareciam valer a pena mesmo assim. Bom lembrar: sou um eterno adolescente em questões emotivas, mas um ancião em questões práticas e de apego irrevogável. Do tipo disposto a atrasos debaixo de chuva perpendicular e longas conversas mudas em óculos escuros com canudos sujos de batom. Sujeitinho que sou... muito suscetível às incertezas dos cílios e das bocas. Minha alma é um cipreste impressionista esmagado por uma panturrilha neoclássica. Dormindo me sinto melhor, pois é quando posso estar com tudo o que me estimula a viver ao mesmo tempo. À noite certas tendências me afastam de um bom partido para qualquer coração necessitado de compaixão. Algum comando diabólico me arquiteta com maquinações antecipadas de pensamentos, que forjam movimentos e soluçam sustos através de atitudes impensadas, bem próximas do animalesco, e isso me mantém congruente apenas com meus pensamentos, poucas vezes tendo sido resultado de conversas apreciativas ou arroubos passionais. No entanto, o outro lado dessa tese promove arrebates instantâneos de ternura e compleição, tiros de flores a quem quer que atravesse meu caminho. Já me chamaram de anjo, já desejaram a minha morte, já me fizeram chorar de alegria e de pavor, já fui Judas, Barrabás, Nero, já beijei dedo a dedo os pés do afeto, liquefeitos na fumaça de um incenso natural de corpos. Meu desejo é incontrolável e funciona como uma bexiga. Pulsa pavorosamente quando está em estado de combustão. Se enruga como uma bergamota chupada quando se extingue. Não posso controlá-lo ou agir como se pudesse, para agradar aparências espelhadas em arco-íris de contentamento e pseudo-evolução. Me deixo levar como as folhas, o que resulta num certo aperfeiçoamento em aquaplanagem e uma certa tendência a vento. Sigo mulheres que são passos, sempre que chego já se tornaram em areia outra vez. Deixo elas fazerem de mim o que bem quiserem que eu queira. Com detestável perplexidade enrustida, desfaleço-me, fingindo de morto, para me instalar nas pequenas dobraduras, onde não posso ser incomodado, e de onde observo melhor minhas próprias impossibilidades crônicas e meus planos de emergência mal-arquitetados: pára-quedas azuis emperrados na virilha do perfume feito do esfacelamento de pétalas inaptas.

“poeminha quântico”

somos todos costurados
neste mundo plano feito
efeito de um só estilhaço
que explodiu para dentro.

se não olharmos,
tudo são possibilidades.
quando olhamos,
partículas de existência.

coisas
não
são
coisas
são
tendências.

quero me libertar totalmente
como se todos os caminhos
fossem fluxos inconseqüentes
cargas elétricas em transe fixo.

você já viu a si mesmo
através dos olhos vesgos
de quem você se tornou?

um ser humano saber
sobre a origem das coisas
é como um peixe saber
sobre a origem dos mares
ou as bombas saberem
sobre a origem da guerra.

enquanto os espaços infinitos
forem vontades normalizadas
seremos todos antipromessas.

“o sumiço do peixe”

minha avó comprou peixe na feira
meu avô e eu comemos felizes
minha avó detestava peixe
e passou o almoço resmungando
palavras incompreensíveis
para o ouvido humano
mas eram palavras amáveis
tenho certeza que eram
só que do jeito lá dela.

no dia seguinte: dia dos pais
de dia remela, saudades, palavras...
de noite o desprezo paciente
todos no fim desprezados
pelo real sentimento de perda
como se a pasta que guarda
nossa única chave de chance
tivesse caído pelo bueiro.

depois desse dia: dia nublado
dia de reconhecer as posses
nada muito bom quando se olha para os lados
entretanto, ainda usamos bigodes
meu avô só ouve a estima do seu próprio coração
demorou meio século para reconhecer a verdade
eu me defino por minha forma de expressão
pouca certeza e muita voltagem
normalmente um furo em olhos sem face.

meu avô pergunta o que foi feito do peixe
eu me incluo enquanto engulo a indigestão
minha avó grita que desapareceu o peixe
não está na tigela, nem no forno, nem no gelo
o peixe não está em lugar nenhum.

meu avô apenas aperta a boca flácida
sem mais sombra de dente na carne
todos dignamente afogados
no copo d’água sobre a pia.

nenhum de nós parece reconhecer o próprio espelho
o fatídico selo
germinal pululante
todos parecem se esforçar em vão
mas existe um mistério invisível
um sumiço vivo entre todos nós.

“noite fria em que a vida voa pela janela aberta”

Oh, música entre pétalas
Não afugentes meu amor!
Mistério maior é o sono
Se de súbito não se ouve o riso da noite
(Vinicius de Moraes)

folhas de um verde indeciso
regurgitam
caleidoscópios de papel.

eu tento soletrar com asma
aquilo que só o vento com asas
pode explicar sem palavras.

imagens borradas do inverno
– estátua cravada no peito –
de ti já não mais se lembram
e por ti já não mais espero
porque perdi rastro de mim mesmo
e sendo assim – me disseram
é melhor ficar louco e esperto
e não me interessa ser esperto.

– escute aqui, guri, o mundo é dos espertos!
eles me gritam como se fosse certo
compreender.

nesse caso prefiro ser pouco esperto
como essas folhas escandalosas
que me piscam seus olhos de fibra
e pisam minha sombra esquálida
e se riem do meu pobre destino
mas solidariamente me convidam
para uma valsa em chão de pólen
num santuário de perdição alada
que me afasta desse mundo órfão:
essa terra de espertos sem dono
que guardam seus olhos mortos

costurados no fundo dos bolsos.

"A Morte" (Vinicius de Moraes)

A morte vem de longe
Do fundo dos céus
Vem para os meus olhos
Virá para os teus
Desce das estrelas
Das brancas estrelas
As loucas estrelas
Trânsfugas de Deus
Chega impressentida
Nunca inesperada
Ela que é na vida
A grande esperada!
A desesperada
Do amor fratricida
Dos homens, ai! dos homens
Que matam a morte
Por medo da vida.

“amorosa loucura”

tudo isso que calo
e com gritos se acumula em calos
tudo isso que se esconde
por dentro do pus, por trás dos montes...
ansiosamente no fundo falso de olhos calmos
isso tudo que faz dos meus olhos ímãs de pedra
e que do meu estômago só a terra herda
e que por vezes se revela intransigente
e suplica aos céus enquanto escorre entrementes
e se arrepende sem culpa de movimentos atônitos
e que noutras instâncias se codifica em ternura crônica
isso que me revira por dentro como um pavor manso
vapor de um navio submerso num cais marroquino
e me faz querer tudo e depois não querer mais nada
e por vezes me força a engolir guarda-chuvas abertos
e me afeta as relações mundanas e me tira o cansaço
por mais que não sinta mais as pernas, os braços...
isso que funde em ferro minha alma em muros
e me leva a perambular pela noite cuspindo chumbo
o que de uns se cansa, noutros se gruda
toda essa falta de fome, toda essa dor aguda
tudo isso que filólogos tentam em vão domar
com suas sobrancelhas enciclopédicas
porque agem como se não fossem parte da mesma matéria
única – universal – intangível
do que por medo abdicam: verdadeira fagulha
o instante inexato entre o comprimido e a esperança
esses fantasmas que se apresentam à noite na tua ausência
enquanto todos dão nomes a curas sem enfrentar a doença
isso que me torna capaz de gritar silêncios em claves de sol
esse gosto amargo que me enche de doçura muda
e sustenta quieto num canto escuro as gostas de suor
isso que alguns céticos chamam de loucura
de olhos fechados eu te anuncio: meu amor!

“dialética do entendimento”

o amor
são palavras
recém sonhadas
no vapor do vidro.

fica o vidro e
evapora-se
o vapor.

o amor
é a saudade
que a flor morta
sente das pétalas.

gotas nos olhos
emudecidos
da árvore.

talvez um dia
quem sabe ontem
eu te diga tudo.

mas sem palavras
e assim quem sabe
esteja para sempre
(como nunca soube)
enterrado na tua vida.

a gente sempre espera demais
pelo tempo que passa sem asas
sem saber que o esquecimento
(dor que resta em ponta de faca)
é dádiva única de estrelas vaidosas
que morrem milhões de anos antes
(que se esqueça do que apavora)
apagando-se na cor ilusória
do céu para sempre cortina escura
sombra de dúvidas sobre nossas cabeças.

a imaginação é um camelo,
um corvo encantado sem olhos,
que guarda sua sede num deserto
de miragens aguadas sem vento.

a imaginação é um copo de vinho
que sobra na mesa nua
com um naco de pão ao lado
e sonha com um mundo de águas mansas
e morre por não suportar a calmaria do vago.

ou então talvez seja apenas um copo d’água
que chora perdido no fundo do mar turbulento
à espera de uma boca rachada de frio
que com palavras friccionadas em ungüento
lhe diga que apesar do tempo perdido
ainda existe o amor em toda a sua falha.

meu amor, teu cheiro até pode
ser apagado das minhas roupas
– com desinfetante e bebida –
mas será uma eterna voz rouca
vão de concha numa alma à deriva
tiro perdido no horizonte íntimo da noite.

"Minha Desgraça" (Álvarez de Azevedo - 1831-1852)

Minha desgraça não é ser poeta,
Nem na terra de amor não ter um eco,
E meu anjo de Deus, o meu planeta
Tratar-me como trata-se um boneco...

Não é andar de cotovelos rotos,
Ter duro como pedra o travesseiro...
Eu sei... O mundo é um lodaçal perdido
Cujo sol (quem mo dera!) é o dinheiro...

Minha desgraça, ó cândida donzela,
O que faz que o meu peito blasfema,
É ter para escrever todo um poema
E não ter um vintém para uma vela.

"vago"

tanta coisa parece ter desbotado
outras tantas apresseadas escapam
burlando a ortografia correta
e parece tudo ter acontecido
tão depressa
em tão pouco tempo
que eu acho que seria injusto
comigo mesmo
se te dissesse que estou preparado
ou mesmo que entendo.

mas sobre as tuas interrogações
tenho ainda algumas exclamações.

as "aspas" são por intervenção das palavras
que são apenas colocadas e "infelizmente"
sentidas...

COPACABANA

conveniências eróticas
enfeitam as vitrinas e
entopem os esgotos.

“aluga-se uma namorada”
diz o santinho com cara
bagaceira entregue pelo
menino da cor de pedra.

“ônibus estraçalha idoso”
pelancas de tempo com
os olhos amontoados na
banca de revista onde se
compra cigarro no varejo.

e uma senhora repuxada
com os dedos dos pés em riste
como garras de enguia chocada
pintadas de antigamente
diz a uma outra cuja fé
é sustentada por linhas
como fantoche japonês:

“quantos de nossos esforços não
passam de oferendas ao nada?”

pelo que a segunda responde,
depois de pensar em silêncio
quando até os motoristas de
ônibus pararam de cavoucar
as orelhas peludas e mortas
e os passageiros entregues
fizeram o sinal da cruz
porque morreram antes
de esquecer a empreitada:

“virgem santíssima!
jesus seja abençoado!
esse silêncio significa
que acabou de nascer
um padre
e eu que morri
continuo viva aqui em pé:
acompanhada do milagre!”

"adeus"

Filhinhos, ainda por um pouco estou convosco.
Procurar-me-eis; e, como eu disse aos judeus,
também a vós o digo agora:
para onde eu vou, não podeis vós ir.
(João, XII, 33)

hoje estou
contando os dias
com a ligeira impressão
de que me cortaram fora
os dedos.

existe um ônibus
me esperando
do outro lado
do pensamento.

ouço seu freio-
motor antecipando
uma curva fechada
onde repousa meu
óleo essencial.

nunca se está
preparado
o suficiente
para andar.

desde bebês
aprendemos
como é isso
com um passo
após o tombo.

pelas curvas
dessa
nova estrada
queria
encontrar
no lugar das
placas
marcas
de pneus gastos
e nas marcas
rastros
do meu amor.

mas ninguém
conhece o que
ama.

ama-se
surpreendentemente

como quem acolhe
um tiro.

"roçam-se os pés”

acho que
todo mundo
um pouco
no fundo
sem saber
quer o amor
que é o fruto
de outro sigilo
secreto sepulcro
mal-estar no outro
sem saber que quer
mesmo sem dúvida
um canto de vírgula
que sirva de túnica
às tardes esquecidas
que curam e ardem
nas noites sem lua
nuas como aquela
silhueta sem foco
que falta na cama
ao lado do cheiro
do beijo de olhos
do fim de semana
herança das traças.

agora é tarde e frio
os cílios se dobram
e existe certo vazio
que só preenchemos
com calor hesitante
e os pés enlaçados
carregam o instante
gelado com gelado
é igual a dois lados
para sempre sólidos
inquebrantáveis que
quando perfuram poros
marcam nossa distância
com hematomas lilases
como flores de inverno
na estampa do lençol.

mas bem lá no fundo
quando a luz falece
todos nós esperamos
alguém que nos ame
como se não soubesse

"Antonin Artaud"

"Quem sou eu?
De onde venho?
Sou Antonin Artaud
e basta que eu o diga
Como só eu o sei dizer
e imediatamente
hão de ver meu corpo
atual,
voar em pedaços
e se juntar
sob dez mil aspectos
diversos.
Um novo corpo
do qual nunca mais
poderão esquecer.

Eu, Antonin Artaud, sou meu filho,
meu pai,
minha mãe,
e eu mesmo.
Eu represento Antonin Artaud!
Estou sempre morto.

Mas um vivo morto,
Um morto vivo.
Sou um morto
Sempre vivo.
A tragédia em cena já não me basta.
Quero transportá-la para minha vida.

Eu represento totalmente a minha vida.

Onde as pessoas procuram criar obras
de arte, eu pretendo mostrar o meu
espírito.
Não concebo uma obra de arte
dissociada da vida.

Eu, o senhor Antonin Artaud,
nascido em Marseille
no dia 4 de setembro de 1896,
eu sou Satã e eu sou Deus,
e pouco me importa a Virgem Maria".

"Rita"

talvez fosse a tarde fria e ensolarada
ou os versos de Guillaume Apollinaire
mas desisti por um minuto da estrada
espera entediada na busca de sentido
só para assistir a tua dança do amor.

que lindos versos te trazem
do assobio do primeiro amor
até o grito feroz da tua carne
passando da origem à sensação
sem dar atenção às palavras?

amado lindo
ame-me para sempre
e deixe que para sempre
comece nesta noite...

era o que o vento soprava da
tua caverna de batom vermelho
para mim naquele café cigano
Montevidéu – talvez
não me lembro bem o ano
acho que era 1946...

naquele tempo fui feliz:
os olhos do teu ventre e
o engano das tuas ondas.

me incomoda um pouco
que a película do mundo
tenha feito do teu doce absurdo
faca doce que mata os homens
todos zumbis ocos de amor
pelo teu mar ruivo de abismos
tu – personificação do desejo.

porque o homem que te ama
o faz também – e principalmente
para poder amar a si mesmo.

ouça aqui a voz de uma deusa

“velho lê o jornal e pensa no passado”

o vinho me ataca a artrite,
limite que me forma o pus:
essa estranha criatura verde
que me arde a lua dos olhos
por dentro de uma gota cômica.

arde muito um sonho entre ossos.

entretanto não tanto quanto
aquela nossa fuga de Piazzolla.

de que adianta a sabedoria
se existe a bomba atômica?

o que eu te devo são lágrimas.

“o nó assassino da nossa sina”

todo solitário
no fundo se
considera
um artista.

todo solitário
– artista
ou santo –
é um tolo.

a solidão
não passa
de lembrança
inventada.

só os gênios
perduram
mais tempo
que a sua
tortura.