"vem dezembro"

confundo tâmara com damasco.

quase perdi um dente com ameixa em passa.

minha barba cheira a algo idealizado.

há uma sede de bílis em minhas pedras.

o corpo de enfermagem,

escolho o corpo de enfermagem.

palhaços calvos como os dos filmes de terror

adentram aos risos o quarto cirúrgico.

há o escolher a vida ou o método,

mas as doses aumentam

nos poros da minha curiosidade.

instalações,

todos querem saber das instalações.

amanheço fora de todo concreto.

pastoso o frio no corpo superior.

um incômodo de panos

nas tranças de meu abecedário.

um homem muito bonito

entre os gases da minha adequação.

nublado e as pedras de bílis.

sem frio agora as rampas da vesícula.

é preciso enviar flores.

um atendimento tão humano

não se encontra em qualquer crise.

é tempo de cobrir as partes.

troco sândalo por vândalo em sandalismo.

muletas, cores de um despertar.

você precisa de tênis vermelhos,

me diz a menina de vinte um anos.

o corpo de enfermagem,

escolho o corpo de enfermagem.

autorizam-me finalmente a cobrir as partes.

é um vestido antigo o elo até a cabeça.

são lindos olhos os que o senhor tem.

fazer um colar com as pedras de bílis

parece fora de cogitação.

esta é apenas uma pesquisa

feita na casa de partos.

acima dos olhos os cílios de um paradeiro.

existem filas para a prevenção

de problemas bem maiores.

se um vinho ao menos lembrasse

a preguiça de meus engenhos.

confundo tâmara com damasco.

quase perdi um dente com ameixa em passa.

é preciso render ainda que meia hora mais

a solidão dos pulsos adestrados.

sonho percevejos deglutindo flores.

seria de bom tom enviar

flores ao corpo de enfermagem.

impressiona a todos minha rápida melhora.

mensagens se acumulam no silêncio de dois lados.

comediantes fartamente usufruem

de minha essência para o ato técnico.

o jogo anfíbio permanece em giro

enquanto se briga pelo bilhete premiado.

outra manhã se descalça num abracadabra civil.

cabeceio a inscrição das trinta e duas unhas da estação.

tenho fé em ser forte.

um escândalo de mel se equilibra em meus trapézios.

escolha furtiva essa do bruto livre.

o corpo de enfermagem,

escolho o corpo de enfermagem.

entre onde e quando, um declive bromado

houve uma última vez antes entre duas nevascas.

acalmo o cesto onde guardo meu réptil.

está sombreado o terreno fértil das máscaras.

queimarei todas as naves

no sofrimento de mito em mito.

afastou-se o galo incerto, homem.

mas sofro, além sofro, aquém sofro.

é chegada a hora do desague jurídico.

o menino sobre o qual se põe o índice

do enredo dos enredos do enredo.

fala-se vagamente

sobre um pouco de saliva e terra.

lembro-me vagamente

de algo neste sentido e sofro.

autômato arteriado de círculos viciosos,

vem dezembro com suas trinta e uma peles rotas.

impossível não recordar o magro senhor doce;

farol irregular, o dia induz a dar-te algo.

aqui me tens, paz de uma só linha.

sei dos noivos defuntos desse diamante implacável.

dóceis se aproximam com sua fixada técnica.

é o tempo da desora.

bruto como postiço alcanço

a côncava mulher.

são quatro paredes

nesses anos latitudinais. 

"o corpo não pode"

para Belchior

o corpo não pode encontrar seu lugar dentro do corpo.

é preciso tempo para se apaixonar, é preciso esquecer

a violência de tanto tempo, a solidão e a fúria, a pressa

de correr perigo acabou por assentar os cascos de prata.

é no sul da alma que se encontra o estômago do desafio,

o egoísmo de acumular cifras como rastros dessa trilha.

um bandolim dedilha as cordas do meu coração infantil,

o sol dos quintais aquece o erro fugido às letras cifradas.

vazar o céu da filosofia, romper o sono vínculo provável.

não imaginavam que se pudesse fazer o que diz a beleza

daquelas tardes apoiadas ao violão do rapaz sem nome.

resta agora chorar dentro do carro, resta apenas o amor.

a riqueza encolhe o ritmo da ancestral máquina humana,

um corpo cai de muito alto, jamais atingirá o solo duro.

o corpo não pode encontrar seu lugar dentro do corpo.

caindo do alto, procura tocar-se, procura algo que, útil,

saia do seu caminho, desprenda-se para fora do acerto.

a felicidade, foi dito, é uma arma quente, no alto donde

cai o corpo está surdo todo o perigo, aqui a ferida viva

na parede da memória não conta mais os seus metais.

do alto dessa queda haverá alguém com quem morrer,

longe da família o familiar rebanho corre em muda paz.

cansado de não poder falar sobre essas coisas sem jeito,

o corpo deixou a sessão das cinco e o beijo sentimental,

o batom serve agora para marcar os espelhos dos hotéis

conforme vai-se fazendo a maior música, esquecimento

dos corpos atropelados que não deram o perigoso salto

e ficaram como as letras das velhas canções de outrora,

enjauladas pelo medo na juke box de um boteco imundo.

o corpo não pode encontrar seu lugar dentro do corpo.

o corpo vem de uma terra onde o céu é o próprio chão,

o que chama alma se entortou junto ao bagaço de cana,

garotos esperam por nova aparição em teatros-fantasma,

suam os versos de um tempo apodrecido de anteontem,

ficaram para trás paralelas nos estacionamentos da rima

e os antigos compositores baianos tornaram-se inchados,

protegidos pelo bolor dos festivais da canção onde vaias

são agora velhas senhoras nas salas de cinema das tardes.

tomba o corpo horizontalmente e seu prelúdio infanticida

são agora as cutículas de uma ordem infestada pelo brilho

da tinta acrílica no bigode branco de um homem que vê

e agora fala o grande amor o sinal se abriu para o musgo

e as músicas são caixas de poeira na beleza da pista falsa. 

"sem ter lido hölderlin"

eu quis te dizer mais de mil vezes:
isso é perto demais, é o mais perto
que já cheguei, eu tentei mil vezes.
eu apenas quis te dizer, não disse,
fui chegando mais perto sem dizer.
você dizia o tempo todo, que perto,
que perto estamos e como é bom.
eu tentei com todas as forças dizer:
é demais, é perto demais, eu nunca
cheguei tão perto, veja, é tão longe
o lugar de onde eu tentei te dizer.
ainda assim aproximei muito mais,
ao contato das mãos rompi o luto
do querer dizer mais de mil vezes:
isso é perto demais, e agora está
distante toda uma vida entre nós;
a mãos unidas só cabe se afastar.

"muitos remédios"

contra as forças que ainda me restam
arrasto as juntas de uma antiga expressão.
uma frase foi grifada sobre outra frase
no caderno dos tempos doces vândalos.

e nem com lupa se distinguem as letras,
bolor ditado em abdominais noturnos.

não se afogar sobre a poça da linguagem,
não receber no peito o bico dos pássaros,
cansar somente desse não de um outro
que comanda os dedos e desafia o verbo.

será sem rosto agora a maravilha,
haverá palavras em grave desencontro.
procuro em agendas os anos mortos
e assassino papéis com vultos notáveis
que fazem ciranda na minha garganta.

arrocham os matizes pálidos das tripas,
fogem para longe esse tão perto de ti,
essa poeira lenta das janelas fechadas.

fecharão os anjos outro acordo espacial?
suará em câncer a linguagem das camas?

a dimensão se rasga em véus extintos
e buscas ainda a franja do vulto,
abrolhos cegos de toda ruminação.

"repare como"

era azul quando narinas entupidas,

era azul quando raramente a chuva,

era azul o que alastram os lenços,

era azul intumescidos poros negros,

eram negros quando reles cadáver,

eram negros a dor gorda ao piano,

eram negros rato ranho nos dentes,

eram negros a flor magra do suplício,

eram negros tensão em flor nevada,

nevada a calva do homem-mago,

nevada o teu indiscernível desafio,

nevada verbo que agoniza duetos,

duetos carneiro na abolição do cravo,

duetos sebastião de alcovitada pluma,

duetos a longa cruzada das crianças,

crianças setembro telhados houve,

crianças balanças destruídas e a luz,

crianças horizonte páscoa no asilo,

asilo cornetas de cimento imanadas,

asilo corrupção do pintor fanático,

asilo é tempo de engravidar o luto,

luto semblante prateado de se fora,

luto proliferação dos nossos anciães,

luto as praças cheias da esperança,

esperança língua individuais pedaços,

esperança escorbuto nos templos,

esperança já dissemos um ano atrás,

mas repare como eram mais negros,

eram mais negros uma vez a mais.

"óleo das horas dormidas"

pelas manhãs sinto no estômago a falta de meus dias.

à noite uma caranguejeira me arrasta para o que esqueci.

na madrugada sonho que o ventilador é um caminhão de lixo.

o caminhão de lixo passou e não me livrei daquelas caixas.

uma senhora passa fumando pela janela do edifício térreo.

em sua camisa há dizeres em sânscrito ou coisa que o valha.

a senhora não combina com os dizeres, mas eu não saberia dizer.

passa também um açougueiro com seu cheiro peculiar de história.

um eletricista sem uma perna que dorme num confortável colchão.

dorme num confortável colchão às portas da minha proteção inútil.

dorme como criança e imagino que o mesmo aconteça ao resto.

à velha dos dizeres em sânscrito e ao açougueiro da história.

a precisão destes versos tem a força de um delírio cômodo.

é preciso contorná-los de alguma forma para chegar ao final.

as lâminas não têm fio e o gás tem uma válvula de controle.

não há mais poetas pela região a não ser os que se presenteiam.

são dores de muco e pantufas prateadas de um natal em chamas.

agora estou de saída, pois arranjei um cabo de vassoura e um pai.

o cabo de vassoura para a válvula de gás e o pai até o asilo de loucos.

o lugar é bonito, cheira mal, lotado de pessoas com prisão de ventre.

Anastácio Cantor de Impropérios, Buda Hesse, David Homem-Leão.

os comprimidos noturnos são como as bolas dos pinheiros natalinos.

minha tuia holandesa morrerá agora sem a água dos meus tamancos.

papai-noel tem jaleco branco, orelhas mordidas e rosna docemente.

divido meu quarto com um senhor tatuado viciado em clorofórmio.

suas tatuagens são bonitas e fico pensando por onde teria viajado.

têm estilo oriental e ele está muito acima do peso e tem olhos claros.

Bangkok, Tanzânia, Absínia, Bangladesh, ele dorme e não come.

relata que não come há três dias e pergunta se eu também sou um DQ.

antes que eu responda ele dorme outra vez e eu também estou na cama.

somos todos pessoas que não souberam de alguma forma envelhecer.

pessoas que cantam sozinhas canções erradas de amor, novas e velhas.

estou na cama com meu livro aberto onde sublinho selfishness of quiet.

tenho no pulso uma tatuagem que o gordo ao meu lado não tem igual.

ela poderia ter sido feita em Bangkok, Tunísia, Absínia, deve haver por lá.

foi por causa dela e não de clorofórmio que vim para neste lugar bonito.

prefiro deste modo mesmo que haja tantas outras maneiras de acontecer.

as tardes eu passo dormindo sob centopeias verdes das horas em musgo.

uma mulher de cabelos roxos me trouxe escova de dentes e creme dental.

nada saiu ainda de mim que se misture ao cheiro ruim deste lugar bonito.

há uma área externa onde fazer exercícios, mas que usamos para fumar.

fuma-se muito mais quando se está louco e usam-se meias com chinelos.

aqui sou como os outros e as palavras valem menos, mas há os insetos.

eles me percorrem as feridas e escrevem à minha volta o preço da poesia.

ao fundo escutam-se marteladas de uma nova construção para a loucura.

acima os helicópteros da vida má e, ao redor, velhas canções de amor.

a química me pesa no ventre como um feto, uma saudade da juventude.

mas neste lugar bonito descobri que a juventude é uma invenção de velhos.

"trincheiras"

na pressa dos tiros não vejo quem passa

não há quem passe na pressa dos tiros

alguém me chama para além da pressa

os tiros perpassam os ouvidos da noite

no vazio dos olhos a pressa dos tiros

fora de mim a solidão de alguém ama

a pressa dos tiros engatilham sussurros

no escuro há a chama da pólvora mãe

têm pressa os tiros têm pressa eu tenho

e corro a passagem e vazam os ouvidos

são roxos amigos na pressa dos tiros

são quinas sem mesas nos bares d’além

apenas na pressa estou junto ao gatilho

alinhado à frente da guerra apressada

a guerra tem pressa os tiros eu tenho

gangorra de ossos na violeta do vácuo

demoram as horas na pressa dos tiros

sem vácuo a passagem solução do nó

destino e espírito, dois nomes de um só.

"andantino"

uma longa volta de gritos curtos
até chegarmos enfim à saudade.
depois uma histeria é que comanda
os nervos calmos que se tornam
escravos em busca de um mestre
sobre o qual reinar, rumo ao silêncio.
a marcha trôpega de um saltimbanco
perdura o tempo do eterno tombo.
não há como escapar à longa volta,
estamos mais próximos que nunca,
depois dos gritos somos a garganta.
ligados por uma linha entre torres,
pisamos firmes e damos os nomes
ao gigantesco sono do nosso riso.
uma longa volta de gritos curtos,
saudade é nervo, silêncio é corda.

"virá uma flor"

De algum lugar virá uma flor magra e calma em sua insignificância tranquila e dela se abrirá o sorriso que deixei de perseguir. Essa flor virá depois de uma longa chuva, ela será a chance do deserto. Persigo agora fantasmas de cactos, que se encontram brutalmente imbuídos de grandes causas. Mas a menor causa é a humana, e preciso de uma flor calada que me diga isso, quando despontar no deserto, o último deserto apontado com meu corpo. Esse corpo jovem e com nenhuma certeza, que quer ser bom e é mau porque não sabe. As flores não sabem, quando saem do chão, o que esperam, e mesmo assim ela virá, como um corpo cansado, um sorriso de mil anos, uma volta lenta num parafuso enferrujado, transportando uma beleza destorcida nos olhos queimados pelo sol da humanidade. Espero todos os dias, enquanto olho e não vejo, por essa flor que renascerá em tempos mortos, cheios de ação e gritos desesperados por direitos. Mas o direito é uma invenção do homem. A natureza tem outros planos. A natureza tem o plano da flor e da enchente. Espero na janela, triste e com dores no meu peito jovem, e tão gasto de mim e de tudo. Espero de olhos fechados, que o deserto exploda na flor desguarnecida que nascerá em terreno insólito, calando as bocas e abrindo uma cratera no lugar onde fundei minha crise. Então amarei. Amarei porque saberei ser fraca. Amarei porque serei o antigo cisma. Amarei finalmente sem raiva, sem a síndrome do abandono nos contornos das ações frutíferas. A flor virá como fruto de uma guerra explodida em cores frágeis, num câncer hipnótico que abrirá meus olhos para o maior mistério, este que não compartilhei. Uma simples cor dentro das cinzas da sintaxe, contra o convencimento da palavra justa. E calarei, enfim, adoravelmente, para pela primeira vez poder ouvir com os olhos, escutar com a boca, amar com o ódio e aplaudir o silêncio cortante de minhas mãos apertadas no último enlace da concepção. Mas preciso ainda falar do ódio. Que há em minha paralisia e no meu espanto, que há no meu voto de matrimônio e que há no meu amor pelo que não sei, e que me mata. A flor única dirá que o ódio é um mesmo, que a homem se dispersou para se reencontrar diante de um mesmo precipício. Esse ódio está em mim, está em Zelito, que dorme apaziguado em seu mundo simples e vencido, está em Sérgio, que não dorme sacudindo as pernas e acordando suado de pesadelos que julga bons, que julga éticos e vorazes. Mas é apenas ódio. O ódio que nos uniu a todos, dentro de chances perdidas por um amor ideal. Meu amor ideal não está agora em mim, ou em lugar nenhum. Mas está, tenho certeza, nessa flor sem nome, magra, encurvada, quebradiça, que nascerá quando nada mais puder nascer. Que desmentirá a bondade, a crueldade e os belos feitos. Que julgará calada a incerteza de minhas vagas intenções. Poderia dizer: quero apenas amar o que eu possa compreender. Mas a flor não me trará senão o silêncio clamoroso de minhas inquietações. Irei com as mãos em sangue até ela, beijarei sem boca suas pétalas. Por mim, por Zelito, por Sérgio, por todo o massacre do meu amor desajeitado. O erro dos opostos é um mesmo: ser oposto no que há de comum. A flor resumirá tudo isso, e terá a cor de um recém-nascido, pálida e ofegante como um antigo batimento sofrido do que, humildemente, ficará, enquanto passaremos desarranjados, como símbolo de uma era que não se fez entender. Por enquanto, aqui, apenas o ódio anda de mãos dadas. O amor é solitário, despolarizado, não se movimenta, apenas espera, como eu, por uma chance de florescer. Mas o tempo do amor não é o tempo do mundo. O tempo do mundo sou eu. 

"álcool"

são firmes petelecos nos nervos

de tua quente fidelidade noturna.

palhaço sem calças, esqueces

tua simplicidade monumental,

a gagueira com que vencias

erros humanos sem pecado.

porque todo pecado é o certo.

há um dia em que se percebe

a mudez fratricida de tua lira,

engano roufenho de tua chave.

e abres tudo sem mover o fio

que te liga ao que foi proposto

e desafia tua tesoura barroca,

sem fio no fio de tua espécie.

esquina revelada do absinto

a rua em que, sem as noites,

dormem teus nervos de areia

ao se enrolarem no plástico

de tuas raízes sem tremores.

são firmes nervos, os petelecos

precisam inaugurar outro gesso.

é mau o novo gesso, ele é como

as primeiras ternuras da infância

quando se odeia o que se ama,

olho imenso a que apontastes

na gota infame do naufrágio.

agora, outra vez, as faculdades

dirão faça isso, morra por aqui.

e terás enfim um medo terrível,

um estúpido em tuas entranhas

agarrado aos cílios de tua vida.

mas são areias de outros ruídos

que formam o silêncio de deus.

"valquírias"

para claudia

viverei mil anos na galícia de tuas coxas,

teu pólen serão as ilhas onde descansarei

os navios apedrejados de minha esperança.

nos teus olhos, um enjambement de lírios,

nos teus quadris, minha galáxia herdada.

não falemos, então, nada além dos olhos,

firmarei em teus olhos minha vaga nação.

em sarabandas lunares repaginar carícias,

virar do avesso a ruína do segundo parto.

dentro de ti serei sempre o pastor anfíbio

e a violência explodirá em sutis enxadas,

enxadas e pisadas sobre nuvens velozes

e já não estaremos mais entre os mortos.

pelo instante em que tocarmos as pontas

do nosso milagre comum, afirmaremos

a comunhão das espécies e o sono do fim.

"adágio"

no dia em que eu não estiver mais aqui,

um sol novo se abrirá nos corações pulsantes,

as aves estarão no chão se debatendo, pequenas e grandes,

por um pedaço histórico de pão adormecido.

reconhecer-me-ei, ó antigo, nas pequenas aves

que, sem comer, alegram-se, e poderei assim

dar o pulo fremente na direção do fantasma,

para entrar na ciranda primária do esquecimento.

no dia em que eu não estiver mais aqui,

haverá um sorriso modesto de um jovem sensível,

porque um velho muito velho, de suspensórios,

passará inclinado pelo vento com a bengala para cima,

como se assim falasse algo secreto

no dialeto incompreensível dos velhos e de deus.

no dia em que eu não estiver mais aqui,

não haverá mais cigarros duvidosos fumados nas janelas,

por um dia apenas, os que me amam

sentirão enfim minha presença que dali escapa,

deixando ao menos um abajur sem lâmpada num canto,

e no escape haverá o instante em que tudo que é presença

afirma a adorável encarnação do mistério da terra em nós.

por um instante, nesse dia, por não mais que um instante,

saberão os que sofrem algo a mais

sobre sofrer e perseguir o sofrimento, algo além

dos conselho sobrepostos por lágrimas,

algo além do corpo segundos antes da convulsão.

saberão que a convulsão traz consigo, segundos antes,

a claridade do que em tudo está contido,

e a escuridão ganhará um feixe de luz azul,

diferente dos filmes de ficção científica, meu pai,

aqui registro: amo-te, pai, e tudo o que fazemos neste mundo

tem esse vago propósito de dar conta do que em nós é menos,

menos mundo e mais do que está diante dos nossos olhos,

talvez infelizmente – quem sabe não sabe, sabe apenas que

no dia em que eu não estiver mais aqui,

não serão necessários olhos, nem mesmo os teus, amor,

azuis como nunca o foram em verdade para meus olhos

de cílios longos como é longa a dolorosa incompreensão

da qual agora posso fazer meu riso, e tua mão secará

contra a minha ainda uma última vez, e compartilharemos

o raro frio entre os que se amam sem dar respostas

a perguntas mudas, para tocarmos no que se espalha

ao ponto em que se comunica; um peixe chorará,

um polvo rebentará seus tentáculos, os amigos

farão um freio súbito para que se respire,

uma vez apenas e para nunca mais, a terra preciosa

de que não compreendemos os pontos,

e produzimos vírgulas como grampos em nossa cruz.

“lohengrin – overture”

por entre os fios se abre uma estrada

que só aos cegos é permitido olhar.

aos que enxergam, as mãos atadas

recriam nos fios a paz obrigatória

de quem pingou amor pela estrada

e agora, seco de paz, morto de amor,

recolhe com os pés o vale do tempo.

um suspiro contínuo é só o que cabe

ao potro sem capim do esquecimento.

"sírio coração"

Levo a Síria em meu peito. Mas não sei o que é a Síria. Não sei onde é a Síria. Não sei onde o meu peito. Mas nele eu levo a Síria, com pequenos e grandes homens da Síria. Há bombas nucleares, dizem, na Síria que levo em meu peito. Há bombas nucleares e seres malignos negociando por sua paz. Há mortos na Síria, mas não posso conhecê-los. Não têm rosto os mortos da Síria que levo em meu peito. Síria de meu peito, não pronunciada potência enigmática, estás calada agora, teus efeitos nucleares aceleram meu coração que, dizem, também levo em meu peito. Mas onde, em que espaço, entre que mil outras bombas tão maiores? A Síria pode causar preocupação de poder à Rússia ou aos Estados Unidos, mas não há megapotência avassaladora que propague a paz na Síria de meu peito. O negócio do mundo é a paz, ela é tudo pelo que se fala e pelo que se promove a guerra. Está sempre noutro lugar, onde quem sabe chegaremos, enquanto fabricamos pontes nucleares, pela seguridade da paz. Todos lutarão, com seus pares e seus enganos e seus interesses, pela Síria que está lá fora – onde não sei; o que é, tampouco. Mas ah, pobre Síria morena e desvairada, descabelado ornamento de esporas em ferrugem, ninguém se procura enquanto te levo comigo a não sei mais onde, e meu peito se abre para o anonimato das imensas sensações, encobertas pelas bombas químicas que senhores frágeis, de ternos e com bigodes ralos ou poucos cabelos, negociam pelo bem do futuro, enquanto explodes em mil cores para dentro da imposição de teu parto constante em mim.

"ainda assim chamaremos"

é preciso causar ainda alguma beleza,

nem que seja o lenço caído no soalho,

ou uma valsa vienense de outrora,

tanto faz se não sabemos seu nome,

ou mesmo se com sede recebemos

o que mais tarde iremos cuspir fora.

é preciso ainda assim alguma beleza,

uma palavra que acalente o coração,

uma revelação diminuta de esperança,

fora das teorias humanas, ó humanos!

fora dos intestinos delgados do inferno,

numa jaula de pétalas, uma luz amarela,

algo no fim de algo que está no seu fim,

porque é acima de tudo agora preciso

causar alguma beleza nem que esteja

no triz que tremeluz pálpebras de aço,

na gota perene que se afoga no umbigo,

um vento no rosto, ainda que marcado

pela areia que escorreu pelo caminho

de outros que passaram e, sem saber,

deixaram restos do que nunca se soube

mas ainda assim chamaremos nossa fé.

“de qualquer outra forma não seria”

sou o músico que não conhece o seu instrumento,

mas ama-o, e quanto mais o ama, menos o conhece,

e só daí tira força para aumentar ainda mais

esse desconhecimento vital, que também se chama morte,

quando o silêncio se alimenta de rachaduras

e tu que és o músico te sentas mais uma vez

diante de teu instrumento, com as mãos trêmulas

e nenhum domínio de tua língua, nada que possa encobrir

o catálogo de teus erros, a gota da tua seiva

secou no amparo da tua sorte, tudo se afasta agora

e reconheces o milagre, o duro milagre da falta

que te move para dentro, quando te assustas

e queres então sair e não há para onde sair

já que nunca entrastes, sempre observando à distância

o que te cobra o cerne, tão lindo quanto mais distante,

tão puro quanto mais profundo é teu desamparo,

mas de qualquer outra forma não seria amor.

"sebastian"

 

agora que ouço a ininterrupta

afirmação de deus em notas

acolhidas pelo vazio celeste,

agora eu penso não faço isso

que faço aqui por mais nada

além do cósmico acompanhar

estacas de plumas nos dedos.

agora és pálida estátua prenhe

e minha diminuída literatura,

dedos autômatos por respiro,

sem condição de durar pausas

e sem a bondade do silêncio

que pretende morrer na veia,

mas enche a boca do mundo.

“fala-se do ponto final”

a morte é a única benevolência.

aqui está o que odeias livremente

e transformas num lavabo sujo,

como se faz no boteco que detestas,

como se faz na roupa ruim, cheiro

do ruim comprado, força de ser ruim,

apenas miscigenado, queixo caído

e a tristeza é maior, conforme grito

do que liberado exige, conforme servo,

só vemos isso ao sermos felizes nisso,

ou infelizes com coisas demais perucas.

a felicidade indica a nossa falha, nuca,

em ser o que “é para a história”, é simples

e nada mais além de sangue, além disso,

meia ideia de mistério, meia ideia de ódio.

e triste sangue em biombo aqui vamos:

é triste a passagem cínica, é triste

a passagem verdadeira que é cínica,

a planta mais passagem que é o homem.

agora curto porque é sutil,

depois longo porque estamos

e bem mais triste é a prática

e as coisas que são ridículas,

as coisas de famílias poéticas.

tudo isso é muito lindo e é mais

lindo do que se pode fazer porque

não há respiro no pagamento

da cúria mitológica, a mimada,

e ainda aqui há o nobre Goriot.

"chopin"

às vezes sinto que sou um polonês,

um polonês entre o espada e a ditadura,

um polonês que se esqueceu da música,

um polonês ainda assim, baixo e robusto,

que sofre fora do mundo como bom polonês,

viajante paralisado nas alturas oceânicas,

às vezes sinto que sou um polonês

cujos pais viraram sabão e o sabão

tornou acético o que era sujeira tão nossa

e as costas entortam no escambo do ouro

e as facas dão forma a superfícies macias.

às vezes sinto que sou um polonês,

uma corda puxada por duas forças imensas,

pequenino diante do curso dos enganos,

gigantesco no que explode para dentro

a nota segura da última barcarola.

"as datas"

Escrever história significa

dar fisionomia às datas

(Walter Benjamin)

é preciso no entanto dar nome às datas

essas feras esquecidas que só nos visitam aos pedaços

o amor pelas datas e a vontade imensa de lembrá-las

nada são as datas são futuros provisórios

que se alteram conforme precisamos delas

onde do outro lado está uma invenção

porque é simplesmente impossível agora lembrar

e no entanto é preciso dar nome às datas

o dia em que perdi a libido a noite em que me suicidei

o capacete alemão reluzindo à entrada do esconderijo

as marcas essas nunca perderá tempo olhando para elas

e nem mesmo os anjos as encontrarão no teu corpo

e só poder falar da rosa e nunca ter visto a rosa

e comer a rosa e esfregá-la embaixo dos braços

talvez até despetalar a rosa ou usá-la como pedra

por afinidade de parentesco endoidecê-la para enfim

te deixares consumir pelo que fora do drama não é rosa

e é tudo que é só teu e de mais ninguém e nunca vês

porque procuras a rosa com que criarás teu final instável

e aparentemente seguro porque criando a rosa sorris

mas sabes todos sabemos quanto há fora da rosa

que nunca poderás tocar e jamais deixarás de pensar nisso

ainda que com tua rosa inventada na mão corroída

e a chuva cairá sobre ti um dia uma chuva fortíssima

e tu dirás a ti mesmo outra vez uma outra data

como o dia em que a chuva pobre essência incompreensível

que apesar de solícita é inepta e por todos os lados ouves

abstêmio confuso magro com o queixo tremendo impossível

limpando-se de si mesmo escorrendo devagar

o que não sabe se é algo ou tudo o que nunca soube ou teve

e se for tudo haverá de ser ao menos enlouquecido

porque dessa forma já não dura muito a rosa criada

não é preciso mais um holocausto para definir a espécie

que venham as datas e debaixo das datas a rosa

e dentro da rosa o não dito em seu corpo imperturbável

não tens agora inteligência para o verbo concluso

e a poesia gosta de coisas caras como as datas

que marcadas definem a fisionomia da morte.