"gala dali"

gala dali em seu leito de morte,

gala dali na companhia de um jovem

amante lindo cabeludo e roqueiro.

gala tem medo, gala diz: “tenho medo”.

o jovem segura as mãos frias de gala.

o quadro treme, o relógio derrete.

dali de fraldão ostenta um bigode branco.

o que acontece depois que eu morrer? –

gala pergunta em seu leito de morte.

o amante roqueiro respira e responde:

você fecha os olhos e quando abre os olhos

se depara com uma grande escuridão.

então, de repentemente, você vê cristo.

gala suspira e começa a chorar com raiva.

matrioska, boneca russa desmantelada.

"deirdre"

a puta ancestral,

coração estilhaçado,

mataram com punhal

teu lindo namorado.

e tu agora vives nua

nas planícies verdes

do meu sonho celta.

tua mitologia ruiva

rosna feito um cão,

a carne que deseja

o crime do palato.

a boca assassina,

rock n’ roll suicida,

entranha de deus,

linda e desbotada,

esmalte descascado,

como cada um de nós.

a puta ancestral,

coração estilhaçado,

mataram com punhal

teu lindo namorado.

“a propósito dos últimos acontecimentos”

aqui estamos nós, os cercados, mais uma vez.

somos outra vez os sionistas dos anos trinta.

somos outra vez o rapaz de vermelho linchado.

somos outra vez a quenga que deve morrer.

somos outra vez o veneno dos dentes podres

de velhos eunucos e suas mulheres cocainômanas.

somos outra vez os curdos no topo da montanha.

somos outra vez a execução do nariz de palhaço.

somos outra vez a gangrena violácea do apuro.

somos outra vez a tremedeira do ser em pânico.

somos outra vez o caminho dos beligerantes.

somos outra vez, vai acontecer outra vez ainda.

somos outra vez os caracóis debaixo da pedra.

somos outra vez a beleza do grito avacalhado.

somos outra vez a memória curta dos umbigos.

somos outra vez as mulheres com o grelo duro.

somos outra vez a parabólica viral do coisa ruim.

somos outra vez os cães de bandana vermelha,

sangue vermelho dos cães de bandana vermelha.

somos outra vez os corredores salivantes do ódio.

somos outra vez, há quinhentos anos outra vez.

somos outra vez a vergonha daqui a trinta anos,

um sísifo quando baixa a guarda e cai de queixo.

"lucha libre"

vestimos roupas coloridas

às vezes muito incômodas

no calor dos estádios cheios,

nossas sungas florescentes

denotam a doce brutalidade

de nossas barrigas enormes,

dos nossos braços de ouro.

enfim tudo é um espetáculo,

o aplauso também é cuspe,

sabemos com calos próprios.

nos apelidaram calor latino.

nossas deliberações em nada

têm a ver com nossa carga.

aguentamos o peso do riso

enquanto dobramos ossos

e criamos rubras varizes

no entardecer do espetáculo.

na rua jamais nos confunda

por nossa passada cabisbaixa,

por nossos narizes quebrados.

porque lutamos a lucha libre

nossa luta é bem mais um filtro

e já não há de fato porque lutar.

a coragem de fato se evanesce

em golpes cenográficos, urros

e bocas sedentas de água doce.

tão frágeis em nossas sungas

florescentes nós florescemos,

apenas para amainar as cinzas.

“costela remix”

lentamente as mudanças

drásticas elas lentamente

fraturam nossas costelas.

sutil rusga no hemotórax

sempre muito lentamente

vai perfurando os órgãos

por dentro de espartilhos

como os que endoidaram

muitas damas da realeza.

cair da positiva tentativa

de ser nobre e ser santo.

as ruas são as pororocas

e tua nobreza vagarosa

lentamente se converge

na imagem alquebrada

de um adão ou sagitário

cujas flechas por dentro

evadem-se da turbulenta

carne cinza de mangue

de um estúpido coração.

mas que todos algum dia

fomos estúpidos e isso é

o que viabiliza ao santo

flutuar por sobre idosos

na fila das emergências.

  

“shoá”

a câmara de gás fica ao lado

do necrotério, que fica ao lado

do crematório.

ouvimos as histórias

que vêm da sala de estar,

em vozes de velhos soturnos.

são corpos duros amontoados

no quarto escuro da violação

de todos os pendores.

são vozes mortas

na imensidão vermelha

do apocalipse que faz a vida.

as vozes dos velhos soturnos

estão cansadas, mas não cessam

enquanto não dormimos.

mas não se esqueça

que há senhas bloqueadas

para impedir que as crianças

prevejam seu futuro.

a câmara de gás fica ao lado

do necrotério, que fica ao lado

do crematório.

"robôs em fuga"

mais uma vez aqui

e já há tanto tempo,
na agressividade seca do instante,
no acelerador de partículas da alma,
no refúgio dos corações enferrujados,
nas bolas de fogo dentro dos bolsos,
nos narizes vermelhos de amor e ódio,
nos catarros do receio,
na síndrome das pernas agitadas
e na boca imensa cheia de tiros.

mais uma vez aqui

e já há tanto tempo,
hóspede na terceira classe
de um trem descarrilado,
robô em fuga lenta
da chuva ácida de xangai,
mitologias esfareladas
com restos animais à mesa,
junto apenas na distância
que nos separa do horizonte
de toda esperança.  

na vergonha de não conseguir

e na vergonha de seguir tentando não
conseguir para permanecer vivo,
mas vivos estamos, pensamos todos,
é preciso não conseguir para estar vivo,
é preciso saber sempre pela metade
e da outra parte fazer o calvário
muitas vezes silencioso e sem músculos,
de doce passagem tumultuosa,
com imensas dificuldades, por saber
muito mais do que seria bonito saber.

“goya”

capturados entre exigências contraditórias,

levados a construir compromissos laboriosos,

sob regicídio e terror, alguns “esclarecidos”

sofrem represálias, surdos e melancólicos

adoradores de furúnculos, legislados na arte,

empalados por certa benevolência deicida,

abastados colecionadores de convicções liberais.

ainda assim a impressão de termos nascido

para outro mundo, sem sono nem repouso

enquanto não tivermos concluído o assunto,

sem chamar isso de viver, a vida que levamos,

pessoas cujas marcas nos quartos de pernoite

são marcas de cigarro nos lençóis brancos

muito limpos onde  perturbações dormitam.

enterrá-los e calar-se, assim são as semanas,

absurdos se repetem dos dois lados do front.

não sabíamos então reconhecer as profecias,

então as máscaras diziam a verdade recôndita

escondida na fachada mentirosa da face nua.

carvões quebrados pelos inimigos das Luzes,

consequência inelutável de banhar-se nelas. 

“angélica acorrentada”

um passeio pelo teu corpo

é do que talvez se exclusive

a perfeição de uma longa era

de longos e distantes estudos

das profundezas do mito diário

sobre o corpo de uma indefesa

harmonia de traços íntimos,

úmidos tendões e conchas,

não bem pinceladas de dor,

mimeses do perfeito engano,

culminas em pescoço gótico,

vazios teus olhos estão virados,

teu nome é conservação final,

tua situação diante do monstro

é que talvez não haja escudo mágico,

só essas costelas sobressalentes

e o torso gigantesco do pecado,

porque é preciso corrigir o erro

da natureza que nos criou assim.

“se eu fosse um locutor”

ah eu gostaria de ser

se me perguntassem

digamos meu sonho

queria ser um locutor

e dizer a competência

sadia do esporte da vida

e gritar com o coração

nas mãos e chorar alto

em caso de vitória heroica

e chorar aos sussurros

quando a sorte vacilar

mas ah como eu queria

poder ser pasmo coletivo

de tão digna presença

translúcida voz que fora

da imagem anuncia rindo

que um coração ainda pulsa

e bate e a vida seria sempre

a minha única profissão.

“um momento definitivo e infantil”

para ismar tirelli neto

estou agora escrevendo

no computador da minha

namorada atual, quer dizer,

não sei se seria o melhor

termo para definir a coisa,

mas o fato é que é arrepiante

estar agora escrevendo

no computador da minha

namorada atual, quer dizer,

ela prefere é claro ser a mulher

da minha vida e morte inclusive

fizemos um pouco esses pactos

que lemos nos nossos melhores

livros da infância que ao lado

dos livros que lemos já velhos

parecem os melhores livros,

mas eu dizia outra coisa,

a vida tem disso, júpiter

maçã enquanto escrevo

no computador da minha

garota, acho que ela preferia

ser chamada “minha garota”

apenas, a mais improvável,

a mais difícil, a mais louca,

aquela que, se fôssemos

loiros nascidos em marienbad

e falantes como ventríloquos,

ou se este computador onde

agora escrevo fosse em mil

oitocentos e pouquíssimos

seria como se eu escrevesse

no seu diário as minhas ideias,

mas a alguns compete medir

a labuta por curva de lufada,

estamos aqui, apesar do amigo

que viaja em busca do frio,

escute amigo, estamos todos

de cuecas samba-canção,

com júpiter maçã, sorrindo

pois de todo modo não se sabe,

não se sabe muito sobre nós,

pense bem, meu amor, escrevo

agora para você – o que você

sempre reclama que nunca faço

e agora eu aqui, você no espelho

e mais um que migra para o frio,

enquanto você, toda torta e súbita,

é o forno do meu queixo trêmulo

diante do êxodo da nossa bússola.

“antonin artaud tenta parar de fumar em seu primeiro dia de férias”

 

deixar-se perder
no que se perdeu
pelo caminho sem trajetória,
noção proletária
do esquecimento
prolongado do que se denomina
magia pelo enfeitiçado
ou do contrário jamais,
noção proletária
de enganos sucessivos
e uma estagnação
de posicionamentos em que algo
se rompe em definitivo,
mais uma vez e cada vez mais,
sobre uma concha de ruínas
tão íntimas que cabem
entre as unhas
que por isso arruínas
tuas unhas
com boca inquieta
de quem não teve
a grande ideia
da grande virada
e rasteja e não reza
ou caminha ou medita
apenas crê
que ama algo
que se mantém
secreto a si
e ao governo
que se detém
artificialmente em formas,
em tempos malditos
verdadeiramente infernais
onde nos engolimos
por dentro
enquanto sabemos ser
como supliciados
queimados em praças públicas
que fazem sinais sobre as fogueiras,
uma jornada de liberdade
por arbitrariedade imposta,
um grito de morte
para além da vida,
um giro do sangue
no olho da peste.

"my funny borderline"

escamas ou patins

no gelo ou na água

deslizas e pulverizas

pedras e consomes

gentes e miragens

giram nos teus olhos

mergulhos e rasgos

anunciam as feras

uma escolha entre

duas feras é sempre

o projeto das noites

em transe de parede

afiando pergaminhos

para degolar o vácuo

do tempo que se foi

e do tempo que não

chega mas tu chegas

deslizando afundando

com teu próprio peso

morto com teu passo

em falso que cultiva

escamas ou patins

no gelo ou na água

tua sina é explodir

para todos os lados

canibalizar a raiva

em urro oitentista

charme irrefutável

do que é quase lá

mas é sempre aqui

acumulando neve

arrastando pausas

rompendo as veias

o cardápio da vida

o sono das varandas

a morte aposentada

este chicote íntimo

riso enlouquecido

mostra da mistura

do que no princípio

foi a lava do porvir.

"matadouro"

agora tomo banho, me arrumo,

aparo os cabelos nas orelhas

e os bigodes de leão marinho,

pois hoje vou ao matadouro.

no matadouro pessoas tecem

opiniões relevantes sobre assuntos

concluídos, os matadores de mim

leem de tudo e sorriem frios.

são simpáticos, mas é possível

também imaginá-los delatando

alguém por uma bolsa ao mérito.

são charmosos e pagam bebidas,

amam com mel de abelha e foices,

enquanto afiam solidárias adagas

e notam a perfeita circunferência

dos pescoços de suas vítimas.

é acima de tudo no matadouro

onde a vida e o sangue flutuam

em curtos vapores de humor,

onde compartilhamos moscas

por dentro dos olhos virados.

falamos as letras, sempre elas,

que, mais que lâminas e balas,

dão polidura ao surto do sangue.

agora pronto, é chegada a hora,

rápidas memórias, como flashes,

alucinam o peito na expectativa

de que a dor seja como um raio,

um corte seco no que inaugura

com vísceras a temporária casa.

"mais uma vez"

mais uma vez aqui,

e já há tanto tempo,

na agressividade seca do instante,

no acelerador de partículas da alma,

no refúgio dos corações enferrujados,

nas bolas de fogo dentro dos bolsos,

nos narizes avermelhados de amor e ódio,

nos catarros do receio e da culpa esculpida,

na síndrome das pernas agitadas e da boca

imensa e cheia de tiros trêmulos.

mais uma vez aqui,

e já há tanto tempo,

hóspede na terceira classe

de um trem descarrilado,

robô que foge da chuva,

da chuva ácida de xangai,

mitologias esfareladas

com restos de animais à mesa,

junto apenas na distância

que separa o horizonte

de toda esperança.  

mais uma vez aqui,

e já há tanto tempo,

na vergonha de não conseguir,

na vergonha de seguir tentando

não conseguir para permanecer vivo,

vivos estamos, pensamos todos,

é preciso não conseguir para estar vivo,

é preciso saber sempre pela metade

e da outra fazer o calvário

muitas vezes silencioso e sem músculos,

da doce passagem tumultuosa,

com imensas dificuldades,

por saber muito mais

do que seria bonito saber.

"oitava de mahler"

leões mansos que nos rodeiam em silêncio

honram o sagrado território do amor.

tudo o que passa é apenas semelhança,

é preciso urgentemente uma cirurgia no coração.

é preciso preencher estas linhas também

como pontos e grampos na pele profanada.

é o silêncio assassino dos leões mansos

aquilo que nos conforta, a natureza dupla

de um rugido de mil leões mansos enjaulados,

e todos cantam apenas o canto do amor

e da vista sem impedimentos e da impossível

trégua ou descanso, mas ilimitada é tua coragem,

enquanto bates o queixo em roupas de cama

nos cômodos infestados por um velho fardo

que também é teu fardo enquanto tremes,

digno de reverência, te bates aos pedaços,

nas ruas destemidas do anonimato, no ódio

de um mundo doente e lindo de ser o único.

quando de repente todo o turbilhão se acalma,

esqueces a coragem e as ratazanas da alma,

e, ao maculado, reservada a beleza provisória

de se estar por um instante entre os deuses.

“eu sou os melhores dias”

não escrevo, não escrevo mais.
sou tão infantil que doem os dentes.
engulo chocolates novamente,
pretendo cáries e votos de compaixão.
todos têm o que dar, mas não dão.
porque somos finalmente adultos.
ser adulto é horrível, mas é melhor
do que pensar que serei adulto um dia.
agora sou, não tenho nada a não ser
camundongos nos cantos da sala
e uma vida que sempre parece
que vai melhorar, pois sou otimista.
meus amigos fazem coisas nítidas
como filhos, cursos, oficinas de poesia.
tento dormir sempre mais um pouco
porque estou deprimido outra vez
e nessas horas penso em gritar:
mais alguém é capaz de estar assim?
seria bonito ver de perto a tristeza
ou a tentativa de felicidade mórbida
de alguém que já não tenha morrido
e que possa olhar para mim e dizer:
sou triste, estou levando, não sei onde,
não sei se está perto, parece colado,
mas te vejo e me vejo como se tivesse
visto você em outros melhores dias.
eu sou os melhores dias de espera.