"uma gripe antipática"

com o pensamento

no cérebro de

ledusha spinardi

 

alvéolo insone da paixão,

enfisema colorido do fim,

anacronismos pulmonares,

brônquios broncos, gangs

de violência ansiolítica

nos pirulitos da bondade,

adolescentes da liberdade,

balões de amor se tornam

lentamente não tão jovens

estabelecidos por aquiles

– aqui me corrijo, aqueles,

que destruíram esse amor

em troca de sentir-se bem

como se sentem os ruins.

 

estou gripado do mundo

onde boiam pessoas briosas

por uma nota de página

na história do fim do amor.

 

queria eu mesmo fazer

uma tarantela de amor

como um franciscano

– beijar a lepra e ver,

no resultado da lepra,

chagas dum cristo vivo.

 

mas, como ele, vacilo

à procura do prateado

fio da vida irresoluta.

 

chego em casa, concluo:

a grande sensação não é

em geral a boa, a melhor.

miragem de emergência,

saída para lugar nenhum.

 

talvez seja que as coisas

grandes sejam nada mais

do que força que esmaga

miúdas coisas que fazem,

como diziam os antigos –

a vida valer a pena – não

para nós – dizia a barata.

 

pasmaceira de bravatas

sociais para oficializar

as biografias eficientes

ao puto tempo histórico.

 

na olimpíada do maior

coração, aspiro o muco,

e cada facada nas costas

se resolve com um beijo

de brutus, sem um julio

que transporte a matilha

para além de agosto, que

por um milagre da carne

jogou-me a carcaça viva

na viela dos sem-perdão,

na sopa rala de setembro.

.

sonho catarro de esperança

enquanto, no fio da dúvida,

feito um vulto o dia avança.

presságio de cama, estacas

no peito abrigo de ratazanas

disfarçadas de gatos caseiros.

transporto, portanto, no peito,

criaturas muito semelhantes

a pessoas que eram próximas

e agora são um chiclete duro,

semântica de espirro ordeiro

num poema que melhor seria

de uma lêda, de um bandeira

– mas cada um tem a poesia

ou a pneumonia que merece.

"aos bons amigos"

neste momento estou cercado de tragédias,

que me fazem mais humano e desastrado.

 

livro-me de bons amigos como de pulgas,

dou-me conta de que são bons só para eles,

ou nem isso – se gostam de mim, são ruins.

 

por outro lado, eu tenho estado cercado,

neste momento, de figuras saltimbancas,

que trazem a ridicularidade dos santos,

que abrem mão de tudo que podem ver

para ficar apenas com o que não sabem,

mas trazem dentro de si e chamam deus.

 

há nessas figuras qualquer coisa de vil,

de inumano, que se inclina ao divino e

ri diante da nossa farsa de benfeitorias.

 

alguns não saem de casa nunca, outros        

vivem nas ruas porque dão à pobreza

o papel de musa inspiradora, amante.

 

os bons amigos, percebo, é provável,

também precisem de musas galantes.

mas temem perder tempo procurando

coisas que não sabem dentro do vazio.

 

infelizmente não sou beatriz, dulcineia,

angélica acorrentada, nem a liberdade

como guilhotina com os peitos de fora,

pintada por certo francês de se chamou

eugênio da cruz – ele também – eu não

mais serei menestrel da tortura idílica

com que alguns cantam suas vitórias

e despejam as derrotas na vala escusa

do ressentimento que surge ao verem

que nada é suficiente nunca – o ar frio

que penetrou nossas veias de bondade

torna burro o balanço do barco bêbado.

"Constant Sunday vs Lorde Byron"

talvez seja justo, como registro,

afirmar que você gostou de mim

sem que eu tivesse nada para dar,

estando eu mesmo desempregado.

ou seja: you liked my crazy looks!

 

entre a vida e o sonho que é você

tive boas perdas, péssimas perdas,

duras perdas – e perdas de alívio.

voltei a jogar futebol e – pasmo –

descobri-me um velho ambidestro.

 

não é fácil amar e ser inteligente

– na dúvida adotei um gato ruivo

que me faz companhia, me ama,

acredito que ele me ache bonito,

como você, mas eu prefiro gatos.

 

se viver é melhor que sonhar, não sei,

sei que é impossível amar um sonho,

pois sonhar é trivial e amar é imenso

como a vida e, ao contrário do sonho,

pode-se morrer de amor e não posso.

 

pois um gato chamado lorde byron

espera que eu retorne vivo do sonho

que é – que foi – você para fornecer

a comida mais real que vida, sonho,

você: que chamei domingo constante.

 

agora ando com uma faca no bolso

mais pronto, finalmente, para matar

do que para morrer, mesmo porque

descubro distúrbios, rasgo sinapses,

e o novo personagem também rouba.

 

mas quem sonha é o mesmo sempre,

é ele quem manda quando você vem,

quase um menino bonito que faz rir,

e domina sem altura o meu garrafão,

apenas para deslizar no aro mundano.

 

o mesmo que fornece nossas agendas

e come vida para que o sonho não dure

no calendário gelado de vários afazeres

que camuflam o medo de sentar, pedir,

receber e, por que não, até dizer adeus.

 

"para k. no dia do seu aniversário"

eu nunca poderia imaginar que,

no ápice de um ciclo desgraçado,

mas, na verdade, não de todo,

eu me apaixonaria por alguém

não por ser uma pessoa amável,

curiosa, um mistério, paz louca,

esfinge, musa grega, egípcia,

vênus de milo, esses delírios

infantis que costuram a carne

e perdemos conforme vamos

ficando mais perto da morte.

 

e quem diria que, meio velho,

meio homem, meio palhaço,

meio gengis khan, fecundaria

teus olhos com essa areia suja,

escalaria a tua duração úmida

no presídio dos meus braços.

 

no meu gulag de perseverança

serias tu catarina, gigantesca,

criança adulta, nariz-holofote

que viu na tímida fermentação

o desvio de um parapeito frio

que alcança o sol da meia-luz,

já que, deslumbrados, vimos

a luz na máquina entre flores

arrastando com nossos cheiros

as carcaças das nossas dúvidas

na colisão do que, aflito, treme

e se arrasta de um canto a outro,

na ponta de um mesmo segredo.

 

aquele que, quando perguntam,

esquecemos e, ao esquecermos,

sabemos melhor do que ninguém.

 

06 de junho de 2025

"meu coelhinho siciliano"

meu coelhinho siciliano

quer matar os alemães,

os persas e os turcos,

os franceses sobretudo,

os judeus e os nazistas.

 

meu coelhinho siciliano

diz que é um trapezista,

mas comprou um canivete

segundo ele, para crianças,

com um cabo azul picasso,

onde foi decalcada a morte.

meu coelhinho siciliano

faz som feio quando dorme,

não come, fala o tempo todo,

é adicto de tudo que é bom

e mata – está enlouquecido;

ele sempre foi mucho loco,

dizem os outros coelhinhos.

 

meu coelhinho siciliano

é o que chamo de baixinho

brabinho esquerdo-macho,

napoleão de falso penacho,

mendigo do pau mais lindo.

mas ele ainda não sabe

fazer a vida gozar.

 

eu tampouco sei, mas finjo

que ensino a ele, que finge

aprender e faz o que quer.

 

                       nos amamos assim,

meu coelhinho siciliano

                               e eu: fingindo

no que temos de melhor.

"após ler ernesto cardenal e dormir na urca"

a todes os hipócrites bem-intencionades

 

protege-nos, oh senhor dos fodidos,

dos eunucos comedores de vieiras da USP

ou dos dalai lamas das crianças violadas

ou dos judeus nazistas dos nossos tempos.

 

ignora dos passivos a mão mole do amor,

a calça curta da amizade ou a ordem

para que tudo esteja muito organizado

quando estivermos praticamente mortos.

 

aniquila de uma vez por todas no mundo

o escravista que quer o fim da escravidão

ou o músico do povo e seu montante sujo

de dinheiro do agronegócio e aplauso feio

a uma elite podre que idolatra che guevara

e pisa na cabeça de um mendigo, este sim,

bem maior que che guevara e a insurgência

 

colhe sem parcimônia o fel dos piedosos

que lucram em grupos secretos de elite

pela causa que não devia ser lucro triste

mas tirar a lança do fígado dos corajosos.

 

salva nossa alma do encontro pútrido

com os tupinambás com bonés do MST

que canibalizam loirinhas universitárias

enquanto publicam em grandes e riquíssimas

editoras revolucionárias de extrema-esquerda,

mas negociam sua moral com o nióbio dos Salles.

 

aliás, senhor, protege-nos dos banqueiros pobres

e dos cineastas ricos que gostam de justiça

nos filmes para exportação, mas sentam-se

sobre a miséria moral que criaram

como sua mais sofisticada arte.

 

pela qual pagamos caro e a qual aplaudimos

porque não temos mais ideia do que se passa

e nem podemos simplesmente jogar a toalha

ou dizer que estamos dentro do jogo imundo.

 

nos resta apontar com dignidade santa o ódio

com que fomos tomados para não perecermos

diante da falta completa de Eros e dos abusos

que cometemos, por grana e um lugar ao sol,

sob a sombra da catástrofe que é nossa e será.

"estrela do líbano"

a uma certa professora radical

 

se teu pai não fosse um peão,

não poderíamos, nós dois,

ser amigos, eu nem mesmo

falaria contigo, eu pensaria:

outra paulistana de família.

 

mas teu pai fala muito pouco,

veio do líbano cortar a cana

que as pessoas que detesto

bebem para saciar sua sede

pequena pela existência nua.

 

não quero aqui falar do teu pai,

mas vais logo ver que sempre

falo dos pais homens, os rudes,

os perdidos em meio à pólvora

da vontade de comer e de beber.

 

quando espocou a estrela fria

do teu desespero inteligente

sobre a nuca do meu fracasso,

me escondi por trás da fúria

que muito me ajuda na hora

de arruinar a luz assustadora

que desvenda nossas carnes

e inaugura a lama da intenção.

 

como amar alguém através

do pai desse alguém, um que

não se sabe e vem de longe?

como amar alguém pelo pai

se nem mesmo posso amar

meu pai, tão perto de mim?

 

líbano é longe da minha cruz

como a cruz é longe de jesus.

 

serei, diante da falta de chão,

a escada da tua prole antiga

que vem atendendo ao grito

e arrasta os cumes do mundo.

 

quero apanhar e ser cuspido

na Escola Normal Superior

do teu cheiro de terra fértil

com o risco de ilusão e fogo.

 

serei, diante do Grande Salto,

aquele que, agachado, conta

as mil pistas do bom futuro

nas mil pintas do teu corpo,

como o condenado à morte

rabisca seus dias na prisão.

 

serei, diante da impossibilidade,

um caminho pedregoso de alegria

até o teu pico de luz e sombra rasa:

sonho em que se anda por lugares

agradáveis não fôssemos os cegos

impedidos para sempre de chegar.

"poema escrito após um ano sem escrever poemas"

cogumelos dissolvem na viagem lúdica

a solidão residente na vontade de viver.

vontade de viver é hoje uma expressão

canhestra, assim como hoje é canhestra

a palavra canhestra e o amor romântico.

sozinho gosto mais de ouvir joão gilberto

do que acompanhado, pois sozinha é a voz

– sempre ao vivo – sob a foz do limite zen.

argumentos encaixo em músicas para victor

e tomo finalmente um cafezinho sem açúcar,

pois que a vida sem açúcar é uma vida adulta.

no bairro peixoto a vida é adulta e sou adulto.

peço amavelmente um cafezinho sem açúcar,

inclusive pago a conta por trás de um sorriso,

para que o jovem garçom pense: é um adulto.

sou adulto – entorto a face enquanto a língua

imparável resvala o ápice do amargor, afinal,

esta é uma face adulta, num rosto sem açúcar.

durmo em muitas casas, camas, sofás bonitos,

tenho amigos e amigas, mas não posso agora

que me entendam nem sequer que possam ter

uma chance de operar anseios em meio ao pus

que reluz na doçura de um mau hálito matinal.

afastado da vida vulga por loucura, irei de bus

até sampa, dar uma volta com os surrealistas,

rezar aos deuses antigos descalço no trianon.

ver o lobo, diogo porra, calixto, aye, januário,

julia linda sempre, camila kiddo e tantas caras

ainda não vistas que verei com olhos de comer.

poetas proletários preenchem meu fraco coração,

orgulhosos das solas gastas e das camisas escuras.

decepcionados, nunca cabisbaixos, às vezes riem,

e quando riem seus dentes faltantes enchem o céu

de ternura e de uma lentidão que torna a vida fácil.

encontro prosadores e prosadoras da secreta palavra,

pessoas que gostam de caminhar: penso num passeio

com leo alice marília manacorda ana elvio paulinho

carol dirceu leo chagas negro leo e se aqui estivesse

o carlos orfeu comigo eu diria carlos orfeu monange.

um beijo na testa da zil com pequenas implicâncias

de um amor tão esquecido que é preciso se lembrar.

sonhar à noite no coração da máfia dos sentimentos

com arranha-céus de paz e sacrifícios sem punição.

crer num futuro promissor fora dos eixos, no poder

das conexões mais sutis entre os seres sob a terra.

porque nem tudo que prende segura, à noite a lua

se encheu de sorrisos e prefiro a faca, a lua turca,

uma bússola para se achar também para se perder.

"basquete matinal"

pílulas questionam

meu canto puritano,

incham meus passos

com sangue adverso.

 

os gatos se esfregam

com a feia burocracia

de um plano de saúde.

 

se eles soubessem,

talvez lentamente

soltariam um longo

suspiro de humano.

 

todos somos derrotados,

os vencedores bem mais.

isso dá alento, para além

do fim da nossa espécie.

 

a fatal presença soberana

do corpo, diante da mente,

a mente que pensa mundo

mas vive dentro do corpo

que é cego, surdo e mudo,

e dura menos que a gente

evoluída no corpo-a-corpo.

 

sou um boneco de ventríloquo

que faz rir um doente terminal.

lavo hoje a pia intacta da sorte

e não os pratos sujos do desejo.

 

aqui de joelhos no tapete do caos,

sobrevivo com uma bola na mão

e todas as minhas armas no chão

fazendo pazes no coração deserto.

com essa bola eu crio um silêncio

imenso como um dia foi nossa fé.

redonda, ela cabe entre as mãos.

 

na direção dessa bola perfeita,

as bolas dos olhos só esperam

o som do rugido do pano sujo

quando a bola penetra o sonho.

 

no bandejão das nossas almas,

duas mãos se erguem no vazio.

deram tudo que podiam apenas

para ter um instante geométrico:

entre o coração, as mãos, a bola,

na manhã que preenche o medo

de expectativas afora e adiante.

"pema sem pena"

para suzana

 

quando se é uma pessoa

de índole melancólica

apesar de extrovertida

com ciclos depressivos

em que se cogita morrer

não porque a vida é feia

mas, justamente, porque

ela é bonita e não se vê,

 

então se apanha um livro

um livro ainda mais feio

do que o sol do meio-dia

a noite em que não dormes

e de dia balbucias despejo

e não comes nem desejas

alguma saída porque sabes

que o beco sem saída és tu.

 

geralmente o livro terrível

a boia salvadora do gênio

é obra de um outro doente

que também esteve como

que depauperado da vida

e não resistiu, sim o livro,

obra do filósofo matricida

ou do poeta que se afogou

com sua namorada no lago.

 

mas dessa vez eu me sentia

mais perto do desfiladeiro

e não havia poeta, filosofia

não havia onde me apoiar

e pela primeira vez na vida

li um livro da pema chödrön

que dizia aqui a desesperança

é bem-vinda, deves abraçá-la

já que tudo em volta se desfaz.

findo livro, comecei outra vez.

 

"para bataille"

 

li num livro outro dia,

pois ninguém poderia

me contar algo assim,

que o artista deve

começar sua obra

como um assassino

afia a lâmina da faca

para matar alguém.

e que, ao fazer arte,

o mundo se tornaria

seu principal inimigo.

 

isso me fez pensar

que é função da arte

esfaquear o mundo

e da culpa pelo crime

fazer nascer o detalhe

que autoriza a viver.

 

pendurar o mundo

num poste e dizer:

aqui jaz este mundo.

depois sentir medo

e começar de novo.

importante o medo,

ou seria publicidade

e não a grande arte.

 

fecho os olhos, vejo

diminutas silhuetas,

criaturas apavoradas

com facas nos bolsos

na fila do prostíbulo,

ou da boca de drogas

ou à procura de deus

por trabalho e prazer.

 

ouço do alto do poste

uma risada grotesca

da mais pura paixão

do que excede à arte.

 

e penso compassivo

nas pessoas que suam

porque lhes tremem

as mãos que seguram

armas que poderiam

por via dessa degola

expulsar do mundo

as pessoas tranquilas,

alinhadas na certeza

da amizade pela vítima,

que nunca transpiram

e sabem o que fazer.

 

no crime um segredo

se fantasia de santo.

pois apenas o santo

é o algoz e a vítima

dessa grande ilusão:

um jogo de crianças,

à procura de seus cus

nas páginas do livro.